Paris

No hay calles más dolosas
e infestadas de un acrónimo sueño como en Paris.
Es una altanera e inquieta pasividad,
maúlla en las alforjas de sus pasos.

El soplo provoca eco al andar,
con el paso lento de un cansino fantasma.
La nada se torna invisible y el todo aparente,
el amor no habita en esta ciudad enamorada.

La lluvia arrastra los pies con pereza
hasta fundirse en el asfalto grisáceo,
misma que enjuaga los pies al barullo;
afónico y disléxico.

Sólo, la mirada de mi abuelo:
frívola e insolente se asoma entre la gente,
me apremia siga el caminar de su pupila,
ahí donde Paris, envejecida, descansa.

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Torii

Se dice que los Torii son las puertas ancestrales que sirven de portal al mundo de los muertos, donde en respuesta a mi plegaria he visto a mi padre.

Exhalar del frío a mi sol la nostalgia,

ella que me hace navegar

entre los luceros de porcelana del iris de vuestra mirada,

permitiendo retroceder en alientos exiliados de recuerdos.

Magia en forma de esperanza escarlata,

levitando a mi esencia sutil aroma,

cual mensaje de humo de algodón,

es de los ancestros la puerta.

Dormir, quiero dormir… Si al cerrar mis ojos

veré vuestra sombra fija al interior,

con brazos abiertos al calor del fuego

con fraternal huella de amor.

Ahí, os esperas inmóvil con sonrisa etérea

de mi ingenua ilusión dibujada con acuarelas,

que me incita a correr como niña hacia vuestro refugio,

aunque de vos solo distinga el soplo de vuestro perfil.

Abrázame, impregna de mi afecto vuestro bálsamo,

para recordar a mi despertar el tacto de vos sobre mi piel,

colmando de palabras mi plegaria con fragancia a clavel.

Clavel Rojo
© Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.