Quarto

Há um quarto por aí,
na encruzilhada
de estradas
e caminhos,
onde nascem
pérolas,
rosas,
e outras
cousas  minhas.

Há um quarto por aí,
na linha do tempo,
onde cascatas
do teu ser
se derramam
em meus olhos
e a tua pele
me sacia
a fome de amor.

Há um quarto por aí,
no rio manso
da saudade,
onde sei de mim
ao percorrer
teu corpo
morno
por entre veludos
e ganas de te querer mais.

De mim . ..

Não!
Não me quero equilibrada,

certinha

ou bonitinha.

Nada do bem parecer

me basta.

Encontro-me no desacerto,

entornada,

no meu transbordo,

para lá 

do que é suposto,

para além de mim.

Sou aquela

que quer sempre mais,

mais de tudo,

intimidade,

essência

ou ousadia.

Não caibo em lugares perfeitos,

arrumados e catalogados.

Quero-me em desalinhos

próprios do sorriso,

do prazer

e da fantasia

de me ser 

feliz.

Atrevo-me nas veredas

varridas pelo Sol,

por onde florescem flores selvagens,

como eu,

sem canteiros,

limites ou fronteiras.

Não!

Não quero estradas alcatroadas!

Descalça,

permito-me sentir a erva húmida,

o solo irregular,

o pulsar selvagem

da vontade

que há em mim.

mundo meu

Em meu mundo
cabem desejos por inventar,
quereres de um sopro só,
fronteiras sem linha,
limites a serem superados.

Nele estás tu,
amor meu,
povoando minhas planícies,
banhando-te em meus rios,
navegando em oceanos de mim.

És a vastidão do sentir,
a chuva de olhares
em horizontes
para lá das cores
e tons com cheiro a longe.


Em meu mundo
sou-me entre toques,
corpos
e pele
onde o tudo
és tu
em eternidades
e excessos a que me permito
e atrevo.

na pele

Pele nua,
despida de outras mãos,
de outra pele
com que se consumir.

Regaço exposto,
aberto a outro colo,
a outro peito
com que se adornar.

Mulher viva,
de respiração breve,
de palpitação em espera
com que se despertar.

Loucura minha,
a dessa pele,
a desse regaço,
ao me ocultar
em véu de pérolas,
de tamanhos desiguais,
como desassossegos
pertinentes
no processo de me ser.

Disfarçada a crueza
da pele,
ânsias e vontades
de coisas minhas,
saltam à vista
floreados,
enfeites tecidos
na dor
de um corpo
adornado com pérolas.

desculpas

Cansam-me as desculpas,
estas fendas iluminadas
a que me agarro
sem saber 
da porta de acesso.

Excluída de vontade
salto lapsos,
intervalos de mim,
que sei
serem únicos
ao ficarem trancados
nesta insanidade
a que chamam vida.

Sem chave ou fechadura,
quedo-me em voltas,
círculos angulosos,
na procura de algo,
nem compreendo o que é.

Angustio-me
na canseira de existir,
perguntas sem resposta,
vontade sem tempo,
desejo sem rumo.

Transbordo-me,
no vazio
imenso do sentir
minha dor,
fechada na imobilidade
da espera
por onde as desculpas
se chovem,
como chaves esquecidas
dependuradas em minha mão.

Ensaio para uma menina

Tem essa miúda

pequena

de vida desconhecida,

caminho pela frente

embaciado 

pelo desejo

de tanto.

Garota com 

medos desnecessários,

oprimida em si

sem saber 

da dimensão do mundo,

da vastidão dela.

Que se quebre

a redoma

e a pequena se abra 

ao universo!

Tem essa criança 

dento de mim,

em espera,

da escolha de me ser.

Haja alguém

a sussurrar-lhe 

da importância

da gota no oceano,

da areia na praia,

do amor que só ela é,

sem temores ou vacilações,

Sê-te, miúda,

em liberdade,

em ação,

solta pensamentos

e sente

o sol

e o vento

cá de fora

onde habitam 

sombras a vencer.

Atreve-te!

Permite-te!

São preciosas 

a sujidade,

as dores e quedas

sem proteção,

no amparo da tua força,

determinação que nem sonhas ter.

Tem essa miúda

na hesitação

de se fazer ao mar,

pois tem...

diálogo meu

Insistes,

teimas na tua razão.

Olhas-me e vês

outra qualquer.

Eu não sou

o que tua mente quer,

o que teu coração deseja.

Continuas a mastigar 

os pensamentos

como se fosse bolo alimentar

e me pudesses processar

no teu sistema,

à tua forma,

do teu jeito.

Pois bem,

meu menino,

apenas sei que não sou reflexo de nada

e,

muito menos,

de ti.

Nasci sem espelho, 

paredes

ou imitações.

Rasguei a existência

por entre dores,

demandas,

sofrimentos só meus.

Sorvi o prazer

de me ser companhia,

adivinhar intuições

e sentires sem dono.

Só meus.

Bebi da vida

orvalhos,

tempestades que ninguém deu conta.

Perdi-me e achei-me

vezes sem conta

em labirinto por montar

como peça por encaixar.

Basta!

Pisa a terra o quanto 

te der na  gana,

enfatiza-te até ao último

abismo do planeta,

permanece em ti,

só tu sabes 

o quanto tens de te ser autêntico.

Eu floresço

em cor e cheiro de flor,

inclinada para o sol

privilegiada no veludo

de me ser.

Começo a viver

de pétalas abertas

dispensando teu calor,

tua presença,

teu tudo.

Agora sou só eu . . .

nascente

As algas banham-se

por entre rios

desaguados

neste mar

de olhos meus.

Revolvem-se lágrimas

na espuma

desta inquietação

que não quero minha

nem de outro qualquer.

Solto-me aos ventos,

grito às tempestades,

chamo a acalmia

de outros horizontes,

outras planícies despidas de regatos

e oceanos com nascente em mim.

de mim

Sou dona 

das águas,

de rios

e oceanos

onde te desaguas

de mansinho.

Sou rainha

de paralelos,

hemisférios

e litorais

de cada coordenada tua.

Sou baía

serena,

confluência de leitos,

encontro do teu mar,

da minha torrente,

ribeira a transbordar

em dias

de chuvas eternas.

Sou pérola

guardada

em profundezas

subtis,

abismo sem fim,

em que mergulhas

sem me ver.

Sou corpo imerso,

afogo na sede

de te receber.

Ensaio para Ela

Para lá do espelho,

na dimensão funda de se ser,

ela acreditava-se.

Era tal o desplante

que o atrevimento se envergonhava

de pôr em voz,

atitudes,

ou palavras 

o que a alma lhe segredava.

Para lá do mundo,

no espaço de si,

ela autorizava-se.

Era tal a ousadia

que o receio se minguava

em vontades 

para lá do conveniente,

em apetites fora de hora,

saboreando na pele

o sentir 

(também)

de ninguém a adivinhar.

Para lá de tudo o resto,

de tudo,

de todos,

e mais 

das imagens de si,

ela avaliava-se, 

existia na palpitação

da plenitude

de se saber mulher,

exclusiva,

de singularidade a preto e branco,

sem meios tons,

na inteireza feminina.

MULHER

Mulher que ousas!

Vestes o teu querer,

perfumas-te na segurança,

em caminhar solto

de cabelo penteado

em tuas vontades

És-me inspiração,

ideal sugestivo,

motivo no querer

ser reflexo de ti,

ou,

ainda mais,

aspirar ao desapego

íntimo 

da liberdade.

Mulher sem franquia!

És na ausência de

supostas permissões,

isentas-te de outros

em desprendimentos

orlados de pérolas.

Como eu o quero ser!

dança com flores

Oferece-me flores,
brancas,
harmonia perfumada
enlaçada
nas tuas mãos.

Simples,
como meus balanceios
desassossegados,
seguros em teu corpo.

Oferece-me flores,
belas,
como a música
entoada ao ritmo  
da nossa private dance.

jardim meu

Em cada instante de mim
vou pisando trilho 
sem marca,
fazendo caminho
por entre mundos
desconhecidos.

Tem curvas,
pedras
e a marca de meus pés.

Tem o meu nome a história
pavimentada em chão,
dobrado
uma e outra vez
em inquietações solitárias,
traçado
na passada do desejo,
ganhando forma
o jardim meu.

histórias

Desenrola-se a narrativa

como pergaminho antigo,

enrolado sob pedaço de cordel,

atada no fio do tempo.

Sou uma vida

de começos vários,

recomeços ainda mais

sem me faltarem inquietações,

dúvidas e falta de chão.

Falto-me a mim,

meu maior medo,

sobro-me em aparas de arrependimentos,

escorro-me no não

quando me apetece sim.

Oh! História da minha vida!

Vem contar-ma outra vez!

... deixo-te ...

Deixo-te ser horizonte,

céu de constelações,

voo sem asas.

 em infinitudes minhas.

Deixo-te em guerra,

batalha íntima,

coração solto,

em amores meus.

sem (a) razão

Tenho sementes em minhas mãos,
amor para plantar,
desejos que me sobram
entre dedos em busca de chão.

Tenho frutos em mim,
ternura para doar,
vontades que me excedem
entre peles em busca de corpo.

Tenho paixão em espera,
chama para atear,
querenças que me transcedem
entre insanidades em busca de verdade.

Tenho coração cor de rosa 
multiplicado em terra sem razão.

sem palavras

São palavras os teus beijos,

com que me escreves,

 onde me conto.

Histórias pontuadas

em plenitudes exclamadas,

reticentes ou sem ponto final.

As interrogações fazem parte

da  ortografia que te é peculiar,

usa-las na ponta dos dedos,

de mãos cheias.

Riscas-me o ser

por entre traços

que emergem intimidades,

escondidas,

segredos desconhecidos,

em transcendências do mais além,

profundidades

que desejo.

A tua caligrafia sabe de mim,

em letras inscritas 

com o teu corpo,

nas cartas sem selo,

no teu querer manuscrito.

São livros os teus lábios,

com que me romanceias,

onde me folheio.

Pérola

presa

São laços de veludo

que me prendem,

vermelho escarlate

ou púrpura divino,

não o sei.

Limitam o vento,

e a chuva 

que cantam

lá fora,

onde não chego.

Quero lançar

minhas pétalas

ao espaço,

em vácuo

que me será casa,

onde me preencho 

e serei completa.

São correntes

enlaçadas,

ferrugem amaciada no tempo,

ilusão da suavidade

de cadeado por  abrir.

Estou presa em mim, 

algema em veia

a passar-me no coração.

Pérola

... quero ...

Quero traduzir-te
sem idioma.

Quero legendar-te
sem palavras.

Quero decifrar-te
sem pudor.

Quero adivinhar-te
sem noção.

Quero descobrir-te
sem roupa.

Quero ler-te
sem fôlego.

mulher

Mulher, senhora de si,
rocha firmada em areias movediças,
dona de raízes,
caules 
e botões a desabrochar.

Dama, vestida de lady,
nudez frágil a quem sabe ver,
rainha de nadas, 
coisas algumas,
por acontecer.

Princesa, sem príncipe,
contradição por legendar,
espera inquieta, 
desassossegada, 
no quê, 
porquê e porque não.

Mulher, insana,
carência florida em pétalas já desfolhadas,
leve no excesso de se ser,
de se querer ser,
em sonho de outro.