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Georges, le grand !

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Au bois de mon cœur, auprès de mon arbre,dans l'eau de la claire fontaineetsi le bon Dieu l'avait voulu,ou plutôt le grand Pan,vénus callipygeme serait apparue. Entre les lilas,près de l'amandier.Mais Cupidon s'en foutde la chasse aux papillons,de la ballade des gens qui sont nés. Le petit joueur de fluteausur la route aux quatre chansons,cueillait une jolie fleur, la marguerite,au milieu de la mauvaise herbe.Il jouait la marche nuptialepourles oiseaux de passage, les amoureux des bancs publics.

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Il suffit de passer le pontpuis le verger du roi Louiset je rejoindrai ma belleentre les deux ondes.Ploc ! Font les ricochets. le ventse lève, l'oragearrive. Sous le grand chêne, le mouton de Panurge, le petit chevalet la cane de Jeannes'abritent. Jeannedevant qui je me suis fait tout petit,oubliant maman, papacomme FernandeetMélanie. A l'ombre du cœur de mamieil n'y a rien à jeter.Effacés Les copains d'abord,les quatre bacheliers,la ballade des dames du temps jadis;Marinette, PénélopeetGermaine Tourangelle.Adieu les quat'z'arts,le moyenâgeux« le bistrot Bécassine»,Colombineet la première fille. J'ai rendez-vous avec vousau bar de la marineprès de l'épavede la brave Margot.Nous c'est le pluriel,le Père Noël et la petite fille.Je te ferai Marquise.Vois le blason: la rose, la bouteilleet les cornes d'aurochs.

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En vérité, je suis un voyou, putain de toi! Sauf le respect que je vous dois. Un sale petit bonhommeà la mauvaise réputation.On m'appelle Don Juan, le mécréant, celui qui a mal tourné. Misogynie à part, à l'ombre des maris,je cours la fille à cent sous,le nombril des femmes d'agents, les passantes. Le temps ne fait rien à l'affaire, les trompettes de la renomméenon plus. La légende de la nonneet la non-demande en mariagesontconcurrence déloyale pour le cocu.GatibelzadeMontélimarddit le gorillepleurait les amours d'antan.Il n'y a pas d'amour heureux.

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Le vingt-deux septembre,je reçus La visitede la femme d'Hector. La traîtressedemandala fessée, qu'on joue la princesse et le croque-notes,que je la prenne comme une sœur.Surgit alors le vieux Léon, le lèche-cocu, le roi desphilistins. Je mimai le mauvais sujet repenti, mais les croquantssur le boulevard du temps qui passemontraientle pornographe, dansant la ronde des juronset faisant comme hierune tempête dans un bénitier.Jusqu'à l'assassinat!

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Le drapeau noir flotte pourles funérailles d'antan.Après la messe, la prière, le vin,on cherche le testament.Ce n'est pas l'enterrement de Verlaine,ni la guerre de 14-18et son hécatombe.Mais pauvre Martin,entends la complainte des filles de joiepour les patriotes. Les casseusesdéclament l'élégie d'un rat de caveet des stances à un cambrioleur.C'est la ballade des cimetières.Pleure le fossoyeuren pensant au pendu,à sa supplique pour être enterrésur Saturne.

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Le temps passéàmourir pour des idéesesthistoire de faussaire.Sous le parapluie, oncle Archibald, tonton Nestor etGrand-pèreévoquent le trompe la mort. Le bulletin de santébon à quatre-vingt-quinze pour cent.L'heureux qui comme Ulysse,le modeste,serait devenu l'ancêtre.

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Les pensées des mortsvont à la tondue. Bonhomme, le fantôme,songe à Mireille.

« -Embrasse les tous! »

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Hommage  à Georges Brassens

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(honte... j'ai oublié "chanson pour l'auvergnat")

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D.R.K

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