Quando caminho e sinto o vazio
do mundo nas folhas que o vento dispersa,
paro a contemplar a luz que brota
das flores, ainda sem nome.
Existo sem pressa no mundo hostil,
onde a virtude é palavra vã;
no meu silêncio acolho o murmúrio
dos voos rasantes das aves feridas.
Nas sombras do crepúsculo
vislumbro utopias ainda por desvendar;
debruçada sobre as brisas,
ouço o rugido distante do mar.
Na minha quietude
procuro refúgio entre sombras e flores,
sob o sol que arde fortemente
incendiando-me o olhar e o pensamento.
O meu corpo, lento, arrasta-se
como asa ferida, de ave em sobressalto.
A travessia é difícil; a sede seca-me os lábios.
As palavras emudecidas
não localizam o caminho até à fonte.
O suor molha-me o rosto, todo o corpo.
O silêncio incita-me a resistir
e a abraçar o verão.
Em silêncio escuto o universo.
As sombras sussurram o medo
sufocadas por trevas sem fim,
que refletem nos escombros
a vergonha da humanidade.
Os pássaros deixaram de cantar
a melodia do alvorecer;
enfileirados num galho,
estáticos, não ousam acordar.
Num movimento incessante
passos sem corpos cruzam-se
no vazio da noite,
num mundo transmutado.
Chegou o momento de despertar,
de abraçar as luzes
que dissipam a escuridão
e alimentam os sonhos.
Nos descampados da vida
entre orvalhos sobre as pedras
e a terra sôfrega,
imagino o tamanho do mundo.
Saltito de pedra em pedra
e os meus olhos semiabertos
tentam enxergar o longe e o perto.
Tudo me parece distante e confuso.
Um pássaro no seu voo matinal
anuncia-me o conforto do ninho.
Ainda é cedo para que a luz
me revele, nas sombras, a tua grandeza.
Tens na voz o embargo
de quem navega ao relento
nas esquinas da cidade
onde tudo falta e tudo sobra.
Corpos molhados, faces enrugadas,
olhos baços de tantas súplicas
que ninguém ouve, ninguém vê.
Apenas sombras...
Do outro lado da rua choros e gritos
sob estrondos atroadores
numa tristeza letal.
Chove nos meus olhos
a tua sede, a tua fome, o teu martírio.
No meu silêncio guardo tudo
e num arrastar de folhas
peço ao vento benevolência.
Dizia-lhe que tinha os sinais à flor da pele
como quem colhe cerejas e as trinca
deixando escorrer pelo canto dos lábios
o néctar vermelho doce como o mel.
Via-se nas sombras dos pomares
poisando aqui e ali qual borboleta
escutando o silêncio da tarde
entre os cantos dos pássaros
e os zumbidos dos insetos.
O relento era o seu reino onde
se sentia aconchegada longe do mundo
e apenas as flores lhe entoavam baixinho
o prelúdio do entardecer.
As heras e os musgos retiraram-lhes
o brilho da genuinidade
e fazem-nas mergulhar na escuridão
que o tempo há muito traçou.
Através das portas e janelas,
em escombros,
não ouço o crepitar do lume,
nem sinto o aroma das flores,
agora murchas sobre a mesa
da sala de entrada.
Desço e subo degraus,
mas o meu olhar nada vislumbra
e no meio das sombras,
de ontem,
apenas o vazio me fala de vida.
Há um aroma nas pedras que não sei explicar.
Alinham-se à beira-mar,
nos caminhos,
nas estradas cheias de pó
e também sobre os muros;
estas são as que estão mais desalinhadas
dentro do seu alinhamento.
Tal como as palavras
dentro do poema
que nem sempre rimam
com a palavra poesia.
Deixo-as para trás
e procuro uma luz nas sombras
que me ajude a entender
as metamorfoses que não param
de me desassossegar.
Imagem Net
Nas escarpas do tempo
ouço a tua voz que me fala
das estações que ainda ontem
eram barcos atracados nos cais,
hoje apenas restos de cinzas
esquecidas na velha lareira
onde crepitavam silêncios
a marejar dos teus olhos,
debruçados na solidão das noites.
Dos voos rasantes dos pássaros
a arrastar as sombras
diante da janela florida,
do inverno restou apenas o vento
que segreda em silêncio
os atalhos em que te reconheço.
O tempo, sempre o tempo, na voz,
como um rio que percorre as palavras
que teimam em libertar-se nas manhãs,
em que o orvalho lhe cinge o olhar
ainda meio adormecido.
Como uma fonte soletra nas águas
os sentidos, em movimentos ascendentes,
no esplendor da manhã a cativar-lhe
as palavras, que se soltam como flores
a desabrochar num chão de primavera.
Retoma o caminho
liberto de sombras e silêncios
e regressa ao tempo, nas palavras,
refletidas no rio.
já era outono.
Ainda ontem colhia uma rosa...
Hoje, das minhas mãos,
caem folhas amareladas
que recolhi no regaço
onde os dias repousam mais cedo,
no sol que se despede
mal a tarde se insinua.
São breves os dias de outono
e as noites alongam-se
para além do horizonte,
onde apenas distingo
no crepúsculo das horas
o silêncio da manhã que tarda.
Rasgava o horizonte com o olhar
e com os dedos agarrava o luar
que se misturava com as cores
purpúreas do entardecer.
Na sua voz embargada
acolhia todos os pássaros,
que voejavam em seu redor
numa discreta contemplação
do esplendor das sombras
que o luar acendia.
Corria-lhe nas veias um rio
onde, como em chão lavrado,
as margens repousavam
e o luar se recolhia.
Tão longa a noite...
Tão breve o dia...
Queria abraçar o tempo como quem
navega à deriva
e rasgar as nuvens com os olhos
como se fossem pássaros,
a poisarem-lhe nas mãos esguias
as tempestades do mar.
Um barco pousou-lhe no rosto
a ondulação dos mares
e dos seus olhos escorreu
a maresia, que ainda a prendia
à escarpa do silêncio
que trazia presa no peito.
Encontrava-se perdida
nas sombras ocultas das névoas.
Apenas o silêncio
lhe devolvia os vestígios
do tempo, que alcançara
sem sequer o vislumbrar.
Nas palavras, nem sempre o vento escreve o que quer.
À deriva, procura nos lugares recônditos, a luz
que parece obscurecida pelas sombras das florestas,
onde outrora surgiam mananciais e hoje o fogo alastra.
Não há forma de escolher entre as chamas e o vento
o lugar das palavras que parecem afogadas nas cinzas.
Não há hora para ouvir a voz calma do vento e a placidez
das chamas, dissimuladas pela ironia do vento.
Não chegou ainda o tempo de o Homem despertar
para a imagem que cada vez mais vai dizimando
as palavras que o vento espalha
sobre o chão da terra desolada.
Na solidão do vento encontro-me com o amanhã.
Os meus braços abrem-se como ramos de árvores
a baloiçarem-se num ritmo frenético
como se o outono surgisse no meio das folhas
que vão caindo amarelando o chão.
Nos muros já não brilham as glórias da manhã
que, ressequidas, apenas das hastes a lembrança
dos eflúvios que aromatizavam o meu ser
que agora preenchem um pacto de silêncio.
Não distingo nas sombras do vento
a claridade dos dias e os sons do alvorecer.
Apenas um pássaro veloz, indiferente à minha sede,
traça no céu as cores da primavera.
No som do silêncio
a claridade da manhã
como um cântico
a inebriar-me os sentidos
passadas as sombras
que anuviavam meus dias.
Os pássaros voejam alegres
e pousam na minha janela
o esplendor do voo
como num abraço de paz
acordando as palavras
adormecidas na noite.
Foguetes anunciam a festa
e as palavras bailam desordenadas
ao sabor do vento
desfazendo a solidão.
Caminhas como se o vento te impelisse.
Leves são os teus passos
quando atravessas as sombras do medo
no sombrio atalho.
Nada detém o teu olhar
que te mostra um mundo novo
a rodear-te de luz e cor
nas manhãs primaveris
em que os pássaros avoaçam
e te acenam a claridade dos dias.