Este tempo é maravilhoso

É perfeito. O melhor dos dois mundos.

Num dia calço botas impermeáveis porque chove e troveja. No dia a seguir deixo os meus pés arejar e apanhar sol com umas sandálias fresquinhas porque o sol voltou em força. Num dia desejo ter trazido mais um casaquinho... No dia seguinte levo o casaquinho e esqueço-me dele ao vir embora porque não faz falta.

Hoje tenho desejos de comidinha quente e reconfortante, um bacalhau assado com batatinhas e muito azeite, a cheirar a Natal... Ou umas salsichas frescas estufadas com couve lombarda, bem fumegantes... Mas amanhã, provavelmente, vou querer uma salada russa fresquinha porque com o calor o apetite abandona-me...

É lindo não termos oportunidade para nos queixarmos do tempo que faz porque logo a seguir ele muda e faz-nos a vontade.

Não... Não fumei nenhumas brocas... Estou só a tentar ver o lado positivo deste tempo de loucos. Nem sei se marque férias de praia, se de neve.... (riso histérico)

Diz que os loucos não sabem que são loucos. Certo? Que eles pensam que é tudo real e que são os outros que estão pirolitos...

Eu sei que sou louca. Sei que a minha mente é doente, com a mania da perseguição, que faço filmes, prevejo catástrofes, imagino a todo o tempo os piores cenários possíveis e o terror de toda a gente estar a pensar mal de algo que eu fiz ou de mim própria e ser incapaz de me dizer... e eis-me sempre a massacrar e a perguntar "mas está mesmo tudo bem" e a justificar tudo o que faço 20 vezes, para martírio e histeria de quem me ouve.

Mas eu sei que sou louca. Logo, isso demonstra que estas minhas paranóias não são loucura... mas são. Eu sei que são. Eu sei que sou exaustiva. Mas não consigo calá-las...

Onde é que isso me deixa?? estarei a inaugurar um novo patamar de sandice??

Karma? ...és tu??

Odeio o dia dos namorados. Odiava-o antes de ter namorado. Odeio-o este ano da mesma forma... tanto que não tinha nada mais combinado com o respectivo além de um jantar de pizza e ver um filme com uma mantinha no colo...

...e eis que o rapaz, que já ontem se queixava de mal-estar, me acorda hoje tão doente que se calhar nem o vou ver, para não me pegar os vírus... Ora porra.

Sr. Karma, já percebi.

Post que tresanda a criticismo e azedume egocêntrico, como aqui hámuito tempo não se via

Ligo o pc para vir escrever de coisas giras, nomeadamente acerca da maravilha de ver na tv o Masterchef Austrália... Este tipo de programa, embora não me ensine a cozinhar, porque estou bem longe de temperar chocolate ou cozer salmão em vácuo, torna muito mais requintada a simples ideia de cozinhar (que eu detesto, detesto!)... Exemplificando: hoje, em vez de atirar as costeletas de porco para a sertã, para tostar um bocado, o que fiz foi (e repetia continuamente a ideia na minha cabeça, no meu melhor sotaque australiano) conseguir uma...beautiful caramelization...

Vinha entao eu comentar acerca desta maravilha que faz qualquer fã incondicional de arroz branco acreditar que realmente esta a fazer algo de distinto na cozinha, quando me deparo, pelo canto do olho, com as whishlists nas páginas de literatura que sigo e me cai tudo ao chão... Não sendo a estatística muito a minha área, eu diria que mais de 80% dos pedidos daquela gente são de literatura erótica, essa nova onda que as famosas "50 sombras do outro" inauguraram... E agora chovem capas ousadas e sensuais, títulos sonantes com palavras derivadas de domínio, rendição, loucura, desejo e blá blá... E fico tao triste por ver que as pessoas tem vidas tao cinzentas que ler uma coisa daquelas, ou duas, vá, não chega. Sao coleccoes e sagas e lavagens  do mesmo... Pode ser preconceito meu. Mas acho que quem precisa de leituras tao vibrantes antes de ir para a cama, e faz a colecção inteira de livros que repetem a formula do dominador ricaço e charmoso, ligeiramente avariado da telha, e a menina jovem e inocente e inexperiente que vira louca debaixo dele (e digo debaixo no sentido figurado e também no literal)...enfim, quem colecciona estes títulos, não consegue muito credito de "leitor/a", pelo menos vindo de mim...

Fico triste, mesmo, porra...

Sugestão...

Estão aborrecidos? Acabaram-se as vidas no Candy Crush e a próxima só é ganha daqui a 22 minutos? Ainda não deram a dose diária recomendada de sorrisos e/ou gargalhadas??

A vós, que desesperais, dirijo a minha sugestão... Adicionem ao vosso blog a aplicação Google Tradutor e divirtam-se a ver como ficam os vossos posts em Iídiche, Persa, Chinês ou, melhor de todas, em Inglês...

Retirei a aplicação logo, LOGO. No mesmo minuto. Pessoas refinadas como eu (e vocês, certamente) preferem ser compreendidas apenas por um grupo mais ou menos pequeno de leitores (se bem que os falantes de português não são assim tão pucos), mas convictos de que nos exprimimos no nosso melhor latin...

 

Mas é giro experimentar...

Ei... estamos no outono!

Estou hoje de um azedume que chega a ser ridículo... o dia de trabalho, depois de dois de folga, foi acolhido como se de uma segunda feira se tratasse, no mau sentido. Sim, porque eu até costumo saudar as segundas feiras com bom humor... O trabalho foi particularmente aborrecido e monótono e nem o ginásio me animou. Não sei. Estou como o tempo. Cinzentão e frio e a ameaçar piorar. Ainda vai haver trovoadas...

Sorri pouco hoje... mas que querem? nada me entusiasmou ou divertiu. Foi um dia absolutamente inóspito... Nem sequer estive com o meu respectivo. Se bem que, dado o meu estado de acidez, talvez isso tenha sido bom. Porque, e aí é que eu queria chegar, eu não quis animar-me. Não me esforcei por conversar ou me entreter. Estive outonal e aceitei o estado. E, tendo em conta que ultimamente ando toda dengosa e é só amoorrrrrrree e coraçõezinhos a flutuar à minha volta, até apreciei estar de pés na terra. Reconheci-me um pouco. Fico mais atenta e introspectiva assim. Estou outonal, but i like it...

Sobre o desperdício de água

Eu sou aquela que é incapaz de tomar o duche em 3 minutos. E em 6. E em 9, até... Que hei-de fazer? Entre champô e gel de banho, mais uma exfoliação ligeira ou uma gilete que se passe na pele, mais aqueles segundos de só estar debaixo da água escaldante, o tempo corre. O ambiente que me perdoe, mas duche em 3 minutos não é duche. É enxaguamento e até a minha máquina de lavar demora mais do que isso a fazer um.

Posto isto, não percebo as pessoas que demoram tempos infinitos a lavar o carro. A mim, bastam-me 4 minutos: passar a escova para tirar os "selos" dos pássaros e das árvores, enxaguar a jacto e tá feito. Há gente que limpa o carro como se a seguir fosse fazer amor nele/com ele. Credo.

Levo carros à inspecção

...amigos e camaradas... pela módica quantia de 5€, garanto que o vosso trambolho passa na IPO...

 

Passo a explicar:

Levei hoje o meu pequenote à inspecção. Tudo fino, nem eu esperava outra coisa... excepto uns valores um bocadinho anormais nos amortecedores... O senhor andou ali com o pequenote para trás e para a frente na maquineta... disse que podia ser mau sinal... chamou um colega para trocar ideias, voltou a experimentar... no final, veio ter comigo com um ar sorridente, cartinha de aprovação na mão, e disse (juro que por estas palavras): É um prazer aprovar o carro de uma menina tão simpática... ainda para mais, com o nome tão bonito! É o mesmo nome da minha filha!

Abri um sorriso aparvalhado e balbuciei um muito obrigada e que tinha a certeza que a filha do senhor era umaexcelente pessoa, só por ter o nome que tem...

E pronto, foi este caso singelo que me fez pensar e vir aqui afirmar: dêem-me os vossos carrinhos, eu levo-os à inspecção.... Eles ficam bem entregues... =)

O pequenote foi ao doutor

Levar o pequenote à oficina, é terrível, parece-me sempre uma ida ao hospital... chego porque ele se queixa e tem sintomas cuja causa desconheço e entrego-o nas mãos dos senhores que são sempre simpáticos (são sempre estranhamente simpáticos com as meninas, os senhores mecânicos, não são??)... Enfim, entrego o pequenote e eles lá vão com ele lá para dentro daquela garagem ampla, fria e cheia de correntes de ar, abri-lo todo, e eu fico sozinha, na salinha de espera ou cá fora a cirandar para um lado e para o outro... e cada senhor que passa de bata ou macacão ou mãos sujas me parece muito sério e temo que venham dirigir-se a mim para anunciar alguma doença grave, terminal, ou o óbito... E depois aparece um conhecido e, para matar tempo, explicamos um ao outro as maleitas dos nossos veículos, tentamos adivinhar causas, pomo-nos a tentar calcular de quanto poderá ser "o tombo" e terminamos com a frase "um carro é pior que uma amante"...

Lá vem, por fim, o senhor que está a cuidar do nosso pequeno, com uns papelinhos na mão que eram como que um electrocardiogarma da bateria e do alternador e mais não sei o quê... e era mau. Era muito mau... "Podemos prosseguir com a substituição da bateria?", pergunta ele, e eu tenho a certeza que já vi alguem dizer aquilo num episódio da Anatomia de Grey...

Pois bem, espero mais uns vinte minutos e saio de lá com o pequenote (quase) como novo, e a prometer a partir de agora tratá-lo melhor, protegê-lo dos elementos e das pancadas nos passeios... e com a conta bancária ligeiramente amortizada.

Ainda bem, estava a começar a incomodar-me ter tanto dinheiro para gastar em compras de Natal...

Post que não foi

Eu vinha escrever... Mas não vou. Não vou fazer mais um post cansativo a tentar explicar os meus desvarios mais para minha própria compreensão do que para quem me lê...

Não vou dar tempo de antena a terrores artificiais e ansiedades fúteis de sítios que ainda não vi, de palavras que ainda não ouvi, de gente que não vejo... As pessoas de todos os dias metem-me medo; os cheiros são todos intoxicantes; as cores são todas estridentes; as paredes demasiado apertadas (ou demasiado frágeis, se o objectivo for proteger-me dentro delas); os espaldares das cadeiras, sufocantes; as palavras, plásticas; a minha respiração, ofegante; as minhas mãos geladas; a minha pulsação, desvairada. Ansiedade, pânico, claustrofobia são palavras muito feias mas demasiado leves e curtas para exprimir... E, enquanto tudo isto me passa pela cabeça, por uma ridicularice, só porque um gatilho foi pressionado, as pessoas continuam as suas conversas e interacções e movimentos...

Faltam-me as palavras e esta insanidade indizível, vinda sabe-se lá de onde, paira por aqui, dona do pedaço, mais por sugestão, porque já aconteceu antes, do que por alguma ameaça real e premente...

Quão avariada sou? E, por me ter dado conta disso, de que dou demasiado tempo de antena a esta treta, resolvi não escrever este post... Mas já que aqui estou, não resisto a partilhar um tesourinho do Facebook que, dadas as circunstâncias, parece ser sobre mim:

Inimigos, são como flores

...cultivam-se. Com carinho e dedicação...

Ai, ter inimigos! Dá mais trabalho do que manter os amigos. Os amigos são gente boa, gente que está lá, apesar da distância ou do desinteresse. A amizade subsiste, durante anos, toda uma vida. E vive sempre que um dos amigos se lembra de uma história ou faz um telefonema só para perguntar "como vão as coisas" e "o que contas"... A inimizade é mais frágil. Ela tem que ser acalentada regularmente, caso contrário, murcha e morre. É logo substituída pelo ligeiro desdém ou a simples indiferença... Não. A inimizade precisa de cuidados constantes para não se desvirtuar nem esquecer motivos, injúrias, insultos despropositados, faltas de consideração ou mesquinhices obtusas. É uma troca constante, incessante e persistente de farpas, estocadas e coices. Silenciosa (entre sujeitos discretos e polidos) ou ruidosa (quando entre pessoas de temperamento mais aceso), a inimizade é, apesar de não parecer, uma relação frágil.

Ter inimigos é uma questão de higiene pessoal, li eu não sei onde... Nunca ouviremos verdades tão sinceras como da boca de um inimigo. Nem nunca nos sentiremos tão livres como quando estamos na sua presença. 

 

Atenção... Desengane-se quem já pensa por esta hora que andei a cultivar inimigos nos últimos dias. Nada disso, nada disso! Não tenho perfil, estofo ou vontade para isso... Mas há aquelas pequenices tão ridículas que nem merecem ser mencionadas que me fazem pensar, às vezes: "se algum dia a Anarquia tomar conta dos nossos destinos ou a Lei Marcial reinar sobre a Terra, tu, malando/a, és bem capaz de me vir infernizar... e, se não vieres, eu própria me encarregarei de te perseguir e aniquilar."

Apontamentos...

Às vezes penso que sou solitária porque não acredito que alguém possa gostar de mim sempre.

A maior parte das vezes penso que sou solitária porque sou incapaz de gostar dos outros sempre.

O futuro é mais fácil de encarar se estiver longe, tipo "ah e tal, daqui a um ano ou dois, coiso..."

O futuro é assustador se tivermos que o colocar a curto prazo, tipo "daqui a uma semana aquilo que hoje é o meu futuro incógnito vai estar a acontecer".

O futuro assim colocado assume o papel de mãe que nos apanha em flagrante a comer Cola Cao às colheradas.

Naquele limiar do sono, em que ainda nos apercebemos dos sons e luz à nossa volta mas já não os conseguimos "processar" ou reagir, imaginei/sonhei que morria, que via uma cova... Eu, morta, via uma cova. E só pensava "vai estar escuro ali dentro e vou estar lá muito tempo... se ao menos tivesse alguma coisa para fazer, para não me aborrecer"... Vagamente pensava que a minha mãe devia estar muito triste mas a minha principal preocupação era aborrecer-me pelos séculos dos séculos... nem ao menos um livrinho...!

Arrepiei-me quando me lembrei deste "sonho".

É oficial: sou paranóica... daquelas mesmo loucas... tipo doentias...

Lembram-se da história do verme?

A partir daí, tudo fino... Até que hoje, ao chegar ao carro, tenho um pedaço de um talão do Continente (sem data nem informação de como o pagamento foi feito. Só a parte superior, incluindo o descritivo dos artigos) pendurado na porta, escrito na parte de trás, com um vernáculo um tudo-nada lisonjeiro...

Ponho a minha cara de má, olho para todos os lados, os lábios contraídos num trejeito de repugnância e vou à minha vida... Levo o bilhete comigo e o meu dia resume-me a:

• analisar os dizeres com cuidado: letra de mulher. ("o porco tem uma cúmplice", pensei eu)
• analisar descritivo dos artigos: uns IceTeas, água... tudo inofensivo... E um pacote de Aptamil1. Dei-me ao trabalho de ir à net ver o que era: leite para bebé até aos 6 meses
• mando sms a um colega do trabalho que tem um bebé e que conhece a história do verme, caso se tenha lembrado de fazer uma brincadeira... só para excluir a hipótese... Excluída.
• TELEFONO para o Continente e peço à menina que me atendeu que peça ao responsável financeiro para verificar se, com o nr do talão fornecido por mim, me poderiam dizer de quando era o dito e, melhor ainda, se tinha sido pago com cartão e qual o nome do titular
• telefono mais tarde para saber a resposta da menina simpática: negativa. Mas, dizia ela, caso a situação se agrave, convém ter o talão para apresentar à GNR
• volto a analisar o talão minuciosamente e chego à conclusão que pode perfeitamente ter sido encontrado pela pessoa que escreveu e, logo, ser irrelevante
• vou para o ginásio mais cedo, para libertar o stress
• dou uma volta maior com o carro, no regresso, para não o deixar estacionado no mesmo sítio mas à beira da estrada, num sítio mais exposto
• passo o dia a imaginar que onde quer que vá há alguém a observar-me, que enquanto eu estou em casa me estão a espreitar à janela e (curiosamente, ao mesmo tempo) a vandalizar-me o carro

A esta hora, sim, é perto da meia-noite, a marota da mulher do colega a quem perguntei (aquele da hipótese excluída) vem desbroncar-se via facebook...

Feito o relato do meu dia passado a fazer de Horatio Caine alternado com maluquinha com a mania da perseguição, acho que a deixei chocada...

Nos próximos tempos ninguém vai querer brincar comigo.... =(

I feel sinful...

É Agosto.

"Agosto" é uma palavra complexa que encerra em si mil significados derivados de calor, excesso, gente e sabor.

Busca-se um pouco de sentido espiritual que justifique toda esta perdição nas paredes da Igreja, iluminadas e gloriosas, nas imagens de santos que colocamos em andores, a quem cantamos e rezamos.

As novenas.

Fui à novena.

Igreja cheia, fiquei de pé. O braço nu, encostei-o ao pilar de pedra, para descansar as pernas e, ao mesmo tempo, para me permitir sentir o frio que o granito emanava, enquanto eu ia exalando o calor, como me é habitual. Eu, xisto. O pilar granito.

Ao começar o Primeiro Mistério, sinto o restolhar de uma presença atrás de mim. Um atrasado. Quando o ouço começar a acompanhar a oração, a voz soou-me familiar. Olhei para trás para encontrar e cumprimentar o rosto que já sabia.

Sentia a respiração sincronizada com a minha. As orações são inocentes mas, se tivermos maldade em nós, vemos esse seu lado indecoroso. A t-shirt que me tapava os ombros, era folgada na zona do pescoço e eu só pensava "shame on you" de cada vez que mexia a cabeça porque, caso algum pensamento da natureza dos meus lhe tivesse atravessado a cabeça, aquele simples movimento poderia ser um rastilho.

Mais do que ouvir-lhe a voz, sentia-lhe o vibrato grave dentro da cabeça. E as respirações sincronizadas ainda...

Num gesto casual, passei as unhas no pescoço. E, só depois, me lembrei que a pele me fica com vergões avermelhados quando o faço. Imaginei que ele imaginava coisas acerca disso...

Quando a novena acabou, findo o ritual, virei-me para trás, já a respirarmos normalmente, cumprimentei-o decentemente, dois beijos na cara, conversa de circunstância e vim para casa... feeling dirty... 

Emigrantes... O REGRESSO

...e cá estão eles outra vez... Ao contrário dos outros anos, em que brotavam do chão do dia 31 de Julho para o primeiro de Agosto, qual praga de cogumelos viscosos, este ano foram chegando aos pouquinhos, insuspeitadamente, a partir da terceira semana de Julho... Fizeram a coisa bem feita, os marotos... Mandaram uma centena de batedores, fazer o reconhecimento, estudar a fauna nativa e, ao mesmo tempo, fazer com que esta se habituasse à sua presença... Aos pouquinhos, a nossa vista habituou-se novamente às matriculas esquisitonas, aos carros personalizados com os símbolos nacionais bem à vista, à música popular ou, em alternativa, o Best of do falecido Michael Jackson a berrar de lá de dentro...

Mas eis que o primeiro de Agosto chega e a táctica muito habilmente adoptada se revela inútil, porque é impossível disfarçar a chegada do resto desta manada ruidosa... E uma distância de 500 metros passa a ser uma morosa viagem de meia hora... e as rotundas verdadeiros lugares de carnificina e tangentes arrepiantes, e os passeios, por muito largos que sejam, são pequenos, porque esta gente vai em bando para todo o lado... Valha-me...

E depois há momentos, aqueles momentos de beleza e cómico surpremos, como o condutor barrigudito, dono do carro cor de laranja, de onde vem Michael Jackson, que sai da viatura enquanto está parada no meio do trânsito e fica ali, um passo para cá, um passo para lá, apoia-se na porta aberta, a mirar as redondezas... Ou a dos papás babados que passeiam os filhotes, que aparentam ter coisa de 5 e 8 anos, totalmente vestidos com o equipamento da selecção nacional... incluindo meias pelos joelhos... em pleno calor do Verão duriense... Isto é de uma violência que só visto...

Novamente repito: nada contra o emigrante. Tenho uma carrada deles na família. Mas não há pachorra. Em Roma, sê romano. Em Portugal, sê simplesmente Português...caladinho.

Eu, em campanha!!!

Ainda há dias aqui choraminguei que isto estava a ficar uma pasmaceira porque o pessoal, ou porque vai de férias, ou porque vai escrever um livro, ou porque anda doente ou porque tem uma vida mais preenchida do que a minha (também, não é preciso muito), deixa um letreiro de "FUI À PESCA" pendurado no blog e zarpa...

Hoje foi a vez do Carlos, mas menos mal, antes de ir, deixou um link para o Pólo Norte e esta ideia pioneira que pode ser o começo da sensibilização do pessoal para o fenómeno que me começou a afectar há alguns dias...

Sejam sensíveis a esta questão, amiguinhos... Os blogs, coitadinhos, não se podem queixar mas eu sei que eles sofrem quando os olhos dos visitantes passam por eles de forma desinteressada, carregados de desdém pela ausência de novidades. Sejam responsáveis! MAI NADA!!

A melhor do dia... quiçá...?

Sabem aquela coisa que nós agora fazemos de, quando desaparece o telemóvel, damos-lhe um toque a partir de outro telefone para ouvir onde ele toca...? Isto está de tal forma entranhado no meu sistema que depois dão-se casos destes: A minha mãe andava à procura dos óculos para ler... Como não os encontrasse, e eu farta de a ver andar para um lado e para o outro, tenho uma ideia que, felizmente, percebi ser absurda antes de a verbalizar... Mas não me impediu de rir e depois, claro, lá tive que a contar na mesma... Pois a minha ideia foi:

Dá-lhes um toque!

Condomínio meu, condomínio meu...

...haverá vizinha melhor do que eu??!

Passo a explicar... As raras vezes que falta algo cá em casa, em que sou forçada a ir pedir às vizinhas, a resposta que recebo costuma ser uma das três:

- Um pacote de natas? Não... Não tenho... Nós cá em casa não gastamos muito disso...

- Um Kg de açúcar? Olhe, só tenho este restinho no açucareiro, também preciso ir às compras...

- Uma cebola? Olhe, gastei a última ao almoço...

Se acontece o inverso, a vizinha bate à porta a pedir uma garrafinha de polpa de tomate e a resposta que recebe é:

- Quer uma grande ou das pequenas? Por acaso, tenho das duas...

Enfim... tenho estupidificado um bocadinho mais que o costume nos últimos dias... Preciso arejar... Talvez amanhã me meta no comboio e vá aí pelas linhas de portugal sair ainda não sei bem onde... Mas eu volto...

Maravilhosa presunção...

Passo por aquela montra quase todos os dias... e gosto de imaginar que, lá de dentro, ele me observa. Que lhe completo o dia. Que, ali metido todo o dia, todos os dias, de ar condicionado, mede a temperatura do ar cá fora pela quantidade de agasalhos que ponho; a velocidade e direcção do vento pelo embalo que levam os meus cabelos. Que adivinha que o meu dia correu bem se caminho sozinha com um sorriso nos lábios, ou que se apercebe que as coisas não andam famosas se passo de ombros encolhidos e olhos postos no chão... Quando passo carregada de compras sou uma dona de casa zelosa, quando levo a mochila do ginásio ou a raquete do ténis sou a vizinha desportista e enérgica, quando vou acompanhada ele deve imaginar-me uma vida social mais interessante do que é de facto, se vou sozinha sou a desocupada solitária a gastar o tempo da folga... Gosto de imaginar que se lhe ilumina o dia se, por acaso, encontro alguém por ali e paro e converso e rio. E cumprimento-o, caso esteja à porta a fumar o seu cigarro, e sigo o meu caminho enquanto o abandono naquelas cogitações acerca de mim.

Confúcio disse "faz tudo como se alguém te contemplasse". Pois bem... Por muito Big Brother que estas minhas fantasias possam parecer, eu passo ali sempre como se fosse ele o meu contemplador exclusivo.

O post que se segue contem afirmações ou insinuações que podem chocar a sensibilidade de alguns leitores

A semana é longa e ainda só vai a meio... Ando alterada, ligeiramente apagada, a precisar que me reguem. Mas se alguém se aproxima de regador na mão leva uma desanda que nem acredita...Enfim, os dias tem sido difíceis e eu espero que passem... Amanhã já passa... Mas hoje houve uma coisa que me ajudou a ultrapassar... Não, não foi o sol... Foi muito bem-vindo, diga-se! Até me deu alento para me ir plantar uma meia hora na esplanada a comer uma natinha e gozar a folga... Mas o que fez valer o dia, foi a minha noite... Porque... minha gente... Esta noite, nada mais nada menos que o JAMES FRANCO andou a passear no meu sonho, o maroto... Tou morta por ir pra cama... A ver se o encontro outra vez...lol