Na imensidão do silêncio profundo,
que me paralisa o pensamento
e me impede de ver o dia claro,
ouço a tua voz
que me liberta desta penumbra
e auxilia na libertação das palavras,
presas dentro de mim.
Um pássaro levanta voo
e corta o horizonte com um sopro,
anunciando a chegada do amanhecer.
Hoje não escrevo.
Não me apetece.
Passeio ao ar livre e fresco
e deixo que as palavras
se escoem no tempo
e se enleiem nas folhas
e no canto dos pássaros.
À margem de mim,
à margem dos meus sentidos,
dos meus sonhos.
Nas margens do meu rio.
Na minha quietude
procuro refúgio entre sombras e flores,
sob o sol que arde fortemente
incendiando-me o olhar e o pensamento.
O meu corpo, lento, arrasta-se
como asa ferida, de ave em sobressalto.
A travessia é difícil; a sede seca-me os lábios.
As palavras emudecidas
não localizam o caminho até à fonte.
O suor molha-me o rosto, todo o corpo.
O silêncio incita-me a resistir
e a abraçar o verão.
O silêncio abriga-as e recolhidas não se soltam,
coladas à garganta, que sufocada pela inação,
não as deixa fluir.
A minha voz, cada vez mais rouca,
imperceptível, não soletra nenhuma palavra,
nem uma sílaba, uma letra sequer.
Na minha angústia brado ao vento
que me sopre uma brisa, um novo alento,
que me deixe respirar as palavras.
Num instante os sentidos despertam.
As palavras brotam e com elas
novos versos, novas rimas, preenchem
o meu vazio e a essência é revelada.
As minhas palavras estremecem.
Escondo-as num coral em silêncio.
Não quero que ninguém as leia,
ouça ou profane.
O vento, por vezes, distorce
o sentir e a imaginação dos poetas,
que se arrastam nas penas,
que os pássaros vão deixando aqui e ali.
Na vertigem do tempo
rodopio segura de que
apenas as palavras amor e paz,
podem salvar os pactos.
Levanto voo para alcançá-las, mas
a gravidade deita-me ao chão.
Ergo-me e tento trepar.
O tronco, escorregadio,
faz-me resvalar e cada vez mais
as palavras se afastam.
Chove e os pássaros, taciturnos,
não abandonam as crias.
As palavras estão cada vez mais longe.
Tento voar numa folha ao vento
para as agarrar mas, teimosas,
ignoram-me.
Esqueço-me, por instantes,
que ainda não é o tempo
propício das colheitas.
José Malhoa
Quando passo à tua rua
escuto sempre a voz do rio
que, nas suas margens azuis,
me fala de ti,
como se ainda permanecesses
sentado na soleira da porta
a desenhar arabescos
no teu livro sem páginas.
Um rio e um livro
que me falam de lembranças
como se o hoje fosse ontem
e o ontem fosse hoje.
Na ausência de palavras
ficam nas entrelinhas
os registos dos afetos
nos resquícios das memórias.
Palavras adormecidas
teimam em cingir-me a voz
que rouca, pelo frio do inverno,
se aninha no meu rosto gelado.
No firmamento aves esvoaçam
lado a lado com o vento
e, letras à solta, como folhas,
pousam no meu regaço
que as recolhe sofregamente.
No silêncio da tarde
talvez soletre um poema,
com as penas
que os pássaros deixaram cair
no ruído do seu voo.
Cedo ao tempo em silêncio
e escrevo palavras à toa
nas horas incertas,
quando os ponteiros do relógio
se detêm nos ecos
insondáveis dos minutos
e os segundos, suspensos,
como num compasso,
me prendem os sentidos.
Vagueio sem saber das horas
e nelas me reencontro sempre
que me reconheço
na voragem dos dias.
As tarefas rotineiras são cansativas,
como são cansativos os dias sem luz.
Por vezes as palavras colam-se à língua
e não desatam os versos que
que habitam o silêncio
no mais recôndito de nós.
Torna-se necessário novas primaveras
que nos devolvam os pássaros
com seus cantos maviosos
que nos ensinem outras canções.
Há que redescobrir silêncios
que nos ajudem a atravessar
novos caminhos, novas pontes,
novos jardins, com flores sem nome.
Há que soltar as palavras
nos rodopios do vento;
há que reiventar as canções
nas escarpas do amor.
Mas num pequeno galho
a ave constrói o seu ninho
e a poesia nasce.
A natureza está em festa.
Borboletas esvoaçam,
as flores brilham ao sol,
a terra parece sorrir,
tudo se enquadra
numa bela expressão de amor.
O poema não precisa de palavras,
apenas um pouco de silêncio
na contemplação
da natureza,
até confundir-se com ela.
que me fala de amor;
não de um amor obsessivo,
mas de um amor plácido
que me tranquiliza, quando
a minha voz clama por ti
e me respondes num sussurro
a tua presença em meus olhos
que, em silêncio,
ecoam nos teus uma imagem
perene de claridade,
como o voo livre dos pássaros.
Há um aroma nas pedras que não sei explicar.
Alinham-se à beira-mar,
nos caminhos,
nas estradas cheias de pó
e também sobre os muros;
estas são as que estão mais desalinhadas
dentro do seu alinhamento.
Tal como as palavras
dentro do poema
que nem sempre rimam
com a palavra poesia.
Deixo-as para trás
e procuro uma luz nas sombras
que me ajude a entender
as metamorfoses que não param
de me desassossegar.
O pensamento imerge no silêncio,
e o silêncio alimenta-se do pensamento.
Juntos são inevitáveis na construção da vida,
na construção do poema,
quando as palavras se refugiam
no mais recôndito do ser
o silêncio mergulha no escuro;
mas logo o pensamento o desperta
e ambos entram num bailado
de ideias, sem terem a certeza de nada.
Como os pássaros esvoaçam à deriva
aguardando que a primavera
os deslinde nas suas raízes.