fernando pessoa. varios

***

Pues queréis que tenga un misticismo, bien: lo tengo.

Soy místico, pero sólo con el cuerpo.

Mi alma es sencilla y no piensa.

Mi misticismo es no querer saber.

Es vivir y no pensar que vivo.

No sé lo que la Naturaleza es: la canto.

Vivo en la cima de un otero,

en una casa encalada y solitaria,

y esto me define.

***

Viven en nosotros innúmeros;

Si pienso o siento, ignoro

Quien es que piensa o siente.

Soy tan sólo el lugar

Donde se siente o piensa.

Tengo más almas que una.

Hay más yos que yo mismo.

No obstante, existo.

Indiferente a todos.

Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados

De cuanto siento o no siento

Disputan en quien soy.

Los ignoro. Nada dictan

A quien me sé: yo escribo.

***

Es tal vez el último día de mi vida.

He saludado al sol levantando la mano derecha,

mas no lo he saludado diciendo adiós.

Hice la seña de que me gustaba verlo antes: nada más.

Fernando Pessoa, Lisboa 1888 -  1935

Traducción de José Antonio Llardent

imagen de Ana Gabriela en Devianart.com

fernando pessoa. magnificat

Magnificat

¿Cuándo pasará esta noche interior, el universo,
y yo, el alma mía, tendré mi día?
¿Cuándo despertaré de estar despierto?
No sé. El sol brilla alto,
imposible de mirar.
Frío pestañean las estrellas,
imposibles de contar.
Ajeno pulsa el corazón,
imposible de escuchar.
¿Cuándo pasará este drama sin teatro
o este teatro sin drama
y me acogeré a casa?
¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo?
Gato que me miras con ojos de vida, ¿qué tienes allá en lo hondo?
¡A aquél! ¡A aquél!
Y aquél mandará como Josué que pare el sol, y yo despertaré;
y entonces será día.
Sonríe mientras duermes, alma mía.
Sonríe, alma mía, ¡será día!

*Alvaro de Campos

Fernando Pessoa,  Lisboa, 1888- 1935

En Poesías de Alvaro de Campos

traducción s/d

imagen 

Magnificat

Quando é que passará esta noite interna, o universo,
E eu, a minha alma, terei o meu dia?
Quando é que despertarei de estar acordado?
Não sei. O sol brilha alto,
Impossível de fitar.
As estrelas pestanejam frio,
Impossíveis de contar.
O coração pulsa alheio,
Impossível de escutar.
Quando é que passará este drama sem teatro,
Ou este teatro sem drama,
E recolherei a casa?
Onde? Como? Quando?
Gato que me fitas com olhos de vida, que tens lá no fundo?
É esse! É esse!
Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;
E então será dia.
Sorri, dormindo, minha alma!
Sorri, minha alma, será dia ! 

fernando pessoa. no tengas nada en las manos

No tengas nada en las manos

No tengas nada en las manos
ni una memoria en el alma,
que -cuando un día tus manos
pongan el óbolo último,
cuando las manos te abran-,
nada se te caiga de ellas.
¿Qué trono te quieren dar
que Átropos no te lo quite?
¿Qué laurel que no se mustie
en los arbitrios de Minos?
¿Qué horas que no te conviertan
en la estatua de sombra?
¿Que serás cuando, de noche,
estés al fin del camino?
Coge las flores, mas déjalas luego
caer, apenas miradas.
Al sol siéntate. Y abdica
para ser el rey de ti mismo.

* Ricardo Reis

Fernando Pessoa, Lisboa, 1888- 1935

versión de Ángel Crespo

imagen de Trine Meyer Vogsland en Daily Painters.Com

Não tenhas nada nas mãos

Não tenhas nada nas mãos
Nem uma memória na alma,

Que quando te puserem
Nas mãos o óbolo último,

Ao abrirem-te as mãos
Nada te cairá.

Que trono te querem dar
Que Átropos to não tire?

Que louros que não fanem
Nos arbítrios de Minos?

Que horas que te não tornem
Da estatura da sombra

Que serás quando fores
Na noite e ao fim da estrada.

Colhe as flores mas larga-as,
Das mãos mal as olhaste.

Senta-te ao sol. Abdica
E sê rei de ti próprio.

fernando pessoa. a veces

A veces

A veces, en días de luz perfecta y exacta

Cuando las cosas tienen toda la realidad que pueden tener, 

sin prisas me pregunto

por qué llego a atribuir siquiera

la belleza a las cosas.

Una flor, ¿tiene acaso belleza?

¿Es bello, acaso, un fruto?

No. Tienen forma y color,

y la existencia apenas.

Belleza es el nombre cualquiera de una cosa que no existe

y que doy a las cosas a cambio del placer que me dan.

No significa nada.

Entonces, ¿por qué digo de las cosas que son bellas?

Hasta mí, que vivo tan sólo de vivir,

invisibles vienen a encontrarme las mentiras del hombre

ante las cosas,

ante las cosas que simplemente existen.

¡Qué difícil es ser uno mismo

y no ver sino cuanto es visible!

Fernando Pessoa,Lisboa, 1888-1935

en Fernando Pessoa, Antología Poética, Selección, traducción y prólogo de Rodolfo Alonso, Editorial Argonauta, Buenos Aires, 2009. No bilingüe.

Imagen de Chris Pagani, en Chris Pagani Art

 Às Vezes

Às vezes, em dias de luz perfeita e exata,
Em que as cousas têm toda a realidade que podem ter,
Pergunto a mim próprio devagar
Por que sequer atribuo eu
Beleza às cousas.

Uma flor acaso tem beleza?
Tem beleza acaso um fruto?
Não: têm cor e forma
E existência apenas.

A beleza é o nome de qualquer cousa que não existe
Que eu dou às cousas em troca do agrado que me dão.
Não significa nada.
Então por que digo eu das cousas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,

Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens
Perante as cousas,
Perante as cousas que simplesmente existem.

Que difícil ser próprio

e não ver senão o visível!

fernando pessoa. cada cosa a su tiempo

21

Cada cosa  a su tiempo tiene su tiempo.

No florecen en el invierno las arboledas,

ni en la primavera

tienen blanco frío los campos.

A la noche, que entra, no pertenece, Lidia,

el mismo ardor que el día nos pedía.

Con más sosiego amemos

nuestra incierta vida.

Junto al hogar, cansados no de la obra

sino porque la hora es la hora de los cansancios,

no forcemos la voz

a estar más que en secreto,

y casuales, interrumpidas sean

nuestras palabras de reminiscencia

(no para más nos sirve

la negra ida del sol).

Poco a poco el pasado recordemos

y las historias contadas en el pasado

ahora dos veces

historias, que nos hablen

de las flores que en nuestra infancia ida

con otro fin en el gozo cogíamos

y con otra ciencia

en la mirada lanzada al mundo.

Y así, Lidia, junto al hogar, como estando,

dioses lares, allí en la eternidad,

como quien avía ropas

el otrora aviemos

en ese desasosiego que el descanso

trae a nuestras vidas cuando sólo pensamos

en lo que ya fuimos,

y es noche sobre Ceres.

Fernando Pessoa,Lisboa, 1888-1935
en Odas de Ricardo Reis, Colección la Cruz del Sur, Editorial Pre-textos, Valencia, 1998
Traducción de Ángel Campos Pámpano

imagen de Hermenigildo Sábat en Una interpretación gráfica de Fernando Pessoa, por Hermenegildo Sábat. Universidad de Quilmes. Buenos Aires, 2007.

21

Cada coisa a seu tempo tem seu tempo. 
Não florescem no inverno os arvoredos, 
Nem pela primavera 
Têm branco frio os campos. 

À noite, que entra, não pertence, Lídia, 
O mesmo ardor que o dia nos pedia. 
Com mais sossego amemos 
A nossa incerta vida. 

À lareira, cansados não da obra 
Mas porque a hora é a hora dos cansaços, 
Não puxemos a voz 
Acima de um segredo, 

E casuais, interrompidas, sejam 
Nossas palavras de reminiscência 
(Não para mais nos serve 
A negra ida do Sol) — 

Pouco a pouco o passado recordemos 
E as histórias contadas no passado 
Agora duas vezes 
Histórias, que nos falem 

Das flores que na nossa infância ida 
Com outra consciência nós colhíamos 
E sob uma outra espécie 
De olhar lançado ao mundo. 

E assim, Lídia, à lareira, como estando, 
Deuses lares, ali na eternidade, 
Como quem compõe roupas 
O outrora compúnhamos 

Nesse desassossego que o descanso 
Nos traz às vidas quando só pensamos 
Naquilo que já fomos, 
E há só noite lá fora. 

fernando pessoa. al margen

Al margen

¡Aprovechar el tiempo!
¿Pero qué es el tiempo, para que yo lo aproveche?
¡Aprovechar el tiempo!
Ningún día sin una línea...
El trabajo honesto y superior...
El trabajo en Virgilio, en Milton...
¡Pero es tan difícil ser honesto o superior!
¡Es tan poco probable ser Milton o ser Virgilio!

¡Aprovechar el tiempo!
Arrancar del alma los bocados precisos -ni más ni menos-
Para juntar con ellos los cubos ajustados
Que hacen grabados ciertos en la historia
(Y son ciertos también del lado de abajo que no se ve)...
Poner las sensaciones en castillo de cartas, pobre China de las veladas.
Y los pensamientos en dominó, igual contra igual,
Y la voluntad en carambola difícil.
Imágenes de juegos o de paciencia o de pasatiempos:
Imágenes de la vida, imágenes de las vidas, Imagen de la Vida.

Verbalismo...
Sí, verbalismo...
¡Aprovechar el tiempo!
No temer un minuto que el examen de conciencia desconozca...
No tener un acto indefinido ni ficticio...

No tener un movimiento disconforme con propósitos...
Buenas maneras del alma...
Elegancia de persistir...

¡Aprovechar el tiempo!
Mi corazón está cansado como mendigo verdadero.
Mi cerebro está pronto como un fardo puesto al costado.
Mi canto (¡verbalismo!) está tal como está y es triste.
¡Aprovechar el tiempo!
Desde que comencé a escribir pasaron cinco minutos.
¿Los aproveché, o no?
¡¿Si no sé si los aproveché, qué sabré de otros minutos?

(Pasajera que viajabas tantas veces en el mismo compartimiento conmigo
En el tren suburbano,
¿Llegaste a interesarte por mí?
¿Aproveché el tiempo mirándote?
¿Cuál fue el ritmo de nuestro sosiego en el tren en marcha?
¿Cuál fue el entendimiento que no llegamos a tener?
¿Cuál fue la vida que hubo en esto? ¿Qué fue esto en la vida?)

¡Aprovechar el tiempo!...
¡Ah, déjenme no aprovechar nada!
¡Ni tiempo, ni ser, ni memorias de tiempo o de ser!...
Déjenme ser una hoja de árbol, titilada por brisas,
El polvo de un camino, involuntario y solo,
El surco dejado en el camino por las ruedas hasta que vienen otras,
El trompo del pilluelo, que se va a detener,
Y oscila, en el mismo movimiento que el del alma,
Y cae, como caen los dioses, en el suelo del Destino.

Fernando Pessoa, Lisboa, 1888- 1935
en Fernando Pessoa, Antología Poética, Selección, traducción y prólogo de Rodolfo Alonso, Editorial Argonauta, Buenos Aires, 2009. No bilingüe.
imagen: Material tomado de Aula de Letras Copyright © 2011 de José Mª González-Serna Sánchez

por vuestro y mío

38.

No quiero las ofrendas
en que, de mala ganas,
negáis lo que me dáis.
Me dáis lo que he de perder,
llorándolo, dos veces,
por vuestro y mío, perdido.

Mejor me lo prometéis
sin dármelo, que la pérdida
será más en la esperanza
que en el recuerdo.

No tendré más pesar
que el continuo de la vida,
viendo que con los días
tarda lo que se espera, y es nada.

55.

Todo cuanto cesa es muerte, y la muerte es nuestra
si para nosotros cesa. Aquel arbusto
fenece, y se va con él
parte de mi vida.
En todo cuanto miré quedé en parte.
Con todo cuanto vi, si pasa, paso,
ni distingue la memoria
lo que vi de lo que fui.

71.

Quien eres, no lo serás, que el tiempo y la suerte
te cambiarán en otro.
¿Para qué pues en ser te empeñas
lo que no serás tu?
Tuyo es lo que eres, tuyo lo que tienes, ¿de quién
es lo que otro tiene?

72.

Domina o calla. No te pierdas, dando
Aquello que no tienes.
¿Qué vale el Cesar que serías? Goza
Que te baste lo poco que eres.
Mejor te acoge la vil choza dada
Que el palacio debido.


Fernando Pessoa,Lisboa, 1888-1935
en ODas de Ricardo Reis, Colección la Cruz del Sur, Editorial Pre-textos, Valencia, 1998
Traducción de Ángel Campos Pámpano
imagen: Andrés Rábago

38.
Não quero as oferendas
Em que, mau grado vosso,
Negais-me o que me dais.
Dais-me o que perderei,
Chorando-o, duas vezes,
Por vosso e meu, perdido.

Antes vós, sem mo dardes,
Mo prometais, que a perda
Será mais na 'sperança
Que na recordação.

Não terei mais desgosto
Que o contínuo da vida,
Vendo que com os dias
Tarda o que 'spera, e é nada.

55.
Tudo que cessa é morte, e a morte é nossa
Se é para nós que cessa. Aquele arbusto
Fenece, e vai com ele
Parte da minha vida.
Em tudo quanto olhei fiquei em parte.
Com tudo quanto vi, se passa, passo,
Nem distingue a memória
Do que vi do que fui.

71.
Quem és, não o serás, que o tempo e a sorte
Te mudarão em outro.
Para quê pois em seres te empenhares
O que não serás tu?
Teu é o que és, teu o que tens, de quem
E o que outro tiveres?

72.
Domina ou cala. Não te percas, dando
Aquilo que não tens.
Que vale o César que serias? Goza
Bastar-te o pouco que és.
Melhor te acolhe a vil choupana dada
Que o palácio devido.

el que sueña tanto

intervalo doloroso

todo me cansa, hasta lo que no me cansa. mi alegría es tan dolorosa como mi dolor.
quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra verde en los reflejos sombríos de la poco agua.
entre yo y la vida hay un vidrio tenue. por más nítidamente que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.
¿razonar mi tristeza? ¿para qué si el raciocinio es un esfuerzo? y quien está triste no puede esforzarse.
ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la vida de los que yo tanto querría abdicar. abdicar es un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.
¿cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel coche, el conductor de aquel tren! ¡cualquier banal Otro supuesto cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me penetra para que yo la quiera y se me finge ajena!
yo no tendría el horror a la vida como una Cosa. la noción de la vida como un Todo no me aplastaría los hombros del pensamiento.
mis sueños son un refugio estúpido, como un paraguas contra un rayo.
soy tan inerte, tan falto de gestos y de actos.
por más que por mí me interne, todos los atajos de mi sueño van a dar a claridades de angustia.
incluso yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los que el sueño me huye. entonces las cosas me parecen nítidas. se desvanece la neblina en la que me cerco. y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma. todas las durezas miradas me duele saberlas durezas. todos los pesos visibles de objetos me pesan por dentro del alma.

fernando pessoa, lisboa 1888-1935