ONÍRICAS

 

Hoy me han nacido plumas

y voy errando bajo un cielo

sin nubes

sin norte.

No importa a dónde ir,

sólo planear sostenido por el aire...

mañana quizás me salgan escamas,

y sea pez,

en aguas abisales,

gratificado de estar ahí,

en lo más profundo

en una placenta grata

de agua salada,yodo y salitre

Después no sé qué seré,

acaso un frondoso samán

que anide pájaros en sus ramas,

y arraigue en suelo fértil...

ya me salen raicillas,

y siento la humedad de la tierra,

voy buscando entre su carne,

sales y agualodos...

Ojalá llueva pronto

Memorial de los tiempos

Todas las reaccione

Foto de la web

Resbala la lluvia

se humedece la tarde.

Gente que corre,

cabellos

y rostros mojados,

buscando un alero donde guarecerse.

El niño que habita en mi

recuerda el patio de geranios

y la lluvia impenitente

cayendo

sobre los cadáveres

de la masacre

Foto intervenida

 VUELO DE PÁJAROS

Han clausurado la puerta

que da al patio de la vieja casa.

Tras cristales aún se ve la fuente,

después de tantas telarañas zurcidas

por el tiempo.

Y en la nostalgia la sombra de

su pelo

hecha de silencios;

y sus labios húmedos -a pesar de los crudos

veranos- abiertos siempre al beso.

Sí. Aún está la fuente

de piedra sin labrar

de donde rescataba los pájaros náufragos,

que en los torrenciales inviernos,

caían en la pileta empapados por la lluvia.

¿A dónde hoy los pájaros?

¿A dónde la humedad de sus labios?

Foto propia intervenida

s

VACÍO

Foto intervenida

Cuántas veces nos asalta ese vacío
de la ingravidez,
vamos tanteando las paredes como sombras ciegas,
los muros se esfuman a nuestros pasos,
los senderos se hacen humo
y hasta tus muslos de pentélico deseo
son solo bruma.
El tiempo se ha estacionado como un invierno largo
en la lluvia monocorde
que golpea los tejados.
Nada es cierto
en esta estación de mariposas transparentes
ni tu beso que muerde mi lengua,
ni mi palabra de atormentado poeta.
Nada vive
sólo este silencio sin amaneceres.
Alguien,
acaso un dios juguetón borró nuestros nombres
de la agenda de los tangibles,
y sólo somos un recuerdo,
que hace la memoria de sus propios recuerdos

Lluvia y charcos

*Foto intervenida

En la lluvia me reencuentran sus besos

o su mirada de ángel caído

cuando me  apoyo en una terneza suya,

para no morir en la temprana niebla

después del alba.

Llueve.

Y ahí me veo en los charcos que, quedan en la calle

cuando se aquietan las aguas

y sus pupilas abiertas al amor  

me empapan de  afectos y suspiros

reparando el corazón roto

y el alma deshecha de angustia

 

 

De charcos y viento

 

*Foto intervenida

¡Cómo mirarla!

si no es tras la lluvia

y los charcos que quedan,

y la recuerdan,

muchacha de ojos pícaros

saltando como una ranita mojada

contra la cual no pueden

ni el agua ni el frío

La espera la ventana en tiempos de viento,

de revuelo de las hojas de los árboles

en la calle

cuando sueña con cometas de niña,

con espacios siderales.

Me miran sus ojos socarrones,

apostados sus brazos en el alféizar

de la ventana,

y el tajo de su boca se abre

con su sonrisa

que  a la vez es cielo y tormento

La noche huele a tus cabellos

*Foto propia

Se ha callado la música,

"¡ay! amor mío que terriblemente es estar vivo

Sin tu latido, sin tu latido”
y llueve en la ciudad vieja,

en un chancleteo de gotas de agua sobre el tejado,

como si fueran la tristeza misma

¡Ay! estas noches que callan su boca
abriéndose sus calles al silencio,   

silencio que muerde el alma,

en un abanico de soledad

como si la vida no respirara

adentro de las casas viejas  

Y este costado de mi cuerpo

que se duele,

herida del alma

a la espera después de la lluvia,

de la brisa salvífica

que trae el olor a limonero de tus cabellos

Cántaro

*Foto intervenida



Bajo la sombra de tu pelo
hueles azahar
y en el nido de tu pecho
tus ojos custodios
son estrellas mientras duermo en ellos.
Contigo siento que soy la brisa
que se eleva ingrávida
y se vuelve lluvia luego
para mojar tu cuerpo,
y encajar en cada poro
de tu piel
la eternidad del agua.
!Corre¡ lluvia por su piel,
que soy el agua,
y tú cántaro agradecido.
Mañana,
amor,
serás durazno
y me embriagaré de su licor
en cada beso tuyo.
Muerde mi boca
que muerdo la tuya,
mi durazno en flor
Es la hora del tálamo
y la piel llama al abrigo
de los cuerpos.
Vendrá la madrugada
y en tu cuerpo desnudo
nacerán jazmines
saludando el nuevo día.

Ausencia

*Foto propia

La tarde huele a ti,

a naranjo en flor,

en la brisa que levanta alas

en las hojas de las ceibas

y de los caracolíes.

Más tarde lloverá,

y la lluvia caerá 

sobre los tejados,

inundando los patios

de la casa

como si llorara tu ausencia

AGUADA

*Foto propia intervenida




Avanza el día tan lento como un caracol, 
y se despereza en las nubes 
amenazando lluvia en las laderas de la cordillera.
El calor no cede
cuchilla afilada que parte en trocitos delgados
el pecho.
Más tarde la lluvia se juntará con el calor,
y un leve sopor adormecerá el alma en un limbo.
Sólo un beso tuyo sabrá despertarnos,
a este caer de notas de lluvia 
sobre el tejado.
Llueve,
como si fuera una brisa de agua
y mi alma tiene la tristeza de tus ojos
cuando te vas

Sombra y lluvia

Foto propia intervenida

Y eres 
hoja, 
rama
tronco,
árbol 
frondoso.
Bajo tu sombra
el día piensa
como un buda sereno.
La lluvia apenas se siente
en los nidos apretados de sus ramas,
haciéndose savia 
en sus nervaduras.

Congoja

Hay un ahogo en el alma
quizás la angustia del dolor impreciso
un jadeo interior
cuando se nubla el sentido de las cosas
Vamos como naos errantes,
sin astrolabio que las ponga al norte.
!Oh¡ angustia
ansiedad de vivir sin vivir
comodines de una fiesta sin arpegios
ni tambores.
Cuántas sombras bailan dentro
una danza de indescifrable pentagrama
como un dolor sordo
que aprieta abajo el vientre,
y se queda ahí,
huésped sin nombre.
Quizás llueva,
y mi cuerpo se empape de la lluvia fresca
y lave esta congoja sin nombre.
Después,
el sentimiento de una nada
el alma deslavazada
que ya no siente,
ni se duele

*Foto propia intervenida

Bienvenida la lluvia

Ha vuelto la lluvia.
La tierra seca
la pedía a montones.
Entre la grietas de su piel levantada 

como una costra infesta,
la veo correr restañando las heridas.
Mañana los árboles tendrán alas de pájaros,
y las bocas de las mujeres 

tañirán flautas dulces 

de la  montaña florecida

Lluvia y beso

La lluvia resbala por sus mejillas

como lágrimas.

La beso para enjugarlas

en ese mismo patio

que una noche

el cielo sembró de estrellas

para iluminar sus ojos

sorprendidos 

al primer beso.

Reclamo

El niño que me habita mira caer desde la ventana 

la delgada lluvia que moja el patio.

En los zaguanes los recuerdos se agolpan

juntando pequeñas heridas 

que no ha sanado el tiempo.

!Cuántas indolencias,

desafectos y soslayos 

reclaman como  Kafka
en Carta a mi padre

aún después de muerto¡

Muere la tarde y se evapora la lluvia,

pero persiste el recuerdo,

mordiendo las arrugas del alma.

Sonata de lluvia

La noche se humedece.
Son miles de notas
en el golpeteo de la lluvia
sobre los tejados,
sonata monocorde
que remplaza el maullido de los gatos

enamorados,
y el grito de los noctámbulos
ebrios de estrellas y luna

Somos

Somos

encanto recíproco:

tú ninfa,

yo Orfeo.

Tú sol,

yo tierra.

Somos

cóncavo y convexo:

tú agua

yo árbol.

Tú cielo

yo nube.

Somos

hechizo de cristal:

tú brisa

yo lluvia.

Tú escarcha

yo hoja.

Es que somos

tú y yo.

Sé que eres

Sé que eres brisa

cuando el vapor de tu boca

alienta en mi nuca

fragancias de rosas encendidas.

Sé que eres lluvia

fina y fresca,

cuando presientes mis ausencias,

y las lágrimas ruedan por tus mejillas,

formando caminitos de cristal.

Sé que eres fuego,

cuando adentro de vos

siento tus humedades

hirviendo a lava

y magma de volcán.

Entre fosas

Sólo bastaron, las fosas que- forzados por las armas- ellos mismos tuvieron que abrir aquella noche en el suelo enlodado por la lluvia , y los certeros disparos en la frente, para sepultar sus sueños.

ARCO IRIS

La tarde,
límpida después de la lluvia
y un arco iris
inmenso en el cielo,
anunciando que la vida
vuelve a empezar.