I ara

I ara que ha succeït el miracle i faig cançonetes amb el teu nom i tu te’n rius i ens miram de tan a prop que els ullets es desenfoquen…

I ara que ha succeït el miracle i feim llistes de la compra: xítxeros, safanàries, pollastre, domàtigues, york, arròs basmati…

I ara que ha succeït el miracle… Cuidem-lo.

Inevitable descobriment

He començat a col·leccionar el teu nom.

Quan el trob en un carrer, en una plaça o en una església, li faig una foto.

Com si cada captura m’apropàs una mica a tu, inevitable descobriment.

Del verdadero viaje no se venden postales

 Viajes.

Plúteos repletos de guías y de álbumes de viajes.
Y del verdadero viaje, nada.
Del verdadero viaje no se venden postales.
Es un vuelo que hace escala en el más caliginoso de los rincones.
No puedes elegir ventanilla o pasillo. Sólo en medio.
No hay cinturón de seguridad ni chaleco salvavidas.
El trayecto va de un lado al otro del espejo.
Un viaje en el que el habitante del soma es turista advenedizo.
Parte desde la piel de uno y llega hasta su propio centro.
Ningún equipaje para emprender el verdadero viaje.
Ni mapas. Ni tiendas de souvenirs.
Es el viaje del meditabundo, del eremita,
del mortal en el apogeo del silencio,
en el cénit de la clarividencia.

Si estás vivo

Has dicho: 

 «No haré nada». 

Pero si estás vivo, 

 harás algo 

 que probablemente 

 será peor 

que si no hubieras hecho nada. 

 (Texto original publicado en septiembre de 2011)

Lección de mobilidad onírica

Los sueños cambian.

No son de cemento.

Son elásticos.

Son libres.

(Publicado en junio de 2018)

Todo el dolor

Todo este dolor que sientes

y que han sentido

el tipo que te vende el periódico

y tus padres

y los padres de tus padres

y los que vivían antes donde vives tú ahora

y la enfermera que te puso las inyecciones 

cuando enfermaste de niña

y el frutero que te vendía la manzana cada mañana

de camino al colegio

y el que en EGB no se atrevió a decirte que le gustabas

y el que te lo dijo en una notita de papel 

y tú no le correspondiste porque era gordo o memo

o se rascaba todo el día las pelotas

y toda esa gente a la que han dado plantón 

en el kilómetro 0.

Todo ese dolor que sienten

el vecino con el que siempre coincides en el ascensor

y la pescadera que destripa los peces que no hace tanto

se movían en aguas oceánicas

y el que vacía las papeleras de la puta calle

y el que intenta hacer poemas estilo

Gustavo Adolfo Bécquer

y el que pega los carteles de los conciertos de ese club

al que no piensas volver

y el que pega encima de esos carteles, otros carteles

y la vieja que rebusca de noche en los contenedores 

con un perro al que llama Arturo

y el que te odia

y el que te quiere

y el que no sabe aún si te odia o si te quiere

y todos los que no tienen ni la más mínima idea 

de tu existencia

Todo el dolor es el mismo dolor.

(Texto original publicado en febrero de 2013)

Espejos

El día que los espejos reflejen
algo
que de verdad importe
dejarán de ocupar
esos sitios privilegiados
que ocupan.

Nadie quiere ver flacidez de valor
mugre cerebral
o podredumbre en el alma.

Callejón a la nada

Ojalá existiera un callejón a la nada. Y poder atravesarlo cuando estoy saturada y cobijarme en ese sitio magnífico: la Nada. Abrazar la ausencia de todo y dejarme arrullar por el silencio. Y que mis ojos no tuvieran ningún objeto que analizar ni colores o brillos los perturbaran. Y que ningún olor atracara en las orillas de mi vómer ni me provocara estornudos el polvo o el polen o la polución.

Ojalá existiera un callejón a la nada. Y abandonarme allí a la contemplación de la nada que me envuelve y del todo que soy.

Ojalá existiera un callejón directo a la nada…

Si desaparezco lo sabréis. Lo habré encontrado.