NO SE TE PUEDE ECHAR MÁS DE MENOS, PRINCIPE. (René Lavand, R.I.P.)

(Lavand y Tamaríz echándose una brisca)

No hace mucho localicé un vídeo en la red infernal que me tele-transportó a principios de los años 80, a mis años de infancia. Viendo a ese señor del bigote blandir su baraja a una mano algo se activó en mi cerebro como por arte de Mágia. As, dos, tres, cuatro...¡Tachánnnn!. Se llamaba René Lavand, y no era una ilusión. ¡Grácias, Juan (Tamaríz) por aquellos programas, y por traérmelo de vuelta del baúl de los recuerdos! Esa voz pausada, profunda, hipnótica...Era él, sin duda ¡El mago de un solo brazo! ¿Cómo pude olvidarme?  Tenía que acabar de ver el documental y así lo hice. Lo que me reveló aquella escasa hora de cinta fue la historia de un verdadero genio del arte. Una de esas personas únicas (lamentablemente, ya de otra época), sencillas, humildes que hacen de su trabajo y de su existencia un regalo para los demás. Gente como René Lavand (1928 -2015) dignifican al ser humano. Son éllos, los Lavand, Chaplin, Tesla, Guthrie y demás familia la gente que merece ser reconocida como estandarte de la Humanidad. Nos enseñan, nos divierten, nos asombran, y sí, nos matan, pero de ASOMBRO. Lo único que roban son aplausos. No se cuelgan medallas pero sí las rechazan. Pocas veces ganan pero jamás pierden. Por encima de este mundo ruin y mezquino están los tipos como Lavand. Crecimos viéndolos por la tele y hoy les decimos adiós aunque a casi nadie le importe una mierda. Descansa en paz, principe.

   

RICHARD PRYOR. ¡ESTE NEGRO TIENE EL PODER!

RICHARD PRYOR: OMIT THE LOGIG (Maria Zenovich, 2013) es El DOCUMENTAL, tío. Una de esas locas y apasionadas historias sobre la comedia de la vida vivida, de la vida sentida y sufrida que ningún lector de este cochambroso fandom se debería perder por nada del mundo. Aquí salen parientes que matan peces y disparan sobre cuadros de Charly Parker, se cuentan chistes gamberros que gustan a putas y proxenetas, a negros y blancos, se dilapidan fortunas, matrimonios y montículos de coca. En este cuento las mamás chupan pollas en el burdel de la abuelita, los cómicos se cuelgan de las lámparas de los casinos, bromean sobre sus problemas de salud, se plantan fuego a lo gonzo y no dejan ningún orificio sin penetrar. Decir que el protagonista de esta historia Richard Pryor se pasaba de la raya sería un chiste fácil. A nosotros nos interesa sobretodo su arte, su ingenio, su manera de romper moldes y reglas. El negro sensible maestro de la improvisación que jamás repetía un show igual al anterior y al que censuraban en televisión. Al bala de cañón que terminó sus días en silla de ruedas podrido por la esclerosis múltiple, al humorista capaz de paralizar Sunset Street y acostarse con Pam Grier y cientos de novias más. ¡Lo conseguiste, hermano! Si lo que siempre quisiste fue hacernos reír a fe que lo lograste. No hay más que ver tu careto y a este menda se le dibuja una enorme sonrisa en la cara, y empieza a recordar...

EL ARTE DE LA FUGA (1). HOUDINI Y SUS OTRAS DOTES

Harry Houdini (1874-1928) ha pasado a la historia como el más grande escapista de todos los tiempos. El húngaro que se hacía atar de pies y manos con esposas, cuerdas, cadenas, candados o camisas de fuerza, colgado boca arriba o boca abajo de grúas o dentro de recipientes líquidos, siempre se las apañaba para escapar. Incluso las veces, que de esa guisa, lo lanzaban de un puente a las frías y profundas aguas de un río o bahía. O a las cataratas del Niágara. Capaz de aguantar la respiración durante varios minutos, Houdini arriesgaba su vida en cada número que ensayaba, todo con tal de ofrecer a su numerosa audiencia el mayor espectáculo de sus vidas. Teatrero por vocación, el magiar empezó curtiéndose como contorsionista y trapecista y se consolidó como mago de naipes antes de ambicionar logros más arriesgados, sorprendentes y exclusivos en el temerario negocio del escapismo, en esos trucos artísticos que tanta gloria le proporcionarían.
"El Bidón de Leche", "La Cámara de tortura China", "La Metamorfosis"... son algunos de los números maestros que hicieron grande al rey de la fuga. Gracias al éxito mundial de semejantes retos titánicos se llegaron a filmar series, documentales y películas en su honor: El Gran Houdini (1953); Cremaster (1999); El Truco Final (2006)... Existen igualmente numerosos libros sobre su persona, ensayos y biografías que aportan nutrida información al universo Houdini (La Caja de Houdini; Houdini el Rey de las Esposas; Como Hacer Bien el Mal....) y que nos descubren aspectos relevantes de su vida más allá de sus legendarios logros evasivos: su lucha y rechazo a todo lo que tuviese que ver con el espiritismo y los médium; su enemistad con el escritor Arthur Conan Doyle; su misteriosa muerte (tras fallecer, parece que de peritonitis, recibiría sepultura en el mismo ataúd en el que hacía su celebrado número del 'enterramiento vivo')... Y es en este punto donde uno descubre las múltiples y sorprendentes facetas de nuestro héroe huidizo. Porque además de retar a la muerte encerrado en baúles o urnas de cristal recolectando fama y dinero en medio mundo Houdini también fue un consumado actor, productor, director de cine, pionero de la aviación (sería de los primeros en sobrevolar Australia), agente secreto (sic.) y escritor de ¡9 libros! (amén de reunir una biblioteca personal con cerca de 10.000 volúmenes relacionados con la magia, el espiritualismo y la esotería). Uno de esos libros que escribió se titula "Traficantes de milagros y sus métodos. ( 1920)" (editado recientemente por Nórdica e ilustrado por Iban Barretenexea) y, de entre uno de tantos increíbles personajes a los que hace referencia Houdini en sus páginas, nos encontramos con el nombre de Ivan Ivanitz Chabert (1792- 1859), cuyas hazañas en el arte de la fuga relataremos en una segunda entrega a tumba abierta.

ESPAÑOLES POR EL MUNDO: ALEJANDRO NÁGERA, VIVIDOR DE PROFESIÓN

Siguiendo con el rastro de singulares españolitos sueltos por el mundo... nos hemos topado con el hippie/juppie Alejandro Vallejo-Nágera (1929-1993). Menudo personaje este señor de Burgos, oigan.  Nuestro paisano lograría con sus quijotescas andanzas y bizarras patoaventuras vivir lo que todo hijo de Rasputín: una vida sin dar golpe, a cuerpo de Rey, surcando mares y océanos presto a soportar bacanales desmedidas de sexo y drogas gratis. En estos casos la fortaleza física y la salud (no necesariamente mental)del individuo han de ser considerables para disfrutarlo. Uno ha de gastar muchas calorías si espera convertirse en rajá (con harén propio), misionero, peregrino, explorador, psiquiatra de la jungla y playboy marbellí..., por no mencionar la de epidemias a evitar como inquilino en cárceles de medio globo (la más longeva 6 meses en Kabul, Pakistan).
Unos podrán decir que de 'hippie' tenía Alejandro lo que éllos de monja, o sea, nada. Que bien era un déspota y un manipulador con un ego descomunal... Que antes de ser un gurú profeta despelotado y desvergonzado, o como él mismo se bautizó, un romantico vividor, fue un aristócrata hijo de militar que dilapidó toda su fortuna en fiestas en Ibiza y Marbella. Añadirán al discurso crítico su pasado como legionario y el recuerdo de un desfile de niñez en el que el mismísimo general Franco le otorgó un eclesial saludo. Así llegarán a la conclusión de que el diabólico Alejandro 'Crusoe' Vallejo Nágera puso pies en polvorosa -hacia tierras de Oriente- una vez arruinado y en estado de 'busca y captura'... Si bien habría que apuntar que esta práctica huidiza estaba muy extendida en aquellos años del flower power en los que flipados occidentales adictos a la vagancia (y expulsados de las Baleares) aterrizaban sus posaderas en un islote de la India, Indonesia o el Japón, al igual que hiciesen en el pasado piratas del viejo mundo tan respetados como San Francisco Javier y otras buenas gentes de Dios. Vamos, que a nosotros todo este jaleo nos trae sin cuidado... Mejor no juzguemos a nadie. Tan solo añadir que digan lo que digan aplaudiremos siempre la valentía suicida de 'colgados' como Nágera y todos aquellos 'locos geniales' que se pasan las leyes de la vida por el forro... allá donde estén. Como suele decirse.. que les quiten lo bailao...
 "La Cueva de Alí Babá" echó el cierre, "La Oveja Negra" también (así bautizó su crápula dueño a dos de las tabernas que regentó en los remotos mares del Sur), las indígenas de Karanguten le echan de menos y el aguardiente de palmera ya no es lo que era (por no hablar de la calidad de las drogas). El burgalés se merece una película documental tanto como Nick Nolte se mereció protagonizar una ficticia historia, muy parecida, en aquel extraño film bélico titulado Adiós al Rey (1988). Con cierto aire al mencionado personaje del film de Milius, Alejandro reinó a su manera perdido entre frondosas vegetaciones psicotrópicas, aguas cálidas y amigos indios de radiante dentadura blanca, sin gastar nunca un dolar, amando, robando y bebiendo de la caridad de la tribu. Y eso, amigos míos, ya no está solo al alcance de las estrellas del cine... Y todo gracias a Nágera

ESPAÑOLES POR EL MUNDO: TONY SANCHEZ, alias Spanish Tony, camello y hombre para todo de Keith Richards.

Este número viajamos al Londres de los años 60 y 70 para conocer a este "ilustre" españolito hijo de emigrantes gaditanos que se ganó un empleo como surtidor de sustancias dopantes del figura Keith Richards; amén de hombre para todo. El Spanish Tony, apodo con el que era conocido dentro de los círculos stonianos, presumiría de escritor cuando en 1979 lanzó un libro titulado Yo fui el camello de Keith Richards (Up and down with the Rolling Stones, Tony Sanchez. Contra ediciones) aprovechándose de los años de cercanía con el guitarrista y su banda. A tenor de lo que cuenta, el título se queda corto. El espabilado de Sanchez, que cobraba según él (porque todo en esta historia es según él) 250 libras a la semana, no solo le conseguía drogas a nuestra satánica majestad sino que además las transportaba (cuenta que papá Richards ocultó en alguna ocasión droga en los pañales de su hijo para cruzar aduanas), apalizaba a gente molesta, se encargaba de conseguir y apaciguar a las groopies, negociaba con policías, cuidaba residencias, ejercía de chofer, y mil deberes más. Que se decidiera contar todo esto era cuestión de tiempo... y falta de dinero, suponemos. Este yonqui arrepentido, con antecedentes de gangster de tres al cuarto, que fuera crupier y dueño de un club londinense (El Vesubio)-al que acudían entre otros John Lennon y Paul McCarthy-,
conseguiría una polvorosa atención gracias al citado libro. Una colección de anecdotas y cotilleos crueles, al más puro estilo barriobajero del 'coge-el-dinero-y-corre', escrito a lo bruto, sin ningún pudor, falto de imaginación pero sobrado de escrúpulos. Sus páginas están repletas de tramposas lecciones morales, kilos y kilos de heroína, séquitos mafiosos, diálogos inventados, hemodiálisis (en Suiza, of course), y tantas simetrías sospechosas en sus afirmaciones y deducciones como jeringuillas y carcajadas en su contenido. Cuenta Richards -que se partió el culo leyendo el libro- que aquella no era la voz de Spanish Tony. Hombre, nosotros creemos que algo de toda esta locura debería de ser cierto cuando el mismo Diablo utilizó cosas de este relato para su propia autobiografía "Vida".
 Ya que como Keith Richards dice que él jamás tuvo que ver nada con el jako, que no hay nada turbio en su pasado y demás milongas, un servidor -como John Ford-, seguirá prefiriendo la leyenda a la realidad. A leer, pues.

MONDO RESESO: GRISELDA IS DEAD

Al final dieron con ella. Uno de los múltiples enemigos que se cangeó en sus sangrientos días como leyenda del narcatráfico la encontró en una carnicería de Medellín (lugar, no metáfora). Dos tiros en la cabeza, marca de la casa. Mentora de Pablito Escobar, asesina de maridos y amantes, la mujer que mandó secuestrar a Kennedy (sic.), bautizó con el nombre de Michael Corleone a su hijo... desapareció, esta vez sí, del mapa para siempre.

De GRISELDA  BLANCO ya charlamos tiempo atrás en este ciberfanzine con motivo del fabuloso documental "Cocaine Cowboys". Lo dejamos con Griselda desaparecida de circulación y un acalorado debate de comentarios, a favor y en contra, hasta día de hoy. Como el personaje y su temática interesan a todo tumbero, aquí va el desenlace final de esta historia de cine, y de paso, continuar echando más leña al fuego.

El punto final a esta historia llegó el pasado 3 de septiembre, con 69 años cumplidos. Una viejecita que pasaría desapercibida para cualquiera, desabrigada, de gestos amables, viviendo un otoño anónimo, sentada en el banco de una carnicería del barrio de Belén al suroccidente de Medellín.  Primeras dudas: ¿Porqué habría de ir al otro extremo de la ciudad a comprar 300.000 pesos (unos 130 euros) de carne que pidió que le facturaran? ¿Se la iba a comer toda? Serían las tres de la tarde cuando entró el motero que, sin sacarse el casco, la remató. Duró un poco más. Griselda fallecía a media tarde en un hospital cercano, ni tan rica ni tan pobre. Dos días después, su adornado ataud de arabescos dorados entraba al cementerio Jardines de Montesacro, el mismo lugar de descanso en el que se encuentran los huesos de Pablito Escobar. Dos autobuses cargados de seguidores del barrio de Antioquia, suburbio donde Griselda creció, se hizo puta, traficante, asesina millonaria y benefactora, la acompañaron en su sepelio. "Tía, no se vaya"... Gemídos de dolor, brindados con aguardiente, para cerrar una de las fábulas negras de la reciente historia de Colombia. No se sacaron fotos.

HENRY HILL, MAFIOSO DE PELÍCULA.

¿Os acordáis del mafioso chivato interpretado por Ray Liotta en el filme de Scorsese Uno de los nuestros?... pues el original se llamaba Henry Hill y la palmó el pasado junio en Los Angeles a los 69 años de edad, después de montárselo prodigiosamente en el mundo del hampa pasando de aprendiz que avanza en el escalafón del crimen organizado a base de chanchullos, balazos y emboscadas para cagarla luego y dar un giro a su carrera traicionando a sus socios y convertirse en confidente del FBI. Para la mafia lo reclutó con apenas 13 tacos Paul Vario, responsable de la familia Lucchese. Hill un mocoso de Brooklyn de sangre irlandesa-siciliana soñaba con ser un gangster desde que los había visto alternando en el bar de la esquina. La suya fue una ascensión fulgurante por el respeto que le granjeará una detención prematura en la que no se chivaría a la pasma de sus colegas. Presumía de no haberse cargado nunca a nadie. Pero fue testigo y cómplice en muchas actividades que remataban con una pala en la mano... pregúntenle a Thomas DeSimone/Joe Pesci y Jimmy Burke/Robert de Niro, dos mafiosos de cuidado, si exageramos. En los buenos tiempos, antes de colaborar con el FBI, convertirse en testigo protegido y emprender una existencia nómada que le llevaría a vivir en Nebraska, Kentucky, Seattle y California y acabar mendigando como contertulio en programas basura de la televisivos, Hill y su esposa Karen cenaban en las mejores mesas del club Copacabana y se dejaba ver con cantantes y estrellas de Broadway. "Salíamos unas cinco o seis noches a la semana", recordaba, "el FBI calcula que han pasado por mis manos unos 200 millones de dólares. Pero los dundí todos en mujeres, drogas y caballos lentos". Las víctimas de sus palos más célebres fueron aerolíneas europeas: Air France y Lufthansa. A la francesa le arrebató unos 420.000 $ en abril de 1967 emborrachando al que custodiaba el dinero y poniéndole en suerte una prostituta. A la alemana se calcula que birló unos cinco millones de dólares en el 78 en un robo que batió todas las plusmarcas. Hill demostró que quería redimirse, o por lo menos lo intentó. Empezó por delatar a sus amigos, emprender una nueva vida; abrir un restaurante, crear una marca de espaguetis..., pero sin salir de la actividad criminal (broncas y estupacientes). Nunca lo lograría del todo. Pero el tío duró bastante tiempo para lo que suele durar un chivato en este mundillo, y por encima le hicieron una peli. Y como no, es historia por ello. Descansa en paz Henry Hill.

ED HALLIGAN, UN HÉROE ANDA SUELTO.

Ed Halligan (Steve Tom) is the man!! O estoy loco o este tipo es lo más refrescante y descacharrante del humor televisivo de la última década. Lo mejor de Funny or Die (HBO), disparatado programa de humor con sketches estilo Monty Python a la americana, pero sin la bendita gracia de aquellos, son sin lugar a dudas las apariciones surrealistas/pesimistas del pirado y veterano actor rodeado de guapas secretarias y desproticando sobre lo jodido de su profesión y lo duro de su existencia. Un puñetero crack. Sus pasotas presentaciones al principio y al final de cada episódio, en lo que dura la primera temporada, van de menos a más. A medida que nuestro showman se va calentando, a la vez que soltándose (:su nerviosismo/pasotismo es un acierto que bien puede ser premeditado), nos regalará soberbios momentos de 'humor inteligente', que a pesar de su corta brevedad, resultarán inolvidables (:De coqueteos y miraditas cómplices pasará a seducir a las jovencitas azafatas que aparecen en segundo plano...). Su look a lo Leslie Nielsen con aires de Superagente 86, y el decorado sci-fi-pop: sixtie y cool a más no poder, darán lustre y realzarán todavía más la figura de un personaje que ya forma parte del imaginario colectivo de este ciberfanzine carrasposo y gamberro.

-LA SOCIEDAD DE LA NIEVE. Horizontes perdidos

Treinta años despues los 16 supervivientes uruguayos del vuelo sinestrado en los Andes en 1972 retornan al lugar de su hazaña. Aquellos jóvenes deportistas llenos de vida y entusiasmo que nunca llegaron a su destino (Chile), rememoran con pelos y señales todo lo ocurrido antes, durante y después de aquel increible suceso. Un milagro lo suyo. Solo así se explica que alguien pudiera salir vivo de aquella situación. Sesenta y un días atrapados en el culo del mundo, dados por muertos, sin alimento ni medicinas, superando inclemencias, avalanchas y todo lo imaginable. A merced de la naturaleza. Lo más cercano a unos (super)héroes que un servidor haya conocido jamás. La historia es por todos conocida, conmocionó al mundo en su día y continuará haciendolo. Un episódio más de la superación y condición del ser humano. Se han escrito libros, películas (recuerden "Víven!") y diversos documentales sobre los 16 de los Andes, pero este que nos ocupa, LA SOCIEDAD DE LA NIEVE (Gonzalo Arijón, 2009), es de largo el mejor documento sobre el caso.- Un film rodado de forma sencilla (lo peor del mismo serían las siempre innecesarias recreaciones de ficción) donde los recuerdos y testimonios narrados por nuestros protagonistas son el valor por el que se torna imprescindible. El "guión real" tiene de todo: asombra, conmueve, emociona... No puedo evitar pensar como sería estar allí en la nieve "acompañando" al grupo.. en qué momento me rendiría... si existe Dios... si el boleto de la suerte tienes que ganartelo o te lo regala el destino, no sé. En todo caso aquello sí que fue un problema -o "contratiempo"- y no las chorradas por las que creo que estoy pasando...

MR. NICE: CINE CANÁBICO

Cogollos del Pakistán vía Londres previa parada por la verde República de Irlanda... -Este es uno de esos biopics tan alejados del estilo hollywoodiense que tanto nos gusta ver, películas independientes como "Control"(la vida de Ian Curtis), "Nowhere boy"(la adolescencia de John Lennon), "The Damned United"(la brillante carrera de Brian Clough dirigiendo al equipo del futbol del Leeds United), 24 Hour Party People... y demás títulos por el estilo del resucitado cine inglés. En este caso concreto el film cuenta la historia verídica de Howard Marks un chico galés de familia humilde que consigue una beca para Oxford (el paleto es un lumbreras) y acabará convirtiéndose en el mayor traficante del Reino Unido pese a dedicarse únicamente a la venta de drogas blandas (léase marihuana y hachís). Inteligente, astuto, éticamente pacífico, dado que no derramó una sola gota de sangre, llegaría a controlar el 10% del mercado mundial de dichas sustancias. En los 80 llegó a tener 43 álias, 89 líneas de teléfono, 25 empresas por todo el globo y hasta un banco de su propiedad. En la cúspide de su reinado, Mr Nice, era capaz de colocar 30 toneladas de deliciosa resina cosechada en Tailandia o Pakistán en destinos como EE.UU. o Canadá. Contactos altruistas con el I.R.A., la Mafia o el M16 no le bastaron para caer en manos de los americanos cuando fue "secuestrado" en la isla española de Mallorca. Lo encarcelarían durante 7 años (la condena había sido de 25). Fue durante su estancia entre rejas cuando Howard escribiría su rocanbolesca y exitosa autobiografía de la cual se sirve Bernard Rose (Candyman: El dominio de la mente) para llevar sus vivencias en la gran pantalla. He de reconocer que no he leído el libro y no puedo valorar la adaptación como debería, así mismo la película me parece muy divertida, la historia merece ser contada, la música es acojonante (como no podía ser de otra manera dado la época a retratar) y el actor Rhys Ifans (Radio Encubierta) está simpatiquísimo en el papel de Mr Nice, el mercader de Swansea, el tío que logró poner su nombre a uno de los bancos de semillas holandeses de mayor tradición, el Mr Nice Seeds, y del que grácias a sus bien intencionados sueños de contentar a todo el mundo (a precio asequible) con la inmensidad de tan beneficiosa sustancia (en todos los sentidos) y a sus alocadas experiencias y viajes alrededor del mundo, hoy podemos disfrutar de una emocionante historia en dos jugosas horas de película tumbera. Llama la atención que siendo una co-producción entre España e Inglaterra (de ahí que veamos rostros reconocibles como los de Elsa Pataki o el gallego Luís Tosar) todavía no se estrenase en nuestro país, circunstancia a la que desgraciadamente estamos más que acostumbrados.

JIM HENSON: The Man Behind The Muppets

-Con frecuencia utilizamos la palabra "genio" muy a la ligera (hemos de reconocerlo) pero en este caso el adjetivo se adapta perfectamente a la persona de la que hablamos. Seguramente a Jim Henson (1936-1990) no le guste que le tachen de ser especial, ni mucho menos de ser un genio, lógico viniendo de un tipo tan simple y tan modesto al que le gusta hablar a través de sus personajes de trapo. El americano es el mago creador, sin discusión posible, de todo un universo de títeres que han hecho las delicias de millones de niños y adultos de todo el globo. Generaciones enteras de padres e hijos han crecido, aprendido, y lo que es más importante, se han divertido, viendo sus programas televisivos (y lo seguirán haciendo en el futuro): Sesame Street, Los Teleñecos (The Muppets Show) y Fraggel Rock, además de los diversos largometrages que ha producido y dirigido, le convirtieron para siempre en uno de los grandes genios del siglo XX. Qué sería de nuestra infancia sin los entrañables y encantadores brazo-muñecos que Jim, y posteriormente su sócio Frank Oz, lograron inmortalizar: La coqueta y a la vez agresiva cerdita Miss Peggy; la Rana Gustavo (Kermit, en el original), el primer títere que inventó John y al que siempre nanejó y puso voz; el torpe Paco Pico (Big Bird); el divertido Epi y el siempre aburrido Blas (el primero en manos Henson y el segundo de Oz, llevando una relación muy parecida a la que ambos artistas llevaban); Gonzo, Boozie, ... Todos tenemos un muppet favorito, el mío puede que sea Coco (SuperCoco), pero no dejo de pensar que tal vez el primitivo Animal y su gusto enloquecido por la comida, el sexo y aporrear tambores, sea mi personaje más querido. Dificil en todo caso decidirse por una de sus multiples recreaciones. Los 70 sería su gran década. No es de estrañar, debido al contenido de los sketchs, el buen gusto de los números musicales y al humor inteligente (de sutil tono irónico) que impregnó cada una de sus creaciones. Pero es que además supo renovarse sin perder de ser clásico. Esto queda plasmado en su primera aventura cinematográfica CRISTAL OSCURO (The Dark Crytal. GB, 1982), donde el talento de Frank Oz y Jin Henson nos sumerge en uno de los mundos de fantasía más alucinantes y deslumbrantes que este tipo de cine haya conocido. Los personajes de la película por increible que parezca son encarnados por títereres (o marionetas), una cosa impresionante... Cine fuera del tiempo y el espacio (como los Skeksis protagonistas del mismo). Cumbre del fantástico. Luego vendría DENTRO DEL LABERINTO (Labyrinth, 1986), que fue otro cantar. Además de su inseparable Oz, contó con el guión del monty python Terry Jones y con la producción de George Lucas. La cosa no funcionó muy bien que digamos, resultaría un producto para satisfacer distintos gustos y ya se sabe como suelen acabar estas cosas. A esto hay que añadirle que la elección del músico David Bowie no fue una decisión acertada (un genio del rock pero no de la interpretación, por lo menos en lo visto aquí). Aún tendría tiempo de involucrarse en la facturación de "Las Tortuga Ninja"(1990) antes de morir ese mismo año de neumonía en Nueva York. Hoy es copiado (los tontos Lunnis aquí en España, por ejemplo) pero no superado. Adiós para siempre al maestro... al padre de todos los títeres. PARA SABER MÁS Y MEJOR, AGENCIESE (POR CUALQUIER VÍA NECESARIA) EL SOBERANO DOCUMENTAL THE MAN BEHIND the MUPPETS. INTERESANTE, DIVULGATIVO, ELOCUENTE Y TAN EXPLICATIVO COMO SERÍA DE IMAGINAR TENIENDO EN CUENTA A QUIEN TENEMOS ENTRE "MANOS".

JESCO WHITE. En las montañas de la locura.

EL HILLBILLY BIZARRO. El tremendo y bestial documental de bajo presupuesto THE DANCING OUTLAW (Jacob Young, 1991) y el film independiente WHITE LIGHTNIN(Dominic Murphy, 2009) de reciente distribución, me han dado ha conocer a uno de los personajes más especiales de la cultura underground norteamericana. El nota nació en una embarrada carabana redneck en mitad de la nada, concretamente en las montañas Apalaches (West Virginia). Su padre era un famoso bailarín de una especie autóctona de baile de las montañas (parecido o famila del claqué) y al ver que su hijo no paraba de emborracharse, bagabundear, robar y drogarse (esnifando gasolina) desde tempranísima edad, decide enseñarle a bailar. Parece mentira que no haya muerto, pero Jesco White (1956- ? ) estaba destinado a ser toda una leyenda de culto. La mala vida que lleva hace que su viejo lo interne en reformatorios. Esto no hizo más que endurecer al demonio que corría por su sangre. Siendo todavía un crio Jesco pasó por prisiones de verdad (allí se se hizo tatuajes nazis que el inocente no sabe ni lo que significan) hasta que dió con sus huesos en el manicomio de Henett State Hospital en Melwood. Entre pastillas y electroshocks va creciendo la esquizofrenia. Encima, le anuncian que su querido padre ha sido asesinado (durante años quiso matar a los culpables), pero al salir "sentó" la cabeza casandose con una mujer cuarenta años mayor que él. Heredó los zapatos de papá y, con su cerebro tostado por la gasolina, acrecentó su leyenda de loco y animal salido de madre. El mismísimo Hank Williams III, amigo personal de Jesco, le dedicaría una preciosa canción country a la familia White titulada "The legend of D. Ray White". Y es que entre santuarios dedicados al Elvis, peleas surrealistas, automutilaciones de loco, sexo alborotado, carreras de furgonetas por el barro, chutes y gasolina, mucha fiesta y broma... además de tragedia (estuvo preso por supuesto asesinato), estaba la música. A lo largo del film uno puede emborracharse de la mejor música proto-cramps de la zona, y ahí el más grande era el paisano Hasil Hadkins; del legendario artista suenan "She Said", "No more hot dogs", "Ha Ha Cat Walk Baby"... y hasta un total de 8 canciones de su mejor repertorio. Grande el documental, enorme la película y genial el pirado de Jesco White.

-HOLLYWOOD BABYLONIA: EL CASO DE PHILL SPECTOR Y LA REINA BARBARA

Hay quien opina que si juegas con fuego te sueles quemar, y algo parecido le ocurrió al afamado productor de música pop -o mejor dicho rock&roll-, Phil Spector. Hacía años que nada se sabía del creador del denominado "muro de sonido" después de desaparecer de la faz de la tierra tras el (relativo) fracaso que le supuso "RiverDeep-Mountain High"(Ike and Tina Turner) a la postre su ultima grabación. Al final lo de ir armado y no tener reparo alguno en demostrarlo (aunque según Joey Ramone, a éllos, Phil nunca les amenazó con una pipa cuando les produjo The End of the Century, como se cuenta por ahí) le jugó una mala pasada. Tan mala, que le acusaron de asesinato en segundo grado y ahora pasa sus ultimos días de vida en una carcel del estado. Y todo por no guardar la pistola en el bolsillo y sacarla a pasear a las cinco de la madrugada de un lunes, drogado y borracho. No habría jurado en el mundo capaz de declararle inocente tras la fama de maltratador que le precedía, ni abogado defensor que le librase del trullo (hasta cinco véces cambió de picapléitos). ¿Y quién resultaría ser la víctima?... Pues una desgraciada actriz en paro, antaño heroína bárbara de la serie B: Lana Clarkson (1962-2003), a la que recordaréis por ser la protagonista de Barbarian Queen (85) film de la productora de Roger Corman, más que por sus apariciones en series de TV como Vacaciones en el Mar, Hotel o El Equipo A, por citar alguna. Poco imaginaba la rubia cuarentona que aquel viejo verde, ex-magnate del sonído, acabaría, por inducción o premeditación, pegándole un tiro en la boca. Mala suerte para la frustrada actriz, esta vez sin vuelta atrás. Lana trabajaba en la recepción del club House of Blues esa noche que conoció a Spector. Cuenta su compañera de trabajo que Lana en un principio confundió a Phil con una mujer y no le dejaba entrar por no tener pase (conocida es la pinta que este tío tiene con sus pelucas). Después de aclarar el malentendido, y tras despedirse Phil de la pareja que le acompañaba, los testigos vieron partir al productor angelino con Lana Clarkson a las dos de la madrugada en su limusina. La desesperada Lana (sin trabajo, soltera y sin hijos), que hacía mucho que no tenía un papel que interpretar y que trabajaba en lo que podía para salir adelante, sin duda vió alguna oportunidad de cambiar su suerte si se relacionaba con el poderoso mecenas. Esa fue la ultima vez que la vieron con vida. Lo que pasó en el castillo de Spector a altas horas de la madrugada de aquel lunes, acabaría por convertirse en el culebrón de "famosos implicados" que tanto gusta a la prensa sensacionalista americana. El chofer brasileño que oyó el disparo y llamó a la policía no tenía duda, el própio Phill le había dicho "creo que la he matado". Y aún así el juício se alargó meses y años, hasta que finalmente en 2009 Spector fue declarado culpable y sentenciado a 19 años de cárcel. En chirona apeló a que le dejasen portar pelucas, nada, luego sombrero, tampoco. Nada de hacer la vista gorda. Si quería taparse la calva debería de llevar pañuelos, como todo reo.

-CONEXIÓN ELVIS-LUGOSI

¿Existe alguna conexión psíquica entre el Rey del rock y el vampiro por escelencia del cine?, y de haberlas...¿serían solo coincidencias, o simples casualidades?. Además ¿qué pueden tener en común dos personas en apariencia tan distintas?. Veámos pues, los asombrosos (y extraños) lazos que unen las vidas de estos dos personajes tan añorados por miles de fans, muchos de los cuales afirman recibir aún hoy la visita fantasmal de sus ídolos en forma de apariciones...

SINCRONÍAS INCREIBLES:

-Para empezar Elvis Presley y Bela Lugosi murieron en la misma fecha el 16 de agosto. Bela en 1956 y Elvis en 1977. Elvis murió 21 años después, dato que no tendría relevancia de no ser que con 21 años el Rey consiguió ser una estrella y Bela logró su primer gran éxito en escena con la obra "Trilby" a la edad de 21...

-La primera película que vió Elvis en el cine fue "Abbot and Costello Meet Dracula". Años después Elvis aseguraría que el personaje de Drácula interpretado por Lugosi tuvo un efecto importante en él (sabídos son sus gustos por los tebeos y las películas de terror).

-Y que me decís del look a lo Principe del las Tinieblas que se gastaba Elvis, que era rubio y comenzó a teñirse el pelo de negro y a peinarse hacia atrás...Conocida era la capa que se mandó hacer para sus shows (hoy en el museo de Graceland) que era una réplica de la de Bela. Gracioso resulta que ambos durmiesen de día...(más obvia su pasión por los estupefacientes).

-Cuando The King nació en Tupelo en 1935 (su hermano gemelo moriría esa misma noche) el médico escribió mal su nombre, cosa que también le pasó al húngaro.

-Ese año en que nació Elvis la carrera de Lugosi entró en una espiral descendente. Nada indica que se conociesen (tal vez Bela que solía leer el periódico, supiese del Rey) ni que llegaran a encontrarse aunque fuera involuntariamente (se sabe que llegaron a hospedarse muy cerca el uno del otro, en el hotel Knickerbocker, tal vez...) y es más que coincidencia que la semana que Elvis entró en Hollywood (Agosto del 56) fue la semana que Bela murió de un ataque al corazón...

-La cuarta péli de Elvis fue "King Creole" para la Paramount en 1958 (y la mejor de todas). La rodó el húngaro Michael Curtiz, amigo íntimo de Lugosi, al que conoció en la cuarta película del Conde en 1917. Curiosamente cuando la carrera de Lugosi declinaba, en los 40's, se vió inmerso en películas de bajo presupuesto producidas por Sam Katzman. Y cuando la carrera de Elvis declinaba en los 60's también participó en proyectos de Sam Katzman... -Tanto Bela como Elvis sentían atracción por temas metafísicos, ocultos y de filosofía oriental. Ambos admiraban al experto en religiones Manly Palmer Hall y leían libros sobre esos temas. Ambos se creían reencarnaciones de importantes personajes históricos. Vivieron empapados de creéncias y supersticiones desde la infancia, Elvis en el profundo Sur y Bela en la rural Hungría. Éste todavía dormía con un vaso de agua sobre la mesilla para repeler los malos espíritus.

-En lo personal también hayamos similitudes. A sus hipnóticas personalidades hay que añadir su inmadurez emocional, su extravagancia. Ambos despilfarraban el dinero (generosamente a amigos y desconocidos), no pensaban el el mañana. Bela se arruinó varias veces y Elvis estuvo al borde de la bancarrota en más de una ocasión. Bela se gastó toda la paga por salir en un programa de TV en la cena de un restaurante, y Elvis en otra ocasión se gastó ¡¡16.000$!! en matequilla de cacahuete y bocadillos de gelatina...

-Los dos sufrieron amargos divorcios de los que nunca se recuperaron. Los dos sufrieron diversos "problemas médicos", como les gustaba decir. Los dos acabaron en Las Vegas, reducto al que van a parar las estrellas en el ocaso. Irónicamente, los dos se hicieron mucho más famosos tras sus muertes. Las especulaciones tras sus desapariciones (en ambos sepélios sucedieron casos "extraños" achacados a sus espíritus) y los mistérios que fueron sus vidas, seguirían y seguirán, creciendo con sus leyendas.

-¿QUIEN FUE LENNY BRUCE?

...Desde luego la clase de tipo al que intentan silenciar, o mejor aún: el tipo al que nada ni nadie podía hacer callar. Un provocador de masas, poseedor de un humor audaz y sardónico. Podía humillar a cualquiera, empezando por él mismo. Este mítico y legendario cómico de "night club" escandalizó notablemente la América de los 50. Pionero al que debemos la invención del stand-up comedy, -lo que ahora conocemos como monólogos ó talkshows (cualquiera puede subir a un escenario, pero muy pocos tienen algo bueno que decir)-, siendo a su vez el primero que los grabó en disco. Lenny, judío y neoyorquino, sufrió detenciones policiales, censura en sus shows, y estar el la lista del FBI, simplemente por decir lo que pensaba. Lenny luchó contra esa censura y contra la opresión sexual que sacudía América, valientemente desafió a la autoridad y a la ley. Tuvo muchos encontronazos con la justicia -en 1951 suplantó a un cura para recaudar fondos para una leprosería, el el 61 detenido por emplear una de sus palabras preferidas "chupapollas" en un club, también por posesión...etc.etc.-, su última detención fue por decir 100 tacos durante una actuación en Nueva York en 1964 ¡¡en una sala llena de policías camuflados!! (de la que fue absuelto ¡¡¡40 años después!!! gracias al tesón de sus familiares) por actos obscenos debido a comentarios políticos, fue durante ese largo juicio y duro proceso(añadamos sus problemas con las drogas y problemas financieros) -que contó con testimonios en su favor de gente como Allen Ginsberg o Woody Allen-, cuando LENNY BRUCE muere de sobredosis, a los 40 años, con la condena todavía viva, ya en 1966. Cimentó su fama de agitador en escuetas descripciones de sexo oral, ácidos monólogos -como el tío que se levanta de noche a orinar y evita recorrer el largo pasillo orinando en el fregadero de la cocina..-, que inteligentemente tocaba temas controvertidos e incómodos para muchos compatriotas cómo el aborto, el Ku Klux Klan, la religión, el patriotismo, o el racismo. LENNY no fue un vulgar cuentachistes, sino un mordaz observador de la sociedad en la que vivía, poseedor de un lenguaje único que le permitía lidiar con cualquier(a) tema por molesto que fuera, sobre todo para el poder.

Tras su muerte (vendida a la prensa por la póli, difundiendo su foto en el suelo, desnudo y sin vida, en un acto revanchista y obsceno de gente que se supone luchaba contra eso mísmo... la obscenidad) llegó el reconocimiento -tardío como siempre- alcanzando la categoría de icono del siglo XX. Bob Dylan compuso el tema "Lenny Bruce" en su honor (habían compartido taxi) y el cineasta Bob Fosse rodó su biografía en 1974, por título "LENNY", al que hay que agradecerle una más que digna y respetuosa película, fotografiada en un elaborado blanco y negro, que cuenta con la presencia de un Dustin Hoffman (por aquel tiempo en estado de gracia) interpretando con veracidaz y maestria el personaje de LENNY BRUCE, ese gran humorista que supo ganarse al público con su inigualable talento...y compromiso.

Hubo otros muchos, algunos genuínos como Andy Kaufman -también con film póstumo, "Man on the Moon"(Milos Forman)-, Richard Pryor, Chewey Jr (buscar entrada con su nombre en este blog), o Andrew Dice Clay, que después de cómicos pasaron a ser actores... por nombrar sólo unos pocos; eso sí, son más abundantes los patéticos, o los famosos que se arrastraron por los escenarios de sucios clubs en el ocaso de sus carreras, -el "toro salvaje" Jack LaMotta, o la-el que fuera musa del cine de Waters, Divine...-, consiguiendo en todo caso que se riéran de éllos, y nó de sus chistes. Muchos cómicos y de estilos diferentes, buenos y malos, duros y blandos, pero ninguno a la altura de LENNY BRUCE el showman que bendecía micrófono en mano a sus discípulos... con labia bentita.

GRISELDA BLANCO: CUANDO EL DIABLO TIENE NOMBRE DE MUJER

Tenía en mente hablaros de algún personaje diabólico. Alister Crowley sería una buena elección, pero mira por dónde me topé con la tal GRISELDA BLANCO. Bajo su cuerpo de mujer se esconde el mismo diablo en persona. Ni todas la brujas malvadas de los cuentos imaginarían tal imperio de terror, ó mejor aún, Capone sería Papá Noel en comparación con la narco-gángster colombiana apodada La Madrina. Un verdadero ángel de la muerte, responsable ella solita de la mayoría de matanzas y asesinatos (tanto de americanos, colombianos y cubanos; deudores padres, esposas e hijos, niños y familias enteras, transeúntes, perros.. ) ocurridos en Florida del Sur durante los años 1979, 1980, 1981, y 1982. Se le atribuyen más de 200 asesinatos. Sin distinción, ni piedad. Cualquier lugar (aeropuertos, comisaría de policía, licorerias, restaurantes..) de Miami era propicio para el caos. Rodeada de una pandilla de desaliñados sicarios hijos de puta (lo peor de lo peor) armados hasta los dientes que complacían sus órdenes sin piedad. Tipos a los que solo les importaba matar (recuperar la pasta, a diferencia de los italianos, no era importante), mandar un claro mensaje: si no pagas... MUERTE.

Porque la reputación era lo más importante dentro de ese mundillo, sobre todo para ella. Es raro ver a una mujer convertirse en capo de la droga. Para ganarse el respeto de los hombres debería ser más mala que ellos... que causara temor el solo hecho de oír su nombre. Y vaya si lo consiguió... ¡Esta perra disfrutaba estando en guerra!, siendo capaz de mandar asesinar (tenías suerte de si no acababas en trocitos, descuartizado con una sierra mecánica y empaquetado en una caja para regalo) a 11 personas en 24 horas... toda una orgía de sangre que convirtió Miami en la ciudad más peligrosa del globo terráqueo (toda su fabulosa historia, lo bueno y lo malo, la encontrarás en el increíble documental Cocaine Cowboys). La famosa serie televisiva Miami Vice y la péli El Precio del Poder (de cuando Pacino era Al) son herederas de esa época, ambas por cierto, bastante alejadas de la cruda realidad (a nadie extrañaría que fuesen financiadas con dinero de la coca).

GRISELDA BLANCO nació en Medellín en la más absoluta pobreza. Creció prostituyéndose y siendo la típica carterista. Hasta ahí todo normal, lo asombroso llegaría al trasladarse con su familia a New York. Empieza su carrera delictiva a mediados de los 70, y en "busca y captura" se esconde en la capital del estado de Florida, llegando a montar un imperio de pesadilla sin parangón. Adicta a toda clase de drogas, lesbiana, paranoica, hipocondriaca, gustaba de lujos (llevaba el anillo de Eva Perón), de coleccionar riqueza, de desafiar y eliminar a todo el mundo... ¿De quién me deshago hoy?... Un ejemplo de cómo le funcionaba el tarro a esta mujer lo tenéis en el nombre que le puso a su tercer hijo (se cargó a sus dos maridos) ¡¡ Michael Corleone Sepúlveda !!... Sin palabras.

Griselda llegaría a convertirse en un problema nacional, en una prioridad (ya no era el simple tráfico que enriqueció la ciudad con miles y miles de millones de dólares girando por TODAS las manos...) que había que solucionar tajantemente. La desarticulación de las principales redes del tráfico de drogas en el Sur de EE.UU (una larga historia... a Cocaine Cowboys me remito) tuvo su punto culminante con la detención de la viuda negra. Como toda historia podrida y dantesca (empezando por el juicio) se libró de la pena capital, milagrosamente, y... por increíble que parezca, fue puesta en libertad en el 2004, deportada a Colombia, y se desconoce su paradero (a sus hijos se los cargaron allí).

Y entre toda esta locura, yo me pregunto: ¿Qué coño fue de la pasta?......

RETROSPECTIVA "A TUMBA ABIERTA": GALERÍA ERÓTICA-POPURRÍ

Estas son algunas de las fotografías que casualmente encontré y decidí guardar para futuras entradas en el blog. Pero cómo ultimamente me invade una crónica desidia (que acude cual reúma al mal tiempo), con sus típicos síntomas de vagancia... se me ha ocurrido pensar (algo que no me recomienda ni mi médico de cabecera, ni mi mujer, mi jefe...) que en vez de profundizar en ésos temas, podía mostrároslas (cual bloggalería) y añadir un pequeño texto (innecesario y muchas veces prescindible) que hará parecer al menos, que trabajo. Por supuesto guardan relación con el universo tormentoso y muy particular de A TUMBA ABIERTA... ¡Y qué cojones!.. ¡Sí!, a veces una imagen vale más que mil palabras... ¿Qué se puede decir de semejante estampa?... Encuentro (erótico)histórico entre las explosivas (super-atómicas) SOFÍA LOREN vs JAYNE MANSFIELD. Tan opuestas entre sí, que si una era el día, la otra era la noche. Talentos a parte, todo un verdadero combate por los pesos pesados. Ambas dejarían K.O. al más machote. Por cierto, lo que pasa por la mente de la Sófi es fácil de adivinar... Otra instantánea repleta de erotismo soterrado. Relación corta, pero de un amor cicatrizante, fomentaba a duras penas, la tolerancia. Antepasados directos de la familia Munster, FRANKENSTEIN y su nóvia (James Whale 1935) representan "sin temor" a equivocarme, a la pareja ideal... Otra foto soterrada de erotismo(gay). El Rey del rock&roll acabaría neónico(azulado) en Las Vegas. Eso sería tras su escala en Hawaii. No se ve la arena de la playa, ni la tabla de surf, para cuanto menos querer ver las olas. No lleva sus zapatos de gamuza azul. Ni bañador de lentejuelas... Pero sigue siendo el Rey. Ni conozco a la tía, ni al anónimo hippie de la foto, ni al afortunado tatuador. Ignoro si los colores de la cinta del pelo representan a España y si los pelos canosos del púbis son reales. Lo que sí pienso (en el caso de ver tu rostro tatuado en sagrado lugar) es que no sería nada agradable tener que follarse a sí mismo.

ANTONIO FARGAS... NADIE TAN MACARRA Y TAN SOPLÓN

En una época en el que todo thriller o péli policiaca que se preciara, contaba con su particular "confidente"... Sólo él, sería capaz de poner clase y estilo al rastrero "oficio" de soplón. Antonio Fargas (nacido en Inglaterra y criado en New York) siempre será recordado como "Huggy Bear" (su personaje en la famosa serie televisiva de los 70, Starsky and Hutch). Cada aparición suya en pantalla era toda una explosión de glamour. Su colorido y estampado vestuario, frenética verborrea, su timbre de voz, así como el balanceo rítmico de su cuerpo, le hacían parecerse (además de a un loro parlanchín) a un muñeco... un dibujo animado. Podía ser un soplón de la pasma, un chulo macarra, un drogata singular o lo que fuese... Huggy siempre caía simpático, tenía carisma. Actor de comedia ( "personaje", diría yo), tan sólo contemplar su rostro.. ya invíta a una amable carcajada. Antes de su éxito( efímero) en el papel de Huggy, se dió a conocer en el único mercado de trabajo al que podía optar un negro de los 70's que aspirase a ser actor... la Blaxploitation (ese fantástico género cinematográfico hecho por y para la comunidad afro-americana, del que tanto gusta repasar desde estas pájinas... Fruto de su época y a la vez referente histórico, que nos dejó tanto mitos musicales como heroínas de ébano...). Títulos referenciales del género como Foxy Brown, Panico en la calle 110 (Across 110th Street), Cleopatra Jones, Car Wash (al lado de Richard Pryor, otro negrata simpático de cojones)... gozan de su presencia, casi siempre en pequeños papeles, suficiente para dejar claro quién era el más enrollado... ¡¡Si hasta tiene su propio muñeco!! El calatravesco Antonio Fargas (¡¡Vaya pínta en la portada del disco de Curtis Mayfield!! -foto derch.-) siempre será bien recordado (al igual que su maestro, el grandísimo Sammy Davis Jr. y otros personajes de su calaña..). Comentaros que existe un grupo español de buen punk-rock que se hacen llamar como nuestro artista, ANTONIO FARGAS. Por algo será...

EL REPORTERO DEL INFIERNO: HUBERT SELBY JR.

Le viene al pelo lo del infierno... Crudeza, desesperación, violencia y bajos instintos, a borbotones... "Ultima Salida para Brooklyn (1964. ANAGRAMA)" es zambullirse a tumba abierta en una de las prosas más anfetamínicas que he leído. Difícil de olvidar.

Y como me gusta sumergirme, entre lo real y lo sórdido, en el abismo (claro-oscuro) del sueño americano... qué mejor que un looser deslenguado como HUBERT SELBY JR. (1928-2004), y además de Brooklyn. Nueva York, para continuar nuestro vibrante paseo nocturno, esta vez, por la urbanita y salvaje literatura neoyorkina (y por ende universal).

Tuberculoso y debil de salud(desahuiciado por los médicos, el diablo le quería vivo...), nunca premiado, y ménos.. valorado. Selby condujo sus pasos hacia la escritura. Esparcidos en el tiempo, tras su citada ópera prima, quedan "The Room" (1971), considerada por muchos su obra maestra; "The Demon"(1976), "Réquiem por un sueño" (1978) llevada a las pantallas honrrosamente en 2001 por el interesante Darren Aronofsky (Selby hizo un cameo como guardia de prisión), "Song of the silent snow"(1986), "The Willow tree"(1998), "Waiting period"(2002), y "Song to myself...and other texts" (2004).

LAST EXIT TO BROOKLYN (Ultima salida para Brooklyn)

Condenado por obscenidad en Inglaterra (tampoco dice mucho) su primera obra la narra introduciendose en la piel de los personajes (en muchos casos reales), en descorazonadas historias de prostitución, delincuencia y homosexualidad... Corren los 40's. El be bop y el saxo de Charlie Parker todavía en boga. Las anfetas, marihuana, algo de morfina, tabaco y alcohol, eran las drogas de moda. Un escenario común para contar seis textos y entrelazarlos con diferentes y múltiples puntos de vista. Un retrato social para invitarnos a la reflexión.

Una bomba incendiaria, programada para explotar incluso dentro de cien años (parafraseando a Allen Ginsberg).

Uli Edel (alemán atrevido) la adaptó en 1989, logrando una descarnada aproximación al submundo personal de Selby. Con Jennifer Jason Leigh reclamando el trono de la profesión (nadie hace de puta tan bien como ella), ahogándose en el infierno de su personaje.