A los desaparecidos que ahora vuelven de sus fosas

Se ha quedado enredada entre los naranjos 

tu voz

dolida de los muertos cercanos tan tuyos:

hermanos, tios, amigos 

que un día supiste que ya no estaban y no volverían;

pero la misma tierra los devolvió de sus fosas perdidas,

y ahora todo es un duelo continuo,

como si la felicidad fuera una palabra extraviada

del diccionario de la vida

Yuma

 

Quizás nadie te haya hablado

antes de los fuegos fatuos,

del viejo Yuma camino del mar,

preñado de 

capaces,

bagres,

bocachicos,

y nicuros,

sustento de cobrizos pescadores,

delicias del paladar de ribereños

y gentes "laderanas".

Quizás nadie te haya hablado

de la severa presencia del caimán,

asoleando la piel,

en algún solitario playón en tiempos

de verano,

no estos veranos 

donde el río ha perdido la imponencia,

de cuando mi madre,

cantando a Toña La Negra,

a la vera del río,

lo veía como su mar Mediterráneo.

Ya no es el Yuma,

le robaron el alma

Una ubre seca,

un río moribundo,

que devuelve de sus aguas,

los restos de una historia

de naufragios

y violencia repetida:

la de los cadáveres de los desaparecidos