Mi madre y casi yo, y Feijóo, pero no mi güela.

Desde que la bruja de la bola me enseñó a ser selectivo con mis recuerdos me llegan a la memoria vivencias familiares que tenía olvidadas. Yo soy más de chismes de lavadero municipal que de la familia, y los hijos primero. Llegó la familia, llegó mi madre. Hoy me levanté de niño con triquiñuelas sin ningún propósito. Curioso, porque yo, como Feijóo, esbozo los días con un largo adiós... en este país solo existen dos opciones de putrefacción: "democracia o mafia". Feijóo me mete la duda en la cabeza y antes de que se convierta en problema extremo pienso manifestarme el 8 de junio en Madrid para luchar contra la "degradación" del Gobierno de Sánchez. El "sanchismo" es cosa mala. Ay, ya vale, voy al caso que hoy me obliga a escribir antes de que se acaben los renglones. Hoy me levanté de niño recordando a mi madre cuando decía que iba a morir a los 60 años porque en adelante era todo doloroso y triste. Como Feijóo, mi madre no dio pie con bola y erró con los 60, con los 70 y de fijo que errará con los 80. Mi güela hubiera apostado a partir de los 90, como ella. En fin, estoy completamente vivo y feliz y hoy decidí celebrar la vida. Si la quieren celebrar conmigo nos vemos en Les Seniaes después de la siesta. Gracias.

Ahora sí que son malos tiempos de verdad.

En casa, de siempre oí que son malos tiempos, que no llegamos a fin de mes, que esto va de mal a peor y que no sé dónde vamos a parar. Mis padres repetían lo que otros decían, españoles decentes, que diría Feijóo, sin embargo, mi güela sabía que tarde o temprano se iría el "irrepetible" y llegaría otro, también en nombre de Dios. Mi güela murió. Murió el "irrepetible". Y sí, en nombre de Dios, llegó por el camino del manicomio otro. Mi güela lo sabía y el triunfo de Trump (el otro) lo confirma. El mundo es un torbellino ideado por el mal donde se revela prescindible la democracia para alcanzar los cielos y con ellos el poder, algo impensable en una democracia como Estados Unidos. Ahora sí que son malos tiempos de verdad. "Vengan y verán" -les dijo Jesús el Cristo-, que mi güela tenía razón: Donald Trump, Vladímir Putin y Benjamín Netanyahu. Tal vez las "armas de destrucción masiva" de Saddam Hussein hoy por hoy les importaría nada, como a Aznar. Lo tengo escrito por ahí: "Una democracia donde la verdad ha dejado de ser importante está en peligro". (El ciudadano elige qué leer, a quién votar, a quien seguir y tras él, por subsistir, van los medios de comunicación sin apenas credibilidad en busca de la verdad). Gracias.

Democracia cautiva.

En tiempos del reinado de los demagogos como maestros de la posverdad, la meta ha de ser salvar a los políticos para que no muera la democracia. Uno de los efectos más perniciosos de la demagogia es que, con malas artes, con el vilipendio y el improperio por difamación la posverdad está logrando convencer a todos de que todos los políticos, o casi, son delincuentes y, quizá lo son, de hecho lo son (sin nombres ni partido para no dar pistas a la UCO). La moda de estos tiempos consiste en desacreditar a los políticos para acercarse a la política y con ella al poder. Y es que nadie tan interesado por el poder como el que reniega de los políticos; nada tan inmoral e indecente como quien va por la vida de salva patria sin más evidencia que su ambición y tal vez su resentimiento. ¡Vaya!, nombro a los políticos como valedores de la democracia y nada más lejos de la verdad. Tienen la democracia en sus manos y el "poder" en sus bolsillos. Aunque es de justicia reconocer que sin ellos las cosas irían peor. Libertad de expresión para salvar a la sociedad de la indecencia. (Sin que sirva de precedente, de soslayo, un jueves al azahar, dignifica la política y a los políticos como mal menor, para que no se convierta en mal mayor). Gracias.

"¡A la mierda!".

Habiendo solicitado a la mujer de ayer un beso casto de despedida, la respuesta no pudo ser más cortante: "¡A la mierda!". ¿Recuerdan el de soslayo de la mujer de ayer? Yo sí. ¿Y saben qué? Que a la mierda se puede ir ella sin un beso casto, o si le quedan palmeros que se los den ellos. Y va a ser que no. Cuando el amor que fue no puede acortar las distancias, las difamaciones nos convierten en distanciados, entonces, sucede que nos hacemos entes reactivos, y nuestra luz no es más que el reflejo de la conducta de otros, nunca de nuestras propias convicciones. "Mujer que no debe ser nombrada", que te vaya bonito, que el fulgor de una satisfacción te acompañe, y además, o no obstante, no se te olvide decir te quiero, porque entonces no te elegiría para ser luz inconfundible. Cada vez que actuamos para contrarrestar la indiferencia de alguien con indiferencia, la mentira con otra mentira y la hipocresía con más hipocresía, solo transmitimos oscuridad. Mujer que el amor te vino a visitar con una ansiedad provocada, no olvides que la impasibilidad del ánimo agrieta el alma, si no lo rompe. (Que el espejo en el que te miras al alba te convierta en princesa cuando habites la bioluminiscencia de las luciérnagas). Gracias.

De musa a mujer.

Mujer: No busques el amor del poeta en Les Seniaes donde ya siempre serás rechazada y descansa en tu mundo onírico, o búscalo dentro de ti. (Qué poco tú siempre te has querido). Yo también sé que dentro de ti, tú, no tienes trato ni querencia ni nada que valga la pena compartir desinteresadamente. Desinterés: "desprendimiento de todo provecho personal, próximo o remoto", según la RAE. Nunca un desinterés tan interesado. Pudiendo ser buena gente elegiste lo contrario. "Te trataré bien, estaré a la altura de todas tus locuras". ¿Recuerdas? Y pregunto: ¿Qué pena merece el monstruo que destroza con el peor odio la salud mental de una desvalida amordazada? El amor como invento humano no se creó para darle luz a la vida, sino para impedir que andemos por ella a oscuras. "... y no se dio por vencida y trató de buscar el amor que fue del poeta en Les Seniaes donde todo comenzó, también donde su animadversión se hizo insoportable". No volverás a ser persona de un café y unas pastas de té en interesante conversación en el bar de la esquina. Tu porvenir está escrito, mientras llega, camina sin pisarlo. (El amor necesita tiempo para florecer, una vida para madurar y un minuto de gloria para echarlo a perder). Gracias.

Los dos sabemos su porqué (y dos).

Te recuerdo y no te acompaña una rosa roja. Pude ser ciencia social y política para ti, y fui una lágrima resbalando por tus mejillas. De una joven que empezaba no esperaba afrentas ni malos tratos. Nunca te valoraste. ¿Cómo fue que se te ocurrió pisotear a la familia? La familia, y los hijos primero. Te creé el problema y cuando fui a solucionarlo me diste con la puerta en las narices. Tenías que aprender. Si hablamos de política permíteme que te solucione el problema que cree, si hablamos de otra cosa, cada cual tiene su estilo. Se te daban mejor las fiestas y los palmeros. Luego el orgullo te impidió encontrarme. A pesar de todo, incluyo el sicario que enviaste para romperla (te luciste), partí sin denunciar corrupción, impunidad y descaro. ¿Quién negaría el sistema clientelista que utilizabas? A estas alturas de la desesperanza es justo recordar, sin llegar a Jean-Paul Sartre: "El hecho de que los otros sean el infierno, no significa que seamos nosotros el paraíso". Los que dejaste en tu sitio al irte (al irte sin despedirte por la puerta de atrás), cuanto más me cuentan sobre tu gestión, más entiendo tus fracasos repetidos, tu eterno cocinarte en tu propia salsa, tu aislamiento y esa enfermiza capacidad para la autodestrucción. Gracias.

Los dos sabemos su porqué (uno).

Si la vida me diere reposo... ¿Qué me inquietaría? Creo que siempre viví intranquilo. Imagino que el sosiego que necesito lo hallaría con pastillitas de colores. En el ojo de la tempestad o en las profundidades de un mar. Mis días son nerviosos y a la vez serenos. Hay magnitudes en el infinito universo donde ningún mal puede perturbar, ni tormenta alguna puede visitar. De cuando en vez caigo en el delirio y no sé por qué sustento tu recuerdo en la memoria, y el temor en la inquietud. La realidad es terca, como quererte. Dos corazones fundidos en la misma mentira. No te quise para amar, por más que te amé, te quise para romper barreras relacionadas con la política que no explica nada y oculta todo. Comenzamos mal, y a pesar de que no tuvimos adversarios que nos impidieran llevarnos bien, nos llevamos peor. Llegaste a la política cuando yo estaba de vuelta en casa y no me consideraste compañero, sino amigo, además de un saco de boxeo. No llegué a quererte mal, de querer, lo hubieras sufrido a dolor. (¿Se podría decir que dormías con tu enemigo? Hablo totalmente en serio). Mañana sigo. Gracias.

Soplando el viento.

¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre antes de que le llaméis hombre? ¿Cuántos mares tiene que surcar la paloma blanca antes de poder descansar en la arena? Sí, ¿y cuánto tiempo tienen que volar las balas de cañón antes de que sean prohibidas para siempre? La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento, la respuesta está soplando en el viento. Sí. ¿Y cuántos años puede existir una montaña antes de ser bañada por el mar? Sí. ¿Y cuántos años deben vivir algunos antes de que se les conceda ser libres? Sí. ¿Y cuantas veces puede un hombre volver la cabeza fingiendo no ver lo que ve? La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento, la respuesta está soplando en el viento. Sí. ¿Y cuánto tiempo tiene un hombre que mirar hacia arriba antes de que pueda ver el cielo? Sí. ¿Y cuántos oídos tiene que tener un hombre para que pueda oír a la gente gritar? Sí. ¿Y cuántas muertes se aceptarán, hasta que se sepa que ya ha muerto demasiada gente? La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento, la respuesta está soplando en el viento. Autor, Bob Dylan, poeta, 24 de mayo de un cumpleaños feliz.

Un beso casto... y más.

Habiendo solicitado a la mujer de ayer un beso casto de despedida, la respuesta no pudo ser más cortante: "¡A la mierda!". Desde hoy, la mujer de ayer, será recluida en una cárcel de máxima seguridad. Para un posible arrepentimiento, haré acopio de una máscara de hierro y un rollo de esparadrapo. El esparadrapo será ancho para que cubra los labios. Más adelante, si me restablezco de este homicida sentimiento de desprecio que me extorsiona el alma, estudiaré la posibilidad de cambiar o adaptar la máscara de hierro por otra más flexible que le permita hacer muecas algo sutiles, abstractas, etéreas, de manera que pueda reconocer el desprecio y pedir el perdón con un guiño o un gesto sugerente. Pero eso sí, los pensamientos y los deseos serán libres. De momento, hasta un cambio de postura, si de haber la hubiera, no habrá un de soslayo confidente, ni evocador, ni una mano y un brazo pegado a un hombro. No habrá más sentimientos compartidos en la luminosa oscuridad. Faltó un decir sincero para comprender la negativa a un beso casto... ¿Habrá otro en su vida? ¿Quién ahora y no antes la adora? Uno quiere borrar del tiempo y la memoria la historia de la mujer de ayer que ultrajó un beso casto... y más. Gracias.

Hi ha victòries que són de per vida?

A una mujer le escribí a vuelapluma una carta tropezando con las palabras, le escribí de corazón, pero intranquilo: no quería que hubiera malas palabras. Le escribí para enseñarle el camino de la resurrección, según su fe religiosa, la del ave fénix la mía. Le escribí para que volviera a la vida y apostara por lo que pudo ser. En de soslayo la escritura indómita me avasalla y escribo de corazón, pero intranquilo. Me obligo y no tengo conciencia de haber hecho mal, tenía que escribirle, ocurre que al ser casi santa, tampoco es para que me crea. Estoy en las cuatro esquinitas de su vida... O estaba, me cuentan que recibió el indulto de quien ahora y no antes la adora: la subió a las redes y le prometió ser fallera mayor en las próximas elecciones. Me hace feliz que le reconozca su victoria, aunque yo pondría pie en pared. Temo que en un descuido otro abrazo mortal la destripe en el caos (tengo ejemplos y son irrefutables). Le escribí a vuelapluma con sentido amor. ¿Otra carta a la papelera? Posiblemente, eso conllevaría el adiós definitivo. (Otro burdo ejemplo de la desconfianza puesta en práctica por los sinuosos caminos de la posverdad para lastimar a una mujer que nunca tuvo adversarios si no en su maquiavélica cabeza). Gracias.

Reig Pla.

Reig Pla, exobispo de Alcalá: "La discapacidad es herencia del pecado" y "del desorden de la naturaleza". (laSexta).

La penúltima metedura de pata de atrás del emérito Reig Pla, exobispo de Alcalá. El exobispo afirma en una homilía que la discapacidad es "herencia del pecado" y "del desorden de la naturaleza". Lo repito por si aún quedan dudas o por si mi mala reputación las levanta: "La discapacidad es herencia del pecado" y "del desorden de la naturaleza". ¿Comprendieron? ¿Sí? Pues yo no, porque soy discapacitado y no me entra en la cabeza. Me parece que estamos llegando al momento en que, en algún tipo de juicio universal, el abogado defensor simplemente tiene que expresar: "no hay nada que agregar, su señoría".

Si creen que la extravagancia quedó aquí se equivocan, hay más: los niños que desde pequeños sienten atracción hacia la persona de su mismo sexo se "corrompen" y se "encuentran el infierno". Pienso y digo que se encuentran el infierno con los homosexuales, los enfermos mentales y demás experimentos fallidos del Señor Dios. Yo, de siempre tuve miedo a la muerte por eso de que no hay alternativa, pero estaba equivocado, tengo más miedo al emérito Reig Pla que a la muerte. Gracias.

Disculpe el señor.

Confieso... No soy santo de mi devoción, ni devoción tengo, pero no me caigo mal del todo. No es de gente educada cantar penas sino al cura los domingos (y sea por mantener el puesto de trabajo: tenemos jefe nuevo en la oficina y no sabemos cómo respira... Uf, los del Opus ya saben cómo respira. Si Josemaría Escrivá de Balaguer levantara la cabeza. Dios mío). Al cura los domingos y a los que sienta bien que pierdan todos. (Y reía). Sin ser domingo, llega una pregunta al confesionario: ¿Me arrepiento más de los golpes que me dan o de los que doy...? No soy santo de mi devoción, pero dar golpes sin tono... ¡Venga ya!. "Quien vende martillos en todas partes ve clavos". En mi defensa debo decir que un encadenado de voluntades canallas comenzaron hace años a tocarme los humildes del corazón. Perdí derechos por llevarme bien. Va una experiencia de güelu: a pesar de mi naturaleza de patio trastero, en un mundo multipolar no es de inteligentes colocar todos los huevos en una sola canasta... Y el Serrat canta: "Disculpe el señor si le interrumpo, pero en el recibidor hay un par de pobres que preguntan insistentemente por usted. No piden limosnas ni venden alfombras de lana, tampoco elefantes de ébano. Son de esos pobres que no tienen nada de nada... No entendí bien si nada que vender o nada que perder... pero por lo que parece tiene usted alguna cosa que les pertenece... ¿Quiere que les diga que el señor salió...? ¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...? ¿O mejor les digo como el señor dice: Santa Rita, Rita, Rita, lo que se da, no se quita? Disculpe el señor". Gracias.

No la dejes ir con las manos vacías...

Enfrentarte desde lo alto del poder a conocidos y amigos o ponerse de acuerdo en algo tan complicado como llevarse bien y olvidar viejos rencores y volver al bendito amor y la santa poesía. Tienes que tender puentes para volver. Tienes que llegar a un punto de encuentro. Si en la balanza de las probabilidades echamos a partes iguales pros y contras hasta igualar el plato uno pesaría más que otro. Tú no tienes motivos para no fiarte de ella, pero ella los tiene para no fiarse de ti. Te pidió lo que en justicia le corresponde y huiste escaleras arriba, y, lo que es peor y más vergonzoso, culpando a los demás. La culpa no tiene dueño, pero si alguien la tiene ocupa el puesto alto de la jerarquía. Puedes apostar que de no haber huido aquí paz y después gloria. Hoy volverá: de ti depende. Soy persona de mantener la palabra dada hasta las últimas consecuencias y en nuestra corta historia y en la no más relación personal busco y no encuentro conducta semejante: no dejas de asombrarme. Si no pones de tu lado, y poco tienes que poner sino lo que merece y te empeñas en no dar. Es consejo y no amenaza. Bah, poca voluntad le echas para solucionar problemas. Recuerda: hoy volverá. Mientras, yo seguiré riendo con tu risa. Gracias.

Cosas de güelos.

Desde los años altos... No sé qué sentido tiene una frase que soñé... algo esconde... estoy seguro de que es más de lo que parece. La traigo a de soslayo y la pienso y la repienso y le doy otra vuelta y la pierdo. Entonces la busco fuera de mí por si el aire fresco la seduce y averiguo por qué no se manifiesta ni se deja escribir. Dejo aquí la frase: "Para un güelu escribir es un acto de resistencia". (¿"50 papelas de vivir aquí antes que la suya..."? Eso parece una declaración de guerra nuclear... Y de vuelta al rencor). Si escribir para un güelu es un acto de resistencia, antes de ser güelu tuvo que ser un acto de rebeldía: escribir consignas escondido, asustado contra el "irrepetible". Luchar por la democracia y contra cualquier acto que obligaba a clavar la mirada en tierra... Desde los despachos se protege al débil... ¿Qué cambió? Con un estado de ánimo furibundo... Joder, dona, las acciones contrarias a la buena correspondencia son sinónimo de muerte. Escribir en de soslayo el día para luchar contra la afrenta. Aprender, leer los libros hasta que sangran los ojos. Escribir, espabilar a los politiqueros resentidos. Decirles no, que así parece que se huye de alguien... (Desde la olvidanza nada puedo hacer, pero tú no te confíes). Gracias.

Benedetti y Rox.

Domingo, 17 de mayo de 2009, Roxana Herrero escribió:

¡Amigo mío, por favor, hoy no olvides recordar a un gran escritor y admirador mío que con suma tristeza apenas puedo pronunciar su nombre: MARIO BENEDETTI ha muerto, mi inspiración, mi creador, un amigo que nunca supo de nuestra amistad, estoy llorando, estoy muy muy tristeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, no te olvides, por favor!. Gracias. Un beso.

De acuerdo, Rox, no me olvido, pero hagamos un trato, recordaré a Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida en el día de su muerte si me prometes recuperar la alegría. "Hagamos un trato", de su parte y "Deseo que dejes de estar triste", de la mía.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera

usted sabe

puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo

si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Lunes, 18 de mayo de 2009.

Deseo que dejes de estar triste.

Deseo que dejes de estar triste, no para que veas las hambrunas de las tierras más pobres, ni la desesperanza de los países en guerra cargadas de agresión ajena, ni el dolor que aún infringe a nuestra América Latina la dictadura de indignos opresores contra los que Mario Benedetti luchó toda su vida, ni para que contemples lo absurdo de un mundo que ha puesto el listón de la intransigencia y la maldad en el lugar que antes ocupaba el respeto y la bondad, ni para que presencies cómo las ballenas prefieren el suicidio antes que rendirse a la infame cacería que de cualquier manera nunca evitaría su muerte. No, mi amiga, deseo que dejes de estar triste para que la luz llegue a tu emoción más tierna; para que el color de la vida trascienda tu santa poesía; para que el brillo de tus ojos llegue hasta el punto original del arcoíris. Para que tu cuerpo abrace la redondez del día, el lento relevo iluminado de la luna, la discreta señal de la estrella más profunda. Deseo que dejes de estar triste para que la crónica negra de este día: la muerte de Mario Benedetti, no te quiebre. Quiero que seas fuerte, que recuperes la alegría para que puedas ver el contorno de tu risa, los ojos de tu encanto. Y para que sientas acercarse el abrazo de tu amigo allende del océano en un día tan doloroso para ti, y los amantes de la poesía. Deseo encarecidamente que recuperes la alegría para que Mario Benedetti pueda irse de este mundo sin ver lágrimas en tus mejillas. A pesar de ser tu amigo y no saber de ti. Te quiero.

Mario Benedetti, poeta, falleció el 17 de mayo de 2009.

Holocausto.

Hoy, de soslayo, quiere reflexionar sobre el común denominador entre la vida y la muerte: la guerra. Y con ella el hambre, la desesperación, la noche. La atrocidad gobierna al mundo y presenciamos acciones inhumanas cada día en la televisión, los diarios, y como nos estamos acostumbrando a ella parece vida y no muerte. Nadie escucha la voz en grito por la vida de los muertos de Gaza o Ucrania. Y como los muertos no reviven, se trata de olvidarlos para no sentirnos culpables: que los lloren sus familias... "Las cosas que mueren no tornan jamás. ¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda es polvo por siempre y por siempre será!. Cuando los capullos caen de la rama dos veces seguidas no florecerán... ¡Las flores tronchadas por el viento impío se agotan por siempre!. ¡Los días que fueron, los días perdidos, los días inertes no volverán!. ¡Qué tristes las horas que se desgranaron bajo el aletazo de la soledad!. ¡Qué tristes las sombras, sombras nefastas, sombras creadas por nuestra maldad!. ¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas, las cosas celestes que así se nos van!. Corazón silencia, cúbrete de llagas, llagas infectas, cúbrete de mal que todo el que llegue se muera al tocarte corazón maldito que inquietas mi afán. Adiós para siempre mis dulzuras todas. Adiós mi alegría llena de bondad. ¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas, las cosas celestes que no vuelven más!". ("Adiós", Alfonsina Storni). Genocidio deliberado y los enigmas de la historia. Gracias.

Cual viven los mártires.

Desvelada la noche no puedo ni repasar el libro que guardo con tu nombre... Lo mejor de nosotros es precisamente lo que nos avergüenza y ocultamos como quinceañeros enamorados. Este sinvivir nos ha derrotado. Siempre digo que el amor es invento humano, pero no tengo claro quién inventó al humano ser, si fue un dios cualquiera, la fusión de monos graciosos y chimpancés tocapelotas o lo que para algunos representó la invención de la imprenta, el motor de combustión, la máquina de vapor, lo que el viento se llevó, don Quijote o el encuentro entre dos mundos paralelos que transformó el todo y decretó el fin del mundo sin haber dado todo de sí. Te vi muy desmejorada, pero no de salud... sigues enojada conmigo después de tanto tiempo y sigues perdiendo tú. Nada has aprendido. Si alguien te dice que tú no puedes, que tú no sabes, lo único que realmente significa es que él no puede. También hay alguien que busca que tu fortaleza y tu determinación no opaque sus esfuerzos sin logros. Tú, eres tú, tú eres ese alguien que se pega un tiro en el pie, tú eres tu peor enemigo, pero eso ya lo sabes porque hace mucho que te lo dije, recuerda. ¡Espabila!. No solo puedes, sino que sabes. Y otra, esta viene de ayer: cuando conduzcas mira p’alante, no vayas a chocar y me culpes también a mí. Yo, como Aute: "Pasaba por aquí". Gracias.

Vive como piensa (hablo de Ian).

"Lo peor que me puede pasar en la vida es ser una persona mediocre". (Ian).

No sé de dónde pudo sacar el enunciado adulto de arriba que, sin un porqué, le soltó a su madre después de apearse de su mundo ausente. Quizá de algún libro, y no infantil. Hablo de Ian: cuando baja las escaleras de casa y sale a la calle aparece sobresaliente. Qué inquietante resulta ver como la presunción reconcome el pensamiento de un niño juicioso las veinticuatro horas del día. Ian piensa en el futuro y se plantea diversos escenarios desacordes para su edad. Teme ahogar sus sueños o convertirlos en práctica habitual. Ian es como la raíz de un árbol que mientras profundiza y se extiende bajo la superficie de la tierra, es altamente sensible a lo ordinario y no necesita combatir la mediocridad. Ian no es fiasco ni vulgar. Como un libro abierto es igual a otro, a él no le incomoda parecerse a nadie: vive como piensa. Hay muchas maneras de ser igual, como la mayoría, pero muy pocas de ser diferente. Pronto conocerá el porvenir que le espera y no pienso en la forma de hacer sentir contento al güelu, pienso que, cuando se entere la gente que es diferente, antes o después los asustará y le tendrán miedo.

Se llama Tomás.

Ayer pasé la tarde conversando con un viejo de esos que dormitan el día contando los coches que transitan por la avenida y las losetas de la acera de vuelta a casa. El Pueblo de Patricia está mayor, necesita renovarse, ponerse al día, y los vecinos más viejos y un poco así de la cabeza consideración. Por eso de soslayo propone a las autoridades que traigan, aunque sea arrastras, a uno con bata blanca vestido y una lista de espera de dos años y que no habla, solo escucha. No, no hablo de mi esposa, ya me gustaría, hablo de un psiquiatra. Los vecinos más viejos del Pueblo de Patricia no aguantan su alma alicaída, ni siquiera van al cementerio con el tacatá a visitar a sus seres queridos. Siempre debe haber un sentimiento de tranquila y reconocida melancolía cuando un viejo quiere recordar a sus muertos de cuerpo presente. Las autoridades deben expresar su sentido agradecimiento a los vecinos más viejos del Pueblo de Patricia. Fueron hijos y son padres y abuelos, o más, si la salud acompaña, y no se les puede olvidar, no, cuando más solos se hallan o recordarlos, eso sí, una vez al año para pagar sus impuestos. Por eso me importa un carajo que el Pueblo de Patricia se desangre en sus rencores creando un esperpento con el apoyo de los nuestros por tanta indignación acumulada. Por mí puede continuar reinando el nacionalismo selectivo... (¿O no, señor alcalde? El oportunismo cínico y la memoria conveniente, pero ellos no merecen tanta desatención. Gracias.

Chismes de pueblo.

Un pregonero al servicio del partido gobernante en el Pueblo de Patricia a quien no le sirve acusar de las peores tropelías sin contrastar a la oposición, ahora, y después de tantos años, el pregonero, intelectual lameculos donde los aiga, se metió en política por un partido de pueblo sin caspa, aunque fue superado con creces por otro aspirante a político. Los partidos de antes flipan en colores. Nos esperan unas próximas elecciones de lo más entretenidas. (Coherente si no fuera porque en las redes sociales y las plataformas digitales comenzaron a sentenciar entre otros versos, las cuentas municipales, la siguiente copla poética que uno escuchaba con frecuencia en las sucias aguas del lavadero municipal. En un mundo en permanente cambio nos enfrentamos a desafíos pulquérrimos. ¡Respeten a los síndicos en el sótano y a oscuras mientras maquillan las cuentas!. A los presupuestos se les pasó el arroz... pero dicho con mayor vulgaridad). El éxito de tal composición ha sido tal, que los tantos candidatos de la partidocracia lugareña se disputarán la confianza de la vecindad. Hemos pasado del arte de contar mentiras a la absoluta ausencia de verdades agravado con las malas martingalas de la posverdad. El insulto reina en el Pueblo de Patricia. (De momento nadie habla con nadie y nadie, o yo al menos, sabe cuándo habrá elecciones). Gracias.

"Habemus papam".

Estoy de León XIV que lo vomito. No se habla de otra cosa. Ni guerras ni hambrunas. Ni Trump ni Putin ni Netanyahu. Ni de mí, si no lo hago yo. Si Jesús el Cristo se hizo hombre y murió para salvar a la humanidad y resucitó y no fundó una iglesia, ni fue cura, ni pactó una ideología a qué tanta parafernalia. Y defiende una Iglesia "que ilumine las noches del mundo". Me conformaría con que iluminara la calle donde vivo. Y puesto a favorecerme que me acepten los mandamases del Pueblo de Patricia como un vecino cualquiera hasta que le pongan mi nombre a una calle. "Habemus papam". ¡Qué agonía!. Para este año tenemos cerrado el apartado de milagros... Hablo de ponerle mi nombre a una calle, no del papa. No hice otra cosa que quererlos. Si hay algo en lo que todos deberíamos estar de acuerdo es que querernos es cultura y no una recompensa, eso sin dejar de lado el hecho irrefutable de que también es una decisión. La cultura nos convierte en cultos. El amor, sin lugar a dudas, en idiotas. En "Es verdad", don Federico García Lorca escribió: "¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero!. Por tu amor me duele el aire, el corazón y el sombrero". Está escrito: Idiotas. Vaya, mientras espero al cartero mi ordenador que me ordena le da al teclado como si no hubiera un mañana y confundió el amor de Dios con el amor humano. Por amor cambiamos estilos de vida. Si el amor es de Dios, lo único que importa es convicción. Si es humano, ahí estuvo, ahí está, y ahí seguirá porque dejó de ser lo que fue para convertirse en una permuta. Y aquí es cuando comprendemos que lo real se percibe con los ojos y lo auténtico con el alma. (Si creen que miento o es una paranoia de las mías tiren a matar). Gracias.

Hablando de antojos.

A mi esposa se le antoja pintar la casa por fuera. La casa está aseada, tiene un color bonito. Pues a mi esposa se le antoja pintar la casa por fuera. Y me pide que busque el mejor pintor y la mejor pintura a precio barato. Me pide un milagro. No sé lo que cuesta pintar la casa por fuera. Ni dónde encontrar el mejor pintor y la mejor pintura. Luego el pintor tiene que hablar con ella para elegir el color. El color es cosa suya. Quiere un color alusivo para que, quien se acerque al Pueblo de Patricia, se entere de que quien vive en esta casa se le acabó la diplomacia. Que de aquí en adelante todo es guerra y apesta a cosa muerta. Temo por la salud mental de mi esposa, aún sigue con el brazo más o menos y sube otro peldaño. La salud mental no tiene futuro con mi esposa. A no ser que la dama que no me deja ir le pinte la casa por fuera. Mi esposa es dura de pelar. Pienso que mantiene una lucha por dentro y a poco que le lleves la contraria se cabreó y a temblar. O no pienso, solo huyo. Llega el verano y se le antoja pintar la casa por fuera. ¿Alguien sabe cuándo entra el verano? Joder, dona, a quién importa cuándo entra el verano... Sí, trato de desviar la atención. Quiero desviar la atención o encontrar una casa recién pintada en otra calle, incluso en otro pueblo, aunque no sea de Patricia. (Amor mío, breve suspiro, mi suerte: ¿Qué fue de ti? Gracias.

Menudos sinvergüenzas.

¿Estaré equivocado? Raro, raro sería, que recuerde nunca me equivoqué. En el peor de los casos se lo llevan en bolsas de basura. Hablo de los politiqueros y nuestros dineros. Entonces pagaría por equivocarme. Tienen todo a su alcance: nuestros dineros, nuestros técnicos, nuestros funcionarios, incluso se ponen ellos mismos un sueldo obsceno. En efecto, disponer de determinados privilegios en la vida pública, vivir a lo grande... cometer delitos continuados contra los trabajadores. Menudos sinvergüenzas. Torpes, hasta la rutina devastan. Se lo ponen a huevo a los jueces. Y qué bueno que así sea. Lamentar que la justicia sea tan lenta. Mientras, se resignan con la pena del telediario que los mata poquito a poco. Se les ve dándoselas de estupendos, reprobándose a sí mismos la poca prudencia en el mandamiento de cumplir y hacer cumplir la ley: pero qué burros. Menudos sinvergüenzas. Y la ciudadanía de luna de miel o de vacaciones en un mar... (Oiga, usted, sí, usted, ya le vale... ¿No? Quién dijo que la herida se cura hurgando en la propia herida... Hay delitos por acciones u omisiones que no se contabilizan simplemente por el número de víctimas. Llegó con la cara de amiguito del alma y en el momento que ocupó su despacho empezó a organizar su banda criminal con armamento nuclear como Trump, Putin, Netanyahu, etcétera). Gracias.

Las cosas nunca ocurren por casualidad.

Siempre hay un sentimiento de tranquila y agradecida soledad cuando a una hija le toca pensar en su futuro incierto. Quizá crean ustedes que mi mente absurda dio en loco por pensar de alguna forma que me siento felizmente emocionado porque a una hija le vayan mal las cosas y no es cierto. A quién se le ocurre pensar tal canallada... Ya me explico: una de mis hijas tiene problemas con el patrón (jódete patrón) y a ella sí que le vendría bien un cuarto y mitad de tranquilidad, de estabilidad en el trabajo, y de un salario justo, pero está convencida de que no lo conseguirá porque el patrón (jódete patrón), culpa de su incompetencia a otro y en esas estamos. Ay, cariño, las cosas nunca ocurren por casualidad. En estos tiempos, muchos no entienden aquello que pensaron los griegos, rescató Lope de Vega y cantó el Sabina sobre cuidarse del peligro de llegar a ser tan, tan pobre, que solo tenga dinero. Le ha ocurrido a más de uno que, después de fiscalizar sus cuentas, llega a la conclusión de que no es rico. El camino no era ese, tampoco el de la credibilidad. Craso error, patrón (jódete patrón). Mi hija corre a mí con las manos vacías y yo las lleno de esperanza con la dicha de que ella, consciente, lo entienda, pues, insisto, las cosas nunca ocurren por casualidad. (Ya habrá tiempo para regresar al mundo de los muertos y sus querellas). Gracias.

Don Quijote y el Pueblo de Patricia.

Don Quijote pasó por el Pueblo de Patricia y se quedó a vivir, como yo, cuando pasé. Aunque está más loco que cualquiera, no aguantará lo que yo aguanto. Don Quijote no vino solo, le acompañó Sancho. Pero Sancho es más así, como yo: señora, sí señora. ¿"Quién le levanta la voz a Don Quijote con la rodela en una mano y la lanza en ristre preparada para el ataque"? Y voy al caso que hoy me obliga a escribir. Los politiqueros del Pueblo de Patricia, sin saber a qué se exponían, me dieron a elegir: Patricia o la alcaldesa. Elegí Patricia, y la alcaldesa quiso morir de amor. Hoy volvería a elegir Patricia. Me echó a los leones, sin preguntarse, de darse la tesitura que se dio, qué haría ella como madre... Si no existieran los libros ni los lápices, elegiría la política, pero no politiquear. Me chifla la política, la vivo con querencia. Pero la política en el Pueblo de Patricia no se analiza, se cree, como se cree en Dios. No hay debates, hay misa los domingos. No hay ideas, hay insultos. Y el voto en las elecciones baja la cabeza para engordar las barrigas. Es fe lo que se elige en las elecciones. Fe de pobres. Fe de ahora llenaremos la nevera y alcanzará a fin de mes. Aquí todo huele a biblioteca "a coste cero". Don Quijote era Don Quijote, digo era porque ya se fue, y Sancho con él. Y las familias siguen aquí con la fe, aunque ya no alcance ni para rezar. (Los molinos siguen girando y los vecinos creyendo que esta vez sí ganarán los nuestros y, "Acuérdate de mí", como el bolero). Gracias.

A los odiadores de corazón.

Si bien las cosas no siempre salen como nos gustaría, salen igualmente, así que menos tonterías y adaptémonos a ellas. Sí y sí, tenemos que adaptarnos, porque si optamos por el no y no, tendremos consecuencias difíciles de superar, pero eso lo dejaremos para otro de soslayo menos comprometido con el porvenir. Para que las cosas salgan como queremos, nos tiene que acompañar la suerte y trabajar duro (y más suerte), hablo de lo material, porque si hablara de echar a andar una mente absurda de la mano de la creatividad (santa poesía) para intentar querernos un poco como sociedad... En estos puntos pido perdón a los odiadores de corazón, porque no me entra en la cabeza que los encuentre la muerte haciendo inviable la vida de los demás. Escribo a los viejos tiempos para compararlos con los nuevos y no hay color, bueno, color hay, en mis sienes. Me sienta bien el pelo cano... y de los ojos la mirada de soslayo clavada en los odiadores de corazón. Mucho perdimos con los politiqueros que aparecieron como alternativa a los viejos. Si Dios quisiera, que el futuro nos traiga un rayo de luz al final del túnel... confieso que no hace mucho vi la luz al final del túnel y era la luz del tren. (Que la Magdalena nos guíe). Gracias.

Amparado en de soslayo.

Amparado en de soslayo que siempre me cubre las espaldas, salté de la cama optimista. Con el primer café de la mañana, desdeñando la psicología, imaginé estar a casi nada del solsticio de verano (y sonreí); imaginé a una mujer con el corazón doliente (y sonríe); imaginé el milagro de la floración del azahar en el paraíso donde todo comenzó (y sonreí); imaginé por Dios y por España una patria grande y libre (y sonreí); imaginé a los héroes que dieron su vida por la democracia (y sonreí); imaginé a quien en un descuido entró en de soslayo, volvió, y con el tiempo llegó a quererme (y sonreí). Luego recordé que no concebí un proyecto para crecer junto al Pueblo de Patricia. Una táctica para integrarme en él. Que me parta un rayo por ser tan ingrato, aunque suene a ranchera mexicana. Si un dios cualquiera me obligara a vivir un estado de pureza extrema y absoluto silencio. Si alguien pudo salvarme y no quiso o llegó tarde y solo encontró despojos de mí. Probe. Anda uno metido en tanto enredo, tan voluntario anda uno concibiendo bienestar para mis nietos. Tan metido anda uno en todo, que por tales circunstancias uno anda descuidado de las cosas que importan. La salud, por decir. Otro imposible al ser la Sanidad Pública una quimera. De cuando en vez imagino... a los güelos nos gusta imaginar lo que no es. Sé que la sensación que doy por la calle no es la indicada para hacer amigos (tú siempre haciendo amigos). Necesito que todo marche en una misma dirección, pero para tal fin carezco de la necesaria placidez. Necesito dar sentido a las cosas que se hacen con un mismo fin. Gracias.

Día de la Madre.

La importancia de una madre en la vida de un hijo es fundamental si se habla de educación, valores. El modelaje. Hablo de amor. Amor de madre. Lo que un hijo necesita, especialmente en los primeros años de su vida, es simplemente una madre.

Mi madre.

Me enseñó a apreciar el trabajo bien hecho: "Si os vais a matar (mi hermano y yo) hacerlo en la calle. Acabo de fregar".

Me enseñó lo que es la envidia: "En el mundo hay millones de niños que les gustaría tener una madre tan divina como yo".

Me enseñó el ciclo de la vida: "A mí no me vengas con esas que yo te traje a este mundo y te puedo sacar de él".

Me enseñó alternativas a la política: "Antes de que te mate Franco te mato yo. ¡Estudia!". 

Me enseñó a tener fuerza de voluntad: "Te vas a quedar ahí sentado hasta que acabes los deberes".

Me enseñó odontología: "Si vuelves a contestarme te estampo los dientes en la pared".

Me enseñó economía: "Si quieres comer todos los días aprende a gastar y dejar, el mes tiene treinta días".

Me enseñó religión: "Reza para que aparezca la llave".

Me enseñó a creer en los milagros: "Cierra la boca y come".

Me enseñó lógica: "Porque yo lo digo y punto".

Me enseñó ironía: "Sigue llorando y verás como te doy una razón para llorar".  

Me enseñó contorsión: "Mira la suciedad que tienes en la nuca".

Me enseñó meteorología: "Parece que un huracán paso por tu habitación".

Me enseñó psicología: "Deja de actuar como tu padre".

Me enseñó ventriloquia: "No refunfuñes, cállate y dime por qué lo hiciste"

Me enseñó a ser ahorrativo: "Guarda las lágrimas para cuando yo muera".

Eso de arriba lo escribí en "Quizá ya ocurrió" para el diario "levante-emv.com" en 2012 y no volví a recordar el Día de la Madre. No me pregunten que ni yo mismo lo sé. Tal vez tenga que ver con que mi madre ha muerto. ¡Feliz Día de la Madre!.

¿Me echasteis de menos?

Mi esposa que me conoce por dentro y por fuera y sabe en todo momento lo que pienso y siento me enseñó una fotografía que apareció en facebook como un presagio en la que se exhibía un grupo de gente celebrando el primero de mayo, "Día Internacional de los Trabajadores". Me sentí ausente, y no por el flanco asperger. Pagaría por haber estado allí, con ellas y con ellos, pero estaba aquí, en mi mundo: sabía que no era bienvenido. Bienvenido se llamaba un amigo de la mili, vivía en Gandía, éramos buenos amigos... Seguramente habrá muerto, como casi todo lo mío de antes está muerto. Jesús el Cristo puso en boca de Lucas 24:5: "... y estando ellas aterrorizadas e inclinados sus rostros a tierra, les dijeron: ¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive? Una de ellas era María, la Magdalena, la que guía mis pasos, la que siempre me acompaña.

La Magdalena y las pastillitas de colores que me receta la dama que no me deja ir me anclan a la vida. Y porque lo de arriba es cierto, permítanme una pregunta, y no la consideren como tesis, no llevaré la respuesta a conclusión o a proposición con razonamientos, tampoco la verá un polígrafo, o sea, y en dos palabras, pueden mentir: ¿Me echasteis de menos? Gracias.

Déspota (viene de ayer).

La RAE, acerca de déspota, dice: "dueño, amo, señor absoluto, soberano. Persona que gobierna sin sujeción a ley alguna. Persona que trata con dureza a sus subordinados y abusa de su poder o autoridad. Hombre que ejerce mando supremo en algunos pueblos antiguos". El Real Diccionario de la Lengua Española en la tercera acepción de déspota metió la pata, erró al dejar de considerar persona al déspota para ser hombre en algunos pueblos antiguos. Hombre, es ahora, en los pueblos modernos, un hombre déspota en la antigüedad. Un tirano... Una bazofia. Un hombre déspota de hoy, esa bazofia que tiene arranques psicóticos sobre sus subordinados, que se excede en el ejercicio de sus atribuciones... Señor absoluto, soberano de un gobierno sin sometimiento a la ley. Hombre de carácter totalitario que explota a sus trabajadores en su lucro. El poder que usan para humillar a personas y no a hombres. Personas, mano de obra barata sin derechos laborales que aumentan la rentabilidad de las empresas. La infamia que convierte a las personas en proletarios sin equidad ni posesión más allá de su familia. Políticas neoliberales, fascistas, que además permiten ejercer la tiranía a sus esbirros. (¡Ay, tirano, tirano!). Gracias.

Día Internacional de los Trabajadores.

Hoy, Primero de Mayo, es una fecha en la que el movimiento obrero no debe dejar pasar como un día de playa. La afiliación sindical ha perdido su carácter reivindicativo (unión que hace la fuerza) y son demasiados pocos los trabajadores por cuenta propia afiliados, y los diez millones de jubilados y pensionistas por cuenta del Estado con el retiro les entraron las ganas de perder. Los demás, obreros de los amigos empresarios de Rajoy tienen miedo a afiliarse. De los gorrones de baja estopa de la Administración del Estado nada que decir hasta las próximas elecciones. Esto se tiene que acabar. Los contratos basura y los salarios que no llegan a fin de mes. El abuso de poder continuado y la explotación. Los mismos perros con distinto collar. El neoliberalismo que roba igual que gobierna, y la política que sestea al lado de sus obligaciones. ¡Feliz Primero de Mayo!.

A mis obligaciones. Autor Pablo Neruda.

Cumpliendo con mi oficio
piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo substituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.

No es para mí sino el polvo,
la lluvia cruel de la estación,
no me reservo nada
si no todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.

A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.

Tengo rocío para todos.