David Copperfield

 

Comecei a leitura de David Copperfield. Mas o meu encontro com a obra é bem mais antigo, teria uns catorze anos, quando, no livro de leitura de inglês, contactei com alguns extractos. Bom, falando verdade, por mania de avançar nos textos do livro, apresentei-me a David Copperfield antes do dia em que nos calhou por lição. E caí de quatro pela história. Então, munida de paciência e muita esperança, folheei o livro página a página, em busca da continuação. Mas, além dos textos em sequência, nada mais havia. Nessa altura, já a professora nos tinha pedido que lêssemos “As Mulherzinhas” que eu adorara e a cuja primeira leitura, sem recurso a dicionário e feita quase de um fôlego, sucumbi de simpatias pela pequena Beth e por Laurie que me parecia angélico e divertido como nenhum rapaz de carne e osso que eu conhecia, pelo que fiquei muitíssimo inclinada para ele e a pensar que os jovens abastados e ingleses eram deveras interessantes. Entendi o eixo da história, mas só na segunda volta e com recurso ao dicionário, integrei detalhes, dos quais me lembro que julguei o final do livro um tanto apressado por guindar um personagem mais que secundário à honra de fechar o livro com a Jo. Dado o entusiasmo e sucesso desta primeira experiência de leitura em inglês, ganhei coragem e, na segunda e última aula sobre David Copperfield, perguntei à professora por que razão não nos dava também esse livro a ler. Ela respondeu que não podia e tive de engolir o desejo de saber mais; nesse tempo, retorquir a um professor  raiava a má educação. Portanto, ainda hoje me espicaça a curiosidade de saber o que terá acontecido ao pequeno David que, soube dos textos em inglês, era órfão, pobre e um bocado maltratado por alguém (um patrão, um padrasto…) de que já não recordo nome ou função. Tais injustiças ficaram-me cá dentro a fermentar e este ano resolvi – finalmente – comprar a obra na Feira do Livro. Para já, digo que, da curiosidade ingente da adolescência me sobrou apenas uma réstia amadurecida e quase podre, os sentires humanos, por pura necessidade vital, também se cansam e suspendem. Portanto, fui lendo outras coisas, certa de que este livro me pertence e o percorro quando queira. É certo, detesto prefácios. Em geral, encontram-se eivados de encómios ao autor, muitos fazem extensa e intelectual análise à obra o que, antes de conhecê-la o leitor, me parece liberdade indevida e por vezes mesmo incompreensível, facto que me deixa perplexa e antevendo que, nos elaborados e científicos elogios que tece, o prefaciante pretende para si o enfoque, . Portanto, preparava-me para passar à frente, quando reparei que não só o prefácio à primeira edição  era bastante sucinto, como assinado pelo próprio Charles Dickens. Arrepiei caminho. Em boa hora. Conta o autor que andou dois anos a conviver com as personagens e é com tristeza que delas se despede. Galvanizou-me aquele prefácio simples, curto e eficaz na sua quase melancólica apresentação. Hei-de ver se o livro é como dizem: bastante auto biográfico (afirmação da professora de inglês que mais me aguçou a piedade curiosa). Digo-vos que li duas ou três páginas - a história inicia com o nascimento de David a personagem que escreve – mas estou encantada com a extensão (756 páginas) e o peso (um quilo de escrita em papel fino). São páginas quase em papel bíblia, mas parece-me escrita preciosa, insinuada de subtilezas humorosas. Há pois um quilo de esperança à minha espera. Em casa. Um imenso de dias. Por sorte.  

Nota:  entretanto, entendi a recusa da professora de inglês. Mais vale tarde que nunca.