No mês passado, ocorreu-me escrever um conto infantil. Depois de várias tentativas, resultou uma narrativa incompleta.
Se alguém tiver paciência para ler...
O lápis que queria mudar de
nome
Imagem de Robert Doisneau
- Pareces um pouco infeliz, lápis.
- Oh... Afia, tu também falas? Há
dias que me perguntava, fechado neste estojo estreito, apertado entre todo o
material de escrita e desenho, se seria o único capaz de falar.
- Todos falamos, mas, como foste o
último a chegar e nos pareceste triste, ficámos mudos, sem saber o que te
dizer.
- Ah, assim fico mais feliz. As
conversas convosco poderão, certamente, ser mais divertidas. Na fábrica onde
nasci, tudo era monótono. Os lápis eram todos iguais a mim, tinham o mesmo
nome, o mesmo tamanho e as mesmas cores. Por que raio não têm os lápis nomes
como as pessoas ou os cães? Na caixa onde me embalaram na fábrica e na
prateleira da papelaria onde me puseram à venda, todos tinham, como eu, o nome
de HB, e todos estávamos pintados de amarelo e preto com o topo vermelho.
- Olha lá, HB... Hummm... Gosto do
teu nome! Bem, ia perguntar-te se todos os HB que conheces têm essas
características. – quis saber a esferográfica azul.
- Percebi, quando, na papelaria, se
enganaram na prateleira, que há HB vestidos de outras cores e que alguns têm no
topo uma borracha. Pergunto-me: quem quer uma borracha no topo? Lápis e
borrachas não serão inimigos? Como pode um lápis conviver intimamente com uma
borracha que fica feliz quando apaga o que o lápis escreve?
- Vê as coisas pelo lado positivo.
As borrachas, por vezes, apagam para aperfeiçoar o trabalho dos lápis, para os
obrigar a serem mais exigentes consigo próprios.
- Talvez tenhas razão... não tinha pensado
nisso. Esta conversa começa a ser produtiva.
- Imagino, HB, que ser aparado pelo
afia seja bem pior do que ver o trabalho apagado pela borracha...
- Na verdade, Esferazul... Posso
chamar-te assim?
- Claro! Nunca ninguém me tinha
dado um nome tão simpático. Até fico comovida.
- Na verdade, como estava a dizer,
por vezes, até se torna divertido, porque me faz cócegas. Não imaginam como é
difícil não desatar às gargalhadas. Chego até a esquecer-me de que vou ficar
mais pequeno.
- Gostas do nosso dono? – perguntou
a borracha que, até então, tinha estado calada.
- Sim, bastante. Ainda o conheço há
pouco tempo, mas já percebi que é um miúdo cuidadoso e com muita imaginação.
Como tenho o hábito de deslizar suavemente pelo papel, prefere-me a outros
lápis.
Fico feliz quando ele me aperta
entre os dedos e começa a inventar histórias de aventuras com personagens
fantásticas ou quando descreve os lugares que conheceu ou para onde gostaria de
viajar.
Quando fica pensativo, costuma
levar-me à boca e apertar-me entre os dentes. Felizmente, fá-lo sem me apertar.
Estão as ver estar marcas no meu corpo? Nem que quero lembrar do dia em que
isto me aconteceu.
O miúdo deixou-me, durante alguns
minutos, pousado na mesa da sala. Bastaram uns segundos para que eu rolasse
para o chão. A queda foi emocionante, como foi bom ter caído em cima do tapete
fofo, mas, de repente, senti-me preso. Teria sido o meu fim, se o miúdo não
tivesse gritado «Nero, seu safado, larga o lápis, vais estragá-lo!». Assim,
fiquei apenas com umas marcas.
Já dei conta, porém, que não sou
grande ajuda nos problemas de Matemática. O miúdo passa o tempo a pedir ajuda à
borracha, para apagar o que eu escrevo. Ela é que se diverte! Percebe-se que
ele prefere escrever histórias e desenhar. Ah! Vós não imaginais como fico
feliz quando ele pega em mim para desenhar! Há dias, desenhou a paisagem que vê
da janela do quarto. Soube-o porque a irmã lhe perguntou o que estava a fazer.
Nesta família todos parecem gostar
de mim. O pai, quando me vê por perto, serve-se de mim para fazer as palavras
cruzadas do jornal. Graças a isso, vou adquirindo algum vocabulário.
Ainda ontem, a mãe me usou para
passar para um caderno uma receita que viu num programa de televisão. Até eu,
que não preciso de comer, fiquei com água na boca!
Uma destas noites, quando já todos
dormiam, fui, de certa forma, confidente da irmã. Soube, porque ela escreveu uns
desabafos num caderninho de capa dura e de elástico que tirou da carteira, que
estava magoada com alguém. Fiquei comovido, palavra que fiquei comovido! Não
gosto de histórias tristes. Deliro com aventuras ou com situações divertidas,
mas abomino histórias tristes. Deixam-me deprimido.
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