"La poesia è scritta da qualcuno che non è lo scrittore a qualcuno che non è il lettore"
- Paul Valéry -
“Chiudere gli occhi
per guardare il mondo,
fermarsi
per attraversarlo,
tornare a stupirsi
per comprenderlo”.
La mia penna, gialla e nera,
comprata al mercato,
segna i miei pensieri.
Ogni tanto, capricciosa, si ferma.
Credo, comunque, che a lei
non importi poi molto del mio farneticare,
allora continuo, come già fosse ieri.
Questo giorno
e quello che lo ha preceduto
e quello che lo seguirà…
non fosse per questa fretta,
per questa fame,
che ti consuma,
che ci consuma,
ogni cosa avrebbe già il suo giusto posto ,
il giusto peso
nell’economia dell’anima.
Tu però attendi,
ancora impaziente,
arrivi qualcosa,
e ci muoviamo come fossero
innumerevoli i piccoli scarti del domani.
Ma la verità, se esiste,
è solo in questo inaspettato presente.
Sono appena arrivato alla mia panchina,
oggi è occupata.
Sorpreso da questo piccolo furto, dimentico
come tutto appartenga al passato,
come tutto sia presente.
Mi sposto, cerco un nuovo rifugio dove riposare.
La sigaretta,
il quaderno dove scrivere queste povere cose,
lo sguardo verso il nuovo scenario.
Forse la gioia vive
in questo accogliere l'umano fluire.
Vivere in attesa
ascoltando un gallo pazzo cantare
i mille annunci di un'alba
che stenta ad arrivare
e quando il sole è già alto
domandarsi
quanto tempo ancora,
quanto tempo manchi
senza arrendersi,
senza esitare.
Io e lui, nella notte,
in questa trappola di luce,
continuare.
Arreri a vanedda cè na casuzza ruvinata.
Arreri a casuzza na grutta
e ni sta grutta ncristianu.
Ci teni a ddisa dà intra, stu purazzu.
U so tisoru.
Ogni tantu u talia,
du so travagghiu sfurtunatu,
e saddumanna su farini crinu o corda.
Su dommiri na notti,
su dommiri pì sempri.
Arreri a vanedda, a casuzza, a grutta,
ci sta u paisi, a città, u munnu.
E arreri u munnu ci stà un Cristu,
allalatu.
A picciridda chianci e camina,
non parra.
Furia a testa a circari qualcosa, qualcuno,
senza mai truvari.
È dà, arreri u vitru. A viru.
È luntana e però, no sacciu picchì,
ne me pinseri pari attagghiu ammia.
Iu,iu na stu tavulu assittatu
iu, ca mi lamentu e cacu,
iu ca manciuliu civili
munnizza, do supermercatu,
iu no sacciu caia fari:
astutari a televisioni, santiari,
parrari di palluni, babbiari...
Futtitinni, mi rici, su tutti malvagi.
Ma su chiuru locchi,su tascutu,
saccumenciu a cririri e to minchiati,
comu fazzu chiu a taliarimi o specchiu?
A viviri? A campari?
Nesciri, nesciri ne stradi,
riri ci sugnu, do picca accuminciari.
Poi succede così,
che le cose sfuggono,
che gli aerei all’orizzonte partono
e si alzano, si alzano
fino a sparire
lì dove si confonde il cielo.
Succede così,
che lo yogurt è già scaduto,
il limone si è ammuffito,
la piccola sveglia non suona più.
La batteria pensi,
e sai già che non la cercherai,
non la comprerai.
Perché succede così.
E si rimane in attesa
di una striscia rossa
ad annunciare l’alba,
di un suono, di una canzone.
Non ci vuole molto,
nella memoria degli altri,
a sparire.
Forse solo quel tuo vuoto affanno,
quell’insignificante bisogno,
di apparire.
Cazzo sono ubriaco e scrivo
perché non so far altro
perché è questo il mio modo
di trovarmi, di trovarti.
Cazzo sono ubriaco e scrivo
e non me ne fotte niente di passare per coglione
che non è altro, che non è questo
il senso del mio dolore.
Sono ubriaco e scrivo
lascio a questo inchiostro,
al colore,
un senso, uno spazio,
il mio mondo che muore.
Quanto tempo passa
per disintossicarsi da un amore?
Un amore di quelli a lungo corso,
un amore allegro, triste,
come tutti gli amori
un amore un po’ speciale.
Sarà come smettere di fumare?
Sarà necessario il circolo anonimo
dove piangere e raccontare?
Sarà uno strappo alla memoria?
Il cerotto da tirare?
Quanto tempo passa, mi domando.
Quanto ancora dovrà durare?
Dal balcone l’orizzonte
è proprio lì dove finisce il mare.
Questa città ca è bellezza
questa città ca è munnizza
questa città ca futti e veni futtuta
questa città unni si fa tuttu a muta muta
questa città ca elemosina
questa città carriala
questa città ca voli, pretendi
questa città ca caula i causi davanti ai potenti
questa città di acqua, focu, suli
questa città ca mi scassa i cugghiuni
questa città senza chiù catanisi
questa città ca tuttu u munnu è paisi
questa città ca vannia prepotenti
questa città ca non cunta nenti
questa città delle cortesie allamici
questa città ca ta scantari pi zoccu rici
questa città ca amu e schifiu
questa città unni nascii iu.
Cappoi di chistu avemu bisognu:
do ciuri ca spunta na notti
pi ‘ncuntrariti appena ti susi,
do sgrusciu do mari
ca cummogglia i vuci,
de fogghi ca iocunu co ventu
e ti salutunu mancu su ne viri,
di un sorriso vastasu
catallumina u cori.
Puliti i pensieri dalle onde,
rapiti gli occhi dal cielo,
restano i corpi a evaporare
in un dolce dormiveglia.
Tra poco sarà notte, lo sento.
Così io.
Alla Villa non cè chiù nuddu,
sulu iu e tu, ne mè fantasie, e poi
i iatti ca passiunu e taliunu e salliccunu
e parunu accussì felici
ca veni vogghia di fari cangiu cu iddi
ni sta vita,
di mittirisi a furiari a nura
e poi ammucciarisi arreri a na pianticedda
pi sautariti ncoddu, pi jucari.
Sarà bottiglia o ballon monté
il messaggio già disperso
affidato al caso di uno sguardo,
insomma, un azzardo,
una sfida alla ragione
che finisce senza firma.
La firma di un coglione, ahimè.
Il mobile stazionava all'ingresso da mesi.
"Domani" era la risposta a chi chiedeva di rimuoverlo.
"Domani vedremo" si ripeteva, tacendo della polvere
che si accumulava a proteggere, a nascondere.
Oggi finalmente è sparito.
Malinconica la sua assenza, il vuoto perimetro,
lì dove ne resta il ricordo.
Sparisci tuttu ,
comu agghiessiri,
comu è giustu,
ma sta liggirizza ca sentu
è sulu spaziu leggiu,
mancanza.
Na petra cabballiria,
no cori.
Linee che nascono, si sovrappongono, spariscono.
Vita, fortuna, desideri.
Qualcuna, più marcata, indica qualcosa che non riesci a capire.
Altre sfuggono, non riesci a trovarle e un po' ti disperi.
Mutano, cambiano.
Nuove mappe, nuovi misteri.
Così i pensieri.
E cè cu chiuri locchi,
cu abbia pitrati,
cu arriri senza senso
e cu si fa abbati.
Cu cerca i so amici,
cu preia diu,
cu futti, cu allucia,
cu " ci pensu iu".
E cè cu talia rittu,
cu pigghia u vastuni,
cu mangia senza pitittu
e cu fa u crastuni.
Cu si ietta nterra,
cu accumencia a fumari,
cu si caca ncoddu,
cu scumpari.
E cè cu fingi festa,
cu si ietta a mari,
cu ammazza a famigghia,
cu si fa arristari.
Cu fa attentati e cu si marita.
Cu sforna figghi, cu si rifà na vita.
Il sacro tabernacolo della vita
mi sorride, mi domanda
altri baci, altri tocchi delicati
che schiudino l’incanto.
Esso onoro, proteggo, penetro, bramo,
come presente mistero
che mai mi sarà dato da scoprire,
come della foresta il richiamo.
Il sacro tabernacolo della vita
accoglie, rifiuta, dona, si vende
alle genti e al mondo:
per sempre, per pochi tratti,
per un solo incontro.