Amanda Gorman, ¿No quisieras ser mi hermana? (+1)

s/d del autxr

¿NO QUISIERAS SER MI HERMANA?

Considérame una onda en el agua,

Conviérteme en una lacerante gota

De espuma en el labio de una ola,

Solo para ser apenas una nota musical

En el rugido de este creciente océano.

Nómbrame aliento

Considérenme el aire

Que desnudo danza en la copa de los árboles

Solo para ser apenas un suspiro

En el llanto de este viento tornadizo.

Llámame calor

Asegura que soy el rojo

De un destello retorciéndose con fervor

Solo para ser apenas una chispa

En el latido de una llama recién nacida.

Escúchame como mujer

Tómame como tu hermana

En el amanecer púrpura de un campo de batalla,

Para poder decir que nuestra victoria apenas comienza.

Es que tú y yo somos mujeres

Que ya no intentan enamorar a los hombres

Que retienen la verdad para que sea obvio

Que todos los géneros son creados iguales.

Mírame como un cambio,

Di que soy un movimiento,

Di que soy la generación

Y que soy la era

De las mujeres.

Traducción Alain Pallais

Leído en Nueva York Poetry

WON’T YOU BE MY SISTER?

Mark me a ripple,

Make me a piercing drop

Of froth at the lip of a wave,

Just so I can be but a note

In the roar of this cresting ocean.

Name me breath,

Know me as air

Dancing nude in the tree tops,

Just so I can be but a sigh

In the cry of this changing wind.

Call me heat,

Claim me red

Of flash writhing in fervor

Just so I can be but a spark

In the pulse of the newborn flame.

Hear me as woman,

Have me as your sister

On purpled battlefield breaking day,

So I might say our victory is just a beginning.

That you and I are women

No longer trying to woo men

Holding the truth to be self-evident

That all genders are created equal.

See me as change,

Say I am a movement,

Say I am the year

And I am the era

Of the women.

B O N U S  T R A C K 

de The One For Whom Food Is Not Enough, 2015

en Revista TEMBLOR – Asidero poético | Número 6

Traducción al español de Elena López, Cristian Piné, 

Laura Vicente, Julio Salvador o Raúl Enrique Asencio

Ph Abbie Trayler Smith

Amanda Gorman

(Los Ángeles, California, EE.UU., 1998)

POETA/ESCRITORA/SOCIÓLOGA/ACTIVISTA

Premio Youth Poet Laureate

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Frieda Hughes, 2 poemas 2

Fotografía de Aino Kannisto

MI MADRE

La están matando otra vez.

Ella dijo que lo hacía

una vez de cada diez años,

pero ellos la matan anualmente, cada semana,

algunos incluso lo hacen a diario,

llevan su muerte en sus mentes

y la ejecutan. Les ahorra

crear sus propios problemas;

pueden morir a través de ella

sin tener que tomar

esa trágica decisión. La desentierran,

la hacen repetir sus actos.

Se les ha ocurrido hacer una película

para aquellos incapaces

de imaginar su cuerpo, cabeza en el horno,

dejando hijos en la orfandad. Luego

la rebobinarán

para poder verla morir

una y otra vez desde el inicio.

Devoradores de cacahuete,

después de haberse entretenido

a costa de la muerte de mi madre, se irán a casa,

cada uno llevará su imagen,

sin vida -un suvenir.

Quizá hasta compren el vídeo.

Cuando alguien lo vea por televisión

solo tendría que presionar “pausa”

si desea poner a hervir una tetera,

mientras mi madre contiene su aliento en la pantalla

para terminar muriendo después del té.

Los productores han reunido

trozos de su cuerpo,

quieren que los vea.

Requieren apósitos para cubrir uniones

y disimular las prótesis

de esta nueva versión de mi madre.

Quieren usar su poesía

como costuras y suturas

para darle credibilidad.

Piensan que debería fascinarme-

tenerla de regreso, piensan

que debería darles los versos de mi madre

para llenar la boca de su monstruo,

esa muñeca suicida llamada Sylvia,

que caminará y hablará

y morirá a voluntad,

y morirá, y morirá

y por siempre seguirá muriendo.

MY MOTHER

They are killing her again.

She said she did it

One year in every ten,

But they do it annually, or weekly,

Some even do it daily,

Carrying her death around in their heads

And practicing it. She saves them

The trouble of their own;

They can die through her

Without ever making

The decision. My buried mother

Is up-dug for repeat performances.

Now they want to make a film

For anyone lacking the ability

To imagine the body, head in oven,

Orphaning children. Then

It can be rewound

So they can watch her die

Right from the beginning again.

The peanut eaters, entertained

At my mother’s death, will go home,

Each carrying their memory of her,

Lifeless – a souvenir.

Maybe they’ll buy the video.

Watching someone on TV

Means all they have to do

Is press ‘pause’

If they want to boil a kettle,

While my mother holds her breath on screen

To finish dying after tea.

The filmmakers have collected

The body parts,

They want me to see.

They require dressings to cover the joins

And disguise the prosthetics

In their remake of my mother.

They want to use her poetry

As stitching and sutures

To give it credibility.

They think I should love it –

Having her back again, they think

I should give them my mother’s words

To fill the mouth of their monster,

Their Sylvia Suicide Doll,

Who will walk and talk

And die at will,

And die, and die

And forever be dying.

Fotografía de Aino Kannisto

AVES

El poeta como un pingüino

se sentó sobre el huevo frío como la nieve

que su esposa le dejó para incubarlo.    

Allí estaba, nacida de ambos,

te guste o no, rodeada de palabras,

rompiendo el caparazón para liberar su voz.

Bajo la tormenta de nieve,

azotado por las planicies árticas,

estaba todo un público.

Desde los dilatados cristales de sus ojos

observaron los págalos alzar vuelo

con un remolino de aire.

Cada chasquido de sus picos,

como el de una aguja tejiendo,

engancha la puntada al acecho

de una cabeza rodante.

BIRDS

The poet as a penguin

Sat in his snow-cold, nursing

The egg his wife had left him.

There it was, born of them both,

Like it or not. Rounded in words,

And cracking open its shell for a voice.

In the blizzard,

Beaten up from the arctic flats

Were the audience.

From the glass extensions

Of their eyes, they watched

The skuas rise on the updraft,

Every snap of their beaks

Like the tick of a knitting needle,

Hitching a stitch in the wait

For a rolling head.

Frieda Rebecca Hughes

(Londres, Reino Unido, 1960)

POETA/PINTORA/AUTORA DE LIBROS INFANTILES

Traducción de Alain Pallais

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