Oi minha gente! Eu sei, faz muiiiiiiiiiiiiito tempo que euzinha não dou a cara por aqui, mas que sabe como é .. bateu uma ou melhor várias preguiças na minha vida. Mas agora tô de volta e só não mais animada por que é sexta e tô um pouco assim cansada.
A crônica que quero compartilhar com vocês, é uma grande homenagem a um velho amigo. Cora nos inspirar acreditarmos (mais ainda) que amor entre pessoas e animais é verdadeiro e eterno. Leiam e se emocionem.
Adeus, Old Man Lucas
por Cora
Eu soube que o fim estava chegando para Old Man Lucas na madrugada do dia 1º de maio, quando fui procurá-lo no seu cantinho da sala, e o encontrei cercado pelos outros gatos: todos muito circunspectos, como se estivessem dando uma força. Ou se despedindo. Os bichos sabem de coisas que nós não sabemos. Ele foi embora à tarde, depois de gastar cada uma das suas sete vidinhas em dois meses de luta. Ao longo desse tempo teve altos e baixos e perdeu peso e força, mas não perdeu nunca o olhar puro, eloquente e confiante. Era sincero e bom, e não hesitava em expor os seus sentimentos.
Às vezes, quando eu estava trabalhando, ele se metia entre a tela e o teclado, e me encarava com uma intensidade desconcertante. Manda quem pode, obedece quem tem juízo; eu interrompia o trabalho e ele vinha para o colo. Mas não vinha como qualquer gatinho fofo fazendo graça. Vinha espaçoso e abusado, como se fosse direito seu. E não era? Digitar com sete quilos de gato no colo era difícil, mas eu dava um jeito — e até pedia desculpas quando o colo não estava a gosto. A verdade é que me sentia honrada em ser escolhida como almofada.
Nessa época dos sete quilos, aliás, que foi a maior parte da sua vida adulta, ele atendia também por Incrível Capivara Felina, meio por causa da cor e muito pela formosura abundante; ele nunca teve nada do siamês moderno de exposição, esguio e longilíneo.
A cena romântica da escrivaninha se repetia na cama ou no sofá. Com ciúmes do livro ou da revista que eu estivesse lendo, lá se interpunha ele entre os meus olhos e o material ofensivo, indignado com o fato de papéis inanimados merecerem mais atenção do que ele, tão lindo e cheio de vida. Pronto! Eu largava a leitura de imediato, dava-lhe um abraço apertado e fazia carinho, muito carinho. Ele semicerrava os olhos. De vez em quando, ficava tão emocionado que não se aguentava, e mordia delicadamente o meu nariz. Fazia isso também com a Bia, por quem sempre foi apaixonado. Quando ela se casou com um americano e foi embora, ele ficou tão estressado que perdeu quase todos os pêlos; foi preciso muito mimo para que se recuperasse, ainda que a barriga tenha ficado pelada até o fim.
o O o
Tirando a Keaton, com quem chegou às vias de fato pelo posto de Gato Alfa, Lucas sempre se deu bem com os demais. Tinha a condescendência de um déspota iluminado. Era o primeiro a comer, a escolher lugar, a vir para o meu colo — mas com tanta naturalidade que ninguém se importava. Durante a sua doença, foi comovente ver a atenção e o carinho da turma: ele era de fato querido. Quando já estava muito fraco, Toró assumiu a liderança. Manteve, porém, um grave respeito por ele, e fazia questão de cumprimentá-lo com pequenas cabeçadas e lambidas.
Nos últimos meses de vida, seu melhor amigo foi Fonseca, o gatinho preto e branco que veio do Campo de Santana. Fonseca esteve sempre a seu lado, cuidou, lambeu, prestou atenção. Os dois dormiam juntos na minha cama, no sofá, nos vários cantinhos favoritos do Lucas. Algumas vezes vi o meu véinho andando devagar e sendo acompanhado pelo Fonseca, passo a passo e no mesmo ritmo: um senhor idoso e seu cuidador atencioso.
o O o
Lucas gostava de me seguir pela casa. A qualquer hora do dia ou da noite, para onde quer que eu fosse, ele vinha atrás. Com o tempo, inventamos um truque. Eu dizia “Olho no olho!” e ele me seguia, olhando nos olhos. Não era a forma mais prática de atravessar o corredor — nem para ele, que tinha de olhar para cima, nem para mim, que tinha de olhar para baixo — mas ambos adorávamos a brincadeira.
Como todo siamês, Lucas tinha um quê de neurótico. Ocupava a escrivaninha com a maior sem cerimônia e, quando eu por acaso esbarrava nele com o mouse, batia o rabo de um lado para o outro, furiosamente. Reclamava da vida em altos brados, miando pela casa para ninguém. Parava no meio da sala, olhando fixamente para alguma coisa que só ele via, e soltava o verbo.
E quando eu viajava? Aprendeu cedo na vida que mala era sinônimo de bípede sumido; assim, bastava me ver fazendo as malas para se recolher amargurado ao sofá da sala, de onde me lançava olhares cheios de reprovação. Na volta, era preciso esconder a bagagem rapidamente: sua vingança era imediata. Com o tempo, compreendi o que ele queria dizer. Não fazia pipi nas malas para marcar território, mas para dar a sua opinião sincera sobre a viagem. Na sua cabeça, a minha ausência era culpa exclusiva daqueles volumes pretos. Lógico: quando eu saía sem eles voltava logo, quando saía com eles demorava muito. Equação óbvia, não?
o O o.
Várias pessoas que conheceram o Lucas diziam que ele só faltava falar. Engano. Ele falava, e nunca foi de meias palavras. O que faltava era entendermos o que dizia.
(O Globo, Segundo Caderno, 9.5.2013)