Sí comí,
y era dulce y roja y fresca.
Sí comí, Deméter madre,
donde espumoso el mar.
Aún sangra entre los labios
el grano de la granada y es
ahora el tinte que mancha
el suelo de esta casa.
Desde entonces
como una hoja de sílice la tierra nos corta,
brutal y verano en que el solo caza.
De entre las rocas llegó un dios
y yo comí de su boca.
Lola Tórtola
en Los dioses destruidos.
Colección Adonáis. Rialp.
https://twitter.com/i/status/1637023191628492800
UNA va arrastrando los pies
intentando esquivar la soledad
con un té hirviendo en la mano
y se para otra vez en este árbol
a escribir las mismas cosas
de otro modo diferente.
Engañar a los días no es tan fácil,
piensa una.
Pero qué otra cosa puedo hacer
sino pararme otra vez en este árbol.
Nuria Ortega Riba
en Las infancias sonoras.
Rialp. Premio Adonáis 2021.
A Adela
DESDE nuestra azotea la ciudad
se ve tan reducida como un mapa:
con un dedo delante de nosotros
tapamos una calle, un edificio;
con una mano, un vecindario entero.
Tendidos en el borde, la caída
de mas de quince pisos nos parece
un aljibe de luz donde, cansados,
dejamos nuestros brazos suspendidos
después de señalar luces urbanas.
Se aleja una ambulancia y su sirena
es la mejor metáfora posible
para esta noche nuestra,
cada vez más distinta y más distante.
Andrés María García Cuevas
en Las ciudades.
Rialp. Adonáis.
OH, tienes que ver los cerezos, me de decían.
Los cerezos, ya los verás;
no has visto cosa igual, los cerezos,.
Y los cerezos llegaron por sorpresa,
un día, de la noche a la mañana,
y no rosados -más asombro-sino blancos,
(los del campus, al menos, me refiero)
blanco-canon, blanco deslumbrador,
que nunca había visto, no, jamás,
porque ya no hay bataneros en la tierra
ni quien pueda blanquear nada de ese modo.
Es un blanco, lo sabe quien lo ha visto,
que solo puede haber nacido de una mano.
Ah, el cerezo, esto no me lo advirtieron,
el árbol de la luz transfigurada.
Marcela Duque
en Bello es el riesgo.
Premio Adonáis 2018.
Ediciones Rialp.