POEMAS - 572 - EL CASO

el caso era que el caso había terminado mucho tiempo atrás
lo único que dejó detrás
fue una huella borrada

un hombre muerto
un muerto más
un hombre

que si era un hombre
que si había sido alguna vez un hombre
ahora

ni siquiera era una cosa
por lo menos
si hubiera sido una mujer

tal vez hasta en eso maigret lo recordaría
pero no
como el humo de la pipa que sostenía como a la fotografía
    de un recuerdo olvidado

se paseaba por una oficina tan chica que no sólo era como
    la suya sino que era la suya
abrió una ventana
la única ventana

y lo que vio
no sólo fue el pasado sino el futuro
es decir

lo único que vio fue el presente
un presente que había dejado de ser éste para ser aquél
en fin

su primer caso
ese caso que empezaba todos los días
la cosa era que las cosas eran así

por más que hacía
por más que se hiciera
todos los crímenes se parecían

es decir
cada uno era un plagio del otro
no hay crímenes originales pensó

lo único original es la muerte
cada hombre cada mujer cada paraguas cada mesa de
    disección o máquina de coser
eran únicos porque no dejaban ni por un momento
    de ser la misma cosa

volvió a encender la pipa
cerró la ventana
al día siguiente fue encontrado muerto

un caso
más para el
comisario maigret

2016

constantino mpolás andreadis

POEMAS - 267 - SIMENON

SIMENON

adónde puede ir una prosa como ésta
qué la lleva
qué nos lleva
y si la dejamos y nos vamos?

con quién sino con ella?
qué haríamos sin ella cuando ella?
qué se puede hacer para así abandonarla
sino abandonarnos a ella

a ese quién a ese qué
que la lleva y nos lleva y nos conduce
de ella
a ella

como si de un cielo se tratara
de un pozo
lleno de estrellas
no alhajado

sino sostenido
como si fueran manos las estrellas
como si esos ojos fueran manos
triciclos bicicletas

entonces uno va y no respira
se mueve
por qué no
quién o qué se lo impide o lo reduce

a ese infinito que es ella y que no es ella
no un cielo
no un pozo
y tampoco

unas cuantas estrellas
esas mil y una noches de una mano
ese día
que es ella

ese mañana que pasó y ahora
por ella
se lo espera

como si fuera ella ese mañana

ese nunca caído como piedra

no arrojada

sino levantada

del suelo

como una moneda

si como una estrella como un cielo

y si como un cielo no otra cosa

que un puñado de tierra

constantino mpolás andreadis

EL POEMA SE ESCRIBE PARA QUE NOS FALTE - 17 - NO SE PUEDE CULPAR A UN TREN - JIM THOMPSON

no se puede culpar a un tren por andar sobre las vías
jim thompson
en una novela que no es una nivola
una novela que es una novela
una novela que es una novelita
una novelita que es una novela
¿balzac?
¿thomas mann?
¿charles dickens?
no
ninguno de los cuatro
no alcanzan los cinco dedos de una mano para contar esa estrella
ni los cinco dedos de una mano
ni los cuatro puntos cardinales
que si son cinco
no es por otra cosa que porque son dos
chandler
y hammett
esos maestros
de la novela negra
cuya cima blanca
es simenon
porque es wilkie collins
poe
no es más ni menos que el primer paso
el himalaya
visto desde abajo
por el hombre
que lo escaló
ese hombre
que si es todos los hombres
y que como ulises
es nadie
lo es
porque no es más que un hombre
un dios
que sabe que no es un dios
pero escribe
o toca la trompeta como satchmo
que es un dios


constantino mpolás andreadis