UN DÍA COMO HOY

Un día como hoy
será el último.
Me rodearás con soltura
desgranando calor ante el espejo.
Nos perderemos
en la terquedad de las cremalleras,
en la cintura, en las nalgas,
en las lenguas.
Con la incandescencia de tus manos
de rey Midas
me transformarás en oro líquido.
Acopladas las caderas
a la cadencia de tu pulso
no resistiré al demonio de tu cuerpo.
Te volcarás en mi sed,
en huesos y sangre.
Pereceremos, colmados, al mundo.
Me dejarás abatida en tierra,
temblando en tu olor,
borracha de sexo.
Un día como hoy
será el último.
Sin despedidas,
hibernando
hasta hallar otros diluvios
que nos concedan olvidar
lentamente
este veneno.



Imagen: Frida Castelli

ANATOMÍA ESPECULAR

Delirio de luz
es hoy
comerse la haches
y exudar agua y sol.
Los efectos de este virus
son asfalto mojado
sobre mis manos
que descongestionan
témpanos
en gas y humo
y desdibujan
el deleite.
El instante encaja
y clausura
la sal.
Y es vida
el aire contaminado
del demonio
de primavera
y soy ojos
y sed.
Y te pienso.
Y se desahucia
el pan.


Imagen: Martijn van der Linden

TIBIA

Mas porque eres tibio, y no frío ni caliente, te vomitaré de mi boca.
Apocalipsis 3:16.

No hay nada peor
que no ser
ni joven, ni vieja,
ni feliz, ni desesperada,
ni oscura, ni brillante,
ni dulce, ni amarga,
ni sal, ni aceite,
ni espiritual, ni obtusa,
ni colmada, ni hueca,
ni morena, ni rubia,
ni verdugo, ni víctima,
ni suspiro, ni grito,
ni marginada, ni corriente,
ni real, ni mentira,
ni sola, ni acompañada.
Tibia.
Neutra.
Transparente.
Que no templada.


Imagen: Allinonel. Marie O'Connor

DÉJATE MANOSEAR

Déjate manosear
por las palabras
de este espejo
como la mosca
choca en la ventana
sin descanso
hasta encontrar
la salida.

Imagen: Wassily Kandinsky. Black Forms on White, 1934

CRECER ES IR DESHOJANDO CERTEZAS

Crecer es ir deshojando certezas

en una rueda engañosa de estaciones engarzadas

que nos pulen suavemente como el agua al canto del río

en un dulce masaje casi imperceptible de tan presente.

Nos mienten, imitándose en el espejo,

la memoria del invierno,

la luz de la  flor del almendro,

las chicharras abrasadas,

y el árbol desnudo de amarillas hojas

y seres como nosotros, -presencias y ausencias y esperas-,

mientras las noches y los días

se suceden y nos suceden y nos adormecen

y nos morimos entumecidos.

No me refiero al final de la vida.

Igual estamos muertos y no lo sabemos.



Imagen: BARNEY ELLAGA THE SUN, 1996

Y SI EL POEMA ES UN ESPEJO

                                                   

                                                        "Porque la noche está de ojos abiertos"

                                     MARIO BENEDETTI                                                                     

Y si el poema es un espejo

en el que  miras hacia dentro

y engaña en su luna

circular, líquida, frágil...

Y si el poema es un  espejo

cruel, anodino, tenso

y a veces parece roto

y clava esquirlas de escarcha...

Su hoja es voluble

en la noche de ojos abiertos,

como agua de un estanque

oscilante y turbia

y en otros resquicios

inmóvil y honda hasta el cieno.

Imagen: Sir Roland Penrose    La Méditerranée, Etude Artistique 1937