Há nesta memória

Há nesta memória uma inóspita dor. Subterrânea.
Ou talvez uma gravidez calada.
E um rastilho aberto (ainda não fogo).
E um murmúrio de água que se deslaça do interior da pedra
Antes da fonte. E os dedos de colhê-la.

Ou a sede que se pressente
Neste arfar. E no desalinho da cidade...

Há nesta espera um novelo
Que os olhos desfiam. Gota a gota...

E há um estio bravio. E uma inquietação que lampeja.
E uma dor que se faz canto e uma centelha
Que almeja. E o fio oculto da chama.
Ou um grito.

Há talvez um dia outro - que a memória se desprenda!...
Ou uma brisa. Que incendeia. Ou um mar. E gente
Sofrida que não cala.

Há talvez alamedas. Míticas e cheias.
E flores no cântico das armas.

Que então a pedra seja chama. E as praças sejam parto.
E os corpos se incendeiem.
E a água seja cântico.

E Abril seja límpido. E claro.
E a justiça viceje no rosto do meu Povo.
E na boca dos famintos...

Autor : Manuel Veiga
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25 de Abril, Sempre!...

http://relogiodependulo.blogspot.pt/2014/04/

De novo a montanha

Diggie Vitt

De novo a montanha e um silêncio íntimo

Em que percorro veredas d´água. E o magma

E nesse fogo se condensam estalactites. Afectos agora

Evanescentes. Essências matriciais ainda.

Fecha-se o círculo. Em redor as brumas

E os rostos. E os cheiros. E esta pedra

Em que trôpego desfaleço. A febre quente.

E o suor frio. E o grito d´alma que voa

Qual corrente. Veleiro sem regresso

Nem destino certo...

A vida? Esquivas corsas que de tão lestas

Se pressentem e apenas no rasto se iluminam.

Fortuitas são as horas. Não o caçador negro

Nem o coração da pedra. Apenas a água

(E sal da lágrima) são lírios e são heras.

Guardo sôfrego este silêncio e me retiro.

O fogo é agora esta paixão de nada: o eco de calcário

E meus dedos brasa. Poeira e caliça.

E muros derrubados.

E esta centelha viva que na queda

Se derrama.

Fim de tarde

Que no declinar do sol

Se incendeia.

Autor : Manuel Veiga

 "Do Esplendor das Coisas Possíveis" - Poética Edições

Lisboa Abril  2016

No outro lado do poema

Reisha Perlmutter

no outro lado do poema
aí onde a luz colapsa de tão negra
lá onde a palavra brota como lume no seixo
e o nada se faz fogo
inscrevo o nome das coisas...

e na luminosa obscuridade das palavras
e na tatuagem dos dias
e no estilete de bronze
que os deuses em seu desenfado
por vezes emprestam aos mortais
(re)escrevo as dores de meus pensamentos
resguardados da obscena exposição
de martírios, alegrias e de enganos...

e soletro em bebedeira de sentidos todos os rumores
e partilho o poema-outro
o que vem de fora
e de tão íntimo
se mistura no sangue cúmplice
e de tão grave se funde no desejo transgressor
em que vou

ardendo...

Autor Manuel Veiga

http://relogiodependulo.blogspot.pt/search?updated-min=2008-01-01T00:00:00Z&updated-max=2009-01-01T00:00:00Z&max-results=50

Navego canela e marfim

Navego canela e marfim

E em meu sal marinheiro...

Solto os mares.

Que porto abandonado é fogo ardido...

Corsário de um corpo indefinido

Em cada remo me fundeio. A bruma é lua.

E o rosto indefinido vaga cheia...

Cartografia dos sentidos

Rebentando as veias...

Não mais bandeiras. Outras.

Apenas o convés engalanado

E o mastro altivo...

Tão grávida de Índias

Minha galera de glórias passageiras...

Autor : Manuel Veiga
"Do Esplendor das Coisas Possíveis" - pág 89
Poética Edições - Lisboa

Curvam-se os dias

Saul Landell

Curvam-se os dias. E no declive
A íntima inquietude de meus passos...

Amável embora a sombra espraia-se
Em azul neutro. Névoa desprendida
A derramar prenúncios. Quase tímida.
Dulcificando a erosão da cor e abrindo-se
Vagabunda ao seu destino espúrio...

Sem alardes. Que nada pode a subtileza do voo
Nem a coada luz da nuvem...

Apenas a rota das trevas e a imanência do sopro
A moldar a curva e a frágil senda
E os calcinados sonhos
Do poeta...

Autor : Manuel Veiga

NADA ESTÁ ESCRITO !...

Christine Ellger

Na fogueira dos dias ardidos em que a cidade desmaia

Anuncia-se incerta uma luminosidade vespertina -

Destino sem rosto bem definido ainda...

Subtis prenúncios se levantam na combustão das palavras

Esventradas e nos latidos de cinza sobrevoando 

A noite como meteoritos de uma galáxia

Entretanto extinta...

O espectáculo porventura reluz e predomina

Numa embriaguez que os sentidos recolhem

Como lantejoulas de enganos no vazio exaurido

De títeres sem rosto quais vampiros de um insaciável

Sangue que lhes turba a voz e lhes empalidece a fronte... 

Nada porém está escrito que os homens não possam.

Nem as entranhas das aves são labirinto de secretas.

Fórmulas que apenas alguns decifram...

Nem o poder. Nem o tempo...

O dia e a noite seguem seu ritmo.

E respiramos. E no alvoroço das palavras reinventadas

Ateamos o fogo solar e o fulgor dos dias claros...

Nada está escrito!...

Autor : Manuel Veiga

http://relogiodependulo.blogspot.pt/