Abraçam causas que não sentem como deles e ignoram os seus próprios interesses. Alimentam apenas o sub-sistema, entusiasmados e acríticos. Sim, há o sistema conhecido de todos, falado por todos, temido por todos e consentido por todos. Depois e pelo meio, existe o sub-sistema que apara as pontas soltas do primeiro ou lhe serve de balão de ensaio. É cada vez mais irritante...
Um entorpecimento que emudece as certezas e tolda os raciocínios. Dizem-lhe que é preciso ter calma e esperança. Prometem-lhe dias arrojados sem avançar com datas. Apontam-lhe situações que possam servir de comparação, mas não resulta. O desinteresse mantém-se e agudiza-se. A paixão desencontrada com o que se faz. O esforço de respirar horas em branco. O peso de sentir o tempo como desperdício....
O tempo encolhe-se nessa cidade que cheira a maresia, dia após dia. Simples na hospitalidade e intensa na faina do quotidiano, Essaouira é o refúgio perfeito para declinar inquietudes e sorver paixões. A luz do pôr-do-sol arrebata os sentidos, enquanto os pescadores, empoleirados nas rochas escorregadias, estendem as canas para o sustento. As suas mãos, robustas e sujas, carregam o peixe até à lota e...
De repente, apercebi-me que estava em tua casa. Via-te a silhueta recortada em contraluz. Olhavas para o computador e teclavas com uma fúria semelhante à minha em situações vulgares. Não te voltaste. Era quase como se os meus passos silenciosos já fossem habituais e não estranhasses não bater à porta. Continuaste a trabalhar e disseste qualquer coisa que já não me lembro. Contudo, recordo...
O balcão servia-lhe perfeitamente para medir a sua altura. De braços sobrepostos e estendidos, conseguia pousar as mãos no balcão. Vestido de vermelho e absorto do movimento à sua volta, não despegava o olhar da televisão colocada tão lá em cima. Motivo: desenhos animados, disformes e barulhentos, coloridos e imparáveis. E ele ali estava, de pé, completamente imobilizado, com os olhos a acompanhar...
imagem retirada da Internet Acende o candeeiro. Dá-me esse livro de passagens assinaladas a lápis. Quero ler-te poesia. Não. Afinal, quero todos os versos para mim. Preciso de me esconder na sombra do teu braço e percorrê-los em silêncio, vagarosamente. Penso nas tardes em que a inspiração saía poética, naturalmente. O dicionário estava mesmo ao lado do caderno aberto sobre a secretária de...
Não partas. Queria tanto ser capaz de te soletrar estas palavras. Até podia ser baixinho ou ao ouvido. Mas não posso fazê-lo, porque gosto demasiado de ti para te reposicionar numa encruzilhada sobreposta. Encostas a tua fadiga no meu ombro. Não posso tomá-la nas minhas mãos nem amenizá-la. Desta vez, tens mesmo de ir à luta, sem escudo nem companheiros. Sinto a tua...
Ele gostava de desmontar campainhas. Achava que, assim, contribuía para um mundo menos cacofónico. Aliás, por um regresso à normalidade imemorial. Afinal, não é suficiente bater à porta e ouvir aquela pancada seca na madeira ou no alumínio? Aqui, sempre foi assim. Porquê, agora, esta modernice? Fazia-o à socapa. Esperava pelo cair da noite, quando quem chegava do campo recolhia às suas casas,...
Os livros foram-se acumulando pelos sofás, pelas estantes e até no parapeito da janela. Cresceram notas e sublinhados. Papéis rasgados a meio. Escritos versos e rostos de folhas. Marcadores florescentes e esferográficas de várias cores. Lápis e corrector. Leituras e revisões. Tudo no discorrer dos dias. Estas construções de citações, resultados e conclusões inquietaram a paciência, toldaram o pensamento, baralharam as horas. Agora,...