Alejandro Sawa: La mujer de todo el mundo

Idioma original: castellano

Año de publicación: 1885

Valoración: Recomendable 

La literatura y la música tienen cosas en común, seguramente bastantes, pero quizá la más significativa puede ser que transmiten sensaciones. Esta capacidad es en mi opinión un valor, no el más importante pero sí destacado a la hora de apreciar una obra literaria, y desde este punto de vista la novela que escribió Alejandro Sawa con apenas veintitrés años muestra un potencial nada desdeñable.

Aunque en principio pueda parecer otra cosa, la historia gira en torno a la condesa del Zarzal, mujer de atractivo irresistible que reúne todo el catálogo de maldades que quepa imaginar: sirviéndose sin medida de su físico y sus artimañas de seducción, la condesa enloquece, manipula, exprime y consume por completo a todos los que le rodean, siempre con objetivos egoístas y detestables y, lo que es peor, disfruta en el proceso tanto como con el resultado de sus maquinaciones. Es el perfecto demonio femenino, síntesis y paradigma de la maldad en un cuerpo inigualable.

Como vemos, todo en este personaje es sumamente exagerado, sin matices ni oscilaciones, radical y extremo como solo puede serlo un relato juvenil, tan ingenuo en el planteamiento como escabroso a la hora de descender con cierto deleite a los detalles. Hay momentos en que ese Sawa de veintitrés años parece deseoso de protagonizar su propio libro, de ser él mismo uno de esos personajes que doblan la rodilla ante el poder devastador de esa mujer, como confesando su sumisión a ese mundo hiperbólico de placeres y emociones extremas, ansioso de vivir tales situaciones aun con la certeza de que con ello se buscará la ruina. Aunque a decir verdad no parece que la vida del autor fuese exactamente por ese camino de excesos, digamos como un Modigliani literario, de manera que todo parece quedar confinado en el terreno de la ficción.

Pero, volviendo al principio, las sensaciones son intensas, y aunque el argumento tenga en realidad bastante de folletín, prevalece el fuego que su malvada protagonista desata en su entorno, hasta atrapar al lector como podría hacerlo un relato de terror: no nos agrada lo que vemos pero queremos seguir dentro de esa historia, de manera que el lector caería en la misma tentación que atribuíamos al autor, aunque a salvo de posibles daños.

Otra cosa es que técnicamente la narración no resulte muy académica. La prosa, aunque florida y vehemente, es a veces bastante incorrecta (aun habiendo registrado cierto pulido previo según se revela en el prólogo), con algunas incongruencias en la sintaxis, frases que quedan en el aire y hasta ciertos errores léxicos. La misma estructura narrativa parece cuestionable, apuntando a direcciones que quedan abandonadas o acumulando escenas sin una conexión convincente. Todo es explosivo, casi improvisado con voluntad de incendiar o de mostrar un incendio interior, que tanto da, y en ese sentido, con todas sus imperfecciones el libro resulta convincente y transmite con eficacia lo que quiere. 

A veces conviene quizá bajar un poco la guardia y no ponernos tan exquisitos. De esta forma podremos apreciar un libro como este, que a pesar de sus deficiencias rezuma frescura y honestidad, y esos son valores que tampoco conviene despreciar.

P.S: Sobre Alejandro Sawa como escritor y personaje de su época tenemos información interesante en las otras reseñas sobre el autor que ponemos aquí debajo.

También de Alejandro Sawa reseñado en ULAD: Criadero de curas, Noche, Declaración de un vencido

Valeria Luiselli: Principio, medio, fin

 Idioma original: español

Año de publicación: 2026

Valoración: imprescindible

Este libro es una maravilla. A partir de ahí, vamos a ver si consigo transmitirles el sentido de tan elevada valoración. Nos encontramos con un libro original, valiente, excelentemente narrado y exquisitamente cerrado. Y es que su autora, la escritora mexicana Valeria Luiselli, derrocha talento y nos presenta una obra enormemente ambiciosa que se sitúa a medio camino entre la novela, el ensayo y la autoficción, y tocando géneros tan diversos sale airosa de todos ellos.

La obra comienza con la llegada de una madre y su hija a Sicilia. La madre está escribiendo una novela, se acaba de divorciar y está buscando reorientar su vida. La hija es una adolescente que cuestiona, porque está en edad para ello, muchas de las decisiones de su progenitora. Asistiremos a lo largo de la novela a un continuo proceso de crecimiento personal, tanto de la madre como de su hija, que iremos comprobando a través de los  diálogos que sostienen. Porque como señala la protagonista, en este momento de su vida se encuentra en el medio: " Me queda claro lo que ocurre en el medio, a la mitad de las cosas: si la vida es una especie de arco y una está parada más o menos a la mitad por ahí de los cuarenta años, parada, pues, en su ápice, lo que se observa es, de un lado, a los hijos entrando a la vida, empezando su camino, y del otro lado del arco, a los padres, en su camino hacia fuera, retirándose. La mitad, entonces, es ese lugar difícil desde el que se observa como la vida se encuentra con la muerte, cómo la llegada se anuda con la partida. La mitad es el lugar donde el principio y el final se entrelazan de manera terrible e irremediable".

La idea del viaje a Sicilia no es casual. La bisabuela de la familia era siciliana y en un momento dado abandonó la isla buscando mejorar su vida. En esa huida se llevó consigo un mosaico robado de la Villa de Casale, donde trabajaba en las excavaciones,  que representa la cabeza de Proteo, un dios griego capaz de cambiar de forma y predecir el futuro, que dará pie a la autora para introducir en la trama una serie de elementos mitológicos y de cultura clásica.

La madre y la hija consideran que  el mosaico debe regresar al lugar al que pertenece y viajan por la isla para devolverlo. La inquietante presencia del Etna, de las tormentas, de los vientos que dan nombre a cada uno de los cuatro capítulos en que se divide el libro y los incendios que asolan la isla acompañarán a nuestras protagonistas que van transmitiendo por internet a su abuela, que vive en México, tanto su periplo por la isla como los avances en la novela de la madre. Estos correos a la abuela sirven a la escritora mexicana para realizar un ejercicio metaliterario, en el que se nos desvelan las relaciones entre la escritura y la vida: "Una novela sobre una madre y su hija, una hija y su madre, viajando a lo largo de alguna orilla hacia otro marco temporal. Una novela a la mitad, en el medio de la novela, a medio camino de las cosas. ¿O no es una novela sino un ensayo? Tal vez la mitad no quepa en la arquitectura apretada de las novelas, en el corsé de la trama. Tal vez la mitad, la parte de en medio, sea más afín al espíritu holgado, deambulante del ensayo. Tal vez tenga que ser un ensayo hasta que pueda volver a ser una novela. Un ensayo con un principio, un medio y un fin".

Luiselli va construyendo un mosaico en que, más allá del viaje de las protagonistas, se van relacionando las vidas de las cuatro generaciones representadas por la bisabuela, la abuela, la madre y la hija. La memoria y la maternidad son, sin duda, los ejes de la novela: "Pensamos que lo que les damos a nuestra hijas es algo así como una estafeta en una carrera de relevos. Les pasamos lo que tenemos para que ellas continúen su camino solas, pero con más herramientas, y tal vez gracias a eso puedan tener mejores vidas, tomar mejores decisiones".

Efectivamente, la hija tomará ese relevo y se convertirá en protagonista final de la novela en un giro inesperado que demuestra el enorme talento como narradora de Luiselli. Así escribe la hija a su abuela: "Yo sé que Mamá no te ha mandado nada todavía. No te ha mandado nada porque no ha terminado, es muy lenta. Escribió la primera parte y luego la parte de en medio, pero dejó toda la parte final vacía. Y ya no va a tener tiempo para escribirla. O tal vez nunca va a poder escribir el final, tal vez le da miedo o le da flojera o simplemente no sabe cómo es el final". Aquí debería citarles el maravilloso párrafo final del libro, tal como lo escribe la hija, pero sería un spoiler inexcusable. 

Al final del libro, a modo de epílogo, se incluye un anexo con 32 polaroids que recogen el itinerario de nuestras protagonistas  y un QR que contiene un archivo de sonidos recogidos en la isla.

Esta es mi mejor lectura del año. Una novela escrita con elegancia y naturalidad, con unos diálogos deliciosos y sugerentes entre las protagonistas, con referencias continuas a temas literarios y filosóficos, con reflexiones precisas sobre la vida, la memoria y el paso del tiempo  y con el telón de fondo de la maravillosa Sicilia. Imprescindible.

También de Valeria Luiselli en ULAD: Los ingrávidos, Los niños perdidos, Desierto sonoro

Indio Solari: Recuerdos que mienten un poco

Idioma original: español
Año de publicación: 2019
Valoración: imprescindible para fans

Este es uno de los libros de mi vida. Lo compré apenas salió y lo he leído mil veces. Me lo sé de memoria, lo he admirado, luego peleado con algunas cosas y vuelto a admirar, y, si alguien me nombrara una pregunta a lo largo de las casi novecientas páginas, podría citar casi con exacta precisión la respuesta del Indio. Para que vean por dónde va la mano.

El Indio Solari es una figura gigantesca en Argentina. Su muerte, acontecida el 5 de julio de este año, se convirtió en un shock para al menos la mitad del país, y es probable que su funeral haya sido uno de los más convocantes de la historia. Es complicado, desde el puro desapego, analizar este libro y, sobre todo, a este ser humano de características únicas y que, en la balanza del bien y el mal, ha prácticamente cambiado la vida de muchas personas. Por eso este libro es la mejor forma de descubrir su personalidad y su música, tanto con la banda Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota como su carrera solista.

Es también un libro de cultura general, no solo la (auto)biografía de un rockero y letrista excepcional (esto último equiparable a Spinetta, Cohen y Dylan y muy pocos más), por lo que se convierte en uno de los mejores libros sobre un músico y su vida que me he encontrado, en donde el rock funge como un mapa que linkea a vastos territorios. Por lo general la biografía consiste en un paneo de sus inicios, sus influencias y de un capítulo por cada álbum grabado más algunas polémicas seleccionadas de antemano y todos contentos. Algo de eso se encuentra acá, con la diferencia de que, en realidad, son puras entrevistas (o más bien una larga charla), y, lo mejor de todo, no hay apenas intervención del entrevistador (Marcelo Figueras, un escritor de vasta trayectoria y amigo personal del entrevistado, y del cual no puede evitar robarle varias frases y hasta actitudes), ya que las respuestas del Indio (seguramente con mucha edición) son verdaderas cátedras de cómo tener un discurso y pensamiento articulado. No es filosofía hegeliana o wittgensteiniana, pero la mayoría de sus respuestas encierran un nivel de sabiduría y experiencias de la vida, de influencias variopintas totalmente asimiladas, de reflexiones sobre hechos más o menos actuales, tanto de la política argentina (de la cual se sigue aplicando como si fuera ayer) como de lo ocurrido en la historia universal, de expresiones graciosas que uno termina apropiándose, de inevitables patinadas respecto a sus contradicciones, que uno, siendo ya fan del músico, termina enamorado de la persona, más allá de lo que se le pueda creer o descreer con respecto a Los Redondos, por ejemplo. Probablemente, y con esto no espero lograr ni un ápice de objetividad, es quien más se adecúa a mi propio pensamiento artístico, por su practicidad a la hora de desenvolverse en el mundo como por el idealismo (sosteniendo esa contradicción) en el que lo sustentaba o, al menos, esperaba insuflar en la sociedad, en el oyente.

Entonces, a través de un recorrido cronológico, vemos su infancia, su adolescencia, sus años de madurez en Brasil pintando y vendiendo cuadros y sintiéndose perdido en general. Luego la vuelta, la veta cinematográfica a desarrollar y cómo la necesidad de musicalizar las pelis termina derivando en el "caldo prebiótico" de lo que vendrían a ser Los Redondos, una especie de happening con monólogos, sucesos bizarros y, como un simple agregado, la música, que es la que terminará convocando a la multitud. De ahí, la historia de la banda, su separación, las conjeturas, los reproches, los silencios, las persecuciones políticas a su nombre, su carrera solista, sus recitales definitorios, el último de ellos, el de Olavarría, donde murieron dos personas (estuve ahí, y la marea de quinientas mil personas no se puede explicar en palabras) y quedó en el aire la sospecha de una opereta para ensuciarlo.

El Indio no se quita responsabilidades sobre lo correcto o incorrecto de sus actos. Hasta diría que Figueras lo quiere ensalzar varias veces y él se ocupa de bajarle de un hondazo la intención. Pero tampoco niega la necesidad de seguir su camino artístico por encima de todo, lo agradecido que está con su público, lo que le debe a su esposa e hijo, el amor por la pintura y la música, entre otras cosas. Cada tema deja sentado un mapa de referencias, del que podemos extraer nombres tan disímiles como Cohen, Alfred Jarry, Mailer, Steinbeck, Billie Holiday, etcétera, a la vez que profundiza en lo que vendrá luego de su vida, en esa terra incognita que es la muerte y de la cual esperaba llegar a ella como un jugador de póker con una buena mano. Más que detallar el libro, para quienes conozcan al personaje, aunque sea por arriba, insisto en esta lectura. Si uno entiende el poder del arte, de la cultura, entiende también cómo, de muchas maneras, este cantante tocó la vida de millones y la transformó en algo mejor. 

Orhan Pamuk: La mujer del pelo rojo

Idioma original: turco
Título original: Kirmizi Saçh Kadin
Traducción: Anna Turró en catalán para Més Llibres y Pablo Moreno González en castellano para Random House
Año de publicación: 2016
Valoración: recomendable

Como no podía ser de otra manera, en ULAD ya teníamos reseñadas algunas obras de Orhan Pamuk, aclamado escritor y ganador del Nobel en 2006, pero también es cierto que hace ya unos cuantos años desde nuestra última reseña de una obra suya, así que ya tocaba volver a destacarlo en este espacio y recuperarlo en nuestra memoria.

En este libro, el autor turco nos cuenta una historia interpelando directamente al lector, pues el protagonista nos narra en primera persona su intención o voluntad de ser escritor, aunque admite que «después de los hechos que me dispongo a describir, estudié ingeniería geológica y empecé a trabajar de contratista». Así, la historia traza un arco temporal de cerca de treinta años y, en clave retrospectiva, nos ubica en aquellos tiempos pasados, cuando en 1984 vivía con su familia en un apartamento en medio de Gebze, cerca del palacio otomano de Ihlamur. Allí ayudaba a su tío en los campos de cerezos y melocotoneros intentando ganarse un sueldo antes de ingresar de la academia cuando en los terrenos colindantes con los árboles frutales se encuentra con unos operarios excavando un pozo de agua, hecho que le asombra y le despierta curiosidad hasta el punto que le ofrecen un trabajo de dos semanas consistente en que cavar un pozo de agua en las afueras de Estambul con el propósito de poder abastecer la futura fábrica que se construiría en esas tierras. El chico acepta el trabajo bajo las órdenes de Mahmut, quien se encarga de supervisar y guiar al joven en ese arduo trabajo de jornadas muy largas que a menudo terminan en el pueblo vecino, donde el joven va a hacer la compra y donde de manera fortuita conoce a una joven de pelo rojo por la que queda absolutamente cautivado. A medida que comparten las horas en la excavación del mozo, maestro y alumno fortalecen su relación de manera que Mahmut ejerce como maestro y guía para el joven, estableciéndose entre ellos una relación cercana a la paternofilial, tal y como reconoce el propio Mahmut al decirle «si quieres ser un buen aprendiz, tendrás que ser como un hijo, para mí».

Leyendo el libro, en seguida percibimos las características del estilo del autor: el uso de un lenguaje muy accesible en una narración centrada en los personajes y, especialmente, con el claro propósito de construir una historia de manera firme, sin fisuras ni altibajos. Así, en la lectura, uno se siente cautivado por las hazañas y aventuras que experimenta el joven en compañía de su maestro y que nos permite constatar la capacidad del autor propia de los grandes contadores de historias: el dominio del arte de la narración a través de un ritmo constante y una gran amplitud de detalles que facilitan la empatía con sus personajes y el interés en el desarrollo del relato. Así, y a pesar de ser un libro en el que la historia sucede aproximadamente en la actualidad, el estilo del autor se asemeja más a una fábula o un cuento milenario más que un relato contemporáneo, secundado por sus continuas referencias al «Libro de los Reyes» y a «Edipo rey» o cuando, en un evidente paralelismo confiesa que «cuando padre me abandonó (como Rostam abandonó Sohrab) y se fue a prisión y, más adelante, vivió su vida, busqué figuras paternas que lo sustituyeran y me hicieran de guía».

De esta manera, centrando el relato en Estambul y en la época de cambio que sufrió a finales del siglo XX, Pamuk narra un relato en torno a la paternidad y al capitalismo, a la familia y su cohesión, a los deseos de labrarse un futuro, pero también un pasado, un legado que dejar para los que vengan, para los que recuerden, para los que escriban la historia. Este es un texto que busca respuestas a una vida con ausencias y lagunas, y la necesidad imperativa de encontrar un linaje, una figura paterna que justifique las carencias de nuestra vida y la presencia ineludible de nuestros miedos.

Afirma el autor en el último párrafo que la historia contada «tendría que ser tan creíble como una historia real, y tan familiar como una leyenda». Esto es lo que consigue el autor con este texto, pues nos devuelve a los tiempos de los cuentos milenarios, a las historias clásicas, a las fábulas trágicas, en un relato que en ocasiones nos puede recordar a Mouawad y, en otros, a tantas otras historias que han ocupado nuestra imaginación en esos cuentos que nos hacen viajar a paisajes bajo las estrellas o que transcurren en nuestros sueños.

También de Orhan Pamuk en ULAD: El libro negro, Nieve, La casa del silencio, El museo de la inocencia

Kate Folk: Sky Daddy

Idioma original: Inglés 

Título original: Sky Daddy

Traducción: Aida Novas Aparicio

Año de publicación: 2025

Valoración: Está muy bien

Decía en la reseña de Ahí fuera, la colección de relatos publicada en 2024, que "... el primer libro de Kate Folk ha sido toda una sorpresa: relatos con arriesgados y originales puntos de partida, con comienzos de esos que te agarran por la solapa, con buen desarrollo de las tramas y subtramas y finales a la altura".

Y no es una cuestión de "pereza reseñística", pero es que esa frase me parece perfectamente aplicable a Sky Daddy, el debut de la californiana Kate Folk en las distancias largas. Desmenucemos la frase:

• con arriesgados y originales puntos de partida, con comienzos de esos que te agarran por la solapa: Ya en el primer párrafo, Linda, la narradora de la novela, nos dice... Yo estaba convencida de que ese era mi destino: que un avión me reconociera como un alma gemela en pleno vuelo y, arrebatado por la pasión, renunciara a su dominio del cielo, precipitándonos a tierra en una carnicería que fundiría nuestras almas para toda la eternidad. Alguien puede decir que eso de enamorarse de una máquina, de un "ente" o como queráis ya estaba inventado (por ejemplo, Her o Ghost (¿Ghost?, Koldo)), pero en este caso hablamos de un amor físico, lo que vendría a ser, como poco, una vuelta de tuerca. En cualquier caso, el riesgo está ahí y sostener durante 300 páginas una novela que parte de esa premisa tiene su mérito.
• con buen desarrollo de las tramas y subtramas: No es lo mismo un relato de 40 páginas que una novela de 300 (ojo que esta frase te la firman los mismísimos Perogrullo y/o M. Rajoy) y anda que no hay autores de relato a los que se les ven las costuras cuando pasan a la novela. No el caso de Kate Folk. En los que a tramas y subtramas se refiere, Folk es capaz de introducir en la novela tramas, temas y personajes secundarios que podrían funcionar perfectamente por sí solos, algo muy de relato, pero que, al mismo tiempo, están perfectamente imbricados en la trama principal.
• finales a la altura: No sé si en el caso de la novela es la expresión más acertada, la verdad, (ya me diréis cuando la leáis), pero sí que creo que es un final coherente con el desarrollo previo de la novela. Abierto, sí, pero coherente.

Podría seguir ensalzando otras virtudes de la novela, como son su ritmo, su carácter generacional, el tono de la narradora, pero parecería que voy a comisión y me temo que no van por ahí los tiros. 

Solo diré que Sky Daddy es una tragicomedia muy siglo XXI en la que Kate Folk explora, a su forma casi brutal y despiadada, las relaciones afectivas, el mundo laboral, la sociedad de consumo, el deseo, la soledad, la culpa y la redención. Una novela altamente recomendable.

También de Kate Folk en ULAD: Ahí fuera

Haruki Murakami: Kaho

Idioma original: japonés

Título original: Kaho (夏帆)

Años de publicación: 2026

Traducción: NA

Valoración: se deja leer

Como siempre, en ULAD vamos adelantados y les traemos la reseña de la más reciente novela de Murakami, cuya publicación en español está prevista hasta 2027.

La manera en que se promociona la novela en las fajillas del libro me hizo empezar su lectura con prejuicios: “La primera novela de Murakami protagonizada por una mujer”. Como está de moda sospechar de todo, me resulta imposible darle el beneficio de la duda: pareciera que esto no es otra cosa que Nobel baiting. Un esfuerzo fallido, a mi parecer, porque esta es la novela más floja de Murakami de la última década. Sí, incluso más que Los muros inciertos, muy criticada por parecer la novela de un íncel con mucha imaginación (estén pendientes de la reseña).

Kaho es una novela de fantasía (me niego a seguir usando “realismo mágico” para todo), por momentos muy al estilo de La historia interminable. Kaho es ilustradora y escritora de libros infantiles (sí, ya sé, otra historia de un escritor). Después de una cita a ciegas con un sujeto deleznable, se ve envuelta en una especie de entrecruzamiento entre mundos paralelos: Tokio y la selva del Amazonas.

En un estado de trance es visitada por una pareja de osos hormigueros (al preparar esta reseña leí un poco sobre estos animales y descubrí que pertenecen al suborden de los “vermilinguos”, nombre que me pareció poético), quienes se convierten en sus aliados y consejeros en la lucha contra las fuerzas del mal: el jaguar y la reina termita, entidades capaces de poseer a los humanos y causar estragos en la vida de Kaho.

Más allá del argumento, el estilo es muy de Murakami. Quizá demasiado. Por momentos pareciera que Murakami se esfuerza por ser Murakami.

Están todos los elementos que uno espera encontrar cuando abre uno de sus libros: personajes solitarios, conversaciones ligeramente absurdas, situaciones cotidianas que de pronto adquieren una gravedad metafísica, animales que parecen saber más que los humanos, fronteras difusas entre el sueño y la vigilia, gente que acepta lo imposible con una tranquilidad desconcertante y, por supuesto, un protagonista relacionado de alguna manera con los libros. En pocas palabras, para los que ya lo han leído, es una novela más de Murakami. Esto no es necesariamente algo malo, pero Kaho tiene demasiado de fórmula.

Incluso aquello que inicialmente parecía anunciar una ruptura (que la protagonista sea una mujer) termina siendo mucho menos revolucionario de lo que pretende la publicidad. Kaho es, en muchos sentidos, otro personaje murakamiano: aislado, introspectivo, ligeramente desplazado del mundo y receptivo a la irrupción de lo fantástico. Que sea mujer modifica ciertas circunstancias de la historia, pero no transforma radicalmente la manera en que Murakami construye a sus personajes.

De hecho, esa fue una de mis mayores decepciones. Si la editorial va a vender la novela alrededor de la idea de “la primera protagonista femenina de Murakami en una novela”, uno espera que eso tenga alguna consecuencia literaria importante. Que permita al autor explorar territorios nuevos, cambiar de perspectiva o incluso cuestionar algunas de las limitaciones que durante años se le han señalado al escribir personajes femeninos. Pero la mayor parte del tiempo Kaho podría intercambiarse por uno de sus habituales hombres solitarios de treinta y tantos sin que la arquitectura de la novela sufriera demasiado.

Lo que no se puede negar es que leer a Murakami es entretenido. Tiene personajes interesantes, como los animales sabios. Hay incluso momentos en los que uno recuerda por qué Murakami llegó a convertirse en uno de los escritores más leídos del mundo. Las conversaciones entre sus personajes son interesantes, aunque a veces se peque de exceso de pretensión filosófica. Las escenas onírico-surrealistas funcionan muy bien. Lo malo es que ya ha esto hecho muchas veces y de manera mucho mejor lograda en, por ejemplo, Kafka en la orilla o en el Pájaro que bla bla.

Para los que no estén familiarizados con Murakami les recomendaría empezar por cualquier otra de sus novelas y, si ya les gusta Murakami, les recomiendo leer este libro para que ya no les guste tanto (jaja, no se crean).

Otras obras de Haruki Murakami en ULAD aquí

Shintaro Kago: Novia ante la estación y otras historias

Idioma original: Japonés

Título original: 駅前花嫁

Traducción: Marc Bernabé

Año de publicación (del volumen): 2000

Valoración: Delirante

Novia ante la estación y otras historias compila catorce cómics breves (y un suplemento especial) del mangaka Shintaro Kago. Los cómics, salvo dos inéditos, fueron publicados originalmente entre los años 1998 y 2000.

Casi todos me han gustado. Además de tener el sello inconfundible de Kago (su iconoclastia tanto visual como temática, su predilección por el eroguro, sus juegos con el lenguaje del noveno arte, su humor...), se sienten bastante inspirados. 

Destacaría especialmente "Cajones ante la estación", "Grifos ante la estación" y "Piromanía ante la estación" por llevar hasta las últimas consecuencias sus premisas y conceptos, y "Excavaciones ante la estación" por la idea bizarra  en torno a la cual se articula. 

Asimismo, debo alabar el talento gráfico de Kago, ya que el nipón es capaz de comunicar con absoluta solvencia cosas de lo más descabelladas: desde los extravagantes mundos de "Reflejos ante la estación" y "Laberinto ante la estación", hasta la estandarización del formato y número de viñetas por página en "Cuadriculación ante la estación" y "Partículas ante la estación". 

Resumiendo: Novia ante la estación y otras historias deleitará sin duda alguna a los aficionados de Kago, quienes hallarán aquí el cóctel de horror, absurdo, bizarro, violencia, sexo, delirio, escatología, humor negro, crítica social, experimentación visual y juego metaliterario que tan famoso han hecho a este autor. Por otro lado, huelga decir que tanto lectores alérgicos al desmadre como moralistas de toda ralea deberían abstenerse de acercarse al genial mangaka japonés.

También de Shintaro Kago en ULAD: Aquí