Desliza

toca solto como uma música. Espalha-te por todos os cantos e recantos. Liberta uma esperança. Sê uma alquimia de velhos sonhos em novos, porque a lucidez deles está ali na ponta da língua.

Quando faltam as palavras, buscamo-las.

«Sim Senhor, tudo o que queira, mas são as palavras as que cantam, as que sobem e baixam.

Prosterno-me diante delas. Amo-as. Uno-me a elas, persigo-as, mordo-as, derreto-as. Amo tanto as palavras. As inesperadas. As que avidamente a gente espera, espreita até que de repente caem. Vocábulos amados. Brilham como pedras coloridas, saltam como peixes de prata, são espuma, fio, metal, orvalho. Persigo algumas palavras. São tão belas que quero colocá-las todas no meu poema. Agarro-as em pleno voo, quando vão zumbindo, e capturo-as, limpo-as, aparo-as, preparo-me diante do prato. Sinto-as cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetais, oleosas, como frutas, como algas, como ágatas, como azeitonas. E então revolvo-as. Agito-as, bebo-as, sugo-as, trituro-as, adorno-as, liberto-as. Deixo-as como estalactites no meu poema, como pedacinhos de madeira polida, como carvão, como restos de naufrágio, presentes da onda.

Tudo está na palavra. Uma ideia inteira muda porque uma palavra mudou de lugar, ou porque outra se sentou como uma rainha dentro de uma frase que não a esperava e lhe obedeceu. Têm sombra, transparência, peso, plumas e pêlos. Têm tudo o que se lhes foi agregando de tanto vagar pelo rio, de tanto transmigrar de pátria, de tanto ser raízes sem fim. São antiquíssimas e recentíssimas. Vivem no féretro escondido e na flor que quase desabrochou.

Que bom idioma o meu, que boa língua herdámos dos conquistadores torvos. Estes andavam a passos largos pelas tremendas cordilheiras, pelas Américas encrespadas, buscando batatas, butifarras, feijõezinhos, tabaco negro, ouro, milho e ovos fritos, com aquele apetite voraz que nunca mais se viu neste mundo. Tragavam tudo: religiões, pirâmides, tribos, idolatrias iguais ás que eles traziam nas suas grandes bolsas.

Por onde passavam a terra ficava arrasada. Mas caíam das botas dos bárbaros, das barbas, dos elmos, das ferraduras. Como pedrinhas, as palavras luminosas que permaneceram aqui resplandecentes. O idioma. Saímos perdendo. Saímos ganhando. Levaram o ouro e deixaram-nos o ouro. Levaram tudo e deixaram-nos tudo.

Deixaram-nos as palavras...»

Pablo Neruda

#1

Flutua no sonho realista que a percorre.
Longe das banalidades irrealistas de outras vivências.
Cinzas do tempo sopradas num mar a perder de vista.
Numa linha do horizonte de um passado (in) temporal onde todos os caminhos se cruzam e nada se funde.
Apenas a presente certeza da plenitude deste nosso universo. Meu.