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lunes, 10 de julio de 2023
miércoles, 30 de noviembre de 2022
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En la primavera de 2015, en el libro-revista MISCELÁNEA LITERARIA, salió publicado un capítulo de mi novela CUENTOS ENCADENADOS - UN MUNDO ENTRE GERANIOS, titulado:LA PRIMERA VÍCTIMA, que hoy os copio aquí como pequeño obsequio de esta Navidad que se acerca. Espero que os haga pensar y que os guste. Y que de ser así, me enviéis un pequeño comentario. Gracias.
LA PRIMERA VÍCTIMA
Geranios aparte, hay tardes que saben a violetas. La luz, el cielo, las flores, y hasta la hierba de los campos son tan humildes ante nuestras ansias humanas de renacer tras el frío del invierno, que me recuerda esa flor. Es un extraño sentimiento pintado de color. O una travesura pictórica. Al azul un poco de rojo. Al rojo mucho azul. Al verde ligeros reflejos. Y así, hasta el infinito. O hasta cansarse.
Desde este rincón de siempre, me dispongo con buen humor a seguir el consejo de nuestra vecina: repasar mis experiencias , dejar que la imaginación vuele sin importarle fronteras inútiles , y escribir luego, sin prisas, cuanto me plazca.
¡Ya vendrá el día del repaso! Y si alguna vez alguien se atreve a publicar mis cosas… me demostrará que al menos sirvo para algo. Y si no es así, habré pasado el rato distraída. De alguna forma he de evadirme.
Ayer, mi sobrino, -el mismo que tuvo aquel sueño de SINFONÍA A BORDO DE UNA BATUTA- me trajo un ramo de olorosas violetas, rodeadas con una puntilla de papel blanco y un lazo de color rosa pálido. Es como un pequeño sol en mi vida.
Tan vez por eso, esta tarde lo veo todo a través de ese color. Como una proyección más allá de esta estancia.Como si todas las florecitas salieran volando a teñir el paisaje.
Está todo en calma. Solo los pájaros rompen el silencio hasta dejarlo hecho añicos.
Así que dejando caer la vista sobre el suelo de la calle, la dejo viajar hasta la línea del horizonte, buscando algo en que poner a trabajar el pensamiento, cual si fuera la más sutil herramienta.
Pronto brinca algo como una mosca pequeñita que se va acrecentando hasta zumbar como un abejorro y cojo papel y bolígrafo.
Y aquí está. Sin saber por qué. Como una jugarreta de la imaginación mezclada con el pensamiento.
La primera vez que se cruzó con ella en la playa, hacía tiempo que no recibía las caricias de una mujer. Curtido de odio y de sol y de todo cuanto puede endurecer un hombre y cubrirlo de vileza, navegando a la deriva entre el honor y la deshonra, la vio como una diosa romana sobre el extraño pedestal de arena que una niña de corta edad edificara con sus manos. Viuda. Hermosa. Joven. Madre. Dulce. Cándida. Así la vio. Y así resultó ser.
La pequeña, con sus inocentes travesuras fue la culpable de su acercamiento. Varias veces remojó su espalda cuando, caliente al sol, sombreaba el libro que estaba leyendo, disimuladas instrucciones marcadas en la novela que una vez aprendidas debía destruir.
Cuando ella se cruzó en su áspero camino, ya actuaba como un robot, sin atreverse a pensar por su cuenta ni a dudar de las órdenes recibidas. Fue como un inesperado rayo verde para su esperanza marchita. No le valió el resorte interno que normalmente le avisaba de cualquier peligro. Se enamoró ciega y tiernamente como un niño.
Cada día al anochecer, cuando la niña dormía en la antigua terraza de la casa de pescadores, donde ellas pasaban cada año sus vacaciones, apaciguaban su pasión recién nacida con tiernos besos, mientras el mar, viejo y lleno de experiencia, les susurraba tranquilidad con su ejemplo. Y con tal de evitar caer en la normal tentación, interrumpían las caricias para hablar de sueños lejanos, de ideales…
Todo fue bien, hasta que el recibió el primer aviso y dejó de verla unos días. Pero volvió.
-¿Cuál es tu profesión? ¿Escritor? ¿Artista?
Decir la verdad no podía. Arriesgaba mucho. Sabía mentir pero se limitó a sonreír.
-¿Escritor?…¿Artista? …¡Dímelo!
Tras sonreír, la besaba para eludir la respuesta. Y ella le creyó artista. A él: hombre vil, embrutecido por su propia circunstancia. Incapaz de sutilezas, aunque con ella se comportara de forma tan distinta.
También tuvo sus sueño de niño. Sus ilusiones. Porque era casi un niño cuando se afilió con ardor a la empresa, superando todas las pruebas.
Su fe fue absoluta. Durante años desbordó su odio aparentemente justificado con el más ciego fanatismo. Truncó su fe en Dios por la fe -siempre imprescindible- en su dura tarea.
Y llegó a sentirse un héroe cada vez que gracias a su gestión triunfaba su grupo. Había renunciado al amor y al sexo por evitar riesgos. Jamás miró como a mujeres a sus camaradas. Y ahora, tontamente, se había enamorado de un alma cándida y dulce.
Recibió el segundo aviso el mismo día que ella, con un simple comentario, le demostró su repulsa hacia todo cuanto él representaba. Desde entonces, a través de un nuevo resquicio, la luz penetró en su cerebro y no le gustó lo que vio escrito en él. Una simple frase, como marca de res al fuego, imperecedera y abrasante , pero suavemente pintada con el terciopelo de unos labios de mujer. De ella: “Su primera víctima es él mismo”.
No podía traicionar la confianza de sus camaradas, a los que sin duda amaba. No soportaría morir como un traidor a sus manos, quedando bautizado para siempre ante ella como un terrorista más.
“Su primera víctima es él mismo”…esa frase retumbaba en sus oídos una y otra vez. Y sí, su primera víctima había sido él mismo, destruyéndose, aplastando el alma dentro de su propio cuerpo, como si no existiera, como si huyera asustada ante la capacidad de odio del cuerpo que la contenía.
Hacía ya tiempo que la lucha continuaba sin saber por qué. Sin poder volver atrás. Sin cabida posible a la rectificación. Dudando de todo. Sin poder confiar sus dudas a sus propios amigos. Engullendo los sentimientos como quien engulle una amarga medicina.
Ella y su hija se marcharon. Jamás supo… le creyó un artista. Tal vez un artista voluble que se olvidó de ella.
No le importaba ya eso. Tan solo teme, que cualquier día vea su fotografía en la prensa con otro nombre, que sufra al enterarse de lo que es en realidad. Daría su vida con tal de evitarle ese sufrimiento.
Mientras sus destinos se alejan cada día más, el seguirá cumpliendo órdenes. Matando cuando sea preciso: a quemarropa, por la espalda, a viejos, jóvenes y niños.
¿Y qué importa ya,…si es… si fue… su propia y primera víctima?
Hay tardes de primavera que comienzan sabiendo a violetas y terminan grises. Sin saber poR qué. Como una tétrica jugarreta de la imaginación. O como un viaje involuntario del pensamiento, saturado ya de tanta noticia violenta.
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Ángeles Garrido Luna
Capítulo del libro:
CUENTOS ENCADENADOS-UN MUNDO ENTRE GERANIOS.
*
miércoles, 9 de noviembre de 2022
Bueno, aquí tenéis como regalo un nuevo formato de punto de libro, o marca páginas, para que imprimáis, cortéis, regaléis o coleccionéis como recuerdo, con menos tinta, de la novela romántica-trágica-intrigante... que espero que este año por fin se venda para regalar o autoregalarse esta Navidad.
(Pestaña: ABC Libros, Puntos de libro)
lunes, 17 de octubre de 2022
viernes, 14 de octubre de 2022
(ABC Libros)
A ver si se vende como los churros con chocolate en Madrid. Y se devora como una bandeja de chuches en el patio de un colegio. ¡Hacedme caso! Es una novela ideal para leerla y olvidarse del corona-virus. Y también para regalar a todos los jóvenes de 19 a 90 años. Teniendo en cuenta, que antes de regalar, es mejor leerla entera, para acertar con el regalo. No todas las personas tenemos los mismos gustos.
https://editorial-adarve.com/.../La-espiral-del-huracan...
#EditorialAdarve #novedadadarve #novedadeseditoriales #novedadeditorial #Laespiraldelhuracán #ÁngelesGarrido #novela #amor #intriga #drama
SINOPSIS
¿Qué pudo suceder en la década de los 80, cuando cuatro jóvenes amigas decidieron marchar de Huesca a Madrid en busca de un buen trabajo? Desde el primer capítulo, cuando de forma graciosa Carlos se cruza con Clara —la menor de ellas—, hasta que esta osa decirle: «Amarse con capuchón es como acariciarse con guantes», ocurren muchas cosas. No se trata tan solo de una historia de amor; es una trepidante aventura de intriga, misterio y drama, con tantas dosis de humor que compensará ese fondo de la historia. Aun tratándose de pura ficción, hará pensar al lector que es real; que lo estamos viviendo de forma más o menos soterrada.
Ángeles Garrido Luna nos presenta sus libros y cuenta su aventura literaria
BLOG, Microtextos., Novedades editoriales
Buenos días:
Nací en ARCHENA en la década de los cuarenta y días antes de cumplir los dos años de edad mis padres volvieron a Gerona, donde ya habían residido antes, pues ambos eran también nacidos en dicha localidad, donde todavía reside la mayor parte de mi familia materna.
Mis inquietudes poéticas parten desde niña, tal vez por cuestión genética. La narrativa vino años después, incentivada por las Monjas del Colegio del Corazón de María de Gerona, que organizaban concursos cada mes, de redacción, cuyo premio consistía en mejorar la nota en Lengua y Literatura. Siempre, gracias a ello, tuve sobresaliente. Entonces no se usaba en ese colegio la denominación de matrícula.
Gané varios premios de poesía locales durante mi adolescencia y en algunos nacionales quedé finalista; y como mi madre, mi abuela, y también algunos de mis primos, ya escribían poesía de vez en cuando -sin intención de publicar-, me invadió el gusanillo y he seguido con ello toda mi vida, que no es poca. Tengo miles de poemas inéditos, varios libros, cientos de cuentos o narrativa corta y algunas novelas.
A lo largo de mi vida, he quedado finalista en varios concursos de poesía y cuento. Se han publicado infinidad de poemas y tres cuentos -que yo sepa- en varias revistas literarias, de las cuales algunas todavía subsisten. Durante las décadas de los ochenta y noventa mantuve un intenso intercambio con muchos poetas, grupos literarios y revistas de España e Hispanoamérica. Tuve también contacto con dos sefarditas de Israel, un japonés, dos alemanas, varios franceses e italianos y con Albert Chartraine de Bélgica.
Participé en varias ANTOLOGÍAS PELIART y solamente publiqué un librito en solitario titulado ABC POEMARIO CACOCONOTRAGICÓMICO, del que guardo alguna simpática crítica.
Edité por mi cuenta un minúsculo pliego poético titulado ACUEDUCTO AZUL, y, cuando me quedé en el paro, con dos hijos estudiando en universidades fuera de esta ciudad, y no podía seguir con tanto gasto de intercambio, es cuando comenzaban a salir los BLOGS, y, a instancias de mi hijo DANIEL, me lancé a esa pequeña aventura con tal de recuperar aquellos contactos tan didácticos que había mantenido.
Muchos de ellos los perdí. Mi blog es demasiado modesto para las alturas. Y no puedo permitirme seguir como entonces, con intercambios por correo. Además, estábamos literalmente enterrados en casa, con tanto libro dedicado y tanta revista que seguía recibiendo precisar suscripción. Todas las revistas NORTE del Centro de Afirmación Hispanista las fui dejanAdo -olvidadas- en las bibliotecas, con tal de hacer sitio. Y, tras ella, ARBOLEDA, ALBA, CLARÍN, GEMMA, y cientos y cientos de revistas más. Solamente me quedé alguna por motivos especiales. Bien fuera por figurar en ellas poemas míos o por otras causas.
En la web de LLIBRERIA GELI DE GIRONA, poniendo el título de esas dos obras mías depositadas, se encuentra la disponibilidad y acceso a compra. Pero ni se han dignado poner la portada. Han llegado a sugerirme que la tendría que escribir en catalán. Estoy bastante descontenta del trato que me han dado. Y aquí, que yo sepa, no hay promotoras que ayuden a escritores que escriben en lengua castellana. Y ayudas materiales para editar, mucho menos. Eso está así desde hace ya más de treinta años.
De ¿QUÉ FUE DE RAFAEL? tienen copia para preparar su presentación
MANUEL ENRIQUE MEDINA TORNERO, de la
Universidad de Murcia,
un periodista de ARCHENA
y un familiar de MEDINA DEL SEGURA.
Y, por supuesto, mi prima ISABEL LUNA, que actualmente trabaja en el SERVICIO DE AGUAS -no sé si es así- de la COMUNIDAD MURCIANA.
También está en poder de otras personas.
En cuanto a CUENTOS ENCADENADOS-UN MUNDO ENTRE GERANIOS, es una fusión recopiladora de varios cuentos enlazados hasta terminar formando capítulos de una novela.
Creo que por hoy es suficiente el rollo. Gracias por todo.
Un saludo cordial de
Ángeles Garrido Luna
domingo, 28 de agosto de 2022
viernes, 18 de febrero de 2022
domingo, 13 de febrero de 2022
(Poemas de Angalu, ABC Libros, Poemas con historia)
*
Más de veinte años dormido, sigue mi libro dedicado al maravilloso viaje de nuestras "Bodas de Plata, (No sé si algún día será publicado ese racimo de locos poemas) del que, como resumen, años después, en una visita a España de CELESTE Y MAURICIO, hijos de Pedro y Gaby, cumpliendo el deseo de su simpático abuelo, improvisé el siguiente poema que no estaba incluido en el borrador del libro:
EL JARDÍN DEL AGUA
Interminable llanto de
rugientes lágrimas
sin ojos para el freno, ni pestañas,
donde solo los pájaros osan ducharse
en tus entrañas.
Cortina impenetrable,
solaz de la mirada,
estrofa repetida
pero que nunca acaba,
y ante tanto jazmín gigante
humilde te remansas.
Naces roja y roja mueres
tras tu inmensidad blanca,
y en mil brazos te repartes
como el amor sin palabras.
¿Cómo puedo describirte
si los sonidos me faltan
para llegar al espacio
que tu destreza engalana?
Ni millones de palomas
batiendo a la par sus alas
lograrían imitar
esa amplitud de tus faldas.
Corres como los gamos.
Te revuelves, despeñas y saltas,
como el humo de mil pipas
suntuosas... descaradas...
¿Y quién coincide en la cuenta?
pues ya te encoges o ensanchas
cual cancanes danzarines
con sus volantes y faldas.
¿Trescientas piernas escondes?
¿Cuatrocientas son tus lanzas?
Pues unas veces las juntas
y otras tantas las separas.
Aquí se olvidan las penas
con el rugir de tus lágrimas.
No das tiempo ni a pensar
de tan aprisa que pasas.
Mas... como no cesas
te has infiltrado en mi alma
y un cachito de Iguazú
SIGUE CONMIGO, EN MI CASA.
*
Angeles Garrido Luna.
*
miércoles, 19 de enero de 2022
(Comentarios, Presentaciones, ABC LIBROS)
- Se me han ido varios amigos, que Dios los tenga consigo.
- A ver si vienen otros nuevos para aligerar mi tristeza.
- A los que seguís leyendo pero no ponéis comentario alguno, gracias, al menos por leer cuanto comparto o escribo.
- Y a los pocos que de vez en cuando añadís un pequeño comentario, gracias de todo corazón.
lunes, 6 de diciembre de 2021
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