Mostrando entradas con la etiqueta Paquirrín. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Paquirrín. Mostrar todas las entradas

lunes, 15 de septiembre de 2008

Respuestas insustanciales

Tras pasarme dos días bregando con la sanidad de corte thatcheriano que Esperanza Aguirre ha instaurado en Madrid (siete horas para un análisis de sangre, dos para unas placas, ocho para un primer diagnóstico y el agradable consejo de un médico que te dice que te busques solución en la privada...) me ha dado tiempo para contestar algunas preguntas que atañen a la raza humana y que, al parecer, no tienen respuesta...yo creo que sí, en realidad...Ah, por cierto, me hicieron una prueba de alcohol y drogas (venía de mi casa, por cierto, señor doctor) que no solicité y, pese a dar negativo en todas, me dieron una charla moralizante sobre "los costes que los adictos producen a la sanidad pública". Cuando les dije que lo mejor era legalizarla para que que así los camellos pagaran impuestos creo que me volvieron a hacer otra.
¿Dios existe?
No, la verdad. Básicamente porque un ser superior que se precie debería de dejar claras sus apetencias ante sus criaturas y transmitirlas de una manera clara y concisa. Si alguien está capacitado para fundar un complejo universo de constelaciones y planetas, de ser el Alfa y el Omega, de ser, en definitiva, la repera debería de haberse dado cuenta hace años de que es una estúpida pérdida de tiempo utilizar a pastorcillos analfabetos, tontos del pueblo de toda índole o potenciales psicóticos de todo el planeta como interlocutores de sus mensajes y utilizaría otras vías de comunicación más efectivas como, por ejemplo, presentarse de cuando en cuando y comentar de viva voz los asuntos que le afligen. Así quizás nos hubiéramos ahorrado varios malentendidos como que dos colgados enzarzados en una guerra sostengan detentar la aprobación de un mismo Dios, los sacrificios de vírgenes, varias matanzas, la construcción poco funcional de algunas obras públicas de la humanidad como catedrales, pirámides etc. o saber de una vez por todas si la programación de todas las cadenas de televisión en España es de naturaleza satánica.
Si hay un Dios único y verdadero lo normal es que, de una vez por todas, nos dijera: inspiré el Corán o mi sabiduría está en la interpretación de la biblia que hace la Iglesia Episcopaliana de Filadelfia o “por Dios, sea, por mí mismo, franqueadle el paso a los Testigos de Jehová que en la revista Atalaya se encuentra todo el corpus de mi pensamiento filosófico que os lo estáis perdiendo”…


¿Es buena la violencia?
La violencia está justificada en muchos casos. Reconozcamos que las películas de bud Spencer y Terence Hill de nuestra infancia hubieran perdido bastante sin las escenas de bofetones. En el plano de la realidad es evidente que la continua agresión que viene soportando esta sociedad por parte de grupos subversivos como la Tuna habrá de llevarnos en un futuro a pasar de las palabras a los hechos y descargar sobre ellos, así como sobre las personas que se compran aparatos de sonido para el coche de 2000 watios para pinchar el enésimo recopilatorio de chunda-chunda, una buena ración de vieja, desmedida, brutal y ciega ola de violencia que haga palidecer los saqueos de los Mongoles. Lavada la afrenta con la sangre de los enemigos, nos sentaremos sobre las todavía humeantes ruinas de la batalla para contemplar como los buitres mueren intoxicados al ingerir su carne corrupta y mientras se pone el sol vislumbraremos un glorioso futuro en el que ninguna mujer volverá a ser acosada por un borracho disfrazado de Quevedo en ningún bar de la zona universitaria de ninguna ciudad española y en el que sólo escucharemos la palabra “clavelitos” de los labios de las vendedoras ambulantes. Amén.

¿Existen los extraterrestres?
La misma existencia de Michael Jackson y Cesar Vidal, a los que catalogamos no sé si erróneamente como seres humanos, nos dan un claro ejemplo de que la diversidad biológica que se encuentra en nuestro planeta bien podría ser trasplantable a cualquier otro lugar del infinito cosmos… En todo caso, los extraterrestres que, de cuando en cuando se pasan por la tercera roca del Sistema solar, demuestran no pocas manías irritantes como la de secuestrar a personitas inocentes para meterles una sonda por el culo, implantarle chips de control mental a Carlos Jesús o hacerse solamente visibles en parajes rurales donde el único urbanita que han visto en su vida se llama Iker Jiménez (otro tío bastante raro, por cierto).


¿Es buena la segregación?
Definitivamente sí. No por cuestiones raciales, de género, religiosas o económicas, no. NO que es feísimo.
¿Entonces?
En los transportes públicos, claro. Debería de haber servicio de metro, cercanías y autobuses para gente que se lava y gente que no. ¿Es usted un camerunés que se está ganando las judías en España y gusta de su buena ducha mañanera? Pues en este vagón ¿Es usted un vallisoletano cuya idea de la higiene es una ducha cada sábado por si cae alguna tontorrona y va tirando durante la semana poniéndose litros de Old Spice en la sobaca con la esperanza de que eso evitará que le transpire la podredumbre? Pues espere al siguiente.

¿Son buenos el alcohol y/o las drogas?
Decía Lou Reed que “hay a gente que le sientan bien y gente a la que le sientan mal” para justificar que él fuera casi el único superviviente de su generación…yo digo que si el alcohol y las drogas fueran buenas seguramente no me hubiera embarcado nunca en la escritura de este cuestionario y también que las voces que me piden que asesine al Presidente de Micronesia cada vez que leo un párrafo de “El guardián entre el centeno” cesarían aunque son unas voces tan divertidas y me hacen tanta compañía que…

¿Quién es el verdadero rey de la comedia?
El mono. El mono vestido de persona más, el mono vestido de persona e imitando a un ser humano más y el mono ese tan gracioso de internet que se mete un dedo en el ojete y se lo huele para luego caer mareado de la rama posiblemente sea el Faraón del humor, aunque como en todo hay gustos y haya por ahí algunos que digan que el Rey de la Comedia es Carlos Latre haciendo de bruja Lola. Que también podría ser.



¿Es posible la originalidad?
Sí, el primer paso es intentar dejar de hablar apostillando cada argumento con una cita célebre aunque como dijo no se quién también es verdad que “no hay nada nuevo bajo el sol”.

¿Es Paquirrín un ser superior?
Definitivamente. Está demostrado que la mezcla genética de un Maestro del toreo y una Gran dama de la Copla sólo puede ofrecernos el nacimiento de un español de cabo a rabo, y por lo tanto, de un ser superior en toda regla. Si además Paquirrín es capaz de casarse con una Guardia Civil es posible que estemos ante la definitiva aparición de un ser humano evolucionado llamado "hombre cañí".

lunes, 4 de agosto de 2008

Cachorros de buitre


Esta tarde lo he leído, estaba escrito en una cartela del programa Está pasando (Telecinco). "Cachorros de buitre"...que bonito...sería mejor escribir "polluelos" que es lo correcto pero, bueno, si pueden inventarse el 95% de sus contenidos pueden inventarse que las crías de los buitres se llaman "cachorros".

Un tío mío que es una especie de super policía cuando se mama como un piojo dice esta frase: "el primer cometido de un policía es no intoxicarse. El policía pasa todo el día rodeado de chorizos, estafadores, ladrones, violadores y, si se contamina, acaba actuando como ellos. Hay que procurar no intoxicarse".
Es una frase que, como verán, puede aplicarse a los directivos de las cadenas que, a costa de buscar la audiencia a cualquier precio, a costa de ofrecer sólo lo que la gente quiere ver y escuchar han acabado por expresarse como esos potenciales telespectadores. Me temo que en algunas productoras es obligatorio no asistir con el cerebro puesto.


En ese programa tienen tres temas: OT, gente que se ahoga y la Familia Real. Temazos. Les ha dado por Risto Mejide, han descubierto donde trabaja y donde compra. Guay, ahora cualquier chiflado puede acercarse hasta allí y abrirle la cabeza con un disco de OT o con el canto de un marco con una foto de Angel Llácer. Después han entrevistado a un chico de OT muy gaylord vestido como Don Scardino en A la caza (William Friedkin, 1980). Me ha sobrevenido una embolia y he tenido que apagar la tele.

La tele es un "circo mediático" que diría de Juana Chaos pero también en lo peor de un patio de vecinas. De hecho es la peor vecina. Hace quince días, creo, no recuerdo, los tiempos televisivos se me mezclan como en una mala resaca, llevaron a Donde estás corazón a María Lapiedra que anda liada con Paquirrín. Estuvo mostrando unos mensajes de móvil donde el hijo de la Pantoja escribía "follar" con "y". Es tierno. También contó que jamás se quitaba la camiseta para hacer el "amol".

Hay cosas de las que no quieres enterarte, como estas, nimiedades que te trastocan la vida: Paquirrín no se quita la camiseta en la intimidad. ¿Cuáles serán sus razones? Es un misterio insoslayable, la respuesta acojona. Yo tengo una teoría: le da miedo que le muerdan los pezones. Ahora que investiguen otros. Yo se que la verdad está ahí fuera pero me da miedo encontrármela y que me mire a la cara.


Pues el caso es que nos enteramos todos de esas cosas inquietantes de las parejas, ya ven que gilipollez. Lo bueno es que, gracias a la tele, nos enteramos de que el pulpo tiene tres cerebros y la gente que sale en ella ninguno. Alrededor de este chiquillo se dicen cosas como que "está malgastando su vida", que "las compañias no son las adecuadas", que si "no estudia". ¿No os suena? ¿No decían de vosotros lo mismo?

Frente a la teórica mala imagen que da de la juventud española el chiquillo de la Pantoja está su reverso tenebroso.

El País, que es un periódico que satisface mucho al dueño de mi videoclub de toda la vida porque dice que "está muy acertado en eso de girar a la derecha" (Nico dixit), también quiere captar lectores y lo hace publicando estos días una cosa que se llama Me cago en mis viejos. La crónica de un adolescente que pasa las vacaciones con sus padres...son estas cosas que te hacen sentirte mayor.
Primero porque le cojes el truco rápidamente y sabes que lo escribe alguien mayor y segundo porque no entiendes como alguien que está plácidamente de vacaciones, tocándose el nardo en la costa se siente tan frustrado y tan amargado. Espero que, en los días sucesivos, encuentre a una chica en el paseo marítimo o diga algo interesante. Me imagino que el tal Carlos Cay, el que lo firma, tendrá un hijo EMO o algo parecido, de esos que se pintan las uñas de negro e intentan asustar a todo el mundo diciendo que se van a suicidar. Lo que nos faltaba: Emo-periodismo.


No entiendo a los adolescentes y menos a los que pierden su tiempo haciendo que están tristes. Yo a esos les amachucaría la cabeza con mis propias manos y les diría cariñosamente "esperad a que lleguen los problemas de verdad, zangolotinos y dejad de cogeros esas rabietas, coño".

Joder, soy un cascarrabias, pero no entiendo qué problemas puede tener un adolescente que no estén relacionados con encontrar el sitio idoneo para hacerse una pera, encontrar un sitio donde encontrar el tabaco y encontrar un sitio para vomitar tras una borrachera y que no te pillen. ¿No? ¿A qué viene tanta cara de mosqueo? ¿A qué vienen esas pataletas? ¿Ese alboroto? ¿No te dejan jugar con la pelotita?
Entre la actitud de Carlos Cay y la de Paquirrín me quedo, sin duda, con la segunda. Ambos son cachorros de buitre...potenciales adultos que aprenden por imitación: uno simula estar disgustado con un mundo que le es adverso sin haber pasado todavía por ninguna traumática experiencia y, el segundo, juega a ser un despreocupado señorito andalú de cuarenta.


Cuando era adolescente me crucé con muchos góticos, que eran los EMO de antes, como no existía el Myspace, ni el facebook ni esas cosas le daban la barrila a la gente que tenían alrededor. Un suplicio. Me atacaba los nervios algún especimen cuyos únicos temas de conversación eran: el esoterismo, hacerse bisexual y el suicidio. Si te despistabas te ponía medio ácido en la cerveza que era una forma guay de aguantarle la charla. Un día en el que estaba especialmente harto le dije: "No me hagas más promesas, córtate las venas y acaba con esto antes de que acabes conmigo, no te aguanto, eres un puto aborto...¡Viva el Punk!". Me dijo que no le entendía, que sufría porque era un incomprendido, que la gente lo miraba raro y que la gente murmuraba a sus espaldas que estaba loco. Le recomendé que se cortara el pelo, aparcara las faldas escocesas para salir, se quitara el maquillaje y se pusiera un traje de chaqueta. La paranoia era bastante normal para alguien que se pasaba de tripi de viernes a domingo...



Se levantó y comenzó a gritar que era un fascista y un reprimido, que era como su padre. Luego fue al baño para buscar algo con lo que cortarse las venas. No lo consiguió porque todas las almas cándidas del bar hicieron lo posible para que se sintiera mejor y descubriera que la vida era bellísima incluso, para los muchachos de miras abiertas que visten como Robert Smith. Fue una de esas noches en que uno pierde la confianza en el género humano porque todo el mundo te mira como si fueras una especie de verdugo. "¿Le has dicho que es maricón?" "¿Cómo le puedes decir esas cosas a la gente? Es muy cruel, su viejo lo tiene martirizado por llevar pendientes" ¿Y si se hubiera suicidado de verdad?". Me sentí como Hannibal Lecter y es que nunca me han gustado las rabietas ajenas. Por cierto, el muchacho gótico floreció y se ha convertido en un honrado padre de familia que cría a una prole de chiquillos que se parecen peligrosamente a los niños de El Pueblo de los Malditos. Ya saben, otro cachorro de buitre. Yo sigo siendo un pringado que sigue escuchando cantando por Los Ramones al fondo del bar. Yo me identifico más con estos de aquí abajo.

Exterminen a los cachorros de buitre antes de que les amarguen la existencia. ¡Dios, que deterioro!