Ho rinvenuto un tesoro?

 

Parrebbe di no:

Topo Maltese: Una Ballata del Topo Salato

Ah, se avessi saputo che era in uscita per Lucca. Lo avrei preso là e me lo sarei fatto dedicare da Giorgio Cavazzano. O forse più probabilmente no, viste le dinamiche ascose dei firmacopie e (mi pare) il passaggio obbligato tramite Eventbrite. Probabilmente è stato meglio farlo arrivare in fumetteria.

Come intuibile dal titolo di tratta di una parodia della prima mitica storia di Corto Maltese. Lo scrupolo filologico di Bruno Enna è encomiabile e l’avventura inizia proprio con l’ormai iconico avvistamento da parte di Gambadirasputin di Topo Maltese “crocifisso” alla zattera dove lo hanno legato i suoi marinai ammutinati. Entrambi sono al servizio del misterioso Tunica Nera, come l’altro pirata Orangünter che però è munito di sommergibile. Gambadirasputin non trasporta solo il misterioso carico di sale nero per conto di Tunica Nera: ha infatti catturato anche l’ereditiera Minnie Dora Groviermoore e già pregusta il riscatto.

La storia segue la trama del modello con grande fedeltà. Anche nei momenti più drammatici, con l’accortezza di terminare i dialoghi senza citare morte o cannibalismo, ma non risparmiando comunque la visione di Topo Maltese gettato giù dalla scogliera. Tocco di classe: Gambadirasputin ha un bernoccolo ma non viene mostrato perché Minnie Dora glielo ha fatto (ma anche nell’originale Pratt era stato castissimo con l’unico dettaglio degli occhi sbarrati di Pandora). Bruno Enna conferma questo desiderio di omaggiare fedelmente il modello di partenza nell’intervista che gli viene dedicata in appendice, spiegando anche l’introduzione del “sale nero” la cui vera natura è un po’ ridicola (hai voglia a spennellare i granelli d’oro uno per uno!) ma serve a creare un bel finale.

Una Ballata del Topo Salato è insomma un ottimo mix di avventura e umorismo con un uso perfetto del cast dei personaggi disneyani. Anche se tra di loro è una lotta impari: il savant fou Pippotarao che parla con l’oceano mette in secondo piano tutti gli altri.

Sui disegni del veterano Cavazzano, inchiostrato da Alessandro Zemolin, c’è poco da dire: ottimi, dinamici, espressivi e dettagliati nelle parti più importanti.

Questa edizione cartonata con dorso telato costa 23 euro e consta di 96 pagine. Non sono patinate e quindi i colori non brillano molto, forse era l’effetto voluto. Oltre al fumetto in sé sono presenti diversi altri contributi: Patrizia Zanotti firma un’introduzione piuttosto illuminante sul rapporto di Pratt col fumetto disneyano ma anche sul fatto che in molti avranno cominciato a leggere fumetti con Topolino per poi continuare con Corto Maltese. Ci sono poi le interviste agli autori (a Cavazzano sono riservate solo tre domande come al suo inchiostratore Zemolin, ma la sua parte è arricchita da disegni e commenti vari) e infine Alberto Brambilla ricostruisce un minimo della storia di Pratt e Corto Maltese e soprattutto descrive i parallelismi tra opera originale e parodia.

Forse nemmeno esiste

Ma no, certo che esiste. Però è veramente strano che con tutto quello che viene ristampato di Pratt non sia mai uscito un volume con George e Arabella, le cui uniche tracce si trovano nel saggio-intervista All’ombra di Corto di Dominique Petitfaux. O forse è stato ristampato da qualche parte e sono io a non saperlo?

Non è tanto per la notizia in sè

 ma venirlo a sapere dai francesi.

Corto Maltese: Notturno berlinese

Dall’anteprima che ne avevo visto su CaseMate mi ero quasi pentito di averlo ordinato, invece questo nuovo Corto Maltese post-Pratt non è male.

1924: Corto si trova a Berlino in visita all’amico giornalista e futuro scrittore Joseph Roth che lo introduce all’attore Adolf Kern, militante comunista, e apprende della morte del suo vecchio amico Jeremiah Steiner, di cui le autorità chiedono aiuto per l’identificazione. Deciso a dare il suo contributo e a saperne di più, finisce nel radar di un commissario colluso con una società segreta che sta spingendo per la distruzione della già fragilissima Repubblica di Weimar. Sono giorni tempestosi in Germania, con forze politiche che si confrontano violentemente e soggetti che operano nell’ombra per tornare alla «sacra Vehme». Sballottato dagli eventi, Corto Maltese incappa in una società esoterica che lo incarica di recuperare l’arcano mancante del mazzo dei tarocchi Visconti-Sforza e nella giovane assistente del regista Werner che lo farà esordire come attore. Il destino e la necessità di cambiare aria lo spingono a Praga, mentre tutti gli attori in gioco vogliono da lui un fantomatico dossier di cui Corto ignora l’esistenza. Ovviamente (è necessario dirlo?) non tutti i personaggi sono proprio quello che dicono di essere. La soluzione del mistero svela una trama un po’ troppo artefatta, ma proprio per questo denota una buona inventiva.

Notturno berlinese intreccia Storia, personaggi reali, esoterismo e trovate originali come nella migliore tradizione prattiana. Di prattiano c’è anche il ritmo sincopato delle storie lunghe, solo che con Díaz Canales funziona un po’ meno bene e ogni tanto si ha l’impressione di essersi persi qualcosa per strada o che certe situazioni necessitassero di un maggiore approfondimento. Nonostante parecchie battute veramente azzeccate e godibili, si avverte una certa stanchezza nei dialoghi che d’altronde è lo stesso protagonista a sottolineare. Lo sceneggiatore dimostra d’altra parte un’attenzione scrupolosa alla continuity (chissà dov’era apparsa in precedenza Eve Cunningham). Ho qualche dubbio sull’uso dei termini «kitsch» e «sequel» già un secolo fa, ma forse è un problema della traduzione.

Rubén Pellejero cerca di essere fedele allo stile di disegno di Pratt (del Pratt della Casa Dorata di Samarcanda, diciamo) anche se la sua inchiostrazione morbida e flessuosa rende quasi “liquidi” i palazzi e i monumenti che ammiriamo all’inizio, frutto di rigorosa documentazione. Ben presto però le vignette si riempiono di tratti graffiati e un po’ oppressivi, evidente tentativo di assecondare l’estetica espressionista dell’epoca. Al di là del gradimento o meno di queste scelte stilistiche, il limite del disegnatore rimangono i colori, così netti e decisi da essere più indicati per delle litografie piuttosto che per un fumetto, e nella sequenza del cabaret decisamente invadenti visto che coi loro effetti digitali impediscono di godere al meglio del disegno.

Come nel caso degli altri episodi, anche questo si è fatto leggere con piacere.

Oltre alle 70 pagine del fumetto il volume contempla una ricca sezione («Prima della notte – Segni e ombre») di schizzi, studi e acquerelli.

La Ballata di Hugo

Dopo Paolo Cossi anche Bepi Vigna traduce a fumetti la vita di Hugo Pratt, che in una sua versione fantasiosa era già stato protagonista di un romanzo di Alberto Ongaro. Viste la vicissitudini che ebbe (o inventò) Pratt, la sua esistenza si presta molto bene a essere “fumettata” e molti aneddoti saranno già noti al lettore ideale cui si rivolge questo volume, attirato evidentemente dalla possibilità di conoscerne di nuovi. Effettivamente per me è stato così anche se con tutto il paratesto che da sempre circonda Pratt è stato inevitabile avvertire ogni tanto un senso di dejà vu.

Il fumetto di 48 tavole è introdotto da una lunga e interessante prefazione di Vigna (Alvaro Zerboni, di cui viene riportato un lungo intervento, ha però confuso la nazionalità di alcuni autori) e dopo una cornice metafumettistica prende l’avvio con una breve sequenza citazionista. La storia si svolge dall’approdo del giovane Hugo in Africa fino alla sua partenza per l’Argentina dopo essere rientrato a Venezia, e si basa come logico sull’accumulo dei vari aneddoti disseminati da Pratt, che a testimonianza della loro attendibilità non chiariscono come abbia fatto a cavarsela in certe situazioni. Lo stile adottato da Vigna è giustamente frammentario, non avendo la necessità di seguire nessuna trama, avendo come obiettivo la rappresentazione degli aneddoti ritenuti più gustosi o rilevanti – peccato che non ci sia la consegna de L’Isola del Tesoro da parte del padre! Così come aveva fatto nella storia breve disegnata da Zanotto come omaggio a Oesterheld, Vigna inserisce nei dialoghi parti di interviste o altre citazioni del protagonista o di chi gli fu vicino.

I disegni acquerellati di Mauro De Luca sono molto solidi e suggestivi. Da quello che vediamo nella prefazione, la scelta della copertina è stata effettivamente la migliore possibile.

Il volume ha un unico difetto (oltre al lettering digitale che fa un po’ a pugni con la naturalezza degli acquerelli): le tavole sono state organizzate principalmente su una struttura a tre strisce, che però non sono le tre strisce di XIII o Thorgal, ma spesso portano a non più di sei vignette, tra cui molti dettagli, primi piani e mezze figure. E le panoramiche di De Luca non sono così dettagliate come ci si aspetterebbe da un fumetto che, sia per l’argomento che per il formato, sembra essere stato pensato anche per il mercato franco-belga. In epoca di miniaturizzazione selvaggia, sembra paradossale dire che La Ballata di Hugo avrebbe reso benissimo anche con qualche centimetro in meno, ma in effetti è così (anche per non far risaltare le matite non cancellate di De Luca, che testimoniano la genuinità del prodotto ma a volte tendono a distrarre). Insomma: chi ha i denti non ha il pane e chi ha il pane non ha i denti.

Se siete tra quanti leggono e giudicano un fumetto basandosi su un righello, e si scandalizzano perché Bacilieri ha adottato il formato tascabile, di sicuro le dimensioni LP de La Ballata di Hugo troveranno il vostro favore incondizionato. Ma se invece lo strumento che usate per giudicare i fumetti è il cronometro, forse potreste indirizzare i vostri 28 euro altrove, stante anche il rischio di trovare poco o nulla di nuovo a livello di aneddotica prattiana.

Io ho apprezzato La Ballata di Hugo, anche per il formato prestigioso e la qualità di stampa comuni alle altre pubblicazioni de Lo Scarabeo, ma mi rendo conto che impostando delle tavole più ricche si sarebbe potuta mettere molta più carne sul fuoco e magari arrivare anche un po’ oltre nella vita di Pratt. Ma per quello potrà sopperire un eventuale seguito, che il finale di questo volume farebbe quasi presagire.

Non solo fumettista...

...ma anche attore (e non solo in fotoromanzi argentini)

Di chi stiamo parlando? La risposta nelle Etichette.

Corto Maltese: Il Giorno di Tarowean

Altro volume che finalmente mi è arrivato dopo un’attesa spropositata.

Il giorno di Tarowean è il 1 novembre, il momento in cui il mondo dei morti incontra quello dei vivi, come ci spiegano le dotte disquisizioni di Corto Maltese all’inizio. Nello specifico, la storia prende l’avvio il 1 novembre 1912, un anno esatto prima della Ballata del Mare Salato, di cui è il prequel. Non tutti i dettagli collimano perfettamente con la storica entrata in scena di Corto Maltese ma forse il Corto di Pratt a suo tempo avrà voluto ingigantire e abbellire qualche dettaglio.

Corto Maltese e Rasputin sono ingaggiati per far evadere un misterioso ragazzo da un carcere dismesso della Tasmania. Si tratta di una macchinazione ordita dal Monaco, tra sottintesi e divagazioni la vera natura di questa operazione la scopriremo solo più avanti nella lettura. Come scopriremo che “il” Monaco era in origine un gruppo di più persone. Cosa che forse gli estimatori più informati di me sull’opera di Pratt sapevano già, ma che per me è stata una novità.

Comunque al di là dello sviluppo della trama, che nelle quasi 80 pagine del fumetto si snoda in vari rivoli e con risvolti diversi, è bello farsi trasportare dall’originalità delle situazioni, dalla cura con cui sono state ricostruite le ambientazioni, dall’arguta affabulazione dei personaggi – tra cui un Rasputin in grande spolvero.

Díaz Canales ha fatto suo lo stile di Pratt fondendo quello della Ballata con quello della maturità, riprendendone quindi le divagazioni colte, i dialoghi brillanti e il ritmo piacevolmente fluttuante di una trama che sembra non procedere verso nessuna direzione precisa (oltre alla comparsata di personaggi storici, se ho ben capito). Ma questo lo sapevamo già. Il Giorno di Tarowean è un gradino sopra gli altri due episodi realizzati dai nuovi autori per il buon mix di azione e riflessione, di umorismo e tensione, di magia (non molta a dire il vero) e crudo realismo, e anche perché le varie sottotrame sono ragionate e concluse degnamente, né manca qualche colpo di scena.

Buoni i disegni di Rubén Pellejero, anche se la rinuncia al suo caratteristico stile morbido in favore delle asperità prattiane e dei suoi tratteggi frettolosi mi fa sospettare di un minore impegno (o una maggiore facilità d’esecuzione) da parte sua. Inoltre come ricordato da Dominique Petitfaux in All’Ombra di Corto le donne di Corto Maltese hanno poco seno mentre Pellejero le disegna quasi sempre prosperose.

Unica nota stonata sono i colori, realizzati dallo stesso Rubén con Sasa Pellejero: smaccatamente digitali, mal si amalgamano con il resto. E poi a volte portano a una fastidiosa puntinatura che contribuisce a peggiorare un esito di stampa già non ottimale.

Corto Maltese: Sotto il sole di mezzanotte

Un volume riuscito sin dall’inizio, con una bella prefazione di Tristan Garcia che ripercorre con competenza la vita di carta del protagonista e propone una interessante lettura del suo successo e della sua genesi, oltre ad alcune considerazioni su concetti molto importanti della saga, fra tutti la frontiera.

In questa nuova avventura Corto Maltese parte alla volta dell’Alaska per assecondare il desiderio del suo amico Jack London di consegnare una lettera d’addio a una sua vecchia fiamma. Come incentivo al compimento della romantica missione fornisce a Corto un indovinello che gli consentirà di trovare un tesoro una volta sul posto.

Diaz Canales ha saputo ricostruire alla perfezione lo stile e le atmosfere di Pratt. Sotto il sole di mezzanotte è un vero compendio di poetica prattiana e sono presenti tutti quegli elementi ambivalenti che hanno fatto grande Corto Maltese: innanzitutto la storia parte da uno spunto molto originale in cui però l’aspetto di fantasia viene collocato in un ambito storico e geografico ricostruito rigorosamente, c’è l’elemento onirico che per contrasto rende ancora più incisiva la vicenda portante, l’appropriazione e la contestuale perdita di un tesoro e tutta la storia è costellata di meravigliosi personaggi che sono un misto di scrupolo documentario e immaginazione sfrenata (Ulkurib mi ha ricordato il barone Ungern Sternberg di Corte Sconta detta Arcana), ma anche di patetismo e contemporaneamente di eroismo romantico.

Un lavoro eccellente, reso ancora migliore dalle citazioni e le strizzatine d’occhio all’opera di Pratt e da un occasionale umorismo veramente azzeccato. Va segnalato che comunque la qualità della storia non si esaurisce nelle sue caratteristiche accessorie, ma di per sé Sotto il sole di mezzanotte è una bella storia d’avventura appassionante e godibilissima, forse un po’ sacrificata dal formato a quattro strisce che condensa più sequenze in una sola tavola dando una scansione delle scene un po’ troppo veloce.

Ammetto inoltre di essermi emozionato nel finale, in cui Corto Maltese rinuncia a partecipare a un ballo di gala (per raccogliere fondi per le truppe inglesi e francesi impegnate in Europa) dopo aver visto chi è la promotrice della serata.

Anche Pellejero (che avevo perso di vista dai tempi de Il Silenzio di Malka) compie un lavoro molto buono, ma secondo me non allo stesso livello di quello fatto dallo sceneggiatore. La mimesi con lo stile grafico di Pratt, in particolare del Pratt a cavallo degli anni ’70 e ’80 è praticamente totale, ma Pellejero riesce comunque a fare emergere la sua cifra stilistica più tondeggiante e flessuosa nel corso del volume. Peccato che certi sfondi, soprattutto dove sono di scena alberi, sembrino più frutto di rapidità che di sintesi, così come certe pennellate che vorrebbero imitare i neri intensi di Pratt tendano a risultare poco naturali e ad appesantire certe vignette (vedi le montagne nello sfondo o certi riflessi nell’acqua). È chiaro che si tratta di scelte stilistiche quasi obbligate per omaggiare il Maestro, semplicemente se questa esperienza avrà seguito Pellejero dovrà calibrare un po’ meglio questi dettagli. Anche i colori al computer, per quanto efficaci, non sono proprio la “stessa cosa” di quelli di Pratt, e nemmeno la qualità di stampa mi è sembrata ineccepibile come un tale volume avrebbe meritato.

Sotto il sole di mezzanotte è un volume consigliatissimo (peccato che il lettering fatto al computer tolga un po’ di magia al tutto), tanto più che per 20 euro propone oltre 100 pagine su carta patinata di cui ben 78 di fumetto. A integrazione c’è una gustosa appendice con schizzi preparatori e prove di Pellejero, alcuni riprodotti piuttosto male, e commenti sparsi di Diaz Canales. Certo, sono rimasto piuttosto basito a leggere che per lui internet sopperisce alla sterminata biblioteca di Pratt, ma visto l’ottimo lavoro svolto è una boutade che gli perdono senza difficoltà.

Archivio di Hugo Pratt

Pare ci sia proprio tutto.

Capitan Cormorant e altre storie

Pur con un certo ritardo dovuto a un banale disguido[1], anch’io ho potuto mettere le mani su Capitan Cormorant e altre storie, l’ultimo recupero d’annata targato Rizzoli Lizard delle storie rare e introvabili di Hugo Pratt.

In effetti Capitan Cormorant già lo possiedo nella versione di Ivaldi, pubblicata su Sgt. Kirk 4, ma anche così il volume non manca di motivi di interesse. Questa versione a colori è decisamente ben realizzata e ricorda come atmosfere e stile le ristampe ospitate dalla gloriosa rivista Corto Maltese, con i loro toni di colore così suggestivamente sfumati. Purtroppo la resa di stampa (fatta sicuramente a partire da fonti non ottimali e non dalle tavole originali) ha impastato alcuni tratti ed eliminato altri, confondendo il tutto e rendendo difficile la vita al colorista che non sempre è riuscito a decifrare quello che andava a colorare. Quindi ogni tanto un dito viene frainteso per la parte di un’uniforme, una scogliera ha una forma differente rispetto a quella che si intuisce aveva in origine, certi baffoni non vengono interpretati come tali e ancora qualche pipetta dei balloon si confonde con lo sfondo e quindi viene colorata pure quella lasciando la nuvoletta a “galleggiare”. E lo stile macchiaiolo di Pratt non aiuta, ovviamente.

Ho notato con sorpresa che oltre alle inevitabili variazioni dovute al nuovo montaggio orizzontale sono state apportate anche altre modifiche, talvolta anche drastiche, ai testi. Il destino di questo fumetto, come quello di molti altri fumetti di Pratt, è paradossale: concepito in Argentina per il formato orizzontale di Misterix, viene adattato per il formato verticale di Sgt. Kirk (e non ci vuole un occhio troppo clinico per notare i vari aggiustamenti dell’epoca come ad esempio le aggiunte superiori per snellire le vignette), per poi tornare a un formato orizzontale che in tutti questi passaggi è inevitabilmente molto diverso da quello di partenza.

Purtroppo il lettering fatto con il computer toglie un po’ della magia di queste storie, e forse anche alcuni balloon di smaccata regolarità geometrica sono frutto del calcolatore elettronico, ma le visibili pecette con cui sono stati incollati alle tavole restituiscono quel gusto artigianale che devono avere tutte le ristampe delle opere del Maestro di Malamocco.

Confesso di aver rivalutato molto la storia, che avevo preso un po’ sottogamba durante la prima lettura su Sgt. Kirk (a mia discolpa, più o meno negli stessi numeri venivano ospitati fumetti che mi entusiasmavano di più, come il Moby Dick di Battaglia o alcuni tesori argentini, oltre ovviamente alla prima versione in assoluto della Ballata del Mare Salato). I protagonisti sono tutti spigliati e splendidamente caratterizzati, Pratt si muove in un contesto molto classico riuscendo però a tirarne fuori qualcosa di originale pur senza ricorrere a soluzioni troppo rivoluzionarie. I dialoghi sono freschissimi e quando vogliono divertire ci riescono anche a distanza di cinquant’anni. Inoltre il ritmo della storia è indiavolato, rispondendo probabilmente alla necessità di creare una storia indipendente per ogni episodio che compariva su Misterix (se ho ben capito, organizzati su Sgt. Kirk in blocchi di circa 5 tavole l’uno), e una volta riuniti insieme risultano un susseguirsi parossistico di azione, colpi di scena e sequenze a effetto.

Nella prefazione Antonio Carboni contesta coraggiosamente il parere diffuso secondo cui Capitan Cormorant abbia rappresentato un po’ il banco di prova per il futuro Corto Maltese; le sue osservazioni sono puntuali e circostanziate (oltre che suffragate da esempi concreti) però a mio avviso è incontestabile il fatto che entrambi sono variazioni di un medesimo tema e che i due protagonisti, anche solo per questo, si somiglino molto e non abbiano poi troppe differenze caratteriali. Tutt’al più, possiamo considerare Capitan Cormorant come trait d’union tra El Sargento Kirk e Corto Maltese, visto che del primo porta ancora alcuni segni distintivi come la necessità di agire in maniera disinteressata, la contrapposizione a villain monoliticamente cattivi e un cast di comprimari molto variegati e ben caratterizzati: il nobile inglese che sa anche dare bastonate, il fedele amico “selvaggio”, la sorella marinaia.

A integrazione di Capitan Cormorant ci sono altri due fumetti: Billy James è una valida storia ambientata nella turbolenta metà del XVIII secolo americano che Pratt amava tanto, scritta da un Mino Milani che non si risparmia quasi nessun luogo comune ma che riesce anche elegantemente a ribaltarli, oltre a inanellare colpi di scena e a congegnare soluzioni originali per far procedere la trama. Il ben più breve L’Assalto al Forte (solo 16 “mezze tavole”, quindi probabilmente dalle 6 alle 8 tavole sul Corriere dei Piccoli) è scritto invece da Alberto Ongaro e presenta un protagonista piuttosto originale, che si muove sempre nella solita epoca e nel contesto di Billy James, in una vicenda molto articolata nonostante la dimensione ridotta.

Capitan Cormorant e altre storie è un volume irrinunciabile per il collezionista prattiano? Forse non lo è per quello più fortunato che di Pratt possiede già ogni cosa (a meno che non voglia godersi una versione colorata) ma sicuramente lo è per tutti quegli appassionati che non hanno potuto gustarsi queste storie all’epoca della loro prima uscita o delle rarissime ristampe, e immagino che non siano pochi. Purtroppo le indicazioni che si trovano su internet in merito alle pubblicazioni di Capitan Cormorant in Italia sono palesemente tutte estrapolate dal libro-intervista di Dominique Petitfaux, quindi se esistono ulteriori ristampe successive al 1992 lo ignoro (così su due piedi non me ne vengono in mente).

Bisogna aggiungere che il volume, oltre ad essere a mio avviso il più lussuoso di quelli usciti al momento, presenta una ghiottissima sezione con delle prove di recadrage per il secondo episodio completato poi da Stelio Fenzo. Non possedendo il rarissimo Sgt.Kirk 10 su cui comparve non posso fare confronti con quanto progettato e quanto poi effettivamente pubblicato, si tratta comunque della parte stampata meglio di tutto il volume. In totale sono 19 mezze tavole ottenute dallo smembramento e dalla successiva riorganizzazione delle tavole originali, ancora prive del lettering. Su tutte campeggia un enigmatico «© by Saint George Sundicate». Non mi spingo a dire che questi “quasi inediti” valgano da soli l’acquisto, ma poco ci manca.

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[1] «Chissà se quel pezzente di Lorenzon riesce a mettere insieme i soldi per comprare il volume di Pratt che mi ha ordinato... nel dubbio lo vendo a un altro e se se ne accorge dò la colpa al mio collega del mattino e gli ordino con calma un’altra copia» potrebbe essere uno scenario attendibile.

Le profezie di Fumo di China

(da Fumo di China 24 del novembre 1985)

Non per fare lo stronzo...

...ma quanto riportato da Leonardo Gori sul numero 4 (ottobre 1995) di IF non è corretto.

Hugo Pratt aveva infatti già avuto modo di omaggiare Paperino e le produzioni Walt Disney in generale nel celebre Asso di Picche, nel secondo episodio della saga del "Club dei 5" (l'immagine qui sotto è tratta dal numero 30 di Sgt. Kirk datato dicembre 1969), forse riprendendo una copertina reale dell'epoca:

Teopompo Teometto censurato?

L'ultimo numero di Fumo di China ospita una lettera di Ilenio Trevisan secondo cui il nome di un personaggio di Wheeling venne censurato.

Io ricordo che in effetti nella ristampa integrale della Lizard il nome "Teopompo" venne nascosto o mascherato con una pecetta, ma non possedendo quel tesoro non posso fornire documentazione. Ero però sicuro di averlo letto da qualche parte e infatti:

nella versione su Sgt. Kirk il nome è riportato integralmente, così come nella versione in volume della Nuova Frontiera:

Che Trevisan faccia riferimento a un'altra edizione a me sconosciuta precedente a queste due?

PS - a suo tempo "Teopompo" mi era sembrato ridicolo e avevo appunto notato che la versione Lizard non lo aveva mantenuto o lo aveva modificato, ma solo adesso mi rendo conto che in veneto anche "Teometto" si presta a doppi sensi.

Memoria fotografica

Milton Caniff (1940)

Hugo Pratt (1945)

Pubblicità e fumetto artista perfetto