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jueves, 10 de junio de 2010

EL LIBRO DE FAMILIA.

He tenido una semana de lo más movidita.
Dejando a un lado los preparativos para el verano, que después de anunciarse no se ha presentado a la cita, tales como preparar la piscina, limpiar y barnizar muebles de jardín ¿jardín?, y muchos etcéteras que no hay forma humana de eludir.
El jueves tuve que ir a Lisboa a recoger a la portuguesinha, que había alargado el fin de semana y quería encontrarse con su hermano que hacía un mundo que no venía por aquí. El sábado, a Sevilla a recoger a los ingleses que, como han decidido casarse, tienen que venir para los preparativos: Papeles, ropas, más papeles, restaurante, iglesia, más papeles, cursillos pre-matrimoniales, más papeles, pruebas de menú, alianzas, certificados, ¡¡¡El libro de familia de los padres!!!.
Otro viaje a Sevilla (ella es sevillana y la boda se celebrará allí) para que pasen unos días con su familia y puedan seguir rellenando papeles pidiendo papeles, legalizando otros, poniendo mil sellos, pagando tasas y demás trámites. Y lo de las flores, la música, las fotos.....
Me quieren disfrazar de grillo o de pingüino para ese día. Menos mal que yo no soy el padrino; pero me tocará cargar con la madrina y su mantilla el resto del día.
El libro de familia, sí. ¿Para qué lo necesitarán? El mío, digo. Que ha habido que bucear por un montón de cajones, que vaya usted a saber dónde estará después de tanto tiempo y cinco traslados. Apareció, claro.

¡Qué bonito!, con sus pastas azules, con su gallinita, su yuguito, sus flechitas, su cintita al viento con su UNA GRANDE LIBRE. Nos lo dieron después de la ceremonia de nuestra boda con el encargo de rellenarlo, tarea que te facilitaban con 10 hojitas en blanco para inscribir otros tantos vástagos. Nos quedamos sin rellenar siete de ellas.
Un encargo y un consejo. "Llévenlo consigo siempre que viajen. Se lo pedirán en la recepción de todos los hoteles".
¡Qué manera de preservar la virtud de las españolas!. Lo cierto es que jamás nos lo pidieron.
¡Tiempos aquellos, que puede que no vuelvan!.
Mañana, receta.

jueves, 11 de febrero de 2010

JUEVES DE COMADRES.

Hoy es jueves de comadres. Se celebra el jueves anterior al "domingo gordo" que es, a su vez, el domingo anterior al comienzo de la cuaresma, también llamado domingo de carnaval.
Parece ser que tienen su origen en la Roma clásica, en las fiestas compitales en honor de los dioses lares.
Es una de esas fiestas que se van perdiendo y de la que seguramente hay mucha gente que ni siquiera la oído nombrar.
Los festejos son muy variados, fundamentalmente son fiestas de mujeres, las comadres, las madres, las madrinas, las hijas y ahijadas se reunían, y aún lo hacen, en muchos sitios para elaborar dulces y caramelos.
En otros sitios lo celebran con romerías o como adelanto del carnaval.
He visto que sigue en vigor en Argentina y en Bolivia. En España se sigue celebrando en Asturias y en Alicante.
En Extremadura son destacables las fiestas de Ibahernando, Escurial y Madrigalejo.

Madrigalejo es el pueblo dónde vino a morir Su Católica Majestad D. Fernando II, rey de Aragón, Sicilia y Nápoles, y de España por su matrimonio con Isabel I de Castilla. Los Reyes Católicos.
Fué el 23 de Enero de 1516. D. Fernando estaba ya cascadillo, tenía 64 años y había sufrido una hemiplejia el año anterior.
Sin embargo su joven esposa, Germana de Foix (26 años) quería un heredero a toda costa y no dudaba en administrarle pócimas con el fin de aumentar su vigor sexual y toda clase de ungüentos y pomadas que pudieran tener efecto afrodisíaco.
Los malpensantes, aseguramos que la causa de su muerte pudo ser otra.

miércoles, 13 de enero de 2010

ARTE.



Un 10% de los jugadores de lotería tienen el privilegio de ser agraciados con el reintegro de la cantidad jugada. Hemos tenido la suerte de pertencer a ese grupo, sin que sirva de precedente.
Enhorabuena.
A ver cómo hago yo para hacer llegar a cada uno de los señalados por el dedo de la diosa Fortuna su valioso don. Y tiene que ser así, porque como todos los dioses, Fortuna es caprichosa, y si se renuncia a sus dones, no vuelve. Nunca.
Si lo mando por giro postal, el funcionario de Correos me mata o, al menos, hace comentarios poco amistosos acerca de la familia y, si además le digo que después del primero hay seis más, ya me puedo echar a correr y uno ya no tiene edad para esos trotes.
Si lo hago mediante transferencia bancaria, más de lo mismo, suponiendo que no me inviten amablemente a llevarme mi apreciada cuenta al banco de la esquina de enfrente.
Recorrerme España para hacer la entrega en mano, descartado.
Hay que recurrir a la imaginación.
Un servidor, en su inmodestia, es un artista. ¡Hay que hacer algo original!
Et...Voilá....:
Las obras de ARTE que habéis recibido son el paradigma del movimiento artístico Numismático Conceptual y erótico-festivo (esto último, no; pero da empaque) de recientísima aparición y del que soy, hasta ahora, el único representante. Utiliza para su desarrollo materiales de uso cotidiano y de extraordinario valor: dinero, recortes de prensa y productos de IKEA.
Representan en sí las miserias de la naturaleza humana y sus vicios como la codicia y la lujuria (esto último, no; pero hay que ponerlo).
La obra de ARTE que habéis recibido en mano o por correo, es ÚNICA, no hay, todavía, otra igual. Están sin firmar, por lo que os podéis apropiar de los Derechos de Autor y decir que son vuestras.
Vosotros veréis qué queréis hacer con ellas: Colgarlas detrás de la puerta, exponerlas en sitio preferente y explicar a las visitas, ignorantes ellas, la grandeza de la creación artística Numismático-Conceptual (y erótico-festiva), su riqueza plástica visual y fuerza expresiva, sacar los dos euros y poner la foto del niño, o del perro e invertir el dinero en las rebajas o pagar la entrada para un cortijo.
Para este año, querría poner un marco rococó con muchas florituras y ningún ARTE y, debajo del cristal un talón con muchos ceros.

domingo, 10 de enero de 2010

DÍA DE GALA.

Hoy ha sido día de gala, uno de esos en los que hay que vestirse de tiros largos, ponerse corbata o mantilla y peineta. El paisaje se ha vestido de invierno.

El viernes me había llamado mi bloguera amiga Nina, que venía a Cáceres y era buena ocasión para tomarnos un cafelito y para que recogiera el premio de la lotería. A la una y media, cuando empezaban a caer los primeros copos, me ha llamado para adelantar la entrevista porque no quería demorar la salida. Nos ha sabido a poco; pero ella viene con cierta frecuencia y tampoco hay que descartar una visita mía a Fregenal.
Menos mal que se ha ido pronto, porque dos horas después estaban cortadas las carreteras. Mi hija no se ha podido ir a Lisboa. La capa de nieve es de unos diez cm.
Las fotos de la nevada las podéis ver aquí.

miércoles, 6 de enero de 2010

DÍA DE REYES

Soy de los que se encuentran en ese período de la vida en el que los hijos se han ido y aún no han
llegado los nietos. Estoy en ese limbo emocional en el que la fiesta de hoy carece de sentido.
Esta tira de Quino me trae recuerdos de cuando los niños eran pequeños y uno se sentía así:

Eso no quiere decir que los reyes hayan pasado de vacío. Me han traído ¡¡¡libros!!!. Clásicos, los de siempre, los de toda la vida: "La Guerra de los dioses" se publicó (clandestinamente, por supuesto) en 1.799, "Bola de sebo", en 1.881 y "La mesa en la España Cervantina"... hace dos meses, en Noviembre de 2.009.

De repente la pila de lecturas pendientes me ha dado un estirón y me va a costar más ponerme al día.
Felices No-fiestas.

domingo, 20 de diciembre de 2009

HOY HACE CUATRO AÑOS.

El día 19 de Diciembre de 2005. Hoy se cumplen cuatro años. Acababan de dar las diez de la mañana.
Desayunaba yo aquel día, como cualquier otro en mi cafetería de costumbre. Ocupaba mi sitio de siempre en el rincón más discreto mientras me estudiaba la prensa del día: Fernando Alonso ficha por McLaren, muere el padre de Julio Iglesias (D.E.P.), el correo electrónico cumple 20 años.... De pronto, una gran explosión. Una décima de segundo de desconcierto. Por la cristalera que da a la calle veo volar persianas, una lluvia de vidrios, ventanas, sus marcos. Todos los presentes nos hemos quedado quietos, sobresaltados. Me sorprendo a mí mismo, con los ojos cerrados tapándome los oídos con las manos y abriendo la boca en un acto reflejo aprendido en los ya lejanos años de "la mili" cuando disparábamos los morteros o los cañones sin retroceso. Gesto inútil, el ruido ha pasado ya.
Aparecen, por último, las cortinas en un vuelo lento y pausado dando a entender que el primer acto de la tragedia ha terminado.
¡Gas!.
¡Ha sido una explosión de gas!
¿Dónde?.
Aquí arriba. En el primer piso. Justo encima de nosotros.
Esos tres segundos habían durado una eternidad.
Marco el 112 en mi teléfono móvil. Comunica. Vuelvo a marcar -Ya tenemos noticias- me dice una voz al otro lado.
La calle, los balcones se van tupiendo de gente en pijama o con las batas o los albornoces puestos.
Un momento (O diez años) después empieza el ruido de sirenas: Policía, bomberos, ambulancias... Curiosos, periodistas, la televisión, los técnicos de la compañía del gas, los peritos del ayuntamiento, médicos, enfermeros..... calles cortadas, atascos, bocinazos.... CAOS.
Los vecinos del inmueble han salido todos a la calle. Los clientes de la cafetería también. Brutus, el bulldog de uno de los vecinos, ladra asustado.
Levanto la vista al primer piso y veo, a través de las ventanas destrozadas, que los techos y los tabiques del piso se han quedado desnudos enseñando impúdicamente su interior de bovedillas y ladrillos rojos.
Alguien dice: "Hay tres muertos". Nos sentimos sobrecogidos. Y en vísperas de Navidad.
Llamo a casa para tranquilizar a la familia. Aún no saben nada; pero este pueblo tiene las paredes de papel de fumar y las noticias las traspasan con facilidad.
O no.
Los primeros en salir son los bomberos. Distingo entre ellos a un antiguo alumno, le interrogo con la mirada, me responde con un gesto: Las palmas de las manos hacia delante desplazándolas hacia los lados y al centro en un movimiento rápido: Nada de importancia.
Afortunadamente, todo se quedó en un monumental susto. En unos destrozos descomunales y en una chiquilla de 17 años con quemaduras que precisaron de cirugía plástica.
¿Sin importancia?... Porque ni soy chiquilla, ni tengo 17 años.

Para más información, aquí: