esse mundo ...

 Tem esse mundo

à minha espera,

mesmo aqui,

no meu pensamento !?

ou

sou eu que espero

todo esse mundo,

por aí,

no meu sonho !?

Não sei

e essa ignorância

queda-me triste,

sentada nos meus próprios sentires,

anseios e vontades.

Tem esse mundo ... 

 por  onde?

Foge-me de dedos entrelaçados com o tempo,

com ares de gigante,

olhando-me de soslaio,

como se fosse coisa pouca.

Chamo-o de mansinho,

grito

e clamo,

em vão.

Tem esse mundo

que espero

ou

espera por mim ...

fatias de pessoas

Inteiras são as pessoas
com várias vidas,
fatias e fases,

feitas
e temperadas a tempo.

Desarranjadas em corpo só seu
de emoções espalhadas
ao vento,
de sentires e gostos
submersos
na tona das marés.

Remendam-se pedaços
no cenário do todo,
onde cada um é uno
na diversidade
e parecença
da humanidade.

Seres construídos
em histórias,
lembranças,
e fragilidades
que nos partem
na unidade,
coesão própria das pessoas em fatias.

anúncio primeiro

anuncio a primavera,
nem a primeira nem a última,
tão somente a primavera.

proclamo a serenidade
do morno pelas manhãs,
a tranquilidade do desabrochar,
o permitir ser-se em
autenticidade.

afago o começo
na delicadeza
pura
do sentir
a aragem da madrugada
em inocências próprias
de anúncios primeiros
como o da inviolável
primavera.

cristalinas

Bastam-me invernos e frios,
ventos e chuvas,
cinzentos e sombras.

Que venham azuis,
brancos e outras mais.

Quero Luz!
Quero Sol!

Cobiçam-me águas cristalinas,
puras,
límpidas no brilho
de tempos mornos
desapressados
no momento único
do instante,
já,
agora.

desculpas

Cansam-me as desculpas,
estas fendas iluminadas
a que me agarro
sem saber 
da porta de acesso.

Excluída de vontade
salto lapsos,
intervalos de mim,
que sei
serem únicos
ao ficarem trancados
nesta insanidade
a que chamam vida.

Sem chave ou fechadura,
quedo-me em voltas,
círculos angulosos,
na procura de algo,
nem compreendo o que é.

Angustio-me
na canseira de existir,
perguntas sem resposta,
vontade sem tempo,
desejo sem rumo.

Transbordo-me,
no vazio
imenso do sentir
minha dor,
fechada na imobilidade
da espera
por onde as desculpas
se chovem,
como chaves esquecidas
dependuradas em minha mão.

sempre há

Há um mundo
a convidar,
tímido,
sem conversas,
existindo,
em coloridos
que chamam,
nas formas
à espera de serem moldadas,
no coração,
soltando horizontes,
descobertas
logo ali,
despidas de fronteiras ou limites,
e tu,
cego
nas coisas do mundo.

Olhas-te
nas sombras do cinzento
troçando do convite
como se não te fosse ele
a passagem do umbral
para te seres em plenitude.

Há pó,
terra,
chão,
mares
e cores.

Atreve-te!
Sê!
Vai!

minha mão

tenho na mão

nascentes, rios e poentes;
vales espraiados
na bainha de montanhas
por acontecer;

quimeras sopradas 
na ventania 
da liberdade:

ousadias escondidas,
segredadas,
na conspiração
de energias minhas,
alheias,
ou desconhecidas;

vida minha,
frágil,
desassossegada,
brotada em humanidades 
de opostos
em equilíbrios ténues
pesados em minha mão.

encarcerada

Erguem-se paredes,

fecham-se jardins,

esgotam-se ares

na masmorra de me ser.

Soltam-se cheiros a bafio,

passados trancados,

entre quatro paredes

onde a respiração

se dificulta.

Sei duma nesga,

pequena janela

do lado de fora

onde o ar é puro

e o perfume das flores

me fazem sonhar.

Quero rasgar 

esse pequeno nada,

esventrar a brecha

com unhas,

dentes,

e tudo o que me restar.

Viro-me do avesso,

procuro forças

em busca desse lado de  fora,

porque,

por aqui,

tudo é escuro,

tudo é fechado,

em asfixias

onde perco a consciência,

a vontade de me ser.

Fechadas portas,

acessos

e travessias,

há que transcender 

a ausência de luz,

tem de ser . . .

proibido

Não quero ter juízo,

razão

ou tino.

Permito-me ceder

ao corpo,

animal que mora em mim,

como instinto fatal.

Tento-me 

em pensamentos,

desvarios

e sonhos alucinados.

Livre de racionalidades

sombrias,

busca a luz

da tentação

simples dos meus sentidos,

pele e sangue na ferida

do sempre proibido.

The World

Tanta diferença,

tanta cor, 

tanto mundo!

Sou,

apenas,

mais um ponto,

uma pincelada 

por escorrer,

das mãos

de um pintor 

por nascer.

Sou vida

sem ser nada,

o todo

em partícula ínfima.

Sou desigualdade

em terra fértil

de uniformidades

suprimidas

no grito do ser,

de eco mudo.

Sou diferença,

sou cor,

sou (o) mundo !

presa

São laços de veludo

que me prendem,

vermelho escarlate

ou púrpura divino,

não o sei.

Limitam o vento,

e a chuva 

que cantam

lá fora,

onde não chego.

Quero lançar

minhas pétalas

ao espaço,

em vácuo

que me será casa,

onde me preencho 

e serei completa.

São correntes

enlaçadas,

ferrugem amaciada no tempo,

ilusão da suavidade

de cadeado por  abrir.

Estou presa em mim, 

algema em veia

a passar-me no coração.

Pérola

humanidades em questão

Porque sangra alguém

por decisão de outro?

Porque não dás a mão

a quem a ti suplica?

Porque a guerra 

se tornou regra?

Porque a indiferença

faz mais estragos 

do que a diferença?

Porque há tanta alma

sem corpo

e corpos sem almas?

Porque sou assim?

Porque a voz do olhar

não é suave e meiga?

Porque não escolhemos

o amor?

! espantos !

Quanta carícia por sentir,

quanto beijo por trocar,

quanto amor impossível!

Como é oca a regra,

o costume de tudo tutelar!

Como são tantos os arrepios por acontecer

e ingratas as vãs ilusões !

Como pode o teu corpo não conhecer o meu !

Vagueam cheiros teus por ares que não respiro,

sussurros e palavras doces por ouvir !

Sei-te de cor,

em imaginação só minha,

como música continuada,

onde tu és instrumento,

o ritmo da melodia,

e eu

o teu amor !

Despes . . .

Despes a lonjura de outras vidas,
passados tatuados na pele
em emoções que não queres.

És corpo em muda,
resolvido em mudança
porque tem de ser.

Entregas as feridas em memorial,
na carícia das marcas que te fazem lembrar,
como recluso em final de pena.

Descamas-te de desamores,
raivas e ingratidões,
renascimento da tua essência
em advento só teu.

Despes roupagem em cor de rotina,
feitos e fatos que já não te servem
pois és homem novo, assim o queres.

excesso

Quero estancar este desvario,

o fluxo de rio sem foz,

esta corrente de pensamentos sem eco.

Quero desaguar este querer,

a chuva de palavras sem chão,

este despropósito sem causa.

Quero gritar este sentir,

o fragmento inteiro sem voz,

esta mania de me ser

...

em excessos que me sobejam,

o desgoverno sem lei,

esta demasia só minha.

Um Olhar qualquer

Olha-se e não se vê,
vê-se e não se olha.

Comenta-se na cegueira,
cega-se no comentário.

Julga-se nos sentidos,
sente-se nos julgamentos.

Adivinha-se o que não se sabe,
sabe-se o que se adivinha.

Recebe-se o que se dá,
dá-se o que se tem.


E tu? 
Para onde olhaste primeiro?
Que te prendeu o olhar?
O cachorro?
O homem?
Um sentir qualquer nascido da pele nua?

Dos Homens

Há traços, curvas,

texturas, cheiros

e toques de diferença,

fronteiras invisíveis ou 

de muros impenetráveis.

São homens,

a humanidade em género

que se sabe diferente

e se gosta

em desigual modo.

Pois venham feministas,

sexistas

ou até machistas,

que interessa?

A essência mora 

nas grutas de cada um,

cavernas escondidas

em corpos de superfície mascarada

de bem pareceres 

ou rebeldias ostentadas.

São desigualdades necessárias,

próprias de se ser,

por onde mulher 

só é desirmanada 

em costumes,

preconceitos permitidos

por cada um.

casa de 'brincadeiras'

A noite adormeceu à sombra da Lua

com requintes de canseira.

Levantam-se o moinho, 

a casa e os ovos também.

Cheira a chocolate,

amêndoas e um calorzinho

que não vem.

Cá para mim,

sopraram ventos de loucura

na companhia da preguiça.

Juntos, 

a poeira foi tamanha,

que,

o mundo ensandeceu 

o dia teve mau acordar

e eu fiquei de

pernas para o ar.

Não sei que faça,

não sei que pense.

Não quero acordar a noite,

de confusão está ela farta.

O meu planeta está doente

e crónica é a humanidade,

creio não gostar 

desta casa de 'brincadeiras'.

Flor como se fora jardim

Fui semeada em vaso partido

por onde minhas raízes 

se enlaçavam em vizinhas

de outras espécies, 

 sem pudores de semelhanças

ou ecos de

'-não podes ser'.

De chão largo fiz minha casa,

por cima da terra serpenteava

em aprendizagens próprias de flor.

Minha casa sem muros,

vedações ou cercas,

deixava-me florescer

onde distintos e vaidosos coloridos bailavam

na brisa do vento,

ou se achegavam na humidade

de chuvas e frios sem estação.

Era flor silvestre,

 livre,

sem riscos de podas

ou pétalas desfolhadas

em mãos sem tino

ou consciências simétricas.

Sob o azul do céu abrigava-me

de outros jardins,

longe de jarras ardilosas

ou jardineiros bem intencionados

por onde a beleza

era emoldurada

em embalsamentos

que não casavam comigo.

Na liberdade de me ser

ousava sentir-me jardim 

onde era apenas pequena flor

desabrochada em campo bravio.

Tem um lugar . . .

Tem um lugar me esperando,

uma casa só minha,

um mar que me conhece.

Tem esse espaço

onde me sou,

me basto

e me gosto.

Tem um lugar me esperando,

eu sei.

Sinto-o no neste arrepio de pele,

no nó seco de garganta

por onde se perde a voz

silenciada em medos

só meus.

Tem um lugar à minha espera,

quiça, 

dentro de mim.