Della vita

Little Fly,

thy summer's play

my thoughtless hand

has brush'd away.

Am not I

a fly like thee ?

Or art thou not

a man like me ?

For I dance

and drink and sing,

till some blind hand

shall brush my wing.

If thought is life

and strength and breath,

and the want

of thought is death,

then am I

a happy fly

if I live

or if I die.

(William Blake, The fly)

Piccola mosca, i tuoi giochi estivi sono stati spazzati via dalla mia mano senza nemmeno pensarci. Ma non sono forse anch'io, come te, una mosca? O non sei forse tu un umano come me? Perché anch'io danzo, e bevo e canto, fino a quando qualche cieca mano spazzerà via le mie ali. Se il pensiero è vita, e forza e respiro, e la volontà di pensiero è morte, allora io sono una mosca felice sia ch'io viva sia ch'io muoia.

(disegno di Beatrix Potter)

Fine della notte

«Ogni notte e ogni mattina

nascono alcuni al soave diletto

nascono alcuni all'infinita notte.

ogni notte e ogni mattina

nascono alcuni alla rovina

nascono alcuni al soave diletto,

nascono alcuni all'infinita notte...»

(William Blake, 1789)

Questo è William Blake (1757-1827), con una traduzione presa al volo da "Dead man", il film di Jim Jarmusch.

 Due di questi versi, nell'originale inglese (Some are born to sweet delight, some are born to the endless night) li ho ritrovati ascoltando Jim Morrison. Il film di Jarmusch, strano e affascinante, è probabilmente ispirato proprio da Jim Morrison, dal testo e dalla musica oltre che dalla dizione; raccomando a tutti la visione del film (però serve pazienza) e metto qui sotto i due testi, per chi avesse voglia di ragionarci sopra

qui per Jim Morrison
qui per Jim Jarmusch

End Of The Night (The Doors, 1967)

Take the highway to the end of the night

End of the night, end of the night

Take a journey to the bright midnight

End of the night, end of the night

Realms of bliss, realms of light

Some are born to sweet delight

Some are born to sweet delight

Some are born to the endless night

End of the night, end of the night

End of the night, end of the night

Realms of bliss, realms of light

Some are born to sweet delight

Some are born to sweet delight

Some are born to the endless night

End of the night, end of the night

End of the night, end of the night

William Blake, 1757-1827, da “Auguries of Innocence”

Every night and every morn

Some to misery are born,

(William Blake 1805 - Resurrection)

Every morn and every night

Some are born to sweet delight.

Some are born to sweet delight,

Some are born to endless night.

We are led to believe a lie

When we see not thro' the eye,

Which was born in a night to perish in a night,

When the soul slept in beams of light.

God appears, and God is light,

To those poor souls who dwell in night;

But does a human form display

To those who dwell in realms of day.

Il vento della mia mente

Lo so bene che c'è scritto "wind", ma io ogni volta che ci penso mi trovo a dire: "mind". Probabilmente è anche quello che pensava William Blake mentre lo stava scrivendo, ma se ha scritto "vento" è al vento che bisogna pensare, e non alla nostra mente.

I fear'd the fury of my wind

would blight all blossoms fair and true,

and my sun it shin'd and shin'd,

and my wind it never blew.

But a blossom fair or true

was not found on any tree,

for all blossoms grew and grew

fruitless false, tho' fair to see.
 

Temevo che la furia del mio vento

rovinasse tutti i germogli belli e veri

e il mio sole è brillato è brillato

e il mio vento non ha mai soffiato.

Ma un germoglio bello o vero

non fu trovato su nessun albero,

perchè tutti i germogli crebbero e crebbero

senza frutti, falsi, anche se belli da vedere.

William Blake, da "Rossetti manuscript" in "Poesie", ed. Newton Compton 1991, traduzione Giacomo Conserva

(nella foto, Brooklyn 1954; più sopra un ritratto di William Blake

 

Tyger, tyger, burning bright...

Tyger, tyger, burning bright

in the forests of the night,

what immortal hand or eye

could frame thy fearful symmetry?

(William Blake, the Tyger)

Questa di William Blake, a guardarla bene, soprattutto se si prende il ritmo giusto, è una conta: di quelle che si fanno da bambini per stabilire chi "sta sotto". Una volta che si è cominciato a leggerla così, in tono felicemente infantile, si va avanti con leggerezza quasi fino alla fine ma, poi, quel "fearful symmetry" rende d'improvviso tutto molto serio. Una simmetria che fa paura, troppo perfetta, spaventosa. (Succede anche per la vita, la vita su questa Terra: le molecole legate alla vita sono quasi tutte asimmetriche - ma è un discorso complicato, bisogna sapere un po' di chimica organica, e quindi posso solo consigliare di leggere Primo Levi, "L'asimmetria e la vita", Einaudi, scritti 1955-1987)

(tigre, tigre, che bruci e splendi / nella foresta della notte / quale immortale mano o occhio / ha potuto forgiare la tua spaventosa simmetria?) (Blake continua, questa è la prima di sei strofe; il disegno della tigre è suo)