Appletree

Selah Sue, la chica de los ojos tan azulísimos que asustan, vuelve a la Espigadora

Selah Sue - Appletree - Cover of Erykah Badu

Bernhoft

Lenguaje, poesía

La bendición del lenguaje no es la ternura. Todo lo que contiene, lo contiene con precisión y sin piedad, incluso una palabra de afecto; la palabra es imparcial: el uso lo es todo. La bendición del lenguaje es que es potencialmente completo; tiene la potencialidad de contener en palabras la totalidad de la experiencia humana, todo lo que ha ocurrido y todo lo que pueda ocurrir. Incluso deja espacio para lo indecible. En este sentido, podríamos decir que el lenguaje es en potencia el único hogar humano, el único lugar de residencia que no puede ser hostil al hombre. Para la prosa, este hogar es un territorio inmenso, un país que cruza mediante una red de vías, caminos, carreteras; para la poesía, este hogar se concentra en un solo punto, una sola voz, que es simultáneamente un anuncio y una respuesta.(...)

Todos los poemas auténticos contribuyen al trabajo de la poesía. Y el objetivo de este trabajo incesante es unir lo que la vida ha separado o lo que la violencia ha desgarrado. Generalmente, el dolor físico sólo se puede aliviar o detener mediante la acción. Todos los demás dolores humanos, sin embargo, se deben a una u otra forma de separación. Y aquí el alivio es menos directo. La poesía no puede reparar ninguna pérdida, pero desafía al espacio que separa. Y lo hace con su trabajo continuo de reunir todo lo que ha quedado desperdigado.

John Berger, Páginas de la herida

Tango

Tango, Zbigniew Rybczyński

(Gracias, Zaratustra)

Ney Matogrosso

Cuando era más joven y empecé a escuchar música brasileira, llegó a mi casa un LP de Ney Matogrosso, que yo enseguida desprecié por "raro" (Qué cosa, unos años después, lo "raro" era lo que molaba). Su voz aguda y su amaneramiento se alejaban un poco de mi ideal de aquel entonces en cuanto a las músicas de Brasil: Tenía suficiente con escuchar un millón de veces a Vinicius de Moraes, Toquinho y Maria Creuza en las grabaciones de La Fusa. Después me acerqué a Caetano Veloso, Joao Gilberto, y otros muy grandes. Pero Ney Matogrosso siguió en su destierro hasta hace muy poco, que lo he redescubierto. Ahora que soy más vieja y tengo menos prejuicios me parece extravagante (pero menos), carismático y buen cantante. Y sobre todo: Aunque evidentemente, su música tiene un montón de influencias, no hay dos como él, lo cual se agradece bastante en este mundo de copias y requetecopias.

Por lo que veo, aún sale en la tele brasileña, mucho más moderado que en los lejanos 70, cuando triunfaba con sus con sus plumas y su cuerpo pintado, cantando con Secos e Molhados (grupo que por cierto, en Brasil congregaba a multitudes y batía records de ventas).

Secos e Molhados, con sus bailecicos en 1974 (a veces me recuerdan a Bowie y compañía: Era la época)

Resumiendo: Puede gustarte o puedes detestar a Ney Matogrosso, pero no podías seguir ignorando su existencia.

Rumore

Se sale.
(el sonido es muy malo pero es que el video merecía)

Goodbye, Etta

Siempre me gustó At last, su canción más famosa, que además me recuerda mucho a mi serie favorita de todos los tiempos (quiero decir, después de Pipi Calzaslargas), Doctor en Alaska. Pero hoy me despido de Etta con una canción más gospeliana.

Lana del Rey

Es la chica de moda, está en boca de todos, suena en todas las emisoras. Yo la escuché hace un tiempo y pensé, vale, canta con una voz medio lánguida medio de mujer fatal, es oficialmente rubia y estupenda -a pesar de esos horribles labios operados- con un toque david-lynch-iano, pero no me convence y creo que sus canciones se agotan enseguida. A mí me parece una especie de Carmen Lomana a la americana, pero con 40 años menos. A pesar de todo este revuelo yo diría que va a durar dos asaltos... Quién sabe, tal vez me equivoque.

Felicidad y genética

"El nivel de felicidad puede tener un origen genético de entre el 50% y el 80%", leo en El País Semanal del domingo. Me quedo impresionada y lo comento en el trabajo un poco pesimista mientras hago recuento de mis posibilidades de maniobra. X., para animarme insiste en que el 20% es muchísimo. "Al fin y al cabo, el ADN de los humanos y el de los chimpancés coincide en un 90 y pico por ciento, y fíjate lo distinta que te ves tú de una mona", me dice. Desde luego si algún científico escuchara nuestras conversaciones de café, se tiraría de los pelos. Yo antes de creer nada, espero a ver qué dice Punset con su melena al viento.

(pequeñas) tragedias

EL CORDÓN

una mujer, una
rueda pinchada, una
enfermedad, un
deseo; miedos frente a ti,
miedos que paralizan tanto
que puedes estudiarlos
como las piezas en un
tablero de ajedrez...
no son las grandes cosas las que
llevan a un hombre al
manicomio. para la muerte está preparado, o
el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la riada…
No, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que lleva a un hombre al
manicomio...
no la muerte de su amor
sino el cordón que se rompe
cuando vas mal de tiempo...
el espanto de la vida
es el enjambre de trivialidades
que pueden matar más rápido que el cáncer
y siempre están ahí -
matrículas o impuestos
o carnés de conducir caducados,
o contratar o despedir,
hacerlo o que te lo hagan, o el
estreñimiento
las multas por exceso de velocidad
el raquitismo o los grillos los ratones las termitas o
las cucarachas o las moscas o la
manivela rota de una
ventanilla, o quedarse sin gasolina
o tener demasiada gasolina,
el fregadero atascado, el borracho del casero
el presidente pasa de todo y el gobernador está
loco.
interruptor roto, colchón como un
puercoespín;
105 $ por puesta a punto, carburador y bomba de gasolina
en Sears Roebuck;
y la factura del teléfono sube y la bolsa
baja
y la cadena del váter se ha
roto,
y la bombilla se ha fundido -
la luz del vestíbulo, la luz de la entrada, la luz del patio,
la luz interior; esto es
más negro que el infierno
y el doble de
caro.
y siempre están las ladillas y las uñas encarnadas
y la gente empeñada en que es
amiga tuya;
siempre hay eso y peor;
grifo que gotea, Cristo y la Navidad;
salami con queso azul, 9 días de lluvia,
aguacates a 50 centavos
y salchichas granates
de hígado.

o sobrevivir
de camarera en Norms con jornada partida,
o de vaciador de
orinales
o de lavacoches o ayudante de camarero
o tironero de bolsos de ancianas
que dejas gritando en la acera
con el brazo roto a la edad de
80 años.

de repente
dos luces rojas en el espejo retrovisor
y sangre en los
calzones;
dolor de muelas y 979 $ por un puente
300 $ por un diente
de oro,
y China y Rusia y América, y
el pelo largo y el pelo corto y nada de
pelo, y barbas y gente sin
rostro, y mucho papelillo pero ni pizca de
hierba, salvo igual la del jardín donde te meas y
la otra que se rumia en el
buche.

por un cordón roto
de cada cien cordones rotos
un hombre, una mujer, una
cosa
acaban en el
manicomio.

Así que cuidado
al
agacharse.

Charles Bukowski, Los placeres del condenado

Comedias

Una buena comedia puede salvarnos la vida un domingo por la tarde. Yo siempre digo que en casa hay que tener un botiquín con ibuprofeno, tiritas y betadine, pero además hay que tener un kit de comedias para tardes de domingo en crisis. A mí al final siempre suelen funcionarme las clásicas: Breakfast at Tiffany's, (aunque vale alguna más de Blake Edwards, o también de Ernst Lubitsch y por supuesto unas cuantas de Billy Wilder) Charada, Manhattan, (de Woody Allen me valen muchas, pero Manhattan no sé por qué, es mi talismán),  alguna de los hermanos Marx,  Atrapado en el tiempo etc.

 Audrey Hepburn en Cómo robar un millón. Nadie más podría llevar ese gorro-casco con el estilo de Audrey.

Ayer, los maravillosos (graciosos y además guapos -qué más se puede pedir-) Audrey Hepburn y Peter O'Toole, (por cierto, cómo me gusta Peter O'Toole con sus ojos acuosos) me sacaron del sopor de la sobremesa, con la divertida Cómo robar un millón.

Ya sé que hay muchas comedias o directores imprescindibles que no he mencionado. Acepto gustosísima cualquier recomendación.

Surfland

Fotografías de Joni Sternbach

El edificio del RAG

Nos gustaba esa esquina, pero el edificio del RAG ya no existe. Lo derribaron hace poco más de un mes pero no me he enterado hasta hace unos días. Mis temores se han confirmado: Este antiguo garaje del centro de Bilbao, obra del arquitecto Diego de Basterra (1883-1959), no encaja en esa "ciudad moderna" en la que quieren convertir Bilbao quienes tienen la pasta toman las decisiones (aunque por lo que he descubierto, muchos bilbainos han aplaudido el derribo). Leo en la prensa que los propietarios del edificio -el BBVA-, han confirmado su gran interés por «promover una «actuación» que seguramente no llevará el sello de un arquitecto de renombre internacional, pero al que en absoluto pretenden restar brillo. Es más, la dirección del banco trabaja con la idea de levantar «un edificio bonito». Concretamente construirán bonitos pisos de lujo. Me quedo mucho más tranquila. Por esta vez pase que no acudamos a un arquitecto de renombre internacional, pero que no se repita.

En realidad, no sé de qué me quejo: A cambio de borrar cualquier rastro del pasado, cada año nos regalan un edificio "emblemático" nuevo o cualquier otro pastelito de merengue, como la fuente de los leones, que además es un guiño para los aficionados al Athletic, o sea, para todos.

* Bilbainos: ¿Cuál creéis que será el próximo edificio en caer? Yo apostaba por el garaje de José Mª Escuza, pero por lo visto, ése se salva.

Back to school II

Este es un poco el concepto de "dieta postnavideña" que tiene nuestro cocinero. Bueno, en realidad es el menú mar-y-montaña de todos los martes (qué tranquilidad volver un rato a ciertas rutinas).

Berza con alubias (que no alubias con berza), y merluza con ensalada: Limpio-limpio

Back to school

pero qué formalicos!



y luego están estos otros que en sus tiempos ya apuntaban maneras...

Ayo

Clint

Hoy he soñado con Clint Eastwood. De hecho, nos ha tocado viajar juntos en un autobús destartalado rumbo a Los Angeles (desde dónde no lo sé). A ratos él era joven, yo le miraba fumar y pensaba que nadie es tan duro como Clint. A veces era viejo y llevaba unos vaqueros Wrangler totalmente pasados de moda, y yo le observaba con una mezcla de compasión y veneración. Le he hablado de El bueno, el feo y el malo, le he contado que fui a conocer el canal St Martin de París por algo que él decía en una película (?), pero no le ha impresionado en absoluto, parecía estar de vuelta de todo. Hemos charlado de cosas intrascendentes, de la vida. Por suerte, (esas facetas ocultas de Clint), hablaba castellano con total naturalidad. Yo he intentado por todos los medios que se riera, pero no he conseguido sacarle ni una medio sonrisa... ahí me ha quedado esa espinita.

Isa Marcelli

Isa Marcelli