Gracias a la forma en la que nos comunicamos los seres humanos, nos bastan un par de señales de advertencia para no caer en la incongruencia abandonada del afiche emocional. Así, un rápido vistazo a nuestra memoria más ortodoxa nos indica que hubo una película llamada GHOST que era un pastelazo y que hacía llorar más que la cebolla. Sí, memoria engañosa, pero no tanto si revisitamos este título 24 años después. GHOST era un producto absolutamente autoconsciente y teledirigido a según qué público; la típica película que uno va a ver con su novia, pero nunca solo (su antítesis sería... ¿RAMBO?). Sea como fuere, hay dos o tres cosas que aún no entiendo de esta película fantástica... que no fantástica película, sobre una alfarera ronca, un yuppie albañilista, un navajero con la cara de Diego Costa y una negra haciendo de Marujita Díaz con el pelo lacio. No entiendo cómo puede estropearse una de las mejores canciones de todos los tiempos con dos de los peores actores de todos los tiempos en una de las escenas más ridículas de todos los tiempos. No entiendo la supuesta superioridad moral del protagonista, cuando la paupérrima trama no es más que otro "¿quién se queda con el botín?". No entiendo por qué el gran Maurice Jarre accedió a empañar su impresionante currículum. No entiendo qué tipo de enajenación sufrió Jerry Zucker para perder su tronchante sentido del humor. No entiendo el oscar de Whoopi Goldberg. No entiendo la cara de estreñido de Patrick Swayze ni la de narcolépsica alelada de Demi Moore. Pero sobre todo no entiendo por qué nadie hace una película de fantasmas en la que, ya que estamos, si lo traspasan todo... también traspasen el suelo; así, en una caída universal e infinita, nos libraríamos y/o desengancharíamos de aberraciones como ésta.
Saludos.