CARABINA

 

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Alcanzó a correr unas cuantas cuadras, con el balazo de la carabina en la cadera. Trató de refugiarse en el antejardín de una vieja casa que, aún se mantenía en pie, entre los frondosos rosales. Sintió la sangre que le escurría por la pierna, y le  empapaba el pantalón. Le molestaba el olor a sangre. La primera vez que recibió ese olor hostil, cuando en una de las operaciones, uno de sus compinches se desangró por un tiro en la femoral, casi se vomita. 

Ahora era él, el que sangraba, y repugnaba el olor de su propia sangre fluyendo como una llave rota, viscosa y detestable. Fue entrando en una especie de sopor y cayó de espaldas en el césped. Cuando sintió el frío de la carabina en la frente, ya tenía la mirada borrosa, pero creyó adivinar en el hombre de la carabina, un gesto de satisfacción,antes de que apretara de nuevo el gatillo.

MISMIDAD

 

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Escuchó ruidos en el patio. Le extrañó que no ladrara el perro. Sintió nítidos -silbándole los oídos- tres disparos secos. Se levantó a tientas de la cama, y en el patio se tropezó con su propio cadáver, y la magnum aún humeante en la mano

Noche de brujas

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¿Me acompañas amor, a una fiesta de máscaras, la noche de brujas? Él parecía no escucharla, pues siguió bebiendo su cerveza, ahí en la barra , atento a la canción que  Fito Páez cantaba en la pantalla gigante: "Estas en el club Calavera /En el refugio Monteagudo te abrazan con el corazón/ Fui a cantar una noche con el piano /Y un cartel escrito con dolor decía que la calle no es un buen lugar/ Para vivir, mucho menos para morir/ Transmítelo, transmítelo /"

-Amor, ¿me escuchaste? -

-Claro que te escuché, y tú ya sabes lo que pienso al respecto. Esa fiestecita gringa no me entusiasma ni un poquito.

-Pues voy a ir de todos modos -le enfatiza la mujer, con un brote de lágrima-Los amigos de la empresa vamos a montar una comparsa parodia de la muerte.

-Ve tranquila a tu fiesta de brujas - le dijo tiernamente. Yo prefiero el bar. Aquí se dan situaciones, que bien valen la pena para un buen reportaje de la noche (asomó su alma de periodista)- Le dio un beso. Salieron a la Gran avenida, y tomaron sendos taxis que, los llevarían a sus apartamentos.

El primero de noviembre, El tabloide, estremecía la tranquilidad de la Gran avenida con la nefasta noticia: "Joven periodista, baleado  a la entrada de bar La treinta, la noche de brujas, por una comparsa de la muerte.

MIEDO

 

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La calle era larga y estrecha, de casas con balcones de madera taraceada, que casi se besaban. Los andenes tan altos, que prefirió caminar por un suelo de piedras redondas que le maltrataban la planta de los pies, a pesar de los acolchados tenis.  Hacía calor. Sacó un pañuelo rojo y se secó el sudor de la tarde de un sol abrasador.

Le habían dicho, "el hombre vive en la última casa del callejón, no hay pierde. Es la única que no tiene balcón, ahí termina la calle". La puerta estaba abierta de par en par. Palpó la pistola en la pretina.. Pensó en su padre, muerto a mansalva por el hombre que buscaba. Traspasó un largo zaguán, en el fondo, en un patio sin plantas, estaba el hombre tendido en una hamaca, escuchando tangos que salían de uno de los cuartos.  y sintió por primera vez miedo, un miedo cerval, que no había sentido  desde que andaba buscando al hombre, por cielo y tierra, para matarlo.

CUENTO CON CANCIÓN DE SABINA

 

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Sé que te quedaste mirándome, como quien escarba en la mirada del otro indicios o señales que te digan que es a quién recuerdas o buscas, después de esos avatares que llevan a desjuntar el amor, como decías cuando parejas amigas tuyas, se distanciaban. Creo que cada uno, por ese pacto de no invadir los espacios del otro, nos fuimos llenando de razones para separarnos sin heridas. Ahora estabas ahí, al otro lado de la calle misma, donde hubo la emoción del primer beso, después de una noche de copas y canciones de Sabina. El bar ya no estaba, pero creo que como yo recordaste la canción, "Sentados en corro/ merendábamos besos y porros/y las horas pasaban de prisa/ entre el humo y la risa", porque se te ensombreció la cara, pero no el corazón, pues seguiste adelante.

LA RAZÓN DEL ODIO (cuento corto)

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La mujer lo vio tras el amplio ventanal de vidrio del bar. Le había llamado la atención, la frase rotunda de alguien adentro, desafiante, "todos me valen verga". Era el mismo hombre, que tiempo atrás,  con su pinta de actor de cine de Hollywood,  le pintó pajaritos de oro, si se casaba con él, condenándola a la miseria y el fracaso, mientras él, se daba con su fortuna  esa vida que tanto le gustaba  de putas glamurosas, casinos de lavaderos de narcos, y  tragos en los bares más caros de la ciudad portuaria . Ella, hubiera querido que la bala que le destapó los sesos, no hubiera sido para él, de pronto para el barman, o algún desprevenido bebedor. Ahora muerto, cómo alimentar el odio, si odiarle era la razón de su vida

 

 

Noticia

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NOTICIA (microcuento)

La niña aferró con la fuerza que más pudo, la muñeca contra su pecho, cuando escuchó el silbido tenebrante de la sirena que anunciaba los bombardeos. A la muñeca la encontraron. De la niña no se sabe

Papel quemado

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Ella se quedó mirándolo, pero fue su amiga, Irma que la acompañaba, la que emocionada la hizo caer en cuenta, de que era Valentín García, el amor de su vida, el mismo que la dejó por una equilibrista del Circo hermanos. Aún conservaba esos ojos almendrados y la boca carnosa, que la hicieron enamorarse de él.

-Ve y habla con él y te reconcilias- la instó Irma. Ella altanera le contestó

- Valentín es papel quemado. Por qué no vas tú y te comes sus cenizas.