As vezes que me seguiste,
Pelas vezes em que me perdi na minha própria casa,
Sequioso e desorientado,
Ávido daqueles poemas de Herberto sobre os quais tinha dormido,
Enquanto ansiava ser maior e porventura desalinhado com a ventura de um desmaio,...
Mas a frase solta,
Aquele argumento que escorrega da folha para o nosso colo,
E me dava sempre o sexo possível,
Nos entardeceres que eras capaz de conceder a esta régua,
Fraturada,
Que foi algures no tempo a fechadura de uma casa comum
Não foi por acaso ter escolhido estas palavras,
Como um paliativo,
Vestida com um vestido tradicional,
De mãos enroladas a todas as crianças possíveis que a teu lado cabiam,
Falavas com os olhos,
Eu via-te chorar vendo-te sorrir aprumada,
Para que quem por ti passasse se sentisse feliz consigo próprio,
Saindo e reentrando na própria vida,
Com o ofegar de uma pausa numa sentença de morte,...
Mas porque não falavas,
Me dizias a plenos pulmões o quanto estavas infeliz,
E que esta era a história de quanto uma flor pode pesar mais que um horror,
E em cima de um horror podemos dormir até para sempre,
Por sobre milhões de mantos de flores senhoriais,....
Se não me respondes,
Numa carta enviada ao sol,
Diz-me como influenciar a rigidez da ausência,
Inconstante e inconsequente é este afastar para o abominável
Joga tudo,
Entre as mesas,
Lábios de purpurina,
Considerações desnecessárias,
Se for para tudo,
Até revoltas mal resolvidas,...
Por entre mesas,
A batota favorece,
Não magoa ninguém,
E tudo jogado,
Alumia rostos,
Por entre mesas,
Como se o esclarecimento não tivesse cheiro
Uma porção,
As mãos escavadas pela demora,
Encerradas em concha,
Refletindo a luz de porcelana que a medo se revela,...
Esperava-se nada,
Tudo ao mesmo tempo,
Mas o suficiente para que só fosse possível acumular uma porção,
De lustro,
Amor,
O que fosse,
Mas pouca coisa desde que dita pela boca do silêncio,...
Observava a introspeçao perfeita ao longe,
Refletindo sobre o muro do que se lamenta,
Com a religião inodora do que deixou de se acreditar
Aquele menino desenhava as mãos, com os pés mais de sonho que podia conceber. Despegava-se dos suspiros com que passava a vida a entoar o hino das coisas perfeitas, e lá ia embalado para não sabia muito bem onde. Criava sonoras disposições das bonecas do céu. As que choravam quando se riam, e riam-se sem que as pessoas percebessem. Bonecas que amavam homens de trovão, insuficientes para travar a chuva que todos os dias desvirginava a terra em coma. E, melhor que tudo, sentia-se confortável sendo diferente. Parecido consigo mesmo, e diferente do que queriam que ele fosse nos dias que tardavam em vir, talvez porque nunca hão sequer de existir.
gosto de ti mas
das formas mais
em cima dos pontos
dos que exclamam coisas
que pesam menos que o ar,
e depois dou-te dos
beijos que nem sonham
aos que lhes pesa menos as ideias,
sim,
sou a brisa com que o corpo te pesa tão pouco
no amor que te dou....
por ti,
o espaço sideral que de mim vai restando,....
para o que concedesse,
fossem portas de alma,...
nunca falharemos o que de possível tem tudo....
vi o fulgor com que a estrela se desvaneceu, e tombou fulminante no mar que cheirava a aço laminado. em menos de dois passos, já estava na rebentação cor de nada, com cuidado a pedir partilhas. sobraram dois nadas, rosados, polígonos que brilhavam e exalavam bem querer. acariciados, bem-fazejos, fizeram do tudo um ser pequenino. de tão frágil, suava grandeza. chamei-o meu, e hoje é quase do mundo. porque meu, e da minha metade, é só o amor pelo muito que ele entoa ao vento da vida.
Perto, como um beijo congelado,
Perto, sem tocar o compromisso,
Perto, nunca foi uma menina a sorrir,
Nem a velhinha que morre a rezar,
Perto, és tu e eu,
A lamentar uma asa quebrada,
Sós, a reflectir o vazio,
Perto, somos nós.....