Quando caminho e sinto o vazio
do mundo nas folhas que o vento dispersa,
paro a contemplar a luz que brota
das flores, ainda sem nome.
Existo sem pressa no mundo hostil,
onde a virtude é palavra vã;
no meu silêncio acolho o murmúrio
dos voos rasantes das aves feridas.
Nas sombras do crepúsculo
vislumbro utopias ainda por desvendar;
debruçada sobre as brisas,
ouço o rugido distante do mar.
Um poema nem sempre segue o raciocínio do poeta.
Entra em ziguezague para a direita e para a esquerda
buscando num labirinto de memórias
imagens presentes e passadas
de pessoas, de paisagens, de cidades,
de amores e desamores, de luzes e cores.
Na insatisfação do que escreve, o poeta
continua obstinadamente o seu esforço
num procura infrutífera, que insiste
em negar-lhe a razão de um poema
que o satisfaça.
Não desiste e continua teimosamente.
Mistura palavras com e sem nexo.
Até que cansado, pousa a caneta
sobre o caderno, abre a janela e
deixa o vento entrar!
Talvez daqui a pouco se faça luz
e o pensamento se liberte,
para que, finalmente, o poema germine.
Fotos de stock
Permite que a luz penetre a minha sombra
e liberte os destroços que me levam à queda
nos abismos, que cruzam os meus percursos.
Permite que o meu olhar se estenda até ao horizonte
para apreciar o voo das aves
na melodia do entardecer, que acolho no meu peito.
Permite que o meu sonho se expanda ao longo daquela estrada
por onde caminho descalça e sozinha,
onde apenas procuro o pulsar de uma emoção.
Permite que seja apenas eu e o calor do teu abraço.
Para encontrares o belo
terás que calcorrear vales
e montes,
atravessar silêncios
galgando rios
caminhos lamacentos
enfrentar feras
e talvez no fim do caminho
encontres o que procuras;
a luz refletida
em simples flores
no cimo duma montanha.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se o Homem não ambicionar tesouros
se o poder não for a sua sede
mas o amor a sua ambição.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se os vilões que fomentam a guerra
e fazem alastrar a fome e a morte
semearem campos de trigo
e plantarem sementes de paz.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se o egoísmo der lugar ao desapego
e o Homem aprender a viver
com modéstia e sentido de justiça.
Ainda será tempo de salvar a Terra
se o Homem beber das águas das fontes
e ficar saciado com o ar puro, a beleza e a luz
que emanam deste ainda tão fascinante Planeta.
Ainda será tempo de salvar a Terra?
Nos descampados da vida
entre orvalhos sobre as pedras
e a terra sôfrega,
imagino o tamanho do mundo.
Saltito de pedra em pedra
e os meus olhos semiabertos
tentam enxergar o longe e o perto.
Tudo me parece distante e confuso.
Um pássaro no seu voo matinal
anuncia-me o conforto do ninho.
Ainda é cedo para que a luz
me revele, nas sombras, a tua grandeza.
a terra cheira a musgo
e a pedras escorregadias
pelas intempéries
que agitam as árvores
em aguaceiros intermitentes,
deixando sobre o chão
folhas irreconhecíveis,
que vou recolhendo em silêncio.
No vórtice do tempo
aves atravessam as nuvens
resguardando-se de tempestades
numa nesga de luz,
antes que o vento as resgate.
As tarefas rotineiras são cansativas,
como são cansativos os dias sem luz.
Por vezes as palavras colam-se à língua
e não desatam os versos que
que habitam o silêncio
no mais recôndito de nós.
Torna-se necessário novas primaveras
que nos devolvam os pássaros
com seus cantos maviosos
que nos ensinem outras canções.
Há que redescobrir silêncios
que nos ajudem a atravessar
novos caminhos, novas pontes,
novos jardins, com flores sem nome.
Há que soltar as palavras
nos rodopios do vento;
há que reiventar as canções
nas escarpas do amor.
Há um aroma nas pedras que não sei explicar.
Alinham-se à beira-mar,
nos caminhos,
nas estradas cheias de pó
e também sobre os muros;
estas são as que estão mais desalinhadas
dentro do seu alinhamento.
Tal como as palavras
dentro do poema
que nem sempre rimam
com a palavra poesia.
Deixo-as para trás
e procuro uma luz nas sombras
que me ajude a entender
as metamorfoses que não param
de me desassossegar.
Pela berma da estrada
parecias perdida
meio alucinada
qual ave ferida.
Na noite, que chegou breve,
estendeste-me a mão
e recusei o gesto
por cobardia.
Hoje seria diferente?
Fiquei confusa
numa amálgama de sentimentos
que hoje ainda me ferem.
No silêncio da noite
é quando a luz
se torna premente.
Nas palavras, nem sempre o vento escreve o que quer.
À deriva, procura nos lugares recônditos, a luz
que parece obscurecida pelas sombras das florestas,
onde outrora surgiam mananciais e hoje o fogo alastra.
Não há forma de escolher entre as chamas e o vento
o lugar das palavras que parecem afogadas nas cinzas.
Não há hora para ouvir a voz calma do vento e a placidez
das chamas, dissimuladas pela ironia do vento.
Não chegou ainda o tempo de o Homem despertar
para a imagem que cada vez mais vai dizimando
as palavras que o vento espalha
sobre o chão da terra desolada.
Tenho saudades do meu rio.
O meu rio não é um rio como os outros,
porque me corre nas veias,
o que o torna único.
É um rio que me viu nascer.
Um rio com águas bordadas a prata
e com margens tingidas de azul.
A lezíria beija-lhe as margens
numa doce primavera verde
e os pássaros voejam em redor
debicando aqui e ali,
como se entendessem
as maresias e os pores do sol
que sobrevoam os barcos
que trago dentro de mim.
O meu rio é único e belo.
Tão belo,
que cabe na luz do entardecer.