Hacía tiempo que no leía alguna novela de Andreu Martín y como me apetecía algo de novela negra, me incliné por ésta. En realidad, no la calificaría como novela negra, tampoco como novela histórica, aunque tiene algo de los dos géneros, y me he encontrado con un cruce de estilos que está más cercano a sagas de best sellers tipo la serie " Los hijos del desastre " de Pierre Lemaitre, probablemente sin los trucos tan descarados de éste, pero con muchos ingredientes de los usados en este tipo de novelas para enganchar al autor. La novela es larga, abarca un período de tiempo de cincuenta años y sigue las peripecias de un trío de amigos en la Barcelona que va desde los años veinte hasta la muerte de Franco. El autor narra en primera persona, como si fuera el hijo de uno de los protagonistas que descubre (con sorpresa) el pasado de su padre y de sus amigos. Lo cual, me parece los más flojo de la novela porque al personalizarse el escritor en el narrador, a mí me parece un tru...
El vendedor no levantaba la cabeza de su ordenador, llevaba varios minutos pegado a la pantalla y Benito empezaba a impacientarse. Maruxa, conociendo el carácter de su marido, le sujetaba delicadamente la manga de la chaqueta, presta al tirón para frenarlo. - Benito, sentidinho - le susurró. - Iste home pensa que non temos cartos – contestó Benito de forma audible - ¿Non atenden -preguntó El vendedor, al fin levantó la cabeza, les miró como aire de suficiencia y con voz escéptica espetó: - ¿Querían algo? - ¡Ay, que carallo! ¿Qué vamos a querer si estamos en una tienda? - dijo Benito - Tienda, tienda, esto no es, esto es un concesionario. - ¿Cómo qué non e unha tenda? ¿aquí non venden? - Claro que vendemos caballero ¿Tienen hora? - Sí, hora y reloj, son las seis y cuarto. -...