e assim vou, sem ir.

É trágico saber-nos destinados à obscuridade das vanguardas, que é para onde tendem todas elas. Do fim do tempo. Do frio absurdo. Nunca serei um escritor rentável e visível, porque isso, estou no fim da história a fazer os meus vanguardismos agressivos. Só a poesia me salva, e mesmo aí não sei se sou entendido. Senão vejamos: o romance social teve os últimos estertores nos modernismos do século XX. E eu sou todo modernismo século XXI. Bem sabemos que é baralhar e voltar a dar. Não há novidade. É só uma forma de dizer e estar. Mas, porra, a minha forma de dizer é muito agressiva para as mentalidades vigentes. Nunca, ninguém, me entenderá. Ou entenderá, assim: objecto estranho e paranóide. Meio anjo, meio animal.

Se escrevesse um romance, suspeito que primeiro teriam de lhe dar um novo designativo. Escrevo já para a arca? Também não é muito comigo essa atitude heróica. 

E assim vou, sem ir.

oh gente do meu país, ou whoever/wherever

 No Vale do Pereiro, Sertã, existe a Casa de Gigante.

Bela casa, boua causa.

Vão.

Eu fui e irei. Muntaaas xs. Mais muitas.

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(podem pesquisar na net, mas está desactualizado:  vão)

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(ou nunca mais vos emprestarei os meus brinquedos)  

 

regresso ao universo do senhor redman

desta vez imbuído de uma tristeza doce

o teor de tudo.

 

um dos mais interessantes projectos nacionais

a iluminar o jazz de domingo à noite

 

o imortal trio de bill evans num domingo no

village vanguard de nova iorque: um clássico

instantâneo, como alice no país das maravilhas

o primeiro dos Polanski.

É feliz; é feliz a ideia de cumular a faca à água. Essa imagem. A imagem, nervosa e que vem do dentro para o dentro, do belo filme [longa-metragem] de estreia de Roman Polanski, de 1962. Que, a não ser o minimalismo técnico e a plasticidade à deriva de uma língua própria, não parece uma primeira obra. É já crescida. 

O estrangeiro, vagabundo e jovem, repete várias vezes que a faca não lhe serve de nada na água - lugar natural do homem do leme, o nosso Andrzej - não a corta; mas lá de onde vem, no mato, é-lhe útil. Está dado o tom: pseudo-subserviente enfrenta o autoritário. E o quanto é que apetece circum-navegar por uma retórica análoga à situação política da Polónia daquela era? É, apetece.

O Eros, todo ele Antonioni, neste filme de Polanski dá as voltas que quer pelo mar obscuro de lâminas que é a masculinidade e torce pescoços de pronto, ou não tivéssemos uma faca rasgando as águas silentes e pantanosas de um casamento fracassado. Como um sexo que retorna ao lugar de prazer, Andrzej é absoluto, personagem-sem-delírio, mas a cabeça estoura de ressentimento quando Krystyna arma a revolução que lhe estava há tanto por fazer e, sobretudo, dizer. 

Porém, é tudo um caos calmo em êxtase de fogo-fátuo, filmado quase de forma bárbara, porque pequena e incalculável a adrenalina que corre entre este trio que nasce de um acaso. Não faz muito sentido falar do destino até que a última imagem do filme nos ensombra.

contra o esquecimento.

Deus existe, existindo contra o esquecimento. Nós esquecemos, passamos paninhos, fiu fiu fiu, é só assobiar para o lado. Mas uma, à falta de melhor designativo, entidade que sabe tudo e vê tudo... já devíamos estar a tremer, como lá o coisa ruim está, porque sabe que o tempo dele é curto. E sabe que Deus existe contra o esquecimento. Para o bem e para o mal, atenção. Deus é uma verdade MUITO inconveniente para muitos milhões de pessoas. Cada vez mais e em maior número. Mas a indiferença-burguesa-apalermada também se paga, cêntimo a cêntimo - já disse que Deus sabe e vê tudo? Porque Deus não esquece de quem o esquece, ou, por ser demasiado inconveniente, o quer esquecer. Persegue-os, nos casos sem emenda, até à morte. Deus não condena ninguém, diretamente ou por capricho: é a alma empedernida no pecado e no crime que entra em desespero ao entrar em contacto com a realidade que achava não existir, e se condena. Ela própria não suporta tamanho antagonismo. Há aquela ideia de que o inferno é alaranjado e vermelho, que há um fogo que devora. Devemos esclarecer que o inferno é muito mais branco: o fogo que devora é um vazio perpétuo imenso. É a alma separada de Deus, sua fonte. É uma dor de não ter que se transforma em sentimento negativo. Um estado de negação completo. E ainda deve ser mais coisas, nenhuma delas boa. O bom é lá em cima.

Embora tenhamos o Nuno Lopes ao nível médio do Nuno Lopes, Lavagante não dá nada ao espectador para levar, ou ficar, consigo; no fim, não se entra num êxtase amoroso Jane Austeniano, nem lacrimejam os olhos de ver o sacrifício "socialista" Ken Loachinano ser parido nas nossas emoções. Fica-se especado, sem intensidade, entre imagens que vão de A a B e de B para A numa dança muito sem sal e alegria, sem luxos de recorte, tudo assintomático, um discurso em que lhe falha a super-abundância do tempo que retrata e actores capazes de o dar a entender, e cheirar. Apesar da boa-vontade, isto é só transportar bagagem. Quis, Mário Barroso, fazer-se tão entender, que tornou tudo num imenso plano cheio de escrúpulo com 90 minutos. A pedir licença à nossa inteligência para ser suficiente. Acho que José Cardoso Pires entrega mais do que trabalho de arquivista... 

Entendemos, à distância, que este filme é só não-sofisticado: uma estória de amor ténue, porque doente e censurada; sem fuga, é o natural-betinho de boas-famílias em todo o seu esplendor; o que só apetece dizer no fim é 'E daí?' - tanto é o que acrescenta e, como bónus, temos o Diogo Infante a fazer de mauzão PIDEsco... 

Ele anda por aí, nas salas.

 

cinquenta anos depois, a música dos soft machine

regressou aos tempos de antena caseiros. e bem.

Carreteira de fogo

O mar obscuro de lâminas cinza voltou a encontrar-me ensanguentado

Improvisando uma cura na gaze de vilão de cinema, 

Sendo qualquer coisa mais narrativa este sangue que derramo hoje

E não é sémen no chão

É música velada Universo Víscera e círio cardado que ouço com doçura

E contento o mundo com o meu prazer

O meu prazer entre silvos Muito ou pouco O homem que pensei ser

Ser louco Rato ou bardo da loucura

Mas folia funda no meu pensamento sou,

Nos sonhos te vejo É tão tarde

Há os restos de comida nesta mesa de festa

Como os cães de casa que rastreiam as suas presas E por capricho se lamentam

Arrastando o passo até o céu pôr-se a chover chibatas 

E é a dor da terra molhada

A prova evidente de que gostas de mim,

Cantarei a canção e bailarei a pena torcida até saber quem tem razão

Faz tempo que não sei quem sou Contei a mentira

E de noite pedindo perdão

É que voltar por voltar,

Frio tão frio que não posso fazer mais nada do que arder

Esse doce perfume que me voltas Reminiscência, Lá fora é só o mundo

Uma pele uma pedra Voltar voltar voltar Aprender bruxaria

Deixa-me passar feiticeira Tem alguma compaixão

Carena vinho cantar descida 

Não sei se falo de algo antes dos anjos 

Antes de ouvir a manhã

Antes de converter-me de novo em fogo A parábola de um grande sonho

Se pudesse prevenir-te com uma guerra disparar ignorância sobre a tua cabeça

Bombardear todos os meus esquemas obrigar-te a consumir-me e a consumir-te

Para que me desfrutes só tu

Ver-te extinguir

Como a social democracia

Medo ensurdecedor de desestabilizar 

Eu digo o que serei Uma parede Se queres Entre as minhas pernas

Depois de cem anos morto encontrarão o meu corpo que tinhas querido

Entre as paredes se ouvirá uma árvore

Canta

Canta

Canta

Canta

Canta

Deixa-me subir.

 

no jazz de domingo à noite

o trompete mágico do senhor akinmusire

 

no jazz de domingo à noite

o sr. redman brinca às escondidas

 

jazz de domingo à noite: tive a sorte de ter ouvido cada um em concerto,

mas nunca assim neste trio, que marcou muito o jazz dos anos oitenta.

e, claro, agora já não será possível ouvir este palhaço ao vivo.

 

no jazz de domingo à noite

uma irrepreensível cover de

um daqueles standards que...

um mutismo olímpico.

Deus intervém na História que é a dos homens - a vida dos mártires e dos santos de todas as épocas comprova-o; mas o seu mutismo é de iguais proporções, senão maior - a Sua Ausência da História, em momentos trágicos, é dolorosa. Nunca percebi. Acho que só vou entender quando morrer. Acho que Deus, e isto é uma opinião muito pessoal, se resguarda, não se expõe, não se Revela a todos porque isso seria contra a Sua Natureza e Vontade. Afinal, qual era o desafio se Deus tivesse permanentemente na testa um autocolante a dizer Eu sou o que Sou? Não, isso não era destino, incerteza, dados, sorriso sem ambiguidade. Isso seria fatalismo pessimista e desconsolo, uma escravidão involuntária e automática. 

Mas como e porquê? 

Deus dá-nos uma Liberdade incondicional e extrema, até para O odiar. E deixa, misteriosamente, o bafo do Inferno actuar, com limites, sobre o mundo. Procura sempre um maior benefício, disso não tenho dúvida, porque Ele é assim: se puder salvar dois, salva dois em detrimento de um. É entre este limite da actividade satânica, que corrompe e actua sobre os homens, e a Liberdade, que devemos procurar uma resposta: a possível, a satisfatória. O resto é o mistério da arquitectura da Salvação a funcionar.

«O homem é um deus quando sonha e um mendigo quando pensa.» - Hölderlin

mundos desatendidos.

antes abandonar o corpo do que a moral?

Projectos holísticos deixo-os para o corpo abandonado.

ainda não sei e também não quero saber, mas talvez saiba e não pergunto

 Passei de estar queimada, nesta vila, a calcinada.

Até às minhas meninas ofereci, para a sua biblioteca, livros sobre mitologias.

Vários, adequados à idade.

Estou a renascer, como a Fénix.

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A minha beleza de 30 anos tatuou a Medusa (em pontilismo) num braço.

A minha beleza de 27 anos tatuou o Ouroboros, rodeia-lhe uma das pernas.

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Calcinada, o tanas.

A minha herança maior perdura.

Não se pendura!