Lembro-me bem,
Pois estava em inicio de vida,
Tinha perdido a confiança num futuro bem desenhado,
Com geometria esclarecida,
E respeito pelos escapes do silêncio,....
Tinha de lhes contar que ia partir,
Preservando que o telefone tocava,
Iria haver cartas,
E que eles se conformassem com a minha ausência,.. .
E apercebi-me de música,
Um grito com sequência,
Que me atemorizava dentro de um conforto possível
Day of dread
De: Michael Mcgrath
Tudo me prende à hora da luz,
Palavras mal construidas,
O sol por entre as árvores,
de recorte imperfeito,....
Até uma rejeição pária do sombrio
Sem razão nem ligação umbilical a nada,
Que me torna ilusório,
Imperfeito,
Capaz de dissecar o que me atiram para me quebrar,
E devolver como simples arma de defesa,....
Agora que escolheste ficar,
E continuarei a partir do território literário que gostas de marcar,
Quero que fiques com este mapa,
Da pessoa imperfeita que escolho ser
| The pursuit of love (2021) De: Emily Mortimer |
o que acontece é que estou
sempre a sorrir,
o meu corpo contorce-se,
frequentes vezes
leio-me em livros,
e escapo de notas de rodapé
desnecessárias,...
e sorrindo,
sou todas as pessoas que
se descontrolam,
voltam atrás num tempo
derrapado,
sem sentido,...
e penso conseguir
raciocínios compreensíveis,
que até os desanimados entendem,....
é isso,
farei de mim um
ramo de flores disponível
para o mundo,
e um livro aberto
em permanência
De acordo com a previsão do tempo,
Não serei sombra suficiente para os resquícios da minha hesitação,
Vão chover imprecisões,
Erros do passado por resolver,....
E ao entardecer,
Procurarei sem encontrar lábios que repitam palavras de ofensa,
Prova consecutiva de que estou de mal com a vida,....
E a cinza do céu está fixa,
Por alguma razão
linda mendelson art to wear julie schafler dale (1986)
Não me peças desejos,
Vidros foscos que mortificam casas,...
Não sou de cá,
Por isso desconheço estas ruas,
O que elas significam,....
O ardor debaixo de cada pedra,
O que as pessoas se esforçam por esconder em cada manhã,....
Não sou mago para isso,
Escrevo pequenas notas de rodapé no embaciado dos vidros,
E continuo em frente,....
Pede ao próximo que percebas,
Poder decifrar o silêncio
De: Giuseppe Penone
Passou muito tempo,
Tu o do braço preso,
Óculos redondos de massa,
Com um laivo subtil de intelectual,,...
Com voz baixa,
Intuitos subtis de resgate,
E a roupa de sempre,...
Sei que voltaste num dos últimos comboios do entardecer,
Em silêncio e a fazer para que ninguém entendesse nada do passado,...
Evoquei os teus últimos dias,
E manténs o semblante carregado,...
Talvez já te tenha perdido,
E a revolução que venha seja agora azulada
À pressa,
O teu corpo não é o meu,
Sei só que quero escrever um livro,
E pensar em cardos,....
Dizer de abraços que eles não me merecem,
E quem sabe,
Quando o cheiro a desejo esmorecer,
E for noite onde te deitas esquecida dos meus passos,
Saberás de novo ler sangue,....
E com isso volto a erguer-me,
Chamarei ponta de sol aos pés cravantes do escuro no meu peito,
E depois será com as minhas regras,
A minha vontade,
E a tua mão à procura da minha
O peso,
Duas mãos numa mesa,
Estar aqui,
enquanto há água que se renova num ribeiro envelhecido,....
Isto são felicidades que estão lá,
Pesam mais que o amor,
Que os contornos do bem querer,...
E para mim defendo,
Que isto não é sobre sentir,
Sequer sobre falar,
É sobre partir,...
E deixar os olhos,
onde sabemos que estará o descolar do nosso passado,
E a cor neutra,
do que quer que venha no momento seguinte
O sentido da água,
Um crime que devassa a vida santa de uma ideia,
Chuva desprendida do basalto do céu,...
Página virada,
Descobre-se o sol,
Som concentrado no vento,
Saído do sino de uma capela esconjurada,...
Fim de capítulo,
Ela pensa nele,
Olha de soslaio pelas cortinas envelhecidas de uma casa encovada,
E escurecida,...
Ele dorme longe,
Muito longe,
Sozinho por opção própria,
Doente com a finta do destino,...
Chove de novo,
Será uma experiência religiosa,
a ficar na ideia de qualquer leitor
Loie Fuller fotografada por Samuel Joshua Beckett | 1900
Ao mesmo tempo que a luta,
Um boletim de célula partidária ensanguentado,
Os dois ou três restos de pão que são os últimos da casa,....
Tudo num último capítulo de livro,
A primeira obra de um autor pouco experiente na vida,
E no respirar,....
E que teve um pai,
Lá atrás no tempo,
Que lhe ensinou o abandono espalhado pela casa,
Em copos de vinho rachados,
E correctivos bafientos e que só doiam se se quisesse,....
O homem novo é alcançável,
Mas convinha ser relido,
E com uma música vulgar de despedida a acompanhar
Um murmúrio,
A frase antes da frase,...
Das letras perigosamente próximas,
A anteverem o mal,....
Ontem eram detritos,
Passos antecipados,
Muitos por conveniencia,
antes até de o tempo ser a linha irregular,
Onde se multiplicam números,
que buscam o espaço e a razão,....
A vida é um apelo à desilusão,
Mascarada de mulher que no trovão imaginado,
Suspira por um corpo que a encante
Ulrike Ottinger
Kriegsgott (Deus da Guerra)
1967
a vitória vem
depois do chá estragado,
do arrependimento a alegrar,
antes de matar,
como um coelho perdido
nesta e naquela,
lura escura e reprmida,
abafam-nos medos descolorados,
a presença incontida de um
grito que está por dar,....
um chá estragado,
que irá saber mal,
mas de nós sobrará na altura,
a postura oficial de um cobarde,...
não que interesse a
sombra do mesmo,
mas o resto zero do
que ele deixe por fazer
Der traum (The dream),
De : Fritz Schwimbeck
Um dia a memória,
O outro lado do medo,
Virá de dentro da ambição,...
E recordar,
Limpar a poeira de todos os ses ansiados,
Será mais uma volta à rua de todos os dias,....
Envio-te esta mensagem,
Com a importância de um suspiro,
De uma novela por terminar,
E farás dela lampejos de uma nova pessoa,....
Porque se parti a querer voar,
Quero regressar como loucura,
E ter-te entre mãos trémulas,
Mas felizes como a água
A vontade,
Há os que dizem que se estica,
Indiferente ao luar,
Às voltas do mar,....
Uma vontade de filósofo,
Egoísta nos desígnios,
Surreal e pouco objetiva,...
Mas a vontade de todos os dias,
A que máscara ilusões,
Precipita decisões infundadas,...
Cria até precipícios,
de onde as pessoas não conseguem sair,
A vontade das cores,
Que é neutra antes de expor um caleidoscópio
Não se sentia plena. Como a mulher que sempre imaginara. O dia parecia passar incompleto, por entre as suas hesitações. Decidira não gostar de finais, por isso os relacionamentos que aceitava ter eram precipitados, deixados pela rama. Nunca aprofundados. Guardava até um registo escrito de todas as desilusões que sabia deixar nas pessoas de quem apenas se aproximava.
Não é que fosse feliz assim. Mas tinham-na ensinado a adorar a racionalidade. A estender o necessário, por cima do irrelevante. E nunca, mas mesmo em circunstância nenhuma, dar qualquer hipótese ao amor. Era o que, na sua opinião, mais lesava os sentidos, inutilizava o amor próprio das pessoas. E era isso, tudo na vida devia de resumir-se ao essencial, porque não havia tempo para mais. Ela não queria ser distraída de um caminho que podia não ter destino, mas tinha a sua crença. E ela era uma mulher que priorizava o tempo, em detrimento do desnecessário.
O Fantasma
Pintura de: Josef Mandl
1898
Meu maior segredo,
Avidez de desejo,
De tudo rabiscado em olhos doridos e turvos,
Com amanheceres confusos em ligeiros cocktails de solidão,...
E no virar desta dúvida,
Eu mesmo o ator suficiente destes dias que não se explicam,
Sairei detrás desta nuvem de fumo,
E serei eu a recompor a solidez do que duvidas,...
Traz por isso a vida escrita num papel,
Facilita-nos uma tarefa que será complicada de tornar inteligiveis,
Partes insolúveis deste real
Leonard Cohen e o seu gato, 'Holy Spirit', fotografados para a revista 'New Yorker' por Graeme Mitchell
Dizia só sons animalescos,
Emitia-os alias,
Sobre as crónicas televisivas,
Principalmente as antigas de Mário Castrim,...
Não podia ter opinião sobre um fenómeno que recusava,
Sentia até algum asco,
E a luz esclarecia algumas dúvidas,...
E a verdade é que o tranquilizava pensar sobre algo que não conhecia,
Sentado por entre os alvores da manhã traduzidos pelos velhos cortinados da sala daquele 1.o andar de Lisboa,...
E não pensava assim tanto em linguagens inalcançáveis,
Mas sim que tinha de se atualizar sobre o que quer que fosse que aquele aparelho deitava,....
Já era tempo disso
Arte de Lorenzo Mattotti
André Breton, Marcel Duchamp, Max Ernst (atrás de Morris Hirshfield’s “Nude at a Window (Hot Night in July)”), e Leonora Carrington (sentada) no Peggy Guggenheim’s townhouse, Outono de 1942, New York
Numa noite,
o conceito de outras noites foi abandonado,
Demasiadas leituras desnecessárias,
E um cruzar de pernas lânguido adia a partida,....
Quando se respira,
Parece a madrugada afastar-se,
como água levada pela fatalidade do planeta,
E a escuridão permanece,
Madrinha,
Inviolada,
E o respirar dificultado e desnecessário de quem não se prende pela necessidade,...
A voar,
A pensar,
Há antenas antigas de recepção de amor,
Espalhadas neste lado do mundo