Una historia de amor..

 Para que pudiera amarte

Los españoles tuvieron que descubrir América

Y mis abuelos italianos

Huir de Italia en un barco.

Para que yo pudiera amarte

En España hubo una guerra civil

Y tu abuelo gallego buscó

aventurarse en Argentina.

Para que yo pudiera amarte

Tu padre con quince años

hubo de reunirse con tu abuelo.

Para que yo pudiera amarte

Neruda tuvo que escribir

Veinte Poemas de amor

 y una canción desesperada

Para que yo pudiera amarte

Mi madre se enamoró de mi padre

Y tu madre de tu padre español.

Para que yo pudiera amarte

el hombre llegó a la luna en 1969

Para que yo pudiera a amarte

Fancis Ford Cóppola filmó El Padrino

Para que yo pudiera amarte

Federico García Lorca escribió Bodas de sangre.

Para que yo pudiera amarte

un día compraste un coche rojo

Para que yo pudiera amarte

Viniste a mi pueblo

Para que yo pudiera amarte

era Primavera y me llamaste

por mi nombre

Para que yo pudiera amarte

Nos volvimos a encontrar

para estar siempre junto a ti.

 

Cielo de verano

 Ha llegado el verano

Más pronto,

Hace calor

Siempre deseo el verano

La ropa liviana

La fruta dulce

El agua fresca

El mar

Siempre el mar..

Las noches claras

Salgo a la terraza

El aire fresco me emvuelve

Pequeños milagros

Un cielo estrellado

Cada estrella titila distante

Única, inalcanzable,

 es entonces cuando me pregunto 

                                                     en cual de ellas estás tú.

 

 

Primer Amor..

     

                                                                          Inventan calles,

esquinas y rincones

donde besarse y amarse.

Su amor recién estrenado

un amor perfumado de palabras

dibujado de abrazos

que desborda la pasión.

Antes que la luna se asome distraída

en la noche embriagada de jazmines,

se encuentran los amantes.

Los sorprende un imprevisto amanecer

abrigados tan solo con una poesía.

Prometen que este amor será infinito.

Tal vez solo sea una promesa.

Hay momentos que tienen

la magia de lo eterno

solo un suspiro,

 un vuelo de doradas mariposas.

 

 

DESDE LA OTRA ORILLA..

Escribo para regresar a mí,

Vine desde lejos

Tal vez escriba muchos versos

que nadie lea.

Busco palabras para decir lo que no existe,

Lo que no se puede explicar,

Lo callo, es solo mío

Otra vez es otoño,

De nuevo es primavera,

Seguir, vivir, esperar, amanecer

Sin que sea demasiado tarde.

Taparme los oídos

Para no escuchar lo irremediable

Lo que no se puede explicar

Creer que aún no es demasiado tarde.

Pienso en ti..

                Tú en la otra orilla. 

El verano

El sol brilla con un tinte diferente,   

el viento arrastra a su antojo

 algunas hojas que murieron prematuras.

Un domingo como cualquier otro,

las persianas bajas de las casas

el tedio y la soledad de los jardines,

el derrumbe inminente de las flores

algunas rosas tardías se resisten

en un último atributo de esplendor.

En el horizonte rojo se desangra el sol,

corremos desnudos hacia el mar,

cansado del bullicio

se tragará las huellas adormecidas en la arena

regresaremos al bosque en busca de la esencia,

la vasta noche nos aguarda,

un silencio imborrable acaricia

el verdadero sentido de la vida.

 

Las manos

Manos suaves pétalo de rosa

manos preciosas hacedoras de vida

manos que trabajan la tierra en el campo,

ponen el mantel, manos que alimentan

abren las ventanas al sol y a la vida,

manos que alivian

y calman el dolor

manos que hacen el milagro

de curar el cuerpo

son las manos sabias,

seguras, serenas,

manos que se estrechan

sinceras, leales

solo dan amor.

Manos que acarician

que aman con pasión.

Hay manitos diminutas

de niños pequeños

inocentes y tiernas.

Hay miles y miles de manos

cada día reinventan el mundo

para que duelan menos

la codicia y la soledad.

Tiempo..

 Ella le pidió tiempo..

él le dio lunas, soles,

segundos, minutos

y todas sus horas,

le ofreció un abril perfumado

y once meses más,

le regaló su reloj de arena.

Ella le pidió tiempo..

Buscó en el diccionario

la definición de tiempo..

Este amor..

 

Se dormía cansado en la madrugada,

 y despertaba temprano en la mañana.

 Corría enloquecido y nos buscaba,

 Jugaba a ocultarse y se columpiaba

 en las farolas al atardecer.

 Ese alocado amor  un día quedó mudo,

 desaprendió las palabras, 

los gestos de dulzura,

  nos miraba desde lejos.

  la luna no entendía su silencio

 Una noche lo vi marcharse sigiloso,

 maltrecho, abrumado, con el paso cansado

 con las manos vacías, sin mirar atrás.

 Lo encontraron enredado en los rosales

 Herido de muerte, las espinas clavadas

 Su corazón sangraba de dolor.

 Un gran amor no puede morir así.

 Fui a buscarle, le di calor, curé las heridas

  le quedaba un finísimo hilito de vida

 un instante, solo un instante.

 Este gran amor insolente y malcriado

 Necesita cuidados especiales

 Necesita deshacer la soberbia

 Necesita pensar antes de hablar

 Necesita tomar un sorbo de paciencia

 Ser más tolerante y perdonar,

 Este gran amor aún puede soportar

 los vendavales más violentos,

  es un grande amor como no hay muchos.

 

 

 

 

 

 

 

 

Nostalgia

Se oscureció la tarde sin permiso

Cae una lluvia mansa y clara

 Silenciosa moja los cristales

 y besa la tierra dulcemente.

  Lluvia y nostalgia van de la mano,

 el dolor ancestral del milagro

 de la hierba y los árboles,

 de tanta espera resignada

 de la tierra ansiosa por calmar la sed.

 Lluvia buena y tranquila,

 que sin violentar derramas la esperanza

 de que algo al menos sea como siempre,

 dar gracias,

 y poder llorar mirando como cae

 a través de la ventana en solitario.

 

 

 

 

 

 

 

Cosas del otoño..

El otoño asoma

sereno, indolente

salpica de oro

las hojas de los árboles

el viento caprichoso

silba en el bosque,

le miente a las gaviotas

y a la luna.

¡Qué desconsuelo desandar

el camino del verano!

Se han borrado

las huellas en la arena,

flota en el aire

la nostalgia de las risas,

el bullicio de los niños,

angustia el alma este sosiego,

esta calma,

las gotas de la lluvia

dibujan en el sendero

pequeños charquitos

y mojan los cristales,

para atrapar de nuevo

aquel placer de infancia

que olvidamos,

mirar llover

a través de la ventana.

MIRARSE EN EL ESPEJO

Mejor no pensar demasiado,

comunicados todo el tiempo

aunque no hablamos,

estamos ocupados

ni unos pocos minutos disponibles

va todo muy de prisa,

pocos saben quién eres

los dedos de las manos sobran.

Si tienes una pena no la cuentes

no estamos para consolar a nadie,

no molestes, sonríe, sonríe..

la orden es ser felices

es lo que se lleva en Instagram,

mientras tanto la naturaleza pide auxilio

nos tapamos los oídos para no escuchar

el ruido de la sierra que derriba árboles,

el canto de los pájaros sin nido,

campos sin dorados trigales,

y así vamos... hasta cuándo..

tengo miedo de la risa desgastada,

de la esperanza arrebatada,

del desinterés por las cosas importantes,

respiro hondo y me digo que tal vez se puede,

solo es cuestión de detenernos un momento,

cambiar el modo de mirar al otro

sin odio ni rencor, con compasión

como si fuéramos nosotros mismos

mirándonos en el espejo.

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