No leer si se encuentra triste so pena de querer suicidarse cortándose las venas con galletas saladas.
Si midiera la enfermedad en cuanto a leer blogs se refiere, estoy muy mal, ya no me emociona como antes. Eso quiere decir que estoy muy grave. Leer blogs era primordial desde hace tres años, hoy no hay nada primordial.
Tengo un retroceso mental.
Hay un método infalible para ser feliz, no ser YO.
El mundo se me mueve a cada paso que doy y eso me asusta. #Elqueentendióentendió.
No me emociona ni el proyecto tan esperado, más bien tengo miedo y no quiero que nadie sepa de él.
El otro día vi en la televisión una película sobre la ablación femenina y me dolió hasta el alma. Por eso y muchas cosas más no me gusta ver tele y a veces no me gusta ser mujer.
Aprendí a no extrañar, eso no quiere decir que aprendí a olvidar.
No sigas leyendo.
Ayer le conté el chiste a Barry del por qué los Ángeles de la Guarda sonríen y se rió mucho.
A mucha gente le gusta la verdad maquillada, así no duele tanto. Yo digo que de todos modos es verdad con o sin maquillaje.
En mi personalidad esquizofrénica tengo un nuevo nombre: Almudena Ruipérez. Lo inventé un día en mi desesperación por encontrar algo que no está más.
En mi personalidad esquizofrénica tengo un nuevo nombre: Almudena Ruipérez. Lo inventé un día en mi desesperación por encontrar algo que no está más.
¨No hago otra cosa que pensar en ti y no se me ocurre nada¨ canta Sabina pero cuando yo pienso en tí me dan ganas de patearte los huevos.
¿Y eso qué?
El cielo amaneció gris y yo no quiero ser de ese color.
Me he vuelto muy escéptica, no creo ni en mí.
No me regañes, bastante tengo con la monotonía de una vida rutinaria.
¿Sigues leyendo? allá tú.
Ayer sonreí hasta después de las once y además hice reír a Barry.
Camino como Chencha.
Si... si... si... hay cosas más importantes que mi depresión. La desaparición de mujeres, la crisis en España, la falsedad de las elecciones en México. Niños enfermos, pobreza y más, pero qué puedo hacer, yo tengo depresión y no creo que el mundo esté preocupado por mi.
La sinceridad como forma de violencia.
Cuando estoy muy triste o enojada, escribo todo sobre la furia o mi tristeza y después borro el post o lo guardo.
¨¿A quién puede importarle después de muerto que uno tenga sus vicios...¨ Sabina rules.
Tu tuviste la culpa, para qué me abandonas en domingo.
Cuando estoy así, no soy yo. Soy el alter ego de mi soberbia.
Ser feliz es una elección. Hoy elijo ser desgraciada pero nomás poquito.
Un día me dijeron que a quien puede interesarle la vida de una mujer depresiva como yo. A mi si, porque leo todas las estupideces de que soy capaz y me digo a mi misma que soy muy chingona o no.
Esto de vivir es un poco difícil para las almas volubles como la mía.
Te dije que no me leyeras, no quiero ser culpable de tu tristeza.
La lluvia tiene la culpa que esté así, no puedo reír, miren... ¿ven? soy una mueca boba.
Voy a buscar pretextos para esta tristeza que me embarga y de la que no le encuentro origen.
*Chin, la imagen es de google