Para que venga la vida

Foto intervenida

Alcahuetas la luna y las estrellas

se ocultaron.

La noche vomitó una lluvia de sangre,

después  un silencio cerval 

en todos sus costados.

Pero sé que en medio de la pólvora

aún quedan el beso, 

un poema,

una canción,

tu alma de gorrión,

y un pedazo de cielo azul

en tus ojos

para que venga la vida

Desande

 

*Foto intervenida

Mejor no vuelvas, a desandar los pasos;

nada asegura volver al lugar de donde partimos,

y fuimos felices.

Los caminos no son los mismos,

y las mujeres que amamos

mientras le dábamos vueltas a la vida,

sus bocas de besos dulces son hoy vaho de sepultura,

y en sus úteros otrora frescos

y silvestres como las amapolas, ya no los agita el deseo.

Mejor no vuelvas a la casa donde naciste,

allí donde te escondías en la penumbra de los cuartos

cuando venían las primas con la alegría de los veranos

“a desfogar sus deseos espurios” (decían las maledicentes tías)

quizás el  implacable tiempo la haya hecho ruinas,

y una lágrima haga sombra en tus ojos

Acaso mejor no vengas,

porque como todos los tuyos,

no seas más que un muerto,

mal muerto,

al que se le ha olvidado matar la alegría de la vida

Para el amor y la libertad

!Búscame¡ 

en las páginas de la vida,
allí donde la carroña no tiene cabida;
en las alturas del vuelo del cóndor,
y no en la ruta rastrera del buitre.
!Búscame¡
en las cuerdas de una guitarra,
donde una canción le canta a la libertad;
en los versos de un poema
donde el beso de una mujer me da amor;
en el amanecer de un cielo limpio,
donde encuentro paz.
!Búscame¡
en la libertad,
en la vida,
el amor,
que para la muerte
no tengo tiempo

foto propia, Piedecuesta

Cogitaciones

Foto propia: Atardecer piedecuestano


Se fue muriendo la tarde

en la Cordillera

Con la misma tristeza

del alma,

al caer la noche.

Hora de los sueños,

cuando se tiene la sensación

de morir un poco,

o de dejarlo todo,

si el alba no nos despierta

con el beso de  mujer enamorada.

Cae la tarde

y resucita la noche

silenciosa de los oficios del día,

de la voz del niño

y el tas tas incesante de su pelota,

de la canción en la radio de Sabina,

martillando en la cabeza:

No hago otra cosa que pensar en ti

Por alagarte  y para que se sepa

Tome papel y lápiz.

Y esparcí

Las prendas de tu amor,

Sobre la mesa..

Largo túnel la noche

y esa terrible  angustia de estar  más allá,
del beso suyo que entibia la vida

Vuelo

VUELO

Alguien quizás,
venga a rescatarla de su mirada vacía,
frente a la ventana.
Mira sin ver un horizonte 
de imprecisas coordenadas.
Hay un limbo en su cabeza,
esa frontera lábil entre la vida y la muerte.
Quizás leía a Camús,
empapada de un amor náufrago,
dolor de la distancia,
en esa página del sentido de la vida,
y ahora está ahí,
frente a la ventana
indecisa quizás
de volar como las mariposas
a la luz final
que ciega la mirada

Epifanía

EPIFANÍA

El tiempo se agota en las miradas,
quizás venga la muerte
vestida de azahares
y baile sobre la agonía,
con meneo de caderas,
mientras corre la última película
de los sueños quebrados
como quien quiebra un espejo
en cientos de fragmentos.
Puede que un pedazo del vidrio
azogado,
se reponga al zangoloteo de la muerte,
y anuncie como una epifanía,
que aún no todo está perdido,
y darnos ese beso,
porque más puede la vida sobre la
muerte.

Grieta

Grieta

Va rauda la vida
como un replay hacia adelante
y si se vuelve la mirada
la grieta de los besos idos
mordiendo el alma

Voy

Vivo la vida

con la intensidad

del último momento.

Escribo en papiros de nubes

mi destino.

En códices de agua

el dolor cercano de los muertos.

En la tela de los vientos

criptogramas de

viejas aventuras

y me siento pleno

y existente.

Acaricio un pecho de mujer

y me acuno en sus afectos

para saber que amo,

luego existo.

Como la oruga sobre

la hoja de un arbusto

abierto voy al sol.

Beso

Cuánto daría por un beso

tuyo,

así se me fuera la vida.

ARCO IRIS

La tarde,
límpida después de la lluvia
y un arco iris
inmenso en el cielo,
anunciando que la vida
vuelve a empezar.

!He vuelto¡

Como un pez en tierra firme,
abriendo los fuelles de las agallas,
para agarrar pedazos de vida,
este marinero de la palabra,
tendido en la dura cama
de un hospital,
sólo tiene recuerdos
para la memoria de los hospitales de ultramar,
lóbregos lugares,
donde Maqroll el Gaviero,
el mítico marino de los poemas
y novelas de Mutis,
le ganó tantos lances a la muerte.
Ahora soy otro Maqroll,
ensopando en el sudor,
las sábanas de hospital,
reventando en los dolores,
de un páncreas que se hincha,
en la única defensa de la almeja.
La muerte se agazapa,
sin guadaña ni hábito talar de albornoz.
Ella corre por los torrentes
del maltrecho cuerpo,
inundándolo de podres,
y hace estrechas las fronteras
entre la vida y la muerte;
la vida pende de un hilo,
un hilo frágil de araña,
que se rompe al menor soplo de la brisa,
pero el hilo resistió,
y ! héme aquí ¡
de vuelta al puerto
después de la borrasca,
para beber el ron bravo de los nativos,
y celebrar con una negra recia,
el regreso a la vida.