esta mañana,
tras la ducha.
De repente,
real y apabullante
como nunca,
la palabra declive.
Esta mañana, Karmelo C. Iribarren
Aíslate emocional e instrumentalmente para crear tu tercer elepé (y último, quizá ya lo supones).
Olvídate de todos los músicos que te protegían (y enriquecían, no fue en vano) en los dos anteriores.
Confía en la guitarra acústica para que se alíe, se funda con tu voz y —ambas ya una sola— interpreten las composiciones desnudas, frágiles, poéticas —parte de ti (por no decir como tú)— que tienes preparadas.
Grábalas en dos sesiones nocturnas.
Prénsalas y cúbrelas con una portada de Michael Trevithick al estilo Dalí, listas para que la belleza de la que las ha dotado tu sensibilidad —exquisita e insoportable, la misma que acabará contigo— las convierta en clásicos reluctantes a clasificación alguna que devendrán iconos de la cultura pop.
Arrástrate por tu trozo del mundo durante los siguientes dos años, hundiéndote en la miseria a la que estás amarrado sin remedio, aunque albergues la inocente, ilusa pretensión de crear un nuevo álbum.
Muere, entonces, a los veintiséis años.
1972.
Inglaterra.
Pink Moon.
Nick Drake.
NOTA: Esta entrada está dedicada a mi amiga Lu, responsable de Lulu On The Bridge, admiradora de Nick Drake y la persona que me descubrió la poesía de Karmelo C. Iribarren.