o domínio do delírio e da alucinação

Sinto em mim, neste momento, qualquer coisa de estranho, de perturbante...

A fantasia sobre alto, a regiões inacessíveis, em cavalgaduras valquirianas, para além das nuvens, a perder-se na penumbra do infinito. Vou seguindo, involuntariamente, trajectórias que não obedecem a regras ou traçados. As luzes do bom senso começam a extinguir-se.

Não ouvem? Não sentem o estropear dos ginetes, o guizalhar dos truões, as gargalhadas dos bobos, as arruaças dos estriões, o ruído das matracas, o grito estridente das trombetas, um clamor jazebândico de agressivos sons?

É o cortejo que surge!

Fez-se silêncio.

Não vêem? Abrem alas. Todos se dobram reverentes. Sobre tapeçarias de bizarras cores, avança a passos resolutos, na indumentária de cerimónia do advento do século de Quinhentos, uma dama altiva, de vestido branco, longas mangas perdidas, gola cingida sobre encaixe agaloado, capacete bordado a pérolas...

É sua Majestade a Loucura!

A fanfarra e o séquito debandaram...

Apenas a acompanha um homem baixo, cuja fisionomia me não é estranha, sem a sua gorra escura, nem a sua face vincada de traços firmes e vigoroso. Fitam-me, de relance, os seus olhos azuis que lembram oriem nortenha. Oculta-se atrás da figura esbelta da dama que avança. Pede atenção. A Loucura vai falar.

In Moniz, Egas (1948). O Domínio do Delírio e da Alucinação. Centenário do Hospital Miguel Bombarda - Antigo Hospital de Rilhafoles (1848-1948). p. 233.

fast facts

A Troubled Beginning
Photograph by Karen Kasmauski

Just minutes old, a baby in Bangladesh faces an uncertain future. With a low birth weight by international standards—less than 2,500 grams, or about five and a half pounds (2.5 kilograms)— this baby is much more likely to get sick and to succumb to disease than a newborn of normal size. More than 50 percent of babies in Bangladesh start out underweight.

In National Geographic

majulah singapura

Minúsculos e impotentes, deambulam sem rumo nas ruas oprimidas pelos altos prédios que impedem a brasa de crepitar na pele.

Assim acontece desde os saudosos tempos de Thomas Raffles, quando cá aportou para colonizar, domar e modernizar esses marginais bárbaros que impediam a ordem e o progresso.

Quase 200 anos depois Ramanathan rege com o mesmo perfil: domar, modernizar e colonizar a economia mundial, tentando impor alguma ordem no fernesim de gente ensimesmada que, tóxica, impede o olhar desviado daquele insano transeunte que insiste em mandriar.

Raios e metal colidem estridentes no turbilhão de sons partilhados pela maralha incógnita. É um barulho implacável o que se ouve a milhares de quilómetros e que dá à cidade uma áurea de insalubridade deprimente.

As entranhas revoltam-se com o manjar disponível em uma qualquer banca do comércio tradicional. Farfalhos e arranques impedem de saborear os viscerais petiscos a que temos acesso.

Nada distrai o estômago da entoação acre, da fragrância oleosa das iguarias exóticas que saúdam o viandante ingénuo nas artérias abismais, seguindo o rebanho atarefado rumo ao conforto da cadeira laboral.

É um mundo paralelo o do comum singapuriano, lançador profissional de rojões crepitantes em alturas do Deepavali.

É uma vida modernizada, colonizada e domada a do incógnito malaio que por cá sobrevive.

É uma existência ensurdecedora, alietória, impessoal, intransigente e categoricamente descompensada, a da Singapura global em que habitámos.

pontos em andamento

Pontos imensos, multidimensionais sobrepõe-se coloridos para formar a paisagem fluvial que faz gesticular o banheiro ao chamar pelos pequenos reguilas saltitantes, do alto tronco ao azul celeste.

São fontes de luz que se aglutinam para criar a realidade, não paisagem mas cena de género. Esvai-se ao fechar as pálpebras sonolentas, iniciando a viagem nessa corrente de luz que cedo chegará à funda catarata criando o feixe enclausurado no negro fio.

O lume sem sombra rodopia, qual bola de fogo, em amena brisa que nos embala ao som do silêncio zumbidor. Espera a faísca cortante para impelir ao pensamento.

Constrói vontades indesejáveis. Electrocutado, torna-se elementos criador, concebe e deixa nascer a vontade de construir.

É a verdade indesejável do tom azul que à casa torna após a longa viagem rumo ao lar. Água e luz, pedra e cal alimentam-se a si mesmos para se criarem de novo. Não nascem, parem-se uma e outra vez, já dizia Leão XII.

retomaremos a emissão dentro de momentos....

no comment

...

E digo-vos que a vida é de facto obscuridade
Excepto onde há arrebatamento,
E todo o arrebatamento é cego excepto onde há saber,
E todo o saber é vão excepto onde há trabalho
E todo o trabalho é vazio excepto onde há amor.

E o que é trabalhar com amor?
É pôr em todas as coisas que fazeis
Um sopre do vosso espírito.

Khalil Gibran

espaços suspensos

Espaços!

Espaços reais, visíveis, são todos aqueles que a retina alcança.

Todos os outros, aqueles que nunca revelámos também o são. Aliás, são-no ainda com mais força, nunca visualizados e por vezes incompreendidos, são abstracções formadas por conceitos vagos que se vão transfigurando num universo sensível ao toque e ao pensamento.

Livres são esses hologramas.

Verídicos!? Com certeza ou sem ela existem pela qualidade real que encerram e pelas infindas possibilidades de montagem que propiciam. Ora fixos, ora amovíveis, são estas as verdadeiras celas que nos encerram, que nos enclausuram.

Sem darmos por isso absorvem o intelecto para dele sobreviverem. Os espaços ilusórios são assim, parasitas insaciáveis que se alimentam do olhar para acrescentarem mais uma vida ao espaço suspenso. Deixam-nos vegetar no leito X da camarata global.

São imperativos e autoritários, escorregadios e incompreensíveis, desconhecidos e irreconhecíveis. Bebem do real para crescer até ao infinito.

Dão-nos a volta. Fazem de nós o que querem. Às vezes dão-nos pistas da sua existência mas logo as apagam para que o seu crescimento seja contínuo e imparável.

Propiciam-nos uma visão a cores da existência para a consideramos autêntica, una, mas constantemente mutável pela sua força.

Espaços e qualidades provadas deixam de ser as que conseguimos compreender, passam a ser virtuais, ilusórias.

Sofrónia, nome irreal que me parece ter sido um dos que alguma vez foi mencionado, deixa pensar, reflectir, julgar, avaliar, mas desaparece mal prenunciam o seu nome.

"O acto sexual é para ter filhos" dizia o Morgado...

Já que o coito - diz Morgado -
tem como fim cristalino,
preciso e imaculado
fazer menina ou menino;
e cada vez que o varão
sexual petisco manduca,
temos na procriação
prova de que houve truca-truca.
Sendo pai só de um rebento,
lógica é a conclusão
de que o viril instrumento
só usou - parca ração! -
uma vez. E se a função
faz o órgão - diz o ditado -
consumada essa excepção,
ficou capado o Morgado.

Natália Correia - 3 de Abril de 1982

leituras

Em tempos de acalmia nada como uma viagem com Corto, por entre canais e pontes escusas, rumo a vielas perdidas de um labirinto sem fim...

espaços verdadeiros

Radiante ar o que rodeia aquele espaço idílico em que tudo é verdejante e bucólico, habitação do vitorioso soldado desconhecido.

De belas formas, esvoaça de vestes transparentes que fazem perceber lânguidos movimentos sugestivos. Vitorioso mas cego, antes acéfalo, deixa-se admirar pelo idólatra anónimo sem lhe cobrar o olhar.

Com ele segue a verdade, esse figurino dúbio que se acosta à vida, mas cujo vislumbre limitado é apenas apanágio dos que a levam, sempre com imaculada ironia. De facto, não difere da mentira, experimentada no que se não tem e tantas vezes no que se conta.

A descrição fantasiosa do real não é mais do que o irreal verdadeiro ou o autêntico falseado. Daqui resulta o poder da visão e de ela reconhecer na verdade, a certeza ou a ambiguidade, nunca confirmando as formas para lá dos panejamentos.

Assim é Olívia, essa cidade fantástica em que tudo parece ser e nada é, realmente, como soía.

colores me gustan a mí

Descentrado revivo num limbo de suspiro e inquietação, ora porque tudo está bem, ora porque algo de diferente se passa no cosmos novo e desconhecido da duplicidade.

Já não sou o que sou, sou o que se é, não fosse ser o mesmo depois de me transfigurar num pequenito ser que vasculha o olhar alheio à procura de respostas, no estranho mundo das pequenas coisas.

50 centímetros e meio depois, revejo-me em sons e gestos que em nada se repetem, mas que pobre imprudente, reverto em sinais de um tempo em que já o fomos também.

É isto, um constante nó na garganta, uma permanente lembrança, um incessante cuidar e um desassossegado marinar horizontal, à espera do próximo titubear encarniçado, não vá o joão-pestana pegar.

Maria João a Preto e Branco

Qual Sebastianista, Maria João surge da penumbra para mostrar-se ao mundo!

Sem querer ser parcial, é bem bonita a petiz, com aquelas bochechitas arredondadas... a quem sairá!?

Cenas de uma crónica há muito iniciada, mas só agora vislumbrada...

novas do passado

A não perder a reportagem Menina de Dikika, este mês na National Geographic Magazine.

Viveu há cerca de 3.3 milhões de anos no território que é hoje a Etiópia. Os seus ossos fossilizados fornecem pistas valiosas sobre uma fase decisiva da evolução dos hominídeos.

Texto de C. Sloan
Fotografia de K. Garrett

Q...Q..CO.....COOFF!!!

.... a espinha saiu... intento em regressar já já!

Al alba vincero!

no comment

quando o tempo passa

Quando crescemos, raras vezes damo-nos conta dos anos passarem.

Só quando um acontecimento nos chama à razão, reparámos que já não somos quem éramos, não temos a mesma idade. Somos diferentes, esquecemo-nos dos laivos do passado para os ocupar com a celeuma do presente.

Passam os dias sem nos darmos conta da tal metamorfose.

Os problemas, questões, dúvidas, vão-se esfumando no tempo, à medida que ele continua o seu passo incessante.

Estranho como, por vezes, somos chamados à razão. Uma bofetada de tempo leva-nos a pensar no passado, no que fomos e como somos diferentes.

Talvez seja este o momento da passagem, aquela que tantos receios causam ao comum do mortal: o e-n-v-e-l-h-e-c-i-m-e-n-t-o.

Agora sou diferente. Mais enrugado pelas tormentas e ponderador pela força das vidas passadas, enfrento uma verdade: caminho apressado para a velhice.

Hoje aconteceu o inevitável: fui abalroado pelo peso da idade quando uma mulher disparou a pergunta fatídica: Não foi meu professor no 7.º ano?

A minha cara de pânico parece ter causado mossa, pois replicou um penso, como se quisesse desculpar a pergunta pelo facto de EU estar VELHO e de me fazer descer ao meu lugar.

Parece-me ter-lhe ouvido um sussurro: Pega na bengala oh velhinho! Mas, estranheza dos diabos, a sua presença continuava à espera que lhe dissesse algo sem movimentar um músculo. Replicou depois, qual ventríloquo: A reumática é fodida ah!?

Depois de cerrar os dentes e descobrir a máscara de ferro, com a carquilha à mostra, rosnei: Realmente a sua cara não me era estranha! Enquanto pensava numa chusma de palavras vis para lhe atirar.

Nada mais digno saiu que não frases de circunstância.

Faço então o anuncio público da minha passagem para a outra banda, antes dos intas e dos entas, pareço uma velha alcaparra ao sol.

O período da dor de costas, das insónias, do trabalho desenfreado e da terrífica, da monstruosa estabilidade parecem estar a chegar.

Penso regressar, menos rabugento, dentro de 37 anos.

Entretanto, ature-me quem conseguir!

sem sal, se fizer o obséquio

de mãos nos bolsos vazios e sem lumes, assim se vai andando, sem tempo, no mundo do tudo cheio de não ter nada que fazer!

sem títulos, sem fala, sem brinco, não se está assim, por cá.

sem maiúsculas e sem pressas, sem nada que dizer, porque perdeu-se a fala na frase anterior, nada se faz, sem se sussurrar um suspiro, símbolo da surdez dos homens.

isto tudo para dizer que a letra "S" sibila e sustém uma posta sem nexo.

chinesices

Pede lumes.... pede lumes!! Vá lá, não custa nada!

Não peças, não faças isso! Para além de te fazer mal ao miolo, como se pode notar, podem não ter e então é que é, ficas como o tipo que fuma mas não tem lume, qual piada homofóbica de baixa densidade.... Tu vê lá.... não caias na tentação!

- Tem lumes?

- NÃO!

Eu bem te disse! E agora, o que será de ti!? Ah, que vais fazer agora que nem lumes nem amor próprio tens!? Pois é, nunca tenho razão, mas lá está, no final sou eu quem paga as favas! Pelo menos, podias comprar um esqueiro, não caías nas más línguas...!

Pede lumes.... pede lumes!! Vá lá, não custa nada! Ao menos não gastas dinheiro num esqueiro que nem para 1534 cigarros dá!

- Vende esqueiros!?

- Sim! Quale quele!?

- O do Porto!

clinc, clinc, clinc!

- Funciona pelfeitamente!

- Obrigado, quanto é?

- 75 cêntimos pole favole!

- Cá está, boa tarde!

- Obligado e volte semple!

clinc, clinc, clonnncc!

Pede lumes.... pede lumes!! Vá lá, não custa nada!

Não peças, não faças isso! Deixa de fumar... isto foi um sinal divino! A gastar 75 cênt. por cigarro, acabas na miséria e depo........

abertura de hostilidades

Depois de tempos infindos e malabarísticos em que o passado, o presente, a realidade e a perfídia se misturam numa estranha corrente de vida alheia e própria, novas notas sem interesse brotarão da mente decrépita daquele transeunte anónimo que deambula pelas ruas de uma qualquer Edina.

Já se cruzou contigo, já viveu vidas transviadas e infundadas, já podia ter sido, mas não foi, podia não ser, mas é!

É a mente borbulhante que gira por entre realidades difíceis de digerir.

É a vontade insana de continuar vivo na multidão.

É a vida alheia condensada numa só palavra.

É querer dizer o que não se quer e calar quando se não deve.

É ser verdadeiro na improvável veracidade do momento.

É rai's partam os feixes de energia!

É .... é... é....

É só para dizer que estou de volta....