Dia Dois

Um sol gélido irradia sobre o corpo. As mãos entaramelam de aragem, a roupa a entesar no arame em acenos cortantes e repetidos. Uma secura estática brilha na manhã e, no ar diamantino e raro, a atmosfera faz-se gume abusivo. O mundo é um rádio desligado. Ninguém na rua. As casas dormem em silêncio ensimesmado, rodeadas por pequenos arbustos imóveis, dobrados sobre si num desgosto de frio. E nem a elegância preguiçosa  da gataria cruza a rua.

Dentro das casas há sonhos lânguidos, lentidões de pensamento liberto, amores que se fazem urgentes e convidam amanheceres de diferença.

 Eu não sou eu e tu não és tu, somos sem nome ou idade e procuramo-nos num planeta de conforto e lençóis e o resto esvai e ficamos só nós a boiar no mar da ternura.

E há sonos pesados e etílicos que carregam nas costas noitada de copos e conversa e quem sabe o quê. E as articulações dos velhos que gemem e murmuram, eles a palpar o ambiente, uma mão fora da cama. Depois, na satisfação de ser sábado, levantam-se a subir as meias e enfiar a dormência dos chinelos, vão ao wc verter a água salobra, nivelam o aquecimento do quarto e acimam a dobra do lençol. E há a exasperante e terna madruguice das crianças a invadir o quarto dos pais porque falta o pequeno almoço, e rabeiam pela casa e avivam tudo antes de se sentarem a olhar a tv ou a jogar. E há sonos medidos a calmantes e ansiolíticos, olhos no tecto, perplexos, existo para quê. E o tecto sem resposta, os calmantes e soporíferos sem resposta, a repetirem, nós apagamos a pergunta, serve? Pelas madrugadas, pululam as revoltas juvenis, achas de hormonas que consomem em fogueira alta os saberes paternos, mas dormem as manhãs a sono solto e esquecido de inimigos e raivas.

E enquanto isto, a roupa ordenou no arame e Dezembro ameaça congelar-me. Sento-me e abro a janelinha do calendário  natalício.