VUELO DE PÁJAROS

Han clausurado la puerta

que da al patio de la vieja casa.

Tras cristales aún se ve la fuente,

después de tantas telarañas zurcidas

por el tiempo.

Y en la nostalgia la sombra de

su pelo

hecha de silencios;

y sus labios húmedos -a pesar de los crudos

veranos- abiertos siempre al beso.

Sí. Aún está la fuente

de piedra sin labrar

de donde rescataba los pájaros náufragos,

que en los torrenciales inviernos,

caían en la pileta empapados por la lluvia.

¿A dónde hoy los pájaros?

¿A dónde la humedad de sus labios?

Foto propia intervenida

s

Memorial del tiempo

 

Foto recuperada

 

Quizás mañana  la casa no esté.

A la historia le basta una foto,

ojalá en tono sepia.

Poco le importan el alma de sus fuentes

y zaguanes,

alargando el sueño en las siestas de la tarde.

Ni los cuartos oscuros donde el amor parió los hijos.

Aún debe rodar por ahí,

un aguamanil de patas cojas,

y la jofaina aporreada por los golpes,

y el orín que va dejando el tiempo a su paso .

Mañana no estarán ni los propios fantasmas

de la casa.

Los habrá matado la peor de las muertes:

su propia nostalgia

La hijos de la guerra

Foto propia intervenida


Después de tanto 

tiempo

vuelvo  tras mis pasos,

y la casa sigue ahí,

intacta,

solariega

con sus patios a pleno sol

sus cuartos oscuros 

y espaciosos,

donde los  viejos 

patriarcas,

se acostaban en sus camas 

de roble 

y baldaquín,

cual derecho de pernada

con sus mujercitas 

de pechos apenas en flor

a hacer los hijos 

de la guerra